Вика со своим мужем под руку дефилирует мимо нас, поглядывая в стекла дверей зала. Всем интересно, чем все это кончится. С улицы по лестнице на веранду взбегает Кристина (она тоже в восьмерке). У нее смешная фамилия, о которой она никому почти не говорит, кудрявые рыжие волосы, большие каре-зеленые глаза и… если честно, очень длинный нос, который все портит. Ведь девка-то красивая.

- Лола? – произносит она громко и бьет меня по плечу. Я гляжу на нее, осознавая, что сегодня подруга изрядно напилась. – Вот скажи, - ставит бокал белого сухого на круглый столик рядом с ней, - я – хороший друг?

Мы с Ниной замерли, я чувствовала спиной, как девушка не успела донести бокал с вином к губам. Чем может обернуться наш ответ? Зная Кристину, она может закатить скандал, если ответ будет «неверным».

- Эээ, - мнется Нина, - в прошлый раз, когда ты задала подобный вопрос, оказалось, что ты спала с Костей…

Спорим, сейчас Амина в туалете орет на мужа, припоминая ему этот факт, который она, ну сто процентов, не забыла. Наверное, кричит, что она же его простила за секс с подругой, и подругу простила за обстоятельство двухлетней давности. А правда же: простила, вроде. И Костя бы, может быть, и не устраивал бы сцен, если бы не было свидетелей злосчастного поцелуя. Но все видели: друзья, родственники, коллеги по работе. Родители, в конце концов. Все. И завтра, или, скорее всего, уже сегодня новость облетит половину Москвы.

- Я целовала бармена! – признается Кристина на эмоциях, и тут же ладонями себе закрывает рот. Отводит их только, чтобы досказать: - А он женат. Сам сказал.

Нина ржет, и ясно почему: по пьяне трахалась с чужим парнем, а тут с ума сходит ее совесть, когда просто поцеловала чужого мужа.

- Вы ж целовались просто, - все еще смеясь, говорит Нина, приглаживая пушистые светлые волосы. – Да ты и не знала же, что у него жена есть.

Кристина принимается интенсивно качать головой из стороны в сторону.

- Что? – хором интересуемся мы с Ниной.

- Лизазова! – давит на Кристю подруга. – Кончай в молчанку играть! Не до этого сейчас!

Допиваю свой двойной виски до дна и поднимаюсь с дивана. Не хочется мне знать, что там дальше будет сказано. У меня своих проблем куча, и их решать нужно. Пора бы позвонить маме, может, сжалится надо мной и скинет деньги на карту. Я себе новую завела, не заблокированную, но смысла в ней пока нет, потому что и средств на ней нет.

Чтобы укоротить путь, я прохожу через газон к посту охраны. Они не задают никаких вопросов мне, но заваливают ими своих сотрудников, что уже переоделись, но запах кухни и пота выдает их. В самой будке вижу охранника, проверяющего сумку одной из работниц. Шлагбаум перекрывает почти весь выход; через оставшееся свободное место вместе со мной выходят еще человек десять, а так же та девушка, что вывалила содержимое сумки на стол секьюрити. Она бросает на меня взгляд, прежде чем скрыться за дверью машины. Когда девчонка ее захлопывает, я прикрываю глаза и касаюсь двумя пальцами лба. Забыла такси вызвать. Черт. Пошатываюсь от огромного количества выпитого. Мне плохо. Действительно плохо.

- Все нормально? – Это должно быть голос какого-нибудь крутого певца – но не голос официанта, нет. – Мм?

Я не отвечаю, сраженная его внезапным появлением, и поэтому он сам встает передо мной, чтобы заглянуть мне в глаза.

- Все хорошо? – вновь спрашивает Герман.

Я сглатываю и хмурю брови. Теперь он в гражданской одежде, а не в этой ужасной униформе. На нем серая футболка с черным принтом и светлые джинсы. По коротким волосам так и хочется провести ладонью.

- Почему ты не вернулся? – с трудом скрещиваю руки на груди, зажав под мышкой яркий клатч.

Немного безразлично Герман пожимает плечами.

- Ты злишься, потому что не вернулся я, или потому что я не вернулся с алкоголем?

На миг мои глаза расширяются, хлопаю ресницами, словно идиотка, пытаясь найтись с ответом, пытаясь понять вопрос. До меня доходит не все; не тогда, когда я влила в себя три с половиной бутылки вина, один двойной виски и полбутылки водки.

Мои щеки, уверена, красные. Я выгляжу плохо. Не в том смысле «плохо», вроде так хреново, что ни один нормальный парень не подойдет. А в том смысле, вроде «ну ты же можешь быть красивее». И без запаха изо рта. Фуу.

- Я вызываю такси, - вынимаю смартфон, совершенно не представляя, какой номер набирать. Поднимаю вновь взгляд на Германа: - Сколько стоит из Лобни в Москву ехать?

Гера, растерянный, мекает и бекает, не зная, видимо, что мне ответить. Он чешет затылок, морща нос.

- Если честно, я не в курсе, я же здесь пока живу.

Пока? А, вообще, он откуда? Из Саратова?

- Ты можешь пройти к ресепшену, и там тебе помогут вызвать такси, - говорит парень, поджимая губы. Нерешительно он подходит ближе и прячет ладони в передних карманах джинсов. – А… почему… тебя интересует сумма? Я думал…

Как бесит, когда лезут не в свое дело! Рычу на него, сжимая смартфон в ладони от злости!

- Не твое дело, понял? – Охрана отеля обращает на нас внимание; один громила что-то говорит другому, склоняясь к его уху. В этот раз я шиплю, желая говорить тише: - Родители меня без средств оставили, ясно? – Тычу в него пальцем, и парень вскидывает руки вверх, заливаясь смехом.

- Ладно, ладно, все хорошо, честно… Эмм… прости?

Вновь скрещиваю руки и кошусь на Германа, полуобернувшись от него.

- Слушай, если у тебя нет денег на водителя, может… - затыкается, когда я сверлю его взглядом, но решается через секунду продолжить: - … может, останешься у меня? Я снимаю квартиру, все прилично, чисто, - говорит торопливо, будто опаздывает. – А завтра утром уедешь домой на метро.

Ох, это слово. Метро. Мне как будто больно сделали. Пыталась хоть сегодня забыть о том, что вскоре нужно искать работу, а так как у меня нет своего авто, придется ездить на метро. На метро! Ааарр!

- Что? – непонимающе качает головой Гера.

- Что? – отвечаю в той же манере, разведя слегка руки в стороны.

- Ты так посмотрела, я подумал, ты хочешь меня убить.

Не договариваясь, ничего не обговаривая, мы вместе начинаем идти по каменистой земле. Я то и дело спотыкаюсь на своих каблуках.

- Отчасти это правда.

ГЛАВА 3.

Счастье – быть благодарной

Лолита

По утрам голова ужасно болит, когда выпьешь много плохого алкоголя. Болит так, что вот-вот будто расколется, черт возьми! У меня такого давно не было, я всегда слежу за качеством спиртного, которое употребляю. Это значит, что, несмотря на высокое положение в обществе родителей Амины и Кости, алкашка у них паленая была. По-другому я сказать просто не могу. Когда отрываю голову от подушки, мало того, что все перед глазами двоится, так еще и тошнит. О, Господи. Меня тошнит. Только не это. Не сейчас. И вообще… где это я?

Первое, на чем концентрирую взгляд – это вентилятор. Как я это слово-то вспомнить смогла? И дело не в моем плачевном состоянии, а в том, что я эту штуку в последний раз в дешевом российском сериале видела. Как выключить этот ужас? Внизу на длинной белой палке синие кнопочки. Нажимаю на одну из них – и это недоразумение вертится из стороны в сторону. Нажимаю на первую - …фух, выключился! А теперь бы понять…

Аааа! Аааа! Я ведь дома у того самого официанта, который вчера обслуживал нашу свадьбу… Докатилась! Не помню, зачем я пришла сюда. Для того чтобы убедить себя, что между нами ничего не было, проверяю свое тело на наличие нижнего белья. Хоть это и не дает полной гарантии, но я радуюсь, что одета в платье. Так и заснула, значит. Оборачиваюсь назад. Позади – спинка старого дивана, ничем не приметного, кроме нескольких дырок в нем от зубов. Возможно, здесь живут кошки. Комната небольшая. Слава Богу, ковров на стенах нет. Длинный узкий стеллаж напротив забит книгами, но названия прочитать не удается – буквы, то большие, то маленькие; то вверху, то внизу. На стене справа – окно, занавешенное серыми шторами, из-за этого в комнате по большей части темно, однако светящийся телевизор позволяет все вокруг рассмотреть. Изображение есть, а звука нет.

Я же у Геры, верно? А где он тогда? Дверь ведет, не знаю куда, но мне ужасно это интересно. Тем более что до меня начали доноситься звуки кухни: посуда гремит, закипает чайник, кто-то матерится, обжегшись…

Благодаря знакомому голосу я уже не чувствую себя такой растерянной. Поднимаюсь с дивана, сбрасывая теплый синий плед (очень мягкий, кстати говоря), и делаю пару шагов вперед. Падать – не падаю, но голова не на шутку кружится. Пальцами обеих рук хватаюсь за виски. Боже, что-то мне совсем нехорошо.

- Доброе утро, - позитивно здоровается парень.

По голосу слышу, что это «он», но из-за того, что мне х*рово, не сразу опять же понимаю, что это Герман. Официант. Который вчера поцеловал меня… ну, почти в щечку. Пускай так будет. Меньше совести мучиться.

Опускаю руки вниз, концентрируя взгляд на его серой футболке, обнажающей руки. Они довольно накачены. Неожиданно. Через футболку проглядывает пресс. Мышцы – это визитная карточка двадцать первого века. Прочищаю горло, кивнув. Решаю проскользнуть скорее в ванную мимо него, но несколько резких движений вновь вызывают кошмарную боль.

- Оой! - хватаюсь теперь за затылок ладонью.

Герман, будучи обеспокоенным, сгибает колени и наклоняется, вглядываясь в мое лицо, которое мне бы хотелось спрятать за длинными волосами.

- Что случилось, Лола? Тебе плохо?

- Перепила, - хрипло отвечаю, поджав губы. – У тебя не будет пару таблеточек аспирина?

Гера начинает бегать по квартире, открывает то один, то другой ящик. Я только и успеваю следить за его перемещениями. Наконец, найдя то, что искал, он, улыбаясь, приближается ко мне со стаканом воды.

Хочется спросить, а профильтрована ли, но я сама-то прекрасно знаю, что нет. Другого-то выхода у меня нет – придется пить. Гера забирает у меня стакан из рук, кладет его на столик рядом с собой и помогает мне неторопливо опуститься в кресло.