Вера Колочкова - Зов Сирены

— Вы… русская, да?! — от растерянности он спросил первое, что пришло в голову.

— Да… Я из России.

— Туристка?

— Нет. Я здесь живу. Меня Женей зовут. А вас?

— А я — Дмитрий… Очень приятно, Женя.

— Дмитрий — это Дима? Или Митя?

— Ну, можно и Митя… Без разницы.

— А вы, Митя, турист, конечно?..

— Да.

— И на сколько дней приехали?

— Завтра утром уезжаю. У нас автобусный тур по городам Европы.

— А, понятно… Это когда в каждом городе от рассвета до обеда?

— Ну… Примерно так, да. Но в Париже целых три дня по программе…

— О да. Три дня — это, конечно, много. Неужели вы полагаете, что Париж можно узнать за три дня?

— Нет, узнать нельзя, конечно. Но хотя бы увидеть…

— И умереть?

— Нет, с меня и «увидеть» хватит.

— Вы так думаете? А хотите, я вам другой Париж покажу? Не туристический? У меня сегодня свободный день, все равно надо куда-то себя деть…

Женя повернула голову, глянула на Митю в упор и будто холодной тоской в лицо плеснула. А может, наоборот, горячей…

Наверное, они долго так стояли, глядя друг другу в глаза. Возможно, Женя и в Митиных глазах что-то прочла…

— Нет. Пойдемте лучше ко мне, Митя. Я недалеко живу, на Сент-Антуан. Я приглашаю вас в гости.

Он даже не удивился. Наверное, так и должно было произойти. Не просто так он приехал с утра на Елисейские Поля, не просто так оказался здесь, на мосту. Значит, ему должна была встретиться эта девушка, и песня в голове должна была зазвучать. «Я больна, я совершенно больна…»

Митя пошел за Женей, ни о чем не думая. Ни за что не смог бы ей отказать.

По пути Женя пыталась вести экскурсию, рассказывала что-то, но Митя ее не слушал. Рассматривал со стороны, делая вид, что слушает с интересном, а на самом деле просто пытался разглядеть свою новую знакомую.

Симпатичная… Худенькая, длинноногая, светловолосая. Легкий плащик затянут поясом в талии, каблучки по асфальту цокают.

— Я работаю в Модном доме Алан Манукян… — вдруг проговорила Женя, словно услышала его мысли. — Не моделью, нет. Обыкновенным администратором. Что-то подношу, что-то уношу. На побегушках, в общем. А сегодня у меня выходной. Давайте в супермаркет заскочим, Митя, у меня дома нет ничего.

— Хорошо… Только давай на «ты».

— Да, конечно… Давай на «ты». Спасибо, Митя.

А он подумал: за что она его благодарит? Явно не за то, что согласился «заскочить» в супермаркет? Идет рядом, уже не рассказывает ничего, молчит… Но лучше бы рассказывала.

Такой надрыв шел от ее молчания, что Мите не по себе было. Может, у нее горе какое случилось? И песня французская опять в его голове тревожно зазвучала: «Je suis malade…»

— Ну вот, мы и пришли…

Митя очнулся, услышав ровный голос Жени.

— Ну что, идем в супермаркет? Только не суетись, пожалуйста, ладно? Ты мой гость, поэтому я сама буду платить за покупки. И не спорь, пожалуйста! Я понимаю, что ты русский мужчина, но для здешнего менталитета не так важно, кто платит… А я живу вон в том доме, через улицу, видишь?

Квартирка у Жени была маленькой, но очень уютной. Если считать уютом идеальный порядок, отсутствие пыли и красиво проникающий через полоски жалюзи солнечный свет. Не квартира, а царство минимализма: кровать в отдельном закутке, кухонька с обеденным столом у окна, диван у телевизора и компьютерный стол с удобным креслом в углу. Четыре места, четыре жизненно необходимые точки. Да, еще полка с книгами и большой шкаф для одежды…

— …Я стараюсь дома меньше бывать, все время на работе торчу, — пояснила Женя. — Не могу здесь долго находиться, мне плохо здесь.

Митя подумал: наверное, нужно спросить — почему, мол, плохо? Однако Женя его опередила, заговорила сама:

— Ты думаешь, зачем я тебя сюда привела, да? Не отвечай, не надо… Дело в том, что я и сама не знаю зачем. Хотя нет, знаю. Наверное, затем, что я тебя почувствовала. Вернее, услышала. Тебе ведь очень плохо, да, Митя?

— Ну, в общем… — кивнул он неопределенно.

— И мне плохо. И тоскливо. И больно. Я думаю, что там, на мосту, ты услышал мою тоску и боль. Потому что и сам… Ведь я права, да? Человек с истерзанной душой становится весьма чутким к такой же истерзанности?

— Да, Жень, ты права. Да, все так.

— Тогда поцелуй меня, Митя. И обними крепко-крепко. Это ведь единственное, что мы можем друг для друга сделать? Чтобы… Поддержать как-то… Обними меня, мне холодно…

Ну, пожалуйста!

Потом, когда иссяк солнечный свет в полосках жалюзи, когда не осталось ни капли сил в их изможденных телах, Женя выскользнула из постели, накинула халат, рассмеялась тихо:

— Нет, надо же… И как это я осмелилась, а?

— Ты о чем, Жень?

— Да все о том же… Пойдем пить вино, Митя? И есть очень хочется. Сейчас я что-нибудь приготовлю. Сядем и будем рассказывать друг другу о своей боли. Ведь мы теперь имеем на это право, правда? Мы смешали мою боль и твою?

— Да, ты права, в этом что-то есть… — согласился Митя. — Когда смешивается кровь, говорят — кровные. То есть очень близкие, родные. А когда смешивается боль… Это уже что-то другое. Да, мы имеем право вытащить наружу свое отчаяние, устроить ему перекрестный допрос. Отчаяние одно, а нас двое! Тем более у нас вся ночь впереди. Утром я уезжаю.

— Ночь — это хорошо. Да, ночь это очень много. А ты забавный, Мить… И глаза у тебя чудесные. Знаешь, мне нравится смотреть в твои глаза. Буду всю ночь в них смотреть.

— И рассказывать…

— Да, и рассказывать…

Он долго слушал Женину историю. Вино они выпили, ужин съели, а Женя никак не могла остановиться. Ее боль была живой, мучительной, и Митя чувствовал ее как свою. Вернее, понимал как свою…

Да, Женя тоже вляпалась в любовь безоглядно и безрассудно. Мучителя ее звали Глебом. Тот еще типчик, если судить по описанию… Ничего особенного, совсем не мачо и не красавец, но с дьявольской внутренней харизмой, подлец…

Жили они вместе два года. И два года он из нее веревки вил. Тренировал свою дьявольскую харизму. И Женю тренировал. То любит, то не любит, то уйдет, то снова придет… А она любила, ждала. Мучилась своей любовью. В общем, все, как в той песне — я больна, я совершенно больна… Я переливаю тебе свою кровь, а когда ты засыпаешь, я как мертвая птица…

Потом она случайно познакомилась с Жаном. Он приехал из Парижа на конкурс парикмахеров-стилистов, сам увидел ее на улице, пригласил быть моделью… А почему нет? Женя — красивая девушка, и волосы у нее роскошные. Значит, судьба у нее такая была, наверное. Надо было спасаться от мучительной любви, надо было бежать от нее… Для этого судьба и послала ей Жана. И он увез ее в Париж… Женился, чтобы она смогла получить вид на жительство… И на работу устроил…

— …Да, он пожалел меня, я знаю. Он очень добрый. Он меня спас.

— А где сейчас твой Жан? Вы что, развелись?

— Нет. Зачем? Развестись мы всегда можем. Просто нам так… удобнее. Он сейчас у друга живет, а я здесь, в его квартире.

— А друг?

— Да, да, ты правильно понял. Его друга зовут Клод. И это тоже любовь, Митя. Да, я научилась быть толерантной, очень толерантной! Жан и Клод приходят ко мне на обед по воскресеньям. И Жан учит Клода русским словам — это бывает очень забавно наблюдать. А когда я вылечусь от Глеба окончательно, я уеду домой. Ужасно домой хочу! Два года уже не была…

— А Глеб?.. Он знает, что ты здесь?

— Конечно. И он… Он меня ждет, я знаю. Ему нужна моя любовь — как вещь, как собственность. Знаешь, есть такой тип людей, для которых очень важно держать влюбленную душу в собственности. Да и не только влюбленную. Да, он знает, что я его люблю. Прекрасно знает. И он держит мою душу… Да ты ведь и сам понимаешь, как это бывает. Как во сне. Когда хочешь убежать, а не получается…

— Выходит, мы с тобой слабые души, Женя? Знаешь, как меня друг недавно назвал?

— Как?

— Потеряшка… Обидно, конечно, но ведь так и есть.

— А я не согласна! Нет, Митя, нет! Это ведь не всем по силам — вляпаться в роковую любовь! Да, она тебя забирает полностью, властвует над тобой, и ничего не можешь сделать, потому что ты с ней один на один… Тут нужна особая крепость души, чтобы вынести эту пытку. Слабый не вынесет, нет. А мы с тобой, выходит, не слабые, если такая любовь нас для себя выбрала. Конечно, в счастливо-обыкновенной любви жить легче, кто спорит?

— Знаешь, а у меня была такая — счастливо обыкновенная. И все было как у всех… А потом…

— А потом ты встретил другую женщину, да? И тебе показалось, что жизнь заиграла новыми красками?

— Да, да, черт побери! Будь они прокляты — новые краски! Знаешь, я хочу обратно — в обыкновенность. Чтобы утром на работу, а вечером с работы, и чтобы ужин на столе, тоже обыкновенный, макароны с сосисками, и все остальное тоже пусть будет обыкновенное, без ярких красок. И ворчание жены, и капризы ребенка…

— Так вернись к жене, в чем проблема?

— А не могу. То есть уже не могу. Если бы мог, бежал бы туда, а не по Европам сломя голову.

— Ты сам не знаешь, чего хочешь, Мить. И я про себя ничего не знаю. Выходит, я тоже потеряшка… Бегущая от хозяина потеряшка.

— Да, мы с тобой бегущие, Жень. Запыхавшиеся. Обреченные.

— Да… И мой Жан тоже — бегущий. Он тоже хотел с моей помощью выбраться, убежать от своей природы, я это потом только поняла. Знаешь, как его родители обрадовались, когда он меня к ним знакомить привел? Вот, мол, моя жена. Они на седьмом небе от счастья были! А потом… В общем, попытка бегства не удалась. От судьбы и природы не убежишь, а жаль. Ай, да что говорить!.. Налей мне еще вина, Митя. А лучше виски. Там, в баре, осталось немного. И себе налей. И обними меня еще, пожалуйста, мне что-то опять холодно стало. Крепче, Мить…