— Не може да се пуши вътре, господине.

По дяволите, промърмори Арън под носа си. Но не можеше просто да стане и да си тръгне, докато Серена бе все още на сцената. Той погледна към Блеър, която седеше до него. Хапеше устните си и присвиваше стомаха си, все едно имаше газове.

Блеър искаше да запуши ушите си с диамантени обици и да не чува повече името на Серена. Какви очи! Какви крака! Каква прекрасна коса! Беше абсолютна гадост и купонът след шоуто се очертаваше дори още по-гаден. Когато Серена тръгна по пътеката с надпис КЪЩАТА НА БАБА и слезе от сцената, за да се преоблича, Блеър стана да си ходи.

— Ще си тръгвам, преди снегът да покрие всичко — съобщи тя на Арън.

— Така ли? — Арън скочи на крака. — Ще ти помогна да вземеш такси.

Серена нямаше нужда от него. Ще има толкова обожатели на купона, че нямаше да може да я доближи. Едва ли ще забележи, ако просто си тръгне.

Навън, в Брайънт Парк, снегът вече покриваше глезените. Побелели от сняг, статуите на лъвовете, върху стъпалата на библиотеката изглеждаха още по-големи и страшни.

— Май ще се кача на влака до Скарсдейл — каза Арън, имайки предвид предградията Уестчестър, където живееше с майка си допреди миналата есен, когато се премести в града със семейството на баща си. Отвори запалката „Зипо“ и запали една билкова цигара. — При такава буря с моите приятели винаги се събираме на игрището за голф. Страхотно е.

— Сигурно е купон — отговори равнодушно Блеър. Едри заскрежени снежинки покриваха наслоените й със спирала мигли и тя присви очи, пъхайки ръце в джобовете на кашмиреното си палто „Ле Бест“, докато чакаше такси. По дяволите, беше адски студено.

— Искаш ли да дойдеш с мен? — предложи Арън, въпреки че Блеър напоследък се държеше като абсолютна кучка. Все още бяха доведени брат и сестра — можеха поне да се опитат да бъдат приятели.

Блеър се намръщи.

— Не, благодаря. Ще се обадя на онзи мъж, когото срещнах — ако иска да се видим някъде да пием нещо. — Харесваше й думата мъж — звучеше много по-добре от момче.

— Какъв мъж? — попита подозрително Арън. — Не онзи дъртак от „Йейл“, с когото беше снощи?

Блеър тъпчеше с крака, за да не замръзнат в напълно-неподходящите-за-това-време обувки „Ле Бест — Мери Джейнс“. „Защо Арън се държеше винаги толкова досадно настойнически? Първо, може да имам среща с друг. Второ, какво го интересува? Трето, дори и да е той, какво_ от това_?“ Тя махна нетърпеливо с ръка. Беше едва девет часът. Къде, по дяволите, бяха всички таксита?

Арън вдигна рамене.

— Не знам. Мисля, че той е просто един инвестиционен банкер, влага много пари в „Йейл“ и ти флиртуваш с него само защото толкова много искаш да влезеш. Което е много жалко, мене ако питаш.

— Но не те питам — отговори Блеър. — Но може би трябва да се вслушам в Господин-приет-рано-в-„Харвард“-въпреки-че-единственото-което-прави-е-да-седи-по-бельо-и-да-пие-бира-преструвайки-се-че-свири-в-суперсъстав-който-всъщност-е-пълна-нула, тъй като ти очевидно знаеш всичко.

Едно такси спря рязко на ъгъла на 43-та улица и остави някого. Блеър се втурна към него.

— Недей да съдиш за нещо, от което нищо не разбираш! — извика на Арън, преди да скочи в колата и да тръшне вратата.

Арън потрепери в тънкото си памучно яке и сви раменете си срещу студения вятър, докато вървеше на изток по 42-ра улица към Централна гара. Хубаво щеше да бъде да види за малко приятелите си. Жените бяха голямо шило в неговия вегетариански задник.

Но си го заслужаваме — нали?

Много повече от голи

Дан полагаше усилия да не зяпа моделите, които дефилираха топлес на шоуто „Повече от голи“ само с къси кафяви плисирани полички — толкова къси, че можеше да види белите им гащички — прекрасен модел от петдесетте години, така прилепнали по телата им, че задните им части изпъкваха. Вместо да седи на първия ред, където го бе сложила Ръсти Клайн между Стиви Никс и актрисата с дълги бедра Ванеса Бийкрофт, Дан седеше откъм клуба на улица „Харисън“, сграбчил черната си кожена тетрадка, мъчейки се да изглежда вдъхновено, в случай че Ръсти Клайн е наблизо и тайно го наблюдава.

Шоуто се съпровождаше от странна немска музика и сцената беше обсипана със слама. Малки момчета с дълги руси коси и облечени в кожа водеха блеещи козички на кожени каишки. Изключително високите модели танцуваха около тях с олюляващи се гърди.

Варварство, написа Дан набързо. Козите акаха по цялата сцена и той забеляза, че поличките на моделите са с разкъсани краища. По бузите им течаха сини сълзи от спиралата. Разстроени доячки, написа Дан, опитвайки се да не звучи напълно неуместно. Освен това какво, по дяволите, правеше на модно шоу?

Двадесет и няколко годишната брюнетка, която седеше до него се наведе и надникна да прочете написаното.

— С кого работиш? — попита тя. — „Нилон“, „Тайм аут“? — Носеше островърхи кристални очила, прикрепени със златна верига около врата й. — Защо не си седнал с пресата?

Дан затвори черната тетрадка, преди да е прочела повече.

— Поет съм — каза важно. — Ръсти Клайн ме покани.

Жената не изглеждаше особено впечатлена.

— Какво си публикувал напоследък? — попита недоверчиво.

Дан пъхна тетрадката си под мишница и поглади новите си бакенбарди. Една от козите се отвърза и избяга от сцената. Четирима мъже от охраната се втурнаха след нея.

— Всъщност една от последните ми поеми в момента е публикувана в Ню Йоркър. Казва се „Мръсници“.

— Не може да бъде! — възкликна жената. Тя сложи в скута кожената си чанта „Повече от голи“ и извади един екземпляр на Ню Йоркър. Разгърна го и намери страница 42.

— Нямаш представа. Прочетох тази поема по телефона на всичките си приятелки. Не мога да повярвам, че си я написал.

Дан не знаеше какво да каже. Това бе първата му среща с истински обожател и се чувстваше едновременно смутен и възбуден.

— Радвам се, че ти харесва — отговори скромно.

— Да ми харесва? — повтори жената. — Ти промени живота ми! Имаш ли нещо против да ми дадеш автограф? — попита тя и подхвърли списанието в скута му.

Дан вдигна рамене и извади химикалката си. Даниел Хъмфри, написа точно до поемата, но подписът му изглеждаше малко невзрачен и безличен и затова добави още една малка завъртулка. Надраска няколко реда от историята на Габриел Гарсия Родс — живо кощунство, но на кого му пукаше. Даваше първия си автограф. Беше известен — истински, гениален писател!

— Толкова, толкова много съм ти благодарна — каза жената и прибра списанието. Тя посочи към тетрадката му. — Продължавай да пишеш — прошепна почтително. — Извинявай, че те притесних.

Немската фолклорна музика премина в опера и малките момчета с козичките напуснаха сцената. Моделите се появиха с дълги черни вълнени пелерини, електрикови кожени ботуши над коляното и шапки с щраусови пера. Изглеждаха като героини от филма Властелинът на пръстените.

Дан отвори тетрадката си и започна да пише. Добри и лоши вещици. Преследващи гладни вълци. Той захапа края на молива си и добави: Искам една цигара, по дяволите.

В позира като позьор

За своето появяване на шоуто „Култура на хуманността“ от Джедедая Ейнджъл на магистрала 1 в Челси, Ванеса наруши традицията си да носи само черно и зае от Руби една червена блуза с дълбоко деколте и три четвърти ръкави. Беше я обличала и преди с голям успех — може би заради изрязаното деколте, което разкриваше линията между гърдите й и част от черния дантелен сутиен. Ванеса пристигна късно, сестра й настоя да вземат такси и естествено, таксито заседна в снега близо до „Юниън Скуеър“. Докато шофьорът крещеше на Пътна помощ по клетъчния си телефон, Ванеса напусна кораба. Когато накрая пристигна в клуба, ушите й бяха измръзнали и приличаше на снежен човек. Модното шоу вече беше започнало и тя беше сигурна, че няма да я пуснат на гаражната врата, но когато каза името си на момичето от входа, то извика един мъж от охраната и я придружиха лично с фенерче до мястото й в центъра на първия ред. На стола имаше прикрепена картичка и името КРИСТИНА РИЧИ беше задраскано с черен маркер. На негово място пишеше ВАНЕСА ЕЙБРАМС. Никога досега през целия си живот Ванеса не се беше чувствала толкова специална.

Стаята беше тъмна, с изключение на запалените високи свещи от двете страни на подиума. Моделите в морскосини моряшки рокли над коляното, с бели кантове и златисти копчета на реверите държаха тръби на устата си и от уредбата ехтеше звукът на силна морска буря. Бялата стена зад сцената беше осветена с прожектор и на нея вървеше документалният филм за Ню Йорк на Ванеса. Филмът беше черно-бял, съчетаващ класиката на четиридесетте години с моряшките рокли на моделите. И докато й се струваше, че всички взимаха прекалено насериозно цялата тази глупост с морската мода, трябваше да признае, че беше много яко да види собствения си филм, отразен с прожектора.

Тънката като сламка жена до нея с дълги червени нокти отвори своя Палм Пайлът и написа Страхотен фон. Носеше идентификационна картичка на Вог на кашмирения си бежов пуловер и кестенявата й коса беше подстригана късо с изсветлени кичури. Продължи да пише. Забележка: да попитам Тед откъде е филмът.