Конечно, после такой мысленной прелюдии она ему приснилась. А как же иначе могло быть? Глядела в душу влажными темными глазами, улыбалась хитро. Куда ты, мол, от меня денешься, дорогой? Ты мой навсегда и навеки, я за тебя замуж хочу. Помнишь, ты мне предлагал руку и сердце? Ты предложил — я взяла… Пока только сердце взяла, но скоро очередь и до руки дойдет, не сомневайся, милый. Все равно никуда от меня не убежишь, я знаю. Ты меня любишь, любишь. Одну меня любишь.

Да, во сне он любил ее. Обнимал, целовал, задыхался избытком страсти. Она была там, во сне, и не была… Все время ускользала куда-то, манила и вновь ускользала. Когда это мучение прекратилось телефонным звонком-побудкой, Митя с удовольствием открыл глаза, сообразив, что не надо больше ее догонять. Что уже утро. И Вики нет рядом. И… И хорошо, что нет. Она очень далеко от него. И долго еще будет далеко. А там посмотрим… И вообще, на следующую ночевку надо спиртного побольше прихватить, напиться до потери сознания и спать без снов.

Настроения с утра опять не было. И выпитый за завтраком крепкий кофе его не улучшил. И погода была холодная, дождливая, препаршивая. И Брюссель Мите не понравился, слишком пафосным по сравнению с Амстердамом показался. Хотя о городе нельзя судить по одной трехчасовой пешеходной экскурсии, но все равно — пафосный! И мужик-экскурсовод пафосным оказался! Вон как надменно рассказывает о достопримечательностях, будто имеет к ним прямое отношение… А названия-то произносит с каким апломбом! Дворцовая площадь! Парламент Бельгии! Колонна конгресса! Королевский музей! Дворец юстиции! Хорошо хоть знаменитого писающего мальчика представил без апломба, а с намеком на мягкий юмор, и на том спасибо… Нет, правда, лучше бы в Брюгге отвезли или в Антверпен…

Наверное, все-таки не в мужике-экскурсоводе было дело. Наверное, это он, Митя, стал законченным неврастеником и брюзгой. Кирка подошел с открытой душой и улыбкой и тоже нарвался на его раздражение… А Вика спросила осторожно:

— Дмитрий, у вас все в порядке?

— Да, у меня все в порядке.

— Но мне показалось… Дома неприятности, да? Что-то случилось?

— У меня нет неприятностей. У меня ничего не случилось. Я на все вопросы ответил или еще есть?

Да, плохо он себя повел. Считай, нахамил. Еще и глянул свирепо, так, что Вика съежилась воробышком, отошла. Ничего, сама виновата. Зачем лезет с дурацким сочувствием? Он же ни к кому не лезет. И вообще… он что, подписался на обязательное душевное общение?

И хорошо, что экскурсия закончилась, и хорошо, что свободного времени не дали. Под дождем, что ли, гулять? То еще удовольствие.

И хорошо, что впереди длинный переезд в Париж. И хорошо, что ни с кем разговаривать не надо. Лучше смотреть на картинку за окном, перемежая ее состоянием полудремы. Глаза закрыл — нет картинки. Глаза открыл — а там уже другая картинка. Ровные леса в линеечку, ровные поля, придорожные деревеньки такие аккуратные, словно иллюстрации к сказкам братьев Гримм. И дождь давно кончился… Хорошо, хорошо…

Потом Митя окончательно задремал. И проснулся от бодрого голоса Валентины:

— Примерно через полчаса, друзья, мы прибываем в Париж! Остановки не будет, сразу едем в отель. Но любоваться огнями Парижа начнем уже очень скоро, поздравляю вас!

По автобусу пробежало напряженное шевеление, народ встряхивался от дремоты, готовился к встрече со знаменитым городом. Да, звучало заманчиво и торжественно — через полчаса въедем в Париж!.. То бишь увидим его и сразу помирать можно, это уж к бабке не ходи, как торжественно. Можно и всем автобусом помирать, а чего нет-то?

Ну, и въехали, стало быть. Восторженная тишина в автобусе достигла своего апогея, хоть руками ее трогай. Сзади послышался сдавленный Викин писк, ужас какой восторженный:

— Кирка!.. Кирка, я умру сейчас!.. Я в Париже!.. Ты знаешь, я с детства мечтала, Кирка!..

«Все, захлебнулась восторгом, и впрямь начнет помирать, не дай бог, — подумал Митя. — Чего Кирка-то молчит, интересно? Тоже в зобу дыханье сперло?»

И тут же Митя остановил свои злобные мысли — что он сидит, раздражается? Зануда. Никто ж не виноват, что на него вдруг такая неврастения напала. Сам-то он, дай бог памяти, как в этот город въезжал три года назад, а? Не с восторгом ли? Жена Ксюша рядом сидела, дочка Маечка дома осталась с бабушкой и дедушкой. И никакой неврастении у него не было.

«И все-таки, и все-таки! — ворчливо поправлял он себя. — Есть что-то плебейское в нашем отношении в этому городу. Наверное, это у русских вообще в крови — восхищаться Парижем. Больше, чем надо, восхищаться. Закатить глаза, пресечь дыхание, сложить ладони в мольбе. Да, еще с детства мечтать. Ну, и умереть, конечно же, увидев. Куда ж без этого».

А на самом деле — город как город… Вон тетка идет, багет из сумки торчит. Вон мужик на велосипеде едет — штаны внизу до бахромы износились. Девочка с ранцем шагает грустная. Наверное, двойку в дневнике несет, будет ей разгон от мамаши. Или у них дети тоже особенные? Им двоек не ставят? Да, и на улицах темновато, явно на электричестве экономят…

А дальше вон совсем трущобы пошли. Что ж, понятно, хороший отель им не светит, до центра придется на метро добираться. Зато Париж, блин, увидеть и умереть!»

Поселили их и впрямь в занюханном отеле в арабском квартале. Сонный негр на ресепшен смотрел злобно, будто они своим приездом доставили ему личную неприятность. В номере оказалась убогая кровать, колченогий стол и шкаф с незакрывающейся дверцей, в ванной комнате — душ с дырявым шлангом. Правда, если дыру зажать ладонью, помыться кое-как можно. А просто так, для удовольствия, под душем не постоишь…

И есть хотелось. Но в отеле явно ресторан был не предусмотрен — нужно куда-то идти на ночь глядя. Однако Митя и не собирался никуда выходить. Он решил воспользоваться кипятильником и приготовить тушенку с китайской лапшой. Другого выхода не было. В дверь кто-то постучал, и Митя пошел открывать.

На пороге стоял Кирка. Смотрел настороженно, исподлобья. Будто ждал, что его прогонят.

— Добрый вечер. Как устроились?

— Ничего, Кирка, нормально. А вы как?

— Да тоже ничего… Не фонтан, конечно. Я от парижского отеля большего ожидал.

— Чего — большего? Что тебя встретит лиловый негр в ливрее и с бокалом шампанского на подносе?

— Не… не надо мне шампанского. Черт с ним, с шампанским. Я чего пришел-то… Пойдемте к нам ужинать, а? Чем бог послал.

— Ужинать? Да легко, Кирка! Хотя, постой… А мать твоя в курсе, что ты?..

— Так она меня сама за вами послала! Говорит, нехорошо как-то… У человека явно что-то случилось, а он совсем один. И голодный.

— Голодный — это да. А насчет «случилось» и «совсем один» — этого не надо. Это лишнее.

— Понял… Ну что, идем?

— Идем.

Увидев ужин, каким собирались его угостить добрые попутчики, Митя хмыкнул и задумчиво кивнул. В пластиковой расписной плошке красовалась все та же кудрявая лапша, разбавленная волокнами говяжьей тушенки. А чего он ожидал? Телячью грудинку, запеченную в ананасе? Провансальский бифштекс? Суп сантэ из зеленого салата с козьим сыром?

— Простите… Может, вы не едите такого, Дмитрий?.. — глядя на него, виновато проговорила Вика. — Но в почти походных условиях и такая еда сойдет, правда? Тем более что в супермаркет уже не побежишь на ночь глядя.

— Вика, перестаньте. Почему вы все время извиняетесь? Собрались накормить, доброе дело сделать, еще и извиняетесь. Тем более китайская лапша с тушенкой — моя любимая еда.

— Шутите?!

— Нисколько… Всякий нормальный мужик с удовольствием ест мясо и тесто в разных вариациях. Пельмени, например. Макароны с котлетами. А данное блюдо по сути то же самое, правда?

— Ну, не знаю…

— И я очень люблю китайскую лапшу! — встрял в их диалог и Кирка. — Только мама на меня все время ругается, когда я ее завариваю. Ну, давайте уже будем ужинать, чего зря рассуждать про всякие там вариации! Кстати, я предлагаю есть лапшу из одной тарелки. Потому что пока будем раскладывать, она остынет.

— И ты таки прав, Кирка! — засмеялся Митя, подсаживаясь к столу. — Будем из одной тарелки, как раньше в деревнях ели.

— Ага… Я ж говорю — прикольно. Садись, мам, не стой над душой.

— А знаешь, Кирка, есть такая примета… Если ты ешь с человеком из одной тарелки, то все мысли его вызнаешь. Ты сейчас о чем, к примеру, думаешь?

— Я? Не знаю… Это вы про Париж или вообще?

— Допустим, про Париж.

— Ну, тогда я про Диснейленд думаю. То есть я не думаю, я туда хочу. Прям сильно-сильно хочу.

— А по программе Диснейленд есть?

— Только если двадцать человек наберется. Но я слышал, что не набирается. Детей в группе нет, а взрослым туда на фига?

— Да, и впрямь детей в группе нет…

— Конечно, все же летом с родителями в отпуск съездили, а потом в школу пошли, как порядочные. А маме только в сентябре отпуск дали. Я школу пропускаю, потом догонять буду, тоже морока. Вот если бы мы в августе поехали, тогда бы и туристы с детьми были. И группа бы в Диснейленд собралась. А так…

— Но ведь можно и самостоятельно в этот Диснейленд рвануть?

— Да я маме предлагал, она боится. Чего боишься-то, мам, а?

— Ну, я не знаю… — вздохнула Вика, глянув на сына виновато. — Это ж надо ехать, добираться как-то. А мы с тобой языка не знаем.

— Видите? Ну, что я говорил? — воскликнул Кирка. — Разве с ней кашу сваришь? Трусиха.

— Не переживай, Кирка. Если группа не наберется, мы с тобой сами съездим.

— Ага…

— И маму не возьмем. Накажем ее за трусость. Договорились?

— Ага! Спасибо! Как классно! И вы… И вы такой классный!

Кирка глянул с такой благодарностью, что Мите даже неловко стало. Все-таки плохо, когда пацан растет без отца. В любом мужике ему априори классность видится. И ведь ничего не поделаешь — судьба у парня такая…