— Хорошо, мистер Трентон. Вы знаете Рут Николсон?

— Да, я встречался с ней однажды.

— Ну, если подождать около комнаты А113, занятия закончатся через... пятнадцать минут. Может быть Рут сможет помочь.

Благодарю ее и покидаю отдел регистрации. Большую часть следующих пятнадцати минут трачу, чтобы найти кабинет, потом жду в конце коридора с бейсболка с эмблемой Чарджерс, низко надвинутой на лицо, и большими авиаторами на глазах. Такой образ я называю «знаменитости инкогнито», подразумевая, что на самом деле любой дурак узнает, если удосужится взглянуть прямо на тебя, но это заставляет чувствовать, что ты хотя бы пытаешься оставаться незамеченным.

Через несколько минут ожидания дверь открывается, и выходят студенты, большинство из них болтают парами или поодиночке, пялясь в телефоны. Некоторые бросают на меня быстрые взгляды, и только один парень, кажется, узнает меня. Легкий кивок головы, он скалится на меня и продолжает идти. И тогда я вижу Рут. Она идет рядом с молодым, симпатичным азиатом, на котором бейсболка Тайгерс, и ни один из них меня не замечает.

Они проходят мимо, когда я цепляю Рут за рукав.

— Рут. Есть секунда?

Она останавливается и смотрит на меня, ее глаза расширяются, но она быстро приходит в себя и поворачивается к другу.

— Хоанг, я догоню тебя, ладно? — Рут склоняет голову в сторону выхода, ведущего наружу. Она тянет меня за угол в нишу, закуривает и смотрит на меня. — Так, так, так. Неужели это Адам Трентон.

— Привет, Рут. Как ты?

— Как персик. Чего ты хочешь? — Ее руки скрещены на груди, она то и дело подносит сигарету ко рту. Ее поза закрытая, и она или зла, или насторожена, а может, и то, и другое вместе.

— Дез.

Рут хмурится на меня и пускает дым в лицо.

— Ты упустил ее месяц назад.

— Не по своей воле. Она... я не знаю, как даже выразить это. Дез оттолкнула меня. Просто закрылась. — Я сую руку в карман и сканирую местность вокруг нас, чтобы убедиться, что там никто не фотографирует или не замечает меня. — Мне она действительно нравится. Я хотел... попробовать построить отношения, но, думаю, ей это просто не было нужно. Я дал ей уйти, потому что Дез, казалось, хотела этого. Но я не могу выкинуть ее из головы. Мне нужно найти ее. Где она?

— Уехала.

Я жду, но больше никакой информации не следует.

— Куда уехала?

— Ты видел журналы? — Она затягивается и говорит, выпуская сигаретный дым. — Репортеры бьют по вам, ребята, жестко. Дез была в десятке разных журналах.

Качаю головой.

— Я не читаю это дерьмо. Никогда, ни раньше до того, как я стал известен, и уж точно не сейчас. Там все ложь и туфта. Девяносто девять процентов - это такой же вымысел, как и гребаные «Звездные Войны».

— Да, и у них еще были фотографии вас двоих. Не только на ужине. Но и после. На следующее утро, где она была одета в твою одежду.

— Дерьмо.

— Да уж.

Разочарованно вздыхаю.

— Ее преследовали или что?

— Нет.

Рут наверняка оберегала ее. Это хорошо.

Подхожу ближе к ней, встаю прямо и напрягаю мускулы, чтобы выглядеть более внушительнее.

— Рут. Ты избегаешь моего вопроса.

Ее глаза расширяются, и она вскидывает голову, вызывающе и смело.

— Да, потому что не знаю тебя и не доверяю тебе.

— Знаешь, я помню наш разговор, прежде чем ты впустила меня. Я не причинил ей вреда, а был добр к ней, заботился о ней.

Рут ухмыляется, а потом это выражение исчезает, сменившись на более жесткое.

— Да, я так говорила.

Я закатываю глаза.

— Ты знаешь, что я имею в виду, черт побери. Где она?

Она обдумывает мой вопрос, делает три затяжки, затем бросает окурок на землю и наступает на него.

— Она переехала в Нью-Йорк.

— Что? Нью-Йорк? Почему?

— Какое-то модельное агентство увидело ее фотографии и предложило ей контракт. Она приняла его. И уехала, приятель.

— Какое агентство? — Я в смятении. Она модель?

— «Сэм Уивер» или как-то так. Я не знаю. — Рут подтягивает ее рюкзак повыше на плечи. — Мне нужно идти.

— Подожди секунду. Какой у нее новый адрес? Я должен найти ее, Рут.

Она трет большим пальцем нижнюю губу.

— У меня нет ее адреса. И у нее до сих пор нет телефона, отвечая на твой следующий вопрос. Она звонит мне каждые пару дней, и мы разговариваем - и нет, я не знаю ее номер, он не определяется. Все, что я знаю, это то, что она остановилась с парой других моделей где-то на Манхэттене.

Я быстро думаю. Достаю из кармана свой «Шарпи».

— Есть кусок бумаги? — Рут достает записную книжку из рюкзака и протягивает его мне. Я аккуратно пишу вверху свое имя, номер телефона и адрес электронной почты и отдаю обратно ней. — Когда в следующий раз она позвонит, скажи ей, что я ищу ее. Передай ей эту информацию.

— Хорошо, я дам ей знать.

— И, Рут, я просто вынужден сказать это: не делись этой информацией ни с кем, кроме нее. Если я узнаю, что ты выкладываешь это дерьмо, для тебя не будет ничего хорошего, ладно? Я не пытаюсь угрожать тебе, но для меня это важно.

Она кивает.

— Я поняла, чувак, и не стала бы делать нечего подобного.

Я наклоняюсь и обнимаю ее одной рукой.

— Знаю. Похоже, ты очень крутая девчонка, Рут. Спасибо.

Она становится жесткой.

— Круто. А теперь отвали от меня.

Я отступаю.

— Увидимся.

— Да нет, наверное. Но я ей передам. Хотя, ничего не обещаю.

Меня ожидает машина, которую нанял. Я забираюсь в нее и прошу отвезти меня в аэропорт «Метро». У меня есть билет первого класса на ближайший рейс в Лондон следующим днем рано утром, поэтому снимаю номер в отеле и жду.

Ночь длинная, перелет еще дольше.

Неделя съемок в Лондоне, две недели в Праге, и еще две недели в Токио - и ни звонка, ни письма, ничего.

На обратном пути в Лос-Анджелес из Токио я останавливаюсь на Манхэттене и провожу два дня, разыскивая ее. Пытаю модельные агентства, о которых слышал, но они препятствуют мне. Администратор даже не говорит, работает у них Дез или нет. Короче, я устроил сцену, и меня могли арестовать - это тупик.

Наконец, я еду домой в Лос-Анджелес и начинаю долгий, болезненный процесс, пытаясь забыть ее.

Снова.


ГЛАВА 10

ДЕЗ


— Хорошо! Хорошо! Теперь повернись в эту сторону. Замечательно. Еще раз. А теперь попробуй выглядеть равнодушной, притворись, что ты слишком важна для этого дерьма. Хорошо, отлично. Теперь отвернись и смотри на меня через плечо. Нет, не улыбайся, просто... посмотри на меня. Никакого выражения. ДА!

Фотограф извергает в режиме нон-стоп поток распоряжений, поощрений, а иногда и бессмысленную болтовню, просто слова-символы, такие как: великолепно и потрясающе.

Я стою перед кирпичной стеной на старом складе где-то на окраине нижнего Манхэттена. На мне обтягивающие джинсы и свободная блузка с глубоким вырезом. Огромный промышленный вентилятор дует слева от меня, и я выгляжу, будто обдуваемая ветром. Дюжина людей толпится за спиной фотографа - одни из них ассистенты фотографа, другие отвечают за прическу и макияж, остальные - представители различных линий одежды. И, конечно, Рошель, обаятельная красивая женщина около тридцати лет со светлыми, распущенными волосами и строгими карими глазами. Она всегда прекрасно одета, обычно в тонкие брюки черного, коричневого, темно-синего цвета или цвета хаки, и в блузки различного кроя и цвета. Рошель никогда не носит платья или юбки, и никогда не улыбается. Но она пугающе эффективно выполняет свою работу, которая заключается в том, чтобы перевозить моделей из одного места в другое, быть уверенной, что они готовы к фотосессии и что те хорошо выглядят. Поскольку большинство моделей, которых я встречала, как правило, немного... ветрены, это может быть проблемой.

Рошель также действует, в некоторых случаях, в качестве буфера между фотографом и моделью. Часть из таких людей... просто мерзкие.

Этот парень, например. Я ощущаю его пристальный взгляд через камеру, и чувствую, как он плотоядно пялится, хотя избегаю смотреть прямо на него или взаимодействовать с ним больше, чем нужно. Он немолодой и лысоватый, а волосы собраны в хвост до плеч. У него водянисто-голубые глаза и пузо. Но, видимо, он один из лучших фотографов в этом деле, и мне повезло заполучить его.

Этот мужчина заставит меня выглядеть невероятно... во всяком случае, так утверждают Рошель и Сидни.

Я поворачиваюсь, принимаю разные позы, улыбаюсь, не улыбаюсь, делаю убийственный взгляд и взгляд таинственный. Потом переодеваюсь за ширмой с помощью двух девушек не старше восемнадцати лет и экстравагантного мужчины-гея с черными волосами, седеющими на висках. Затем снова позирую, улыбаюсь и весь процесс повторяется снова. Опять переодеваюсь, и все по новому кругу. Час, другой и еще час. Я занимаюсь этим с семи утра и с тех пор успела съесть три ложки салата «Цезарь» и выпить полбутылки воды, а сейчас уже шесть вечера.

Судя по стойке с одеждой, у меня еще есть три или четыре наряда для съемок.

Я тихо вздыхаю и иду переодеваться еще раз.

Слышу, как звонит телефон Рошель, что происходит по крайней мере раз в каждые десять минут, и она утыкается в экран.

— Дез, мне нужно выйти и ответить. Ты будешь в порядке?

Поднимаю большой палец вверх, в то время как Марк стягивает с меня через голову майку, а затем набрасывает на плечи свитер с короткими рукавами на пуговицах. Я спускаю вниз джинсы и вышагиваю из них. В этот момент фотограф Людовик заходит за ширму. И изображает удивление, как будто он забыл, куда шел, но я вижу, как его оценивающие, голодные глаза обшаривают меня. Марк выгоняет его, и съемка возобновляется.