— Мой член? — Лукас закончил за меня, трахая меня жестче и быстрее.

Я исступленно рассмеялась — на шутку, на то, как он читал мои мысли, и как он заставлял меня еще сильнее влюбиться в него, хоть это и казалось невозможным.

И затем слова были потеряны, когда наши тела заговорили на своем языке, вздохами, ахами и бессвязными криками удовольствия, когда подводили друг руга к грани восторга, а затем за ее пределы.

Во Франции оргазм называли «la petite mort», что буквально можно было перевести как «маленькая смерть». Когда Лукас рассказал мне это, я оспорила это, наоборот, я никогда не чувствовала себя более живой, чем когда получала оргазм с ним.

— Не то чтобы это что-то убивает, — объяснил он. — Это больше как... как что-то от тебя. Какой-то элемент жизненной силы или энергии, и вот почему после приходит такое истощение.

Я определенно могла понять это.

Но этой ночью, нашей брачной ночью — ночью множества маленьких смертей, позвольте мне признаться — я начала понимать эту фразу на другом уровне. У меня и до этого были тысячи блаженных оргазмов с Лукасом, но почему-то теперь, когда мы были охотно и навсегда связаны друг с другом, это ощущалось по-другому. Каким-то образом, я дала более глубокую оценку обмену близостью — мы отдавали друг другу что-то большее, чем просто удовольствие, что-то даже большее, чем любовь. То, что глубже, чем на плоти и костях, глубже разума и сердца. Кусочек души?

Возможно.

Я не знала, верила ли в родственные души, судьбу или в человека, который предназначен тебе каким-то космическим или волшебным образом. Но когда я думала, что где-то внутри моей души есть кусочек Лукаса, и я держу его там, я была полностью умиротворена — для меня это был рай.

Так, если я должна умереть, чтобы получить это, то сделаю это охотно. Тщательно. И надеюсь, часто.

Эти французы действительно знают свое дело.