— Ритка! Правила надо соблюдать! — крикнули из окна машины.

— Ой, дядя Толя, это вы… Задумалась.

— Садись, подвезу.

— Тут же два шага…

— Садись. Разговор есть, — настойчиво повторил приглашение сосед — за рулем старой машины был именно он. — Ты, я слышал, нашего маньяка сюда приехала искать?

— Вроде того, — пожала плечами Марго.

— Садись, я сказал.

Марго села рядом с водителем.

— Сейчас к гаражам поедем, кой‑чего покажу…

— Ладно. А что, дядя Толя, вы тоже расследование ведете?

— Типа того. Увидишь, — загадочно ответил сосед.

«Ока» резко дернулась, потом плавно поплыла сквозь туман и снег, моментально таявший на черном асфальте.

— Ты, говорят, известной стала.

— Не слишком, — лаконично ответила Марго. — Есть известнее. Авторов сейчас — как собак нерезаных. Очень трудно пробиться.

— Нда… Про любовь пишешь?

— Про нее. Но плюс детектив. В чистом виде мелодрама сейчас плохо расходится… — «Зачем я ему это рассказываю? Бред. Дядя Толя интересуется проблемами современного книгоиздания… Хотя нашему дяде Толе до всего есть дело!»

Пустырь. Мост над рекой. Черная вода с желто‑серым обгрызенным льдом возле берегов. Машина осторожно ехала по склону. Из пелены снега выступили контуры гаражей — старая кирпичная кладка, ржавые ворота. Похоже, не слишком посещаемое место. Недаром оно не понравилось Марго еще тогда, в первый раз. Когда они с Иваном были здесь.

— Ты мне хочешь показать, где наш маньяк прячется? — весело спросила Марго.

— Да.

У нее мурашки по спине пробежали. И любопытно, и страшно. «Ока» притормозила у очередного, вросшего в землю гаража. Дядя Толя вышел, и Марго следом.

— Сейчас увидишь.

Сосед открыл тяжелый железный замок. Железная дверь отворилась — тьма пряталась за ней. Марго стало не просто страшно, а жутко.

Она хотела сделать шаг назад, но дядя Толя больно ткнул ее под ребра сзади — иди, мол. Марго хотела возмутиться, закричать — что за бесцеремонность! — но не успела, влетела внутрь гаража. Зажглась лампочка под потолком, и дверь сзади захлопнулась.

Еще ничего не произошло, еще ни одного слова не было сказано, но Марго в один миг вдруг все поняла. Это как вспышка света перед глазами… «Он. Это он!»

Удар сзади — по голове.

Через какое время она очнулась, Марго не поняла.

В ушах звенело, и картинка перед глазами странно двоилась. Потом зрение пришло в норму, и Рита обнаружила, что перед ней выложенная желтой, потрескавшейся плиткой стена. Плитка со всех сторон. Опять голая лампочка над головой — светит тускло, неприятно… Помещение крошечное совсем. Запах сырости и плесени.

— Очнулась?

Марго застонала, хотела обернуться и обнаружила, что не может пошевелиться. Следующее открытие — она, оказывается, связанная, сидит на стуле.

Откуда‑то из‑за плеча вынырнул дядя Толя, проверил крепость завязанных узлов.

— Это ты. Ты, старый дурак! — пронзительно закричала она.

— Не тыкай старшим. И не ори. Хех… А хотя ори, чего там. Не услышат. Стены вон какой толщины! Да и люди здесь не так часто ходят. Летом больше. А сейчас что тут делать? И рыбу не половишь, одна химия в воде… Тьфу!

— Что ты делаешь? Зачем?

— Я еще ничего не делаю, — брезгливо произнес дядя Толя и, сильно прищурившись, вгляделся в циферблат наручных часов. — Мне сейчас некогда, позже вернусь. Посиди пока тут, подумай. О жизни об своей. Зачем ты небо коптила, Ритка…

— А потом что? — быстро спросила она. — Ты вернешься, и что будет?

— Не бойся. Больно не будет. Я же не садист какой, — презрительно произнес дядя Толя. — Придушу да в речку тело твое спущу. Под лед его затянет. К шлюзам прибьет — они километра через два. Найдут тебя точно, не переживай, похоронят как человека. А сейчас лучше не рисковать — светло, день, мало ли кто вдоль берега погулять решил. Увидеть могут. Ночью к тебе приду. А ты думай, я сказал! — сурово повторил сосед. — Думай над своей жизнью никчемной, над своими делами похабными.

На протяжении всей его речи Марго чувствовала, как шевелятся волосы у нее на голове.

— Почему — похабными? — дрожащим голосом спросила она. — Я же не из тех, кого ты на вокзальной площади ловил…

— Ты еще хуже, — мрачно возразил сосед. — Ты, я узнал, порнографию пишешь, женщин это… развращаешь писаниями своими. С пути истинного сбиваешь. Я только вчера понял, кто во всем виноват. Ты! Ты и такие, как ты! Кино поганое да книги… Они из женщин проституток делают. Деньги и секс, деньги и секс — вот что вы все пропагандируете!

— А ты читал мои книги? Деньги и секс… Я пишу о любви, о чувствах, я… Мои романы даже не эротические! Ты хоть что‑то знаешь о современной литературе? О жанрах? О том, что и внутри жанра мелодрамы есть свое деление, и там… Да сейчас вообще книгу не издадут, если она в какой‑либо жанр не попадает…

— Тьфу! Придумали жанры какие‑то! — с ненавистью произнес дядя Толя. — Раньше, в прежние времена, вообще никаких жанров не было. А кино какое хорошее, а книги — чистые, светлые… И люди были тогда светлыми, добрыми. А теперь сплошной «Дом‑2», я знаю. И разврат кругом, и семьи рушатся… Внушают молодым дурочкам, что только с богатыми надо жить, а нормальных, работящих мужиков побоку… Тьфу!

— Ты ничего не понимаешь! Ты… ты…

— Молчи уже, — сурово прервал ее дядя Толя. — Видел я обложку у твоей книги. Непотребность одна! И название непотребное. И сама ты ведешь себя как проститутка.

— Идиот! Что ты знаешь про оформление книг, про маркетинг… Ты ничего не знаешь! Дай я тебе все объясню…

— Не дам. Ты сиди тут и про жизнь свою никчемную думай, — сказал мужчина и полез по приставной узкой лестнице куда‑то наверх.

Только тогда Марго догадалась, что находится под землей. А сверху — тот самый гараж. Хлопнул люк, закрывая подпол.

Мигнула лампочка и потухла. Наступила ночь.


* * *

http://www.setbook.ru/news/2011/05/804.html

…Границы современного любовного романа чрезвычайно широки. Есть, например, криминальные мелодрамы — в них присутствует жесткий сюжет, брутальные герои, у которых проблемы с законом. Есть комедийные любовные романы — веселые, легкие, заставляющие читателя отвлечься и расслабиться. Есть исторические любовные романы, есть эротические романы (где сугубо «про это»), есть историко‑эротические романы (где тоже «про это», но при дворе короля Артура, например, или в боярских палатах), есть семейные саги, в которых освещаются судьбы сразу нескольких поколений и силен элемент «социалки»… Перечислять варианты современного любовного романа можно довольно долго. И в каждой нише — есть свои авторы‑лидеры.


* * *

«Я дурак. Предложение решил ей сделать… Кто она и кто я. Да я ее унизил своим предложением! Квартиру хотел снять здесь. На хрена ей съемная квартира в Видногорске, когда у нее в Москве есть собственная! Как будто замужество со мной ее проблемы решит! Сложно, очень сложно все, а я предлагаю такое тупое, убогое решение… Но я не только брак ей предлагаю, — вдруг сам себе возразил Иван. — Я предлагаю ей свою любовь. Верность. Свою жизнь… Я не боюсь свою жизнь ей подарить, и Ритка должна это знать! А как иначе‑то?.. Я ей хочу отдать всё, что у меня есть. Я даже матерью своей не боюсь пожертвовать, хотя с моей стороны это свинство. Ну а что делать?! Я Риту должен спасти, я Риту должен сделать счастливой. Стоп. Спасти? Ну да, спасти…»

Иван остановился, потер лоб. Его мучило то, что он так и не сумел объяснить сейчас все эти важные вещи Рите, и ограничился лишь предложением руки и сердца.

Он развернулся и решительно пошел назад, к дому своей возлюбленной. Мягкий снег летел в лицо, щекотал ресницы.

…Теплый подъезд. Этаж, на котором она жила.

Иван никогда не был у Риты в доме, но он наизусть знал ее адрес. И было дело — когда‑то давно, в юности, сидел в этом подъезде, ожидая, когда хлопнет дверь и застучат по ступеням каблуки ее туфелек…

А с родными Риты — матерью и бабушкой — приходилось не раз сталкиваться на городских улицах. Он, помнится, даже подвозил их куда‑то. Женщины вежливые, но очень сдержанные. Как они отнесутся к его визиту сейчас?

Иван надавил на кнопку звонка.

Дверь распахнулась — на пороге стояла мама Риты, Анна Сергеевна. Моложавая, подтянутая, в домашнем красивом платье.

— Здравствуйте… Я к Рите.

— Иван, ты? Добрый день. А Риты нет еще.

— Как? Она домой шла… Только что видел! — растерялся Иван.

— Ну, не знаю. Может, заглянула по дороге к кому, — пожала плечами Анна Сергеевна. — У нее же много знакомых здесь…

И захлопнула дверь прямо перед носом Ивана.

Он поднялся пролетом выше, сел на ступеньки, привалился боком к теплому дымоходу. Набрал номер ее сотового. Но без результата — абонент был недоступен.

Шло время.

Несколько раз Иван звонил Рите на сотовый, но отвечал ему только механический голос.

В одиннадцатом часу вечера он опять позвонил в ее квартиру. Мало ли! Может, она по городскому телефону с родными общалась.

Дверь на этот раз открыла Калерия Аркадьевна, бабушка Риты, седенькая, сухонькая, но весьма бодрая старушка.

— Ванечка? А Риточки нет еще… И дозвониться мы ей не можем, — испуганно произнесла та.

— И я не могу. Она собиралась куда‑то?

— Вроде нет… А ты когда ее видел?

Иван рассказал, во сколько и где они расстались с Ритой, что она сказала на прощание.

— Ладно, еще не поздно, будем надеяться, что она придет вот‑вот… — пробормотала Калерия Аркадьевна.

…Иван опять устроился возле дымохода. Он не ждал, что родные Риты пригласят его в дом, он просто не думал об этом. Он думал только о Рите. Где она? Почему не отвечает на звонки? Наверное, телефон разрядился. Паниковать рано. Рита решила у кого‑то заночевать? У кого? Есть у кого — в этом городе живет еще много друзей ее детства…