«Я сегодня же уеду отсюда, – наконец, пришла ему в голову спасительная мысль, – вернусь в отель, зарегистрирую билет на ближайший рейс, вызову такси… сколько можно издеваться надо мной? Сколько можно делать мне больно, сколько можно играть на моих чувствах? Если я не умею красиво страдать, это не значит, что я ничего не чувствую… я просто уеду. И мне плевать, что будет с Иваном, и его ролью, и его показом, и фотографиями – мне плевать, плевать, я не нанимался ему в няньки, я не готов тащить на себе его постоянные рефлексии, я для этого не гожусь, это непосильная для меня ноша… у него все – просто слова, пустые слова, за которыми ничего нет, одна словесная шелуха… я устал. Я уеду. Сегодня же уеду…» – а сам все шел, шел, шел вперед, и никак не мог остановиться.

Наконец, залы почти опустели, бабушки-смотрительницы принялись вежливо теснить редких оставшихся посетителей к дверям, и Андре понял – все, музей закрывается. Пришла пора возвращаться в отель… и делать то, что он задумал: спасаться бегством.

На улице было жемчужно-серо, хотя фонари уже горели.

«Ах да, скоро наступят белые ночи!» – как-то отстраненно подумал Андре, кутаясь в свою куртку. Он повернул с площади на Невский и медленно двинулся по правой стороне, стараясь не пропустить поворот на свою улицу. Несмотря на те две небольшие прогулки с Иваном, он так и не запомнил Петербург – помнил коней Клодта на мостике, помнил Казанский собор, помнил Спаса на крови, знал, что если идти по Невскому, то рано или поздно придешь к Эрмитажу – но вот ориентироваться так и не научился.

«Я так и не узнал Петербурга, – с грустью подумал он, – так и не увидел, как разводят мосты. Так и не прокатился на речном трамвайчике по каналам. Все, что я делал в этом городе – это сначала бездарно влюбился, а теперь испытываю тупую и глухую боль. Стоило ли ради этого приезжать сюда, тратить свой перерыв между показами, которого у меня не было уже года два? Поехал бы в Лос Анджелес, полежал бы на пляже Лонг Бич, надвинув на глаза соломенную шляпу и потягивая сок со льдом… вместо этого я хожу здесь, по этому неприютному северному городу, равнодушному ко мне, спокойному и неяркому, и совершенно не представляю, как теперь жить дальше… с этой измятой, пожеванной и выплюнутой душой. С данной мне – и тут же отобранной надеждой. С напоминанием, что я – моральный урод, ненормальный человек, который не имеет права любить, не имеет права хотеть счастья…»

Впереди мелькнул Исаакий – а значит, рядом с ним отель. Андре не ошибся, вспомнил и пришел правильно. Едва передвигая ноги, парень поднялся в свой номер, сбросил куртку, перешагнул через джинсы и включил воду в ванной. На столе в комнате лежал его отключенный телефон, и Андре долго стоял перед ним, не решаясь нажать на кнопку.

«Не хочу, – наконец решил он, – не хочу никого слышать и видеть. Меня нет. Я – вне зоны доступа. Я выключился».

Fin

.

…обычная беготня, туда-сюда, влево-вправо, целый день… Иван словно и не уезжал никуда: снова он здесь безвестный актеришко, играющий в далеко не самой главной роли, снова часы ожиданий, пока снимут-переснимут-доснимут, снова повторение одного и того же текста и движений из-за того, что кто-то (или он сам) чего-то не сказал, не сделал, пропустил, не так взял паузу…

– Леша, твою мать, текст! Текст! Что ты отсебятину порешь, это не импровизация на капустнике! Запомни ты, бляха-муха, это слово: три-нит-ро-то-лу-ол! Не мямли! Ты химик, химик, мать твою, а не двоечник у доски! Ваня! Что ты разлегся, это тротуар, а не кровать! Ты не можешь прикрепить эту хрень, не ложась навзничь? Держи кадр, не разваливайся, как макаронина!

Пятый час сьемок, пятый час одно и то же, и все никак не удавалось взорвать эту чертову машину. Иван все прикреплял и приклеплял свою взрывчатку (на площадке ее представлял собой кусок пластилина, обмотанный скотчем, который то с мягким стуком отваливался от днища машины раньше, чем менялся кадр, то никак не отдирался обратно, когда необходимо было переснять сцену); главный герой все объяснял и объяснял своей героине про свойства тринитро… (неразборчиво), а героиня все хлопала и хлопала огромными накладными ресницами и с придыханием обещала «всегда-всегда» ждать главного героя… все здесь было, как и раньше. Как и до того самого дня, когда подошла к Ивану высокая девочка-модель и своим низким голосом сказала: «Hello, my name is Andrea»…Словно не было ни их прогулки, ни помрачения Ваниного разума, ни  Нью Йорка, ни забрезжившей на горизонте надежды на новую жизнь… Снова медленно погружался Иван в вязкую, глухую и серую рутину, снова затягивал его привычный быт, и вот сейчас закончатся съемки, погаснут эти юпитера – и Иван, попрощавшись за руку с коллегами, медленно потащит свое усталое и вымотанное тело в свой третий двор на Конной…  заварит чай, сжует тоскующую в холодильнике  сосиску, включит на Discovery – и отрубится под какой-нибудь тест-драйв какого-нибудь Мазератти… и только когда взгляд падал в сторону, где сидел на стульчике Дуглас, Иван вспоминал: ах да… у меня же был Нью Йорк… у меня был Андре… у меня был шанс сбежать, уехать, все изменить. Для этого всего-то только и надо было проводить мать на вокзал – и постучаться в дверь Андре, который ждал его, поверил ему, надеялся на него… но Иван не смог. Он струсил. Он оказался неспособен сражаться с призраками своих третьих дворов. И они его победили.


Для подготовки обложки издания использована художественная работа автора.


Санкт-Петербург, 2012 год.