— Я не крашу волосы, если вопрос об этом.

— Очень красиво, — зачем-то повторил мужчина и снова отвернулся к окну. Скорее всего, для Виты его откровенность была непонятна. Но Бачо, как и большинство грузин, был достаточно прямолинейным. В отношениях с женщинами — так точно. И сейчас он не видел причины, по которой не мог бы сказать то, что думает, прямо. Впереди возмущенно засигналили. Беда в том, что, скорее всего, это ничего не даст. Пробки в этом районе случались нечасто, но уж если случались… Почему-то подумалось о том, что сегодня Восьмое марта, а его симпатичная водитель сидит с ним в машине, по его вине лишенная праздника. Если бы он не настоял его подвезти, возможно, она была бы уже дома, с любимым мужчиной, или семьей. Хотя… что-то он не видит у нее на пальце кольца. Да и не звонит никто, обеспокоенный.

За полчаса они продвинулись ровно на пару метров.

— Похоже это надолго, — с сожалением вздохнула Вита.

— Надолго… Попытайтесь свернуть к этому супермаркету…

— Там нет другого выезда. Это ничего не даст.

— Делай, как я говорю. Там, по крайней мере, можно бросить машину.

— Я не буду ее бросать!

— Значит, будешь сидеть в ней до ночи.

— Когда мы перешли на «ты»? — возмутилась женщина.

— Вот прямо сейчас и перешли. Попытайся вывернуть колеса.

— Я не понимаю, какая разница, где сидеть?! В пробке или на стоянке магазина?

— Я не предлагаю тебе там сидеть. На стоянке будет стоять твоя машина. А тебя я приглашаю в гости. К себе. Я живу через четыре дома отсюда.

— Я не пойду в гости к незнакомому мужчине.

— Тогда давай знакомиться. Я Бачо Киплиани, а ты?

Вита всем корпусом повернулась к пассажиру и непонимающе на того уставилась.

— Вы что, решили не ехать в ресторан?

— Мы туда доедем через несколько часов. Мне там уже нечего будет делать.

— Тогда идите домой… Сами сказали, что это недалеко. Я-то вам там зачем?

— Праздник на дворе. Ты собираешься его в пробке встречать?

Женщина бросила отчаянный взгляд на дорогу и снова посмотрела на мужчину:

— Это неудобно, да и, вполне возможно, что все не так страшно. О! Я в картах пробок сейчас уточню! — Она схватила телефон, попыталась обновить приложение, которое никак не грузилось. По всей видимости, сеть была перегружена.

— Не получается, — прокомментировала Вита, раздраженно отбрасывая телефон.

— Сворачивай, — настаивал Бачо. — Хоть накормлю тебя по-человечески в честь праздника. У моего ресторана, между прочим, мишленовская звезда. Тебе это хоть о чем-нибудь говорит?

— Говорит, — вздохнула Вита, нерешительно поглядывая на узкий съезд к магазину.

— Давай. Решайся… И представься уже, наконец.

— Вита. Меня зовут Вита.

Она не знала, зачем согласилась на спонтанное предложение Бачо. Вита всегда была очень порывистой, отчаянной даже, но с возрастом эти качества притупились. По крайней мере, она думала так. А тут… Снова поддалась какому-то порыву, куражу. Вот прямо захотелось и личного повара с мишленовскими звездами, и праздник по полной программе, а не что-то невнятное за баранкой. Да и глупо это — стоять в пробке, когда есть возможность провести время в более приятной компании. Почему она думала, что компания будет именно такой, Вита не знала. В принципе, все их прежнее общение с мужчиной сигнализировало скорее об обратном. Он был таким медведем… Может быть, это в нем ей и нравилось? Ну, если отбросить всю браваду, и быть честной? Хотя бы сама с собой?

— Смотри, здесь скользкие ступеньки, — предупредил Бачо, подхватывая спутницу под локоток. — Вот он — мой дом, — добавил, кивком указывая на современную многоэтажку. Вите захотелось присвистнуть. Вот оно, как живут мишленовские повара. Впрочем, в их благосостоянии она нисколько не сомневалась. Просто раньше не имела возможности убедиться в этом своими глазами. Внутри квартира была не менее впечатляющей. Холл, пол которого был красиво выложен мрамором, кремовые стены, такого же оттенка двери с искусными витражами.

— Очень красиво.

— Ты еще не видела ничего. Проходи в кухню. Вот сюда. Это моя дочка занималась дизайном квартиры.

Вита внимательно слушала мужчину и с интересом оглядывалась по сторонам. Кухня Бачо впечатляла своим размером и красотой. Отдельный стол с мойкой и печью отделял кухонную зону от столовой. Обеденный стол был накрыт красивой льняной скатертью и сервирован по всем правилам.

— Она живет с тобой? — Женщина тоже решила перейти на «ты». Выкать и дальше было как-то глупо.

— Кто, Нана? Нет, Бог миловал. Она сейчас в Париже живёт. Стажируется.

— А сколько ей лет?

— Двадцать пять. — Бачо деловито осмотрелся, достал что-то из холодильника и принялся за нарезку.

— Тебе помочь?

— Нет. Сиди, отдыхай. Праздник ведь, — хмыкнул мужчина.

— Странно как-то все получается.

— Ну и ладно. Чего уж теперь?

Вита уселась на стул и, подперев щеку рукой, принялась наблюдать за четкими отточенными движениями своего нового знакомого.

— Интересно?

— Очень. Мужчина в кухне — мечта любой женщины. А профессионал — так вообще. — Вита закатила глаза к потолку и улыбнулась. Бачо стрельнул в её сторону нечитаемым взглядом карих глаз, обтер руки и открыл бар.

— Что скажешь по поводу красного полусладкого?

— А наливай! — Градус настроения Виты медленно, но верно полз вверх. И уже неважно стало, почему они оказались вместе. Можно ведь было представить, что это обычное свидание, которого у неё уже очень давно не было… Можно было просто расслабиться, и в кои-то веки ни о чем не думать.

Мужчина улыбнулся, извлёк из специальной подставки большой пузатый бокал, плеснул в него вина, протянул Вите. Она перехватила тот, благодарно кивнув, и уткнулась в телефон, который вдруг зазвонил.

— Привет, сынок.

— Привет. Ма, я тут решил… У тебя праздник, ты одна, давай, я сегодня все-таки приеду?

— Ни в коем случае, Сашка. Я даже не дома!

— А где? С подружками зажигаешь?

— Ага, жгу, сынок!

— Ну ладно тогда… Так ты точно не скучаешь?

— Скажешь тоже! Сижу себе, пью вино, жду, когда подадут праздничный ужин.

— Я почти завидую, — засмеялся сын, и Вита тоже не сдержала улыбку. — Хорошего вечера, и ещё раз с праздником. Пока.

— Пока, милый.

— Сын?

— Угу. Остался у родителей, а теперь переживает, что я одна.

— А почему?

— Что почему?

— Почему такая шикарная женщина одна?

Вита поморщилась. Слишком заезженный и примитивный подкат. Она была о нем лучшего мнения, если честно. Тьфу!

— Не сложилось, — заметила сухо, делая глоток из порядком опустевшего бокала.

— А муж?

— До женщины его мечты я чуточку не домолчала. Сейчас он вполне счастлив в другом браке. А ты? Жена, любовница, подруга?

— Жена умерла десять лет назад. Рак. Мы с Нанкой вдвоём остались. Ну, а любовницы случаются, конечно. Так… Ничего серьезного.

— Прости… — не сразу нашлась Вита. — Прости, не хотела задеть твои чувства.

— Ты и не задела. Попробуй…

Вита снимает губами с протянутой вилки кусочек мяса и от удовольствия закатывает глаза.

— Очень вкусно, — комментирует, облизывая пухлые губы, и он взгляда не может отвести от этой картины. — Здесь очень кстати майоран. — Голос хриплый и немного звенящий. Тело реагирует на сильного самца, как того и следовало ожидать.

— Ты разбираешься в высокой кухне, — констатирует мужчина. — Майоран здесь может распробовать далеко не каждый.

— Ты прав.

Бачо смотрит на неё пристально ещё некоторое время. И Вита стойко выдерживает его взгляд. Она не так проста, как кажется. Он это каким-то непостижимым образом осознал, ещё там, в машине. Если бы не эта загадочность, вряд ли бы Бачо пригласил женщину к себе. Он вообще редко приглашал в свой дом малознакомых людей. И никакие сиськи не стоили того, чтобы он менял привычный ход своей жизни.

— Любишь джаз?

— Очень.

— Нино Катамадзе подойдёт?

— Более чем.

Бачо включил тихую музыку, усилием воли подавляя своё нетерпение. Давно с ним такого не случалось, хотя женщин на его веку было множество. Но вот, чтобы так… Мужчина опустил два стейка на гриль, выждал положенное время, перевернул. Они просто слушали музыку, перекидываясь ничего не значащими фразами. И только на уровне взглядов происходило какое-то волшебство.

Мужчина выложил мясо и салат на огромные белые тарелки, поставил одну перед Витой, другую подвинул к себе.

— Красивая подача.

— А соус какой! — Бачо окунул мизинец в соус и протянул ей попробовать. Отнюдь не невинный жест. Что ж… В эту игру можно играть вдвоём. Вита наклонилась и, глядя прямо в глаза, облизала предложенное угощение. Она была взрослой девочкой и знала, что ступила на тонкий лёд, только разве это ее остановит? Нет. Женщина неспешно вернулась в прежнее положение, взялась за приборы и принялась за еду. Было вкусно. Она ела с наслаждением. Такое случалось нечасто.

— Пойдём. Потанцуем…

Вита с радостью согласилась. Она тысячу лет не танцевала. А в его руках было так хорошо! Они неспешно кружились под прекрасную музыку, в предвкушении не менее прекрасного продолжения вечера. Вита все для себя решила. Она подарит себе Бачо в качестве подарка на Восьмое марта. Продолжения, понятное дело не будет. Не потому, что она не захочет. Просто… Не с её счастьем получать такие подарки судьбы. Вот и остаётся просто пользоваться моментом. Ну и что, что её поступок слишком легкомысленный? О нем ведь никто не узнает. Даже с подружками не станет делиться, иначе такой шум поднимется! Новость о сексуальном переключении Виты уж точно станет топовой темой для обсуждений на несколько недель, а то и месяцев вперед. Поэтому эта ночь будет только их с Бачо секретом.