Митя помолчал, собрался с духом, прежде чем ответить Ксюше. Да, наверное, он подлец. И нет ему другого названия. Но… Ладно, подлец так подлец. Как хочешь, так и назови, только в печь не ставь.

— Знаешь, Ксюш… — начал он тихо, глядя, как первые капли дождя падают на плиты скверика. — Может, я сейчас и не очень приятную для тебя вещь скажу, но… Дело в том, что человек не может всю жизнь прожить на чувстве вины. Он же не бабочка, приколотая иглой к стене, правда? А если даже и удалось кому-то пришпилить эту бабочку… У нее, у бедной, только два варианта и остается — либо умереть, либо самой из себя вероломно эту иглу вытащить. И стать бабочкой-подлецом. Второй вариант кажется невозможным, но если очень захотеть… Захотеть жить… И потому я сам отпускаю себя на свободу, как та бабочка.

— Это что же. Выходит, ты предаешь меня во второй раз? Так получается?

— Считай, как хочешь, Ксюш.

— А ты нахал, Митя… Раньше ты не был таким. А сейчас осмелел, смотри-ка. Думаешь, ты такой крутой, да? Нет, Митя, ты не крутой, ты всего лишь холодная бездушная сволочь. Ты эгоист, Митя. Ты боишься себя хоть на капельку унизить, чтобы сделать женщину счастливой. Хотя сам заслужил это унижение. Как же я в тебе ошибалась, господи!

— Хорошо, Ксюш. Давай на этом и остановимся. Но ты всегда можешь рассчитывать на мою сволочную помощь в любых обстоятельствах, если таковые вдруг случатся. Помни об этом, пожалуйста.

— Да уж обойдусь как-нибудь и без твоей помощи!

— Не надо, Ксюша. Не держи на меня зла.

— Что? Не держать на тебя зла? А как ты себе это представляешь, интересно? И вообще… Как ты собираешься дальше жить, зная о том, что после себя выжженное поле оставил?

— Да как-то буду жить, наверное. А насчет выжженного поля… Знаешь, у каждого человека внутри есть хоть одно, но свое выжженное поле. Которое смиренно ждет, что кто-то придет и будет его поливать. Все мы так и живем — мигрируем от одного выжженного поля к другому. Такой вот круговорот воды в природе… Может, и цинично звучит, но такова жизнь, Ксюша, ничего не поделаешь.

— И все-таки ты сволочь, Митя.

— Угу… Маечку будешь ко мне отпускать? Надеюсь, до судебно-военных действий не дойдет?

— Да ради бога. Ты можешь хоть каждый день с ней видеться, я ж не запрещаю. Вопрос в том, нужен ли ей такой отец.

— Нужен, Ксюш, нужен. И я ей нужен, и она мне нужна.

— Зачем же ребенку душу рвать?

— Ксюш… Давай не будем скатываться в банальности, ладно? Ну, найди в себе силы, пожалуйста. Ты же умная. Ты красивая. Ты… Ты мудрая, наконец.

— Ладно, хватит. Не надо мне песен петь.

— Тогда пока, Ксюш?

— Погоди! Погоди… Скажи, у тебя кто-то есть, да?

— Есть.

— И кто же? Как ее зовут?

— Ее зовут… Вика ее зовут!

— Вика?! То есть… Ты снова с ней, что ли? С этой шалавой? О боже… А я думала… И мама твоя говорила… Значит, все это неправда? Что ж я тогда распинаюсь перед тобой, а? Фу, как противно… Да пошел ты знаешь куда?

Ксюша отключилась. Митя и объяснить не успел про Вику. Впрочем, он и сам себе не мог объяснить, почему с такой уверенностью произнес это имя, отвечая на Ксюшин вопрос. Можно было вообще на него не отвечать, кстати. Но он взял и произнес «Вика». С радостью произнес. И с нежностью. И с дрожью внутри. И с нетерпением.

Митя кликнул Киркин номер и строго спросил, когда тот ответил на вызов:

— Мать дома?

— Дома… А что?

— Скажи, пусть пирог печет. Скажи, она мне обещала, понял?

— Понял! Понял, конечно! — захлебнулся радостью Кирка. — А с чем пирог-то заказывать?

— А ты с чем любишь?

— Ну, я всякий люблю… С грибами, с капустой… А лучше всего с картошкой, конечно.

— И я тоже люблю с картошкой! Ладно, Кирка, я скоро. Я еду уже… Давай, брат, пока.

* * *

В знакомой аллее было пусто об эту пору, даже на скамейках никто не сидел. Холодно для прогулок, наверное. Но гулять с ребенком все равно надо, в любую погоду! Анюта хорошо спит в коляске…

Митя поежился, поднял воротник, заглянул в коляску. Ничего, Анюта, спи… Сейчас дойдем до конца аллеи, потом обратно… Потом и домой пора.

А осень в этом году холодная выдалась, не то что в прошлом году. Еще до ноября дело не дошло, а снегом вовсю пахнет. И вообще, творится в природе что-то такое… Вкусно-холодное и невыносимо радостное. Будто счастье звенит колокольчиком. Хотя кто его знает, как оно звенит…

О! А вот вам и холодные вкусности пожаловали на блюдечке! Первый снег пошел! Закружил редкими пушинками, не долетая до земли. А ветер как будто ждал. Подхватил, завьюжил спиралями… Если поднять голову и глядеть вверх, то непонятно, то ли снег с неба на землю летит, то ли, наоборот, с земли к небу подымается. Красиво… И снова будто счастье звенит.

Или это телефон в кармане? Ну да, телефон…

— Здравствуй, сынок! Ты где?

— Я с Анюткой гуляю. А Вика дома, обед готовит.

— Понятно… А мы с папой в гости к вам собрались. Можно?

— Мам, ну чего ты спрашиваешь! Конечно!

— Да мы ненадолго, сынок… Мне надо с Кирюшей часок грамматикой позаниматься, и потом, надо же к сочинению по «Капитанской дочке» готовиться!

— Да, попал Кирка.

— Что, сынок?

— Да ничего, мам. Это я так. Повезло, говорю, Кирке с бабушкой-учительницей.

— Митя, он очень способный мальчик! Погоди, он у меня и на ЕГЭ прекрасные баллы получит! И вообще, пора о поступлении в институт думать!

— Восьмой класс, мам…

— Ну и что? Самое время готовиться и строить планы!

— Ага. Если учесть, что сегодня футбол по телевизору. Как с дедом засядут, так ты его и за ухо не оторвешь. Тут тебе и грамматика будет, и «Капитанская дочка» с планами, ага.

— Ладно, разберемся. До вечера, сынок.

— До вечера, мам.

Митя сунул телефон в карман, двинулся с коляской дальше. А игривая метель как разошлась, надо же! Будто плывут они с Анюткой в снежной круговерти, в пустой аллее… Хотя нет, не в пустой. Вон навстречу идет женщина, тонкая фигурка в черном пальто, капюшон на голове. Очень медленно идет, ссутулилась, глаза вниз опустила. Наверное, за макияж боится. Вдруг ветер в лицо снежинками плюнет, разводы останутся. Вот поравнялась с ним…

О боже. Он сразу и не узнал ее. Наверное, потому, что под капюшоном спряталась. Хотя и странно, что не узнал…

— Вика? — спросил Митя тихо, не веря своим глазам.

Подняла голову, вгляделась близоруко. Узнала, вяло махнула ладонью:

— Ой, Митя… Надо же, какая встреча!.. А я, знаешь, иду, задумалась. Если бы ты меня не окликнул, точно бы мимо прошла.

— Привет, Вика. Я тебя тоже с трудом узнал. Снег летит, в двух шагах ничего не видно.

— Да, снег… Ой, а что это у тебя? Коляска? Надо же… Там что, ребеночек? Твой?

— Мой…

— Ух ты. Поздравляю.

— Спасибо.

— А как его зовут?

— Анна Дмитриевна Никитина, моя дочь.

— Анна… Красивое имя. Это в честь твоей мамы, да?

— Выходит, что в честь мамы, да.

— Здорово… Ну, а как ты вообще, Мить? Как живешь?

— Хорошо живу. Как все. Работа, семья, дом, дети.

— Значит, ты к жене вернулся?

— Нет.

— Что, неужели снова женился?

— Да.

— Хм… Поздравляю.

— Спасибо, Вика.

— Да пожалуйста, конечно… И что, Мить? Ты счастлив?

— Да, очень.

— И жену любишь?

— Да, очень.

— А почему так односложно отвечаешь? Как-то без оттенков…

— А какие тут могут быть оттенки? Просто люблю. Просто счастлив. Нет, не хочу никаких оттенков. Хочу быть просто любимым, любящим и счастливым.

— Ну что ж, я за тебя рада. Нет, правда, очень рада… Значит, хоть один грех мне твоим счастьем зачтется… Как думаешь, зачтется, а?

— Не знаю…

Он вдруг увидел, какие у нее грустные глаза. На губах улыбка застыла, а глаза грустные. Вот подняла руку, заправила вглубь капюшона выбившуюся на свободу темную прядь…

И жест какой-то суетливый, не Викин. И вопросы такие странные задает — зачтется, не зачтется.

— Изменилась я, да, Мить? — спросила она, по-прежнему улыбаясь.

— Ну…

— Да ладно, не говори ничего. Знаю, что изменилась. Вон и ты меня с трудом узнал. Спроси хоть ради приличия, как я живу, Мить. Или не надо, не спрашивай. Вдруг разревусь…

— У тебя что-то случилось, Вика?

— Да ничего не случилось. Просто… Просто я не знаю, как дальше жить. В тупик зашла, вымоталась… Вернее, это Глеб меня вымотал. Помнишь Глеба, надеюсь? Помнишь, как тебя в кафе эта курица его бывшая привела?

— Ее зовут Женя, Вика. Она не курица.

— Ладно, пусть не курица. Но я ж не думала тогда… Я думала, это с другими можно, как с курицами, а со мной так нельзя. А теперь он и меня держит на коротком поводке, и представь, я бегаю за ним как собачка! Но я больше не могу… Не могу, не могу. Что мне делать, а, Мить? Я будто бегу, бегу по кругу… И мучаюсь ужасно.

— Не знаю, Вика. Тут я тебе не советчик.

— Зато я знаю. Спрашиваю у тебя сейчас, но это от отчаяния просто. На самом деле я все ответы давно знаю. Глеб — это мое наказание.

Горькое наказание за все, за всех. И за тебя в том числе. Очень уж тяжелыми оказались разбросанные мною камушки, Мить. Трудно их собирать. А может, мне уехать, а? Как ты думаешь? Отец вон в Германию к себе зовет.

— Уехать? Этот Глеб тебя преследует, что ли, я не понял?

— Нет, не преследует. Он вообще на меня наплевал. Скорее, это я его преследую. И ненавижу себя за это! И ничего поделать с собой не могу! А ему наплевать, наплевать! Нет, надо точно взять и уехать… Заставить себя уехать.

— Значит, сама от себя сбежать хочешь?