Патрисия Грей - Трио. Кто отец?

Дверь открывается, я поворачиваю голову и вижу вошедшего Рому...

И в этот момент взрываюсь оргазмом... Изогнувшись дугой, уперевшись затылком в подушечку на краю ванны, дёргаюсь в ней, не в сил оторвать взгляда от Ромкиных глаз...

Он смотрит на меня так, как не смотрел никто и никогда.  Он смотрит на меня, как на красоту. С восторгом. С восхищением. И в его взгляде так много желания и так много воли... так много всего...

- Рома...аа...аах... - выдыхаю я. - Рома-а...ах...

Мы сидим за диванчике за большим стеклянным столом на лоджии, перед которой открывается сумасшедше красивый вид. Огромный парк с иллюминацией, оранжевые фонари, синие и белые сверкающие в ночи гирлянды, опутывающие ветви высоких деревьев.

Лоджия оформлена очень стильно и оборудована по последнему слову техники. Здесь даже огромные окна до пола открываются наполовину с помощью пульта, не говоря уже о жалюзи и свете. Более того, здесь очень уютно. Электрокамин в боковой, оформленной красным кирпичом стене, мягкие ковры, удобный диванчик и кресла, музыкальные динамики - это, как сказал Рома, место, где он может отдохнуть душой.

А ещё здесь очень приятно пахнет. Чистотой и свежестью. А ещё лёгким, едва уловимым ароматом мужского парфюма. Впрочем, и в гостиной, и в ванной и на кухне - везде так. Стильно, дорого, чисто, опрятно и приятно пахнет.

Две дымящиеся серые чашки наполнены кофе почти до краёв, но мы оба пока не притронулись к ним. Диванчик сделан в виде буквы "П" и мы сидим друг напротив друга. Но от стыда я не знаю, как смотреть Роме в глаза.

- Прости, - глядя на чашку, тихо говорю я. - Не знаю, что на меня нашло. Просто я... просто, видимо, неровно дышу к тебе.

Звучит, как признание. Впрочем, это оно и есть. Было бы неправильным врать тут и себе и ему. Другое дело, что сейчас рядом нет Артура и меня не ставят перед выбором. Вдвоём - как-то всё проще. Точнее, было бы, не будь условия, которое я по глупости приняла в Москве.

- Ты думаешь, я не понимаю? - горько усмехается он. - Была бы моя воля, я бы раздел тебя уже в аэропорту. Но... - он делает паузу, берёт в руки чашку и чуть откидывается назад, на спинку комфортного, мягкого дивана. - Пойми правильно, Маш... Ведь не бухты-барахты такая тема. С отсутствием секса.

- Тогда расскажи мне, - говорю я и тоже беру в руки чашку. Не горячая, тёплая. Хотя кофе сварен минут пять назад. - Расскажи, зачем нужно именно так. Я ведь даже всерьёз подумала об отъезде...

- Да, уловил, - хмуро говорит он. - Имей только в виду: тебе сейчас полегче. Ты кончила.

Наверное, краснею. Чувство, что кровь прилила к щекам. На пару секунд невольно опускаю взгляд. Правда стыдно...

- Это не значит, что я стала меньше тебя хотеть...

- Маш. Посмотри на меня.

Заставляю себя взглянуть в его умные карие глаза.

- Секс, когда он хороший, вводит в заблуждение, - мягко произносит он. - Люди часто делают глупости в контексте серьёзных решений просто потому, что им хорошо в постели. Секс - очень важен. Но он не база для серьёзных отношений. Сейчас желание переполняет нас обоих. Спустя полгода мы будем хотеть друг друга меньше. Спустя два, если будем вместе, хотеться будет тоже сильно, но значительно реже. Не будет желания трахаться круглосуточно. Понимаешь?

- Конечно, - пожимаю плечами я. - Я была замужем.

- Так вот нельзя на этом выстраивать что-то всерьёз. Отпустит, Маш.

- А выбор надо делать сейчас, - куснув губу, говорю я.

Перед глазами проносятся две полоски на тесте... Так хочется признаться... Но вдруг ребёнок не от него?

- Да, - не сводя с меня глаза, коротко кивает он.

Делаем по глотку.

- Вкусно, - говорю я. - Здорово варишь.

- Просто кофе хороший. И корицы добавляю немного.

- Расскажи, Ром. Как мы будем жить эти два дня? Как?! Я правда не понимаю. Я очень рада, что приехала к тебе. Мне нравится твой дом. Он просто шикарный.

- Дом не здесь, - усмехается Рома. - Это квартира.

- Квартира, - покорно соглашаюсь я.

- Маш, я пригласил тебя именно сюда, потому что в основном здесь я и живу. Дом я вообще сейчас сдаю. Партнёру по бизнесу, - и добавляет: - Не Артуру.

- Я поняла...

- Маш. Как и у тебя, у меня тоже прошлое. И у меня до тебя были женщины. И нередко. Но я не привозил их сюда. И я не хочу перед тобой ничего из себя строить. Ты меня видишь таким, какой я есть.

Молча пью кофе. Слушаю.

- По сути, уже начались выходные. Я отменил все субботние встречи. У нас завтра будет прекрасный, насыщенный день. И конечно я тебя очень хочу. Но ты знаешь, я не смогу себя уважать, если буду думать членом, а не головой. К тому же - ну нельзя так... Ты представь только, что первые выходные ты провела бы с Артуром. Что вы сейчас вдвоём там, у него. И что я чувствую при этом. Ну, просто представь. Поставь себя на моё место. На его место. Ты думаешь, ему плевать?

- Нет, не думаю так.

- Ну, вот.

- Ты выходил ему звонить?

Он качает головой:

- Нет. Хотел, но не стал. Мне нечего ему сказать. Отменить эти условия? Огорошить этим? Причинить боль? Предать, подставить? Слушай, даже если меня будет разрывать от желания тебя, я всё равно не пойду на это. Я не мудак. И не юноша со спермотоксикозом. А ещё хочется думать, что на меня можно положиться. Сказал - сделал. Понимаешь?

- Понимаю. Просто меня...

- Тебе не за что извиняться. Просто ты тоже... подумай и обо мне, ладно? Трудно так. Ты охуительная, особенно когда смеёшься, соблазняешь или... кончаешь, и я это вижу. И я балдею от твоих оргазмов. Но, Маш...

Он умолкает.

- Я поняла. Больше не буду, Ром. Честно.

- Хорошо, - кивает он.

Молча пьём кофе. Смотрю в огромное, занимающее всю стену просторной лоджии окно.

- Скажи мне... - повернувшись к Роме, тихо произношу я. - А чего ты конкретно ждёшь от этих двух дней? И что делать мне, если я не захочу потом ехать к Артуру?

- Хорошие вопросы, - потирая пальцами щетинистый подбородок, говорит он.

Делает глоток кофе, ставит чашку на стол.

- Я закурю, ты не против?

- Кури.

Он встаёт, выходит из лоджии, возвращается с пачкой сигарет, зажигалкой и пепельницей. Пультом включает кондиционер со своей стороны и, закинув ногу на ногу, закуривает. Выглядит, как английский лорд. Особенно с учётом дорогих и изысканных наручных часов, тёмно-синего жилета и брюк, и расстёгнутой на верхнюю пуговицу белоснежной сорочки.

 - Мне нужно понять даже вот просто для самого себя, как это - вновь доверять женщине. Жить с ней. Хотя бы даже пару дней. Я давно этого не делал. Поверь, мне это непросто. До недавних событий я вообще не собирался больше жениться. А тебя, кроме как в качестве постоянной подруги, рассматривать не могу. Не смогу я с тобой просто иногда трахаться. Как с другими.

- Поняла.

- А что до второго вопроса... - он задумывается. - Я сказал бы тебе: просто будь собой, но...

- Да, - смущаюсь я. - Я поняла.

- Да...

Молчим. Он курит, я делаю глоток за глотком. Волнуемся оба. И это очень чувствуется. Наверное, каждый из нас боится сказать что-то не то.

Рома чуть шумно выпускает в сторону дым и ветер из кондиционера быстро развеивает его. До меня ничего не доносится.

- Будь собой, но...

- Но без секса...

- Да...

- Ром.

Он поворачивается в мою сторону:

- Да?

- Мне - хорошо. Всё хорошо.

- Хорошо, - благодарно произносит он. - Спасибо.

- Да перестань. Просто покажи мне, как ты живёшь. А я... постараюсь определиться и перестать мучать вас обоих и мучаться самой.

Он с улыбкой разводит руками:

- Вот так и живу. Коротаю здесь иногда вечера. Особенно люблю после вечерних тренировок, после возвращения из бассейна, выпить здесь чаю и подумать о планах на завтра. А иногда смотрю кино, - он кивает в сторону квартиры, - в спальне. Ты там и будешь спать.

- Одна, - сглотнув, робко спрашиваю я.

- Да. Я не смогу отвечать за себя сонным в контексте...

- Понимаю. Я тоже не смогу.

- Это временные трудности.

- Надеюсь на это.

- Точно, Маш. И, верь мне, я тоже очень рад, что ты здесь.

- Верю, - честно отвечаю я.

Рома встаёт и подходит ко мне. Протягивает руку:

- Пойдём ужин готовить вместе?

Карпаччо, греческий салат, чай сенча.

Тихая приятная музыка, аромат уже полюбившегося мне мужского парфюма, внимательный взгляд.

Мы едим со широким столом с серой, винтажной столешницей, и то и дело смотрим друг другу в глаза.

- Ты восхитительно готовишь, - произносит Роман. - Правда. Очень вкусно.

Мне приятно. Очень.

- Так мы же вдвоём это сделали, - улыбнувшись, отвечаю я.

Он мотает головой:

- Нет. Без тебя я сделал бы макароны по-флотски. А то и вовсе ограничился бы парой бутербродов.

- Я рада, что тебе нравится.

- Нравится, - внимательно глядя на меня, произносит он.

По понятным причинам от предложенного Ромой вина я отказалась, сославшись на то, что выпившей мне будет сложнее владеть собой.

- Ты злился на меня, да?

- Не на тебя, - качает головой он. - На себя.

Он ставит чашку на стол.

- Скажи мне, пожалуйста, а зачем ты это сделала? Не хочу додумывать.

- Ты про то, что произошло после того, как мы вошли?

- Да.

Чувствую, как меня охватывает смущение. В которое снова врывается стыд.

- Честно?

- Ну, конечно.