– Это уже не новость, – мрачно вздохнула я. – Мне Наташка еще на прошлой неделе об этом рассказала.

– Так или иначе, мне она не нравится!

«Да тебе вообще женщины не нравятся, не зря же тебя Пидоркиным прозвали, – подумала я. – Вот если бы вместо меня в кордебалет приняли мускулистого мулата, ты был бы совсем не против!»

– Она слишком грубая, – жаловался Вилли, – по-моему, она совсем к нам не вписывается. Ее образ не подходит к моим песням.

– Вилли, давай посмотрим правде в глаза, – покосилась я на часы. Денис уже должен быть у подъезда. Пора сворачивать этот странный разговор. – Твои песни – это не высокое искусство, а обычная попса. И всем окружающим наплевать, кто машет ногами на заднем плане.

– Может, ты и права. Но мне, мне не все равно, кто, как ты выразилась, машет ногами. Мне хотелось бы, чтобы ногами махала именно ты… К тому же ноги у тебя красивее, чем у той девахи.

– Спасибо, – умилилась я. Почему-то комплименты от гомосексуалистов и маленьких детей всегда казались мне наиболее искренними. – Но до концерта осталась неделя. За это время мое лицо не заживет.

– У меня есть одна идея! – с энтузиазмом воскликнул он. – Не уверен, что из этого что-нибудь получится, но попробовать можно.

– Что за идея?

– Так ты придешь завтра в зал? В девять утра? Будем ты, я и Натка. Токареву и Стасе я ничего не сказал.

– Вилли, не темни. Я этого не люблю.

– Знаешь, на самом деле меня зовут Виктор, – смущенно признался он. – Так в моем паспорте написано. Вилли – это мой сценический псевдоним. Токарев придумал, а мне это имечко не очень-то и нравится.

Удивлению моему не было предела. С чего это он так со мною разоткровенничался?

– Зачем же позволил так себя окрестить?

– Не мог же я спорить с акулой шоу-бизнеса… Так ты придешь?

– Ну ладно, приду.

– Спасибо. Буду ждать. Только ты уж, пожалуйста, не опаздывай, потому что разговор предстоит серьезный.


Когда я выходила из подъезда, осторожно передвигаясь на высоких шпильках, сердце мое колотилось, точно заточенный в железную клетку голубь. Перед тем как открыть дверь, я остановилась, чтобы хоть немного успокоить дыхание. Ни в коем случае нельзя допустить, чтобы он заметил мою нервозность. И вообще, я ведь уже успела убедить себя в том, что эта встреча свиданием отнюдь не является (ага, а зачем тогда нарядилась, как девица на выданье, зачем воспользовалась духами из фруктовой коллекции «Герлен», хочешь сказать, что забыла, что ему так нравился запах свежескошенной травы на твоих волосах?!).

Я решительно потянула на себя дверь и нос к носу столкнулась с Денисом, руки которого обнимали пышный букет – ну, разумеется, розы, кто бы сомневался! И сердце-голубь, мирно задремавшее было на жердочке, забилось с новой силой.

– Варенька! А я решил подняться за тобой.

Он потянулся было к моим губам, но я, наклонив голову, подставила ему напудренную щеку (ту щеку, на которой синяка не было, разумеется). Он послушно прижался горячими губами к щеке, и я услышала, как его ноздри жадно втягивают аромат моих духов.

– Варя… Это же мои любимые духи, свежескошенная трава.

– Да? Прости, но я, честно говоря, уже успела забыть о твоих предпочтениях.

Эх, хорошо, что на мне темные очки, иначе он мгновенно разгадал бы ложь по моим бегающим глазкам.

Увесистый букет роз, упакованный в нарядный похрустывающий пакет, перекочевал в мои руки. Нести его было жутко неудобно – я оптимистично подумала: хорошо все-таки, что я не отношусь к роковым женщинам, которым каждый день дарят цветы влюбленные мужчины. Я обрадовалась, когда он галантно распахнул передо мной дверцу своего пижонского «Лексуса». Цветы полетели на заднее сиденье, я же уселась рядом с Денисом, который, похоже, и не собирался включать зажигание.

Он с улыбкой смотрел на меня. И ничего не говорил. Любой бы на моем месте почувствовал себя неловко. Хотя, если честно, я, как и любая женщина, свято верящая в силу своей красоты, люблю, когда меня рассматривают. Но в тот момент мне было неудобно – какая там красота, когда только и думаешь о том, как бы поудачнее занавесить лицо волосами, чтобы расплывшиеся синяки не бросались в глаза.

– Ну и что ты на меня так уставился? – не слишком дружелюбно (сам виноват!) поинтересовалась я.

– Любуюсь. – Если бы не искренняя улыбка, я бы точно решила, что он издевается. – Давно тебя не видел, соскучился… Да и выглядишь ты гораздо лучше, чем в нашу последнюю встречу.

– Не напоминай, – поморщилась я. – И кстати, о последней встрече. Я, кажется, забыла тебя поблагодарить. Ты же вроде как меня спас. Так что большое тебе за это спасибо.

– Лучшая благодарность – это то, что ты согласилась со мною встретиться… Ладно, поехали, уже все накрыто. Вместо банальных суши я заказал вегетарианскую утку по-пекински. Помнишь?

Я вздохнула. Сердце-голубь тоскливо нахохлилось. Еще бы я не помнила. Утка по-пекински из соевого мяса и рисовых лепешек под клюквенным соусом – однажды ее попробовав, я «подсела» на псевдоутку, как на наркотик. Было это прошлой осенью, в самый разгар нашего романа. Денис тогда надо мной безобидно посмеивался: мол, стремление к здоровому образу жизни приобрело у меня болезненный характер.

«Разве можно это есть?! – хохотал он, поддевая лепешку вилкой. – Это же не мясо!» «А есть мясо вредно для кожи! – смеялась я в ответ, наворачивая очередную порцию утки. – Хотя тебе на это наплевать, потому что мужчины и так не стареют!»

И вот, оказывается, он помнил… Мы оба все помнили. Мои волосы пахли свежескошенной травой, потому что это был любимый запах Дениса. А меня ждала моя любимая утка.

– Почему у тебя такое лицо? Утка не подходит?

– Все в порядке. – Я нервно покрутила ручку радиоприемника.

Он насмешливо наблюдал за моими суетливыми телодвижениями. Почему, почему, черт возьми, у меня не получается быть хладнокровной стервой? Почему я нервно ищу, чем бы занять руки, вместо того чтобы спокойно смотреть в окно или, на худой конец, флегматично закурить.

– Знаешь, а я тоже волнуюсь, – признался он.

– Что значит тоже? Я-то спокойна.

– Выходит, я волнуюсь один. Жаль, в компании этим заниматься значительно увлекательнее.

– Глупая шутка. – Я нахмурилась, изо всех сил стараясь не выпустить на волю улыбку. На самом деле мне всегда нравился его дурацкий юмор. Зря, наверное, я согласилась поучаствовать в этом фарсе. Наш разговор еще не начался, а у меня уже такое чувство, что ни к чему хорошему все это не приведет.

Он жил, как и раньше, в просторной «однушке» на Большой Никитской. Удивительно, но я помнила все мельчайшие подробности интерьера его квартиры. Я сразу же заметила новую вешалку для пальто в стиле хайтек, и новые жалюзи в кухне, и новый ковер в стиле ориенталь в комнате. На самом деле мой цепкий, пристальный взгляд искал вовсе не новые детали обстановки, я вообще мало интересуюсь дизайном. Я пыталась обнаружить следы пребывания женщины в этой небольшой, но роскошно обставленной квартире. И сердце мое сжималось в тоскливом ожидании, несмотря на то что по идее мне должно было быть все равно.

Я ничего не нашла. Ни лишней зубной щетки в ванной, ни опрометчиво позабытого тюбика губной помады, ни растоптанных тапочек маленького размера. Ничего.

Стол в гостиной был уже накрыт. В серебряном ведерке для льда нас ждала бутылка моего любимого шампанского «Асти Мондоро». Денис раскладывал по тарелкам столь любимую мною утку.

Надо сказать, он предусмотрел все. На столе были только мои самые любимые продукты: сок из красных апельсинов и деликатесный сыр с грецкими орехами, свежий шпинат и ветчина из индейки. Почти целый год я ничего из вышеперечисленного себе не позволяла – мы с Зинаидой предпочитали на продуктах экономить.

– Варвара, предлагаю выпить за то, что мы встретились.

Я молча пригубила сладковатое шампанское. Моя обида улетучивалась, как газовые пузырьки из стоящего на столе бокала. Я попыталась сконцентрироваться на ней, но ничего не получалось. Я была готова его простить. Более того, мне начинало казаться, что не так уж он передо мною и виноват.

«Стоп, Варвара, – сказала я себе. – Вспомни, как ты рыдала, когда он не позвонил на Новый год. Как ты целый месяц избегала подземных переходов и метро, потому что там не работает мобильный, а тебе во что бы то ни стало хотелось не пропустить его звонок. Который в итоге так и не раздался!»

– Ты, кажется, хотел поговорить, Денис. Я сюда не собутыльничать с тобою пришла.

– Да… – Он отправил в рот насаженный на вилку кусочек утки и обжег губу. – Блин, домработница перестаралась. Просил же сильно не разогревать.

– Итак, о чем же ты хотел поговорить?

Он беспомощно на меня взглянул, и мне стало ясно, что он рассчитывал на то, что я сразу расслаблюсь и растаю. И он сможет изобилием деликатесов и изощренными комплиментами компенсировать свое молчание по самому главному поводу. Наверное, ему было не слишком комфортно со мною разговаривать, ведь мои глаза быди скрыты за темными очками.

– О нас, Варенька, – обреченно вздохнул он, поняв, что увильнуть не удастся. – Я хотел бы поговорить о нас.

– Смелое заявление. – Я допила остатки шампанского, и Денис тотчас же услужливо наполнил мой бокал. – Но, по-моему, из категории «мы» мы уже давно перешли в категорию «просто я» и «просто ты».

– Верно. И во всем виноват я. Варь, а помнишь, как в прошлом декабре мы ходили на празднование помолвки Юли Чайки?

– Это было двадцать шестого декабря, – кивнула я, – за три дня до того, как ты исчез.

Известная теннисистка Юля Чайка отмечала помолвку в интеллигентно-помпезном клубе «Ностальжи арт кафе» на Чистопрудном бульваре. Семнадцатилетняя Юля собиралась сочетаться браком с пятидесятилетним бизнесменом, владельцем издательского дома. Со стороны они были похожи на дедушку и внучку. Смуглая рука банкира весь вечер покоилась на приятно рельефных спортивных Юлиных плечиках. Все шумно поздравляли новую «ячейку общества», а за спиной у будущих молодоженов обменивались красноречивыми взглядами: мол, не растерялась девчонка, отхватила себе богатенького «папика».