И всё, я больше не хочу, больше я не могу, я не в силах сдерживаться, да и не может, - к сожалению? - к счастью? - не может это длиться бесконечно, и я кончаю, - м-м-м, бля-а-а, да-а-а, я хватаюсь за Вовку, совсем уж переставая соображать, не соотнося свои силы с этими хоть и крепкими, но всё же мальчишескими совсем мышцами, а он только крепче в меня вжимается, втискивает в мой окаменевший пресс свой член, - и меня бьют судороги, и лучше этих судорог я так и не узнал чувства выше и сильнее, а значит, и нет ничего лучше в нашем Мире, и в других Мирах нет ничего лучше, сильнее, ярче…

- Фу-ух--х, Белов, это так… я с тобой… только когда мне тринадцать-четырнадцать было, так я чувствовал, но тогда… да и забылось, но вот с тобой…

- Ну и вот! Я же знаю! Та-ак, давай-ка… я теперь, да? Давай… я тоже сверху хочу.

И всё. Это и приказ, это и просьба, несмелая, а приказ такой, как и положено ему быть, чёткий, и чтобы без рассуждений, Ил, сказано, - выполняй, да я с радостью, моя зеленоглазая Судьба упирается в мою грудь, - мою грудь Белов любит больше всего, - вот он и упирается в неё обеими ладонями, ухитряется, поднимаясь на мне, ещё и поглаживать и мять мою грудь, - так ему это нравится, - и он уже между моими голенями, и ему так нравится сейчас, - хотя, куда там моим голеням до глянцевой гладкости голеней Вовки, и он не глядя вниз, уверенно, снова чуть прикусив нижнюю губу, входит в меня…

Но вот двигаться он ещё не научился, - нет, просто он ещё не считает нужным этому учиться, и он не двигается, он раскачивается всем телом, так только подростки и любят, так полнее ощущения, так ведь сильнее ощущение власти, и в раскачиваниях я не улавливаю какого-то чёткого ритма, точнее ритм есть, но это особый, присущий лишь таким властным хитрецам ритм, и он есть, он сбивается, и вновь поднимается своим регтаймом из ощущения Белова своей власти надо мной, из ощущения, что власть эта для меня не в тягость, и мальчик этим пользуется, и ему не до ритма, в обычном понимании, и зачем мы только учимся этим глупым взрослым вещам, - ритм, ещё там чего-то…

Да, Белов, ты ещё пацан, ничего, вырастешь, научишься это тянуть до… до ненужной затянутости, а сейчас ты качаешь, недолго, без ритма, совсем недолго, быстро, - да, сейчас… и замедление, и запрокинутая голова, падающая башня гладкой, без кадыка шеи, и колокол распахнутого рта над классической башней этой шеи, из-за которой я готов на столь многое, - как Белов кончает, но он считает, что стонать-мычать при этом не надо, и в способности Вовки контроля над этим я вижу ненужную способность обрести и ритм… но не сейчас ещё, и никогда со мной, ведь пацаны, - они конформисты и традиционалисты, и даже самые из них склонные к экспериментам не отойдут от ритма и схемы, при которой они обрели Любовь, и путь на вершину своей Любви…

- Ух ты-ы… Ого, Ил… Да-а…

Зеленоглазый пыхтит сбитым после яркого юношеского оргазма шёпотом в мою шею, прямо мне под ухо, его тело вновь обрело нежность и упругость, - сталь и грани, необходимые на вершине любви, до случая ушли внутрь Белова, и он снова ученик, а не властный ментор, преподающий глупому взрослому урок, как нужно ЭТО делать…

- Отдышался? Белов, я тебе точно говорю, завязывай с куревом, блин…

- Говоришь! Ну, ладно, ты хоть говоришь, а Пашка по шее мне лупит, - ха, Ил, я тут такую фишку ему придумал, вот вернутся они с Тимкой от бабы Томы, я ему покажу…

- Ну-ну…

- Ха-ха… Пошли в ванную, что ли?

- И немедленно, а то хлюпаешь тут мне и на мне…

- Чем это я тут, на тебе, хлюпаю?! Хлюпаю! А сам?

- Да я не особенно, хотя ты и растёшь, но пока ещё не настолько, чтобы у меня хлюпало… Ой! Да ты! Да я тебя!

- Погоди, ой, Ил! Не надо-о, не хочу я бороться, я же после траха расслабленный…

- «После траха», - ну, лексика, мама дорогая! Пошли.

- Пошли. Это, а что ты там про хлюпанье, - я не понял, в натуре, - погоди, я щас в джакузи побулькаю, потом мы замерим, мало там у меня, или как, только учти, в рот замерять будем!

- Ненасытка, - заключаю я. - Интересно мне до чрезвычайности, вот не будь меня, как бы ты со спермотоксикозом тогда боролся?..

- Не знаю, и знать не хочу… - заключает мой зеленоглазый…


-------------


Ну, вот. Так-то вот, господа мои, так-то вот…

Нет, не только так, это ведь сейчас было… как разминка это было сейчас для Вовки. Эксперименты Белова, - это тема для статьи, для толстых научных журналов, преимущественно для очень специальных разделов этих журналов, а лучше поместить описание этих экспериментов в совсем уж специальный такой труд, и тогда куда там «Камасутра», - стыдитесь, девушки, ведь любой из лукавых четырнадцатилетних хитрецов способен на такое, что вам и не снилось даже и в менопаузу…

Простите меня, я никого не хотел обидеть, но и от этих слов я не откажусь, я же только что самым простым сексом занимался, это для Белова как разминка, и что-то ещё меня ждёт, когда зеленоглазый выпрыгнет из джакузи…

Но ведь там и тогда, полгода назад, у меня с Пашкой, -  моим старшим сыном и моим лучшим другом, - будет сейчас очень любопытный разговор, и почти сразу после этого разговора позвонит Белов, а здесь и сейчас, зимой, Белов в джакузи дрыхнет, поди, - так что же, пойти вытащить Вовку из ванной? Нет-нет, господа, сейчас же вернёмся в лето, в мою квартиру, ведь я обязательно должен передать вам свой разговор с вернувшимся от Белова Пашкой, и дальше, про звонок!..

Да, разумеется, вернёмся, но одно ма-аленькое замечание, ремарка в сторону тех, кто в идеале Древней Греции видит и понимает этот идеал как руководство: - то, что произошло у нас сейчас с Беловым, ни в какие рамки идеала Древней Греции не помещается. Не мог мальчик и подумать трахнуть старшего друга, а старшему другу подставиться под младшего любимого, - это бы было в падлу, - простите меня за этот эвфемизм, которым я прикрыл явление, совершенно не соответствующее идеальным представлениям, и в самом деле, великой сексуальной культуры Древней Греции о «правильных» взаимоотношениях старшего и младшего любовников. Мужчина мальчика мог трахать, а не наоборот. Точка.

А я могу допустить, чтобы Белов меня трахал, если он это любит, то это люблю и я, - «Я для мальчика, а не мальчик для меня!», и только так, и никак иначе…

Но вернёмся в лето, господа, там я сейчас буду говорить со своим Пашкой, со своим старшим сыном и лучшим своим другом, и разговор у нас будет прелюбопытный…

А потом ведь ещё позвонит Вовка…

* * *

- Нет, Тимур, я не знаю, я не могу знать таких вещей,  я в детстве к рогаткам даже не прикасался, я всё больше по огнемётам и ПТР-ам прикалывался…

- Па-апа! Я ж серьёзно!

- Тем более, - НЕТ! Если это у тебя серьёзно, то кто-нибудь останется без глаза, и ладно, если это буду я…

- У-у! Надо было мне у бабы остаться тогда!

- Пулька, отстань от него, видишь, он снукер смотрит, айда, я тебе на балконе тир устрою.

Ах, молодец Пашка, какой же у меня Пашка молодец!

- А «Диану»? Обещал же? А?

- Дам.

- Папа, вот это у меня брат! А ты? Как так можно-то, - какую-то рогатку, - и повёлся? А Пашечка, а можненько я те пулечки возьму тогда, медненькие, в стаканчиках которые, сам же говорил, что по фигу тебе, а я ими тогда постреляю? Папа, рогатку тогда не надо, я тогда, - ух, я тогда! И все довольны. Тогда.

- Паш, только окна на балконе закрой, и жалюзи опусти, а то…

- Не то! Ни-че-го я не кокну. Тогда.

- Пошли, тогда…

Какое-то время продолжаю лежать на кровати, счастливо улыбаясь декоративным балкам  кессонированного потолка моей спальни, потом встаю, выключаю Евроспорт, по которому показывают прошлогодний полуфинал Эбдона с Марко Фу. Иду в кабинет, чуть подумав, наливаю себе немного Шабли, ещё чуть подумав, кидаю в бокал пару кубиков льда, - грех, конечно, разбавлять такое вино, хоть и льдом, ну, да и мы не в одноименном городке в долине Серена… Apropos, милая речушка, да и вся Бургундия, тоже очень милая, наверно, мне потому там так понравилось, что бургундцы себя так и не считают до конца французами, хотя…

- Пьёт. Ты что, насчёт регулярности, - ты это в натуре?

- Ага, - радостно говорю я Пашке. - Кажный божий день таперича!

- Во как… Ну-ну, - но в голосе Пашки нет особого беспокойства, ещё бы, у него же всегда и всё под контролем…

- Паш… это…

- Да понравился, он мне, пап, понравился.

- Да? Здорово…

Столько сейчас в этом моём «здорово»… чувства, что Пашка лишь смеётся, лезет ко мне на диван, тянет мою руку с бокалом к себе, отпивает чуток, морщится, - фи, кислушка, - и смотрит на меня спокойно, без вызова, без хитринки, - сейчас мы просто друзья, которым надо поговорить…

- Паш, он тебе не помешает, я обещаю.

- Нет, не помешает. Он мне понравился, папа, такие не мешают, такие умеют дружить. И он не трус, это я всегда чувствую, хоть он меня и побаивается. Но это хорошо, пусть побаивается, он же…

- Что?

- Ну… Ладно, скажу. Только, папа! Да? А то я тебе… Ну, покуривает Белов…

- Тьфу ты! Да я знаю, Паш.

- Да? Ого. Ладно, раз ты ему не сможешь запретить, я ему тогда… помогу бросить. Не-не, я так, тактично…

- Ой, Пашка, я тебя умоляю! Олежка тоже курит, кстати…

- Да. Каратэ тут не в жилу, бесполезно, тут мне надо у тебя какой-нибудь ствол прихватить, и что-нибудь у Олеги отстрелить… ненужное, что-нибудь, вот так как-то…

- Паш, мне Белов целиком нравится, да и Олег тебе тоже, уверен.

- Это да! Сто пудов. Пап… а спросить вот можно?

- Так, Павел. Любой вопрос, что хочешь, и как хочешь, и я отвечу честно, как чувствую, так и отвечу.

- Да я знаю, у нас ведь так всегда, просто я хотел о Вовке, ну, не знаю, но ты прав, ты же про меня… Папа, мне Белов понравился, я думаю, нет, я знаю, он и тебе понравился, только мне будет жалко, если у вас не сложится там чего, я бы и тогда бы с ним корешился, да ведь он свалит тогда, он же гордый, как не знаю кто, но я думаю, что у вас сложится…