— О, черт… Тата… Иди ко мне!


Не хочу, чтобы он меня жалел. Хотя… кому я вру? Хочу! Очень даже… побыть, для разнообразия, слабой.


— Нет, ты не думай. Я в порядке…


— Да я уж вижу, в каком ты порядке!


Будто не слыша его, продолжаю:


— Сейчас, только отойду… Мне нужно немного времени, и все будет хорошо. Сашка с Кирой торт принесли… я порежу!


— Сядь! — рявкает Клим и, в противовес собственным интонациям, необычно нежно, в который раз за этот вечер, вновь обхватывает меня за плечи. Поднимаю ресницы, ловлю его взгляд и тут же отвожу глаза. Туман вокруг такой плотный, что никто не увидит моей слабости. Да, никто не увидит… С ресниц срывается одна крупная капля. Стряхиваю ее пальцами. Клим сглатывает. Наверное, никто из его бывших при нем не ревел. Он выглядит таким потерянным, что невольно я начинаю смеяться. Понимаю, как дико это выглядит со стороны. Я же реву белугой. Реву и смеюсь… Безумное зрелище. И вот тогда, очевидно, чтобы это все прекратить, или… я не знаю, по какой-то другой, одному Климу известной причине, он меня и целует. Впервые целует по-настоящему. Голодно. Жадно. Не оставляя мне вариантов и путей для отступления. Врывается в рот языком, прикусывает губы, бесцеремонно сжимает в чашах рук мои ягодицы. И тут мне бы порадоваться, что, благодаря занятиям спортом, я нахожусь в отличной форме, но… Господи, в голове — ни одной связной мысли! В ней абсолютно пусто. Лишь гулким эхом сердечный ритм. Тук… Тук-тук… И его: «Господи, какая ты вкусная»…


На кончиках пальцев зарождается дрожь и, подпитываясь моими эмоциями, распространяется по всему телу. Комкаю в руках его рубашку. Рывком вытаскиваю из-за пояса. Проникаю ладонями под ткань и веду по животу вверх, по крепкой груди, зарываюсь в густую поросль волос, дёргаю пуговицы… Я не помню о том, что планировала держаться подальше от Клима, пока он мной по-настоящему не заинтересуется, я даже себя не помню. Я утверждаю жизнь…


— Тихо, Татка, тихо, глупая, тормози…


— Не могу! Я хочу тебя, пожалуйста, Клим…


Отрываюсь от него ненадолго. Судорожно сжимающимися пальцами тяну вверх довольно приличное домашнее платье. Совершенно определённо, оно намного лучше пижамы со Спанч Бобом. Откидываю его прочь и застываю напротив Клима, практически полностью голая. На мне остаются лишь трусики — простые трикотажные, с кружевными вставками по бокам, и стыдливо скрещенные на груди руки. Я ужасно взволнована. Меня рвет от эмоций. Мне нужно выплеснуть их из себя, иначе… они сожрут меня и не подавятся. Во мне столько боли, что ей нужен выход. Сейчас… или никогда. Распрямляю ссутулившиеся плечи и, глядя в его серые, будто затянутое снежными тучами небо, глаза, медленно-медленно отвожу руки. Кадык на мощной шее Клима дергается. Опускается вверх-вниз. Дыхание сбивается. Наши взгляды, кажется, навеки спаяны. Я, как в зеркале, вижу собственное отражение в его глазах. Он раздумывает, кажется, целую вечность, прежде чем опустить мне руки на бедра. Замирает так ненадолго, ведет большими пальцами по швам на трусиках, вверх и выше, и, когда мое дыхание замирает, взвешивает в ладонях грудь. Дрожь в моем теле усиливается настолько, что у меня начинают стучать зубы. Кожа покрывается миллионом мурашек, как при ознобе. Кажется, сумей я выдохнуть — с губ сорвется облачко пара. Я никогда не чувствовала ничего подобного. Эти холод и жар… Непонятный симбиоз чувств и желаний.


Медленно отстраняюсь. Отклоняюсь ниже, еще ниже… Пока мои локти не касаются матраца. Переношу на них вес тела и замираю вот так. Абсолютно беззащитная перед ним. Открытая и такая хрупкая, что, кажется — дунь, и сломаюсь, разлечусь на сотни хрустальных осколков. Клим тянется за мной. Опирается на предплечье и нерешительно замирает в каких-то сантиметрах от моей груди. Он все еще полностью одет. Но в прорехах между выдранными с мясом пуговицами виднеется его массивное тело. Я помню Клима молодым и поджарым. Сплошь покрытым мышцами. Сейчас он другой. Но я все равно люблю его просто до невозможности. Я его до остановки дыхания люблю.


Трепещущей вершинки груди касаются губы и тут же втягивают сосок в рот. Язык прижимает к небу и начинает медленно перекатывать его туда-сюда. Осторожно покусывать и посасывать. Много раз, лаская себя, я представляла, как это будет. Но все мои фантазии оказались такими блеклыми в сравнении с реальностью! Закусываю губу и, что есть сил, запрокидываю голову. Неосознанно развожу ноги, будто приглашая его продолжить. Из глубины горла вырываются странные вибрирующие стоны — охватившая тело дрожь подчинила себе мои связки… И вообще всю меня подчинила.


— Все будет хорошо, слышишь? Все будет хорошо…


Жаркий шепот у самой груди вызывает новую волну мурашек. Я всхлипываю. Качаю головой. Подкидываю бедра выше. Мое тело молит о ласке и освобождении. Понимая это, Клим чертыхается, снова втягивает в рот сосок и осторожно, будто боясь спугнуть, опускает твердые пальцы на клитор. Мы синхронно втягиваем воздух и замираем, больше не дыша. Секунда… Другая… Не вытерпев, подкидываю бедра. Он, наконец, поддевает пальцами трусики и впервые касается меня там без помех. Обхватываю его рукой за шею. Прячу лицо в волосах. А когда он вновь медлит, невольно впиваюсь в кожу короткими ноготками.


— Давай… — командую хрипло на ухо.


Пальцы шевелятся. Трогают, гладят. Будто впервые оказавшийся в руках инструмент… И я понимаю, что без этой формальной, в общем-то, процедуры нам ни за что не добиться идеального звучания, но как же вытерпеть этот первый раз?


Выгибаюсь дугой. Внутри меня будто натягивается раскаленная добела нить. И он то натягивает ее, то отпускает, иссушивая меня этой бесконечной сменой эмоций. По вискам катится пот. И катятся слезы. Я, должно быть, здорово пугаю Клима, но, прежде чем он успевает от меня отстраниться, буквально за какую-то миллисекунду до этого, та самая нить во мне обрывается, и я, окончательно утратив связь с землей, преодолеваю ее притяжение и вырываюсь в открытый космос. Клим отстраняется, но я не позволяю, прочно удерживая его за шею. Прячу на ней лицо — зареванное и наверняка некрасивое. Меня подкидывает на волнах оргазма. Клим опять ругается, но, слава богу, больше не пытается от меня освободиться. Напротив, он с силой прижимает мое тело к своему, и, наверное, только благодаря этому мне удается пережить то, что со мной случилось. Я потрясена до глубины души. Я обесточена. Очевидно, у меня нервный срыв. Или… что? Я не знаю. Но мои слезы катятся безостановочно.


— Я не в порядке, — шепчу очевидное ему на ухо. — Прости, пожалуйста. Но я не в порядке…


— Я вижу, глупая… Почему ты сразу мне не позвонила?


— А что бы ты сделал? — всхлипываю.


— Не знаю, Татка. Наверное, просто был бы рядом. Ну, или, по крайней мере, разогнал бы этих всех… гостей. Ну, вот почему ты их сама не выгнала?


— Не знаю, — всхлипываю. — Думала, они, наоборот, помогут мне как-то отвлечься. О господи! — отталкиваю Клима и сажусь на постели, обхватив горящие щеки ладонями. — Гости! Как же мы… Что же они… — не нахожу слов. — Что они о нас подумают?


— А ничего. Я скажу все, как есть. И разгоню их.


— Что ты? Зачем?


— Затем, что не до гостей нам! Они не дураки. Поймут. А вообще это не их дело, чем я за закрытыми дверями спальни со своей женой занимаюсь.


Клим осторожно встает с постели и заправляет рубашку в брюки. А у меня нет сил даже просто на то, чтобы ему возразить. Перед тем, как уйти, он заставляет меня перекатиться на освобождённый от покрывала край кровати, чтобы, окончательно то стащив, завернуть меня в теплое одеяло.


— Что ты делаешь?


— Спи. Я скоро приду.


Еще нет и девяти, но меня и впрямь клонит в сон. И веки такие тяжелые, что держать глаза открытыми просто невозможно. Но я все же не позволяю себе уснуть, пока Клим топчется у двери.


— Что-то не так? — решаю уточнить причину заминки. Терентьев бросает на меня непонятный взгляд через плечо, а потом и вовсе поворачивается ко мне передом и с намеком опускает взгляд вниз.


— Ох, — выдыхаю я. Да уж… Как-то я забыла, что ни один мужчина, если он, конечно, не импотент, не сможет остаться равнодушным к тому, что происходило минутой ранее. Стояк моего мужа — наглядное тому подтверждение. В смысле… тому, что он неравнодушен. В его потенции я никогда не сомневалась.


— Прости… Я не знаю, что на меня нашло. Жаль, что так вышло.


— Ну, привет! Ты меня, что, добить решила? Жаль ей… — хмурит брови мой муж и опять отворачивается.


— Клим! Я не… — запинаюсь, не совсем понимая, что мне нужно сказать, чтобы все не испортить, но он лишь отмахивается от меня, будто уверен, что ничего толкового я сейчас не скажу, и выходит прочь из комнаты. И без него мне даже под толстым пуховым одеялом становится холодно и неуютно. Обрывки тумана, которые Клим разогнал по углам комнаты, потянулись ко мне цепкими щупальцами, грозя опять поглотить все кругом. Возвращая меня в кошмар сегодняшнего дня. К маленькому мальчику, которого я потеряла. К его безутешным родителям, которым вынуждена была об этом сказать… Зажмуриваюсь, как ребенок, и прячусь с головой под одеялом. Мне бы только до возвращения Клима продержаться. Мне бы только дождаться… его.


Глава 12

Клим


В ту ночь мной овладевает бессонница. И дело вовсе не в привычке ложиться далеко за полночь. Просто я не могу не думать о том, что произошло. Как-то в голове не укладывается такая реакция Татки. Я всегда думал, что врачи — довольно циничные люди. Иначе в их профессии просто не выжить. Но Таткина боль такая сильная, что ее, кажется, можно потрогать руками. И я просто не понимаю, как она может продолжать свое дело, если принимает так близко к сердцу все то, что в ее профессии порой неизбежно.