Николя Барро - Женщина моей мечты

– В этой банке – ягненок, – многозначительно произносит он. – Я сам запихал его туда нынешним утром. Насчет качества можете не сомневаться.

В руке у Дюшана – окровавленный нож.

Я беру банку. Она невероятно тяжелая. Я с трудом ее удерживаю. Время уходит. Изабель раскачивается все сильнее. Собрав все свои силы, я делаю бросок. Бац! Банка попадает прямо в голову «Мыслителя»! Он валится с пьедестала. Вокруг поднимается гвалт.

Ко мне с серебряным подносом в руках подбегает музейный смотритель. Он очень сердит.

– Здесь вам не кафе, мсье! – рычит он, железной хваткой вцепившись мне в руку. – Уходите, или я вызову полицию!

Моему отчаянию нет предела.

– Но я в безвыходном положении, – пытаюсь объяснить я. – Я люблю эту женщину.

Поворачиваюсь к качелям, но там никого нет. Изабель, подобно Мэри Поппинс, взлетает в небо, держа над головой свой красный зонт. На меня дождем сыплются визитные карточки, похожие на конфетти. Все они пусты.

Я вырываю свою руку из лап смотрителя.

– Изабель! – кричу я. – Изабель! Куда ты?

Со всех ног мчусь за ней. Она перелетает через Сену и направляется в сторону Эйфелевой башни.

– Она спешит на вечеринку, – раздается чей-то голос у меня над ухом.

Это Руди, голубой парикмахер. На губах его играет блаженная улыбка.

– Хотите, я заплету вам дреды? – предлагает он. – Без них вы не сможете летать. Новая услуга салона «Руди»… – Он бесцеремонно ерошит мне волосы. – Так что, записать вас к Натали? Она ждет не дождется встречи.

Передо мной возникает Натали. У меня глаза лезут на лоб. Натали совершенно голая! Кожа ее светится, как белый мрамор. Она выглядит потрясающе.

– Вам нужен билет, иначе вас не пустят на вечеринку, – говорит она.

Ее длинные каштановые волосы развеваются на ветру. Зеленые глаза сияют. Она целует меня. Я ощущаю прикосновение ее мягких губ, и земля уходит у меня из-под ног. Но я не падаю, а поднимаюсь в воздух. Раскинув руки, я парю в небе. Вот уж не думал, что летать так просто!

Я лечу над Сеной, любуясь ярко освещенными корабликами, скользящими по реке. Впереди сверкает огнями Эйфелева башня. Из ресторана «Жюль Верн», который находится на втором уровне, доносится музыка. Я знаю, что Изабель ждет меня там. У входа стоит ее красный зонтик. Я протягиваю к нему руку, но кто-то грубо хватает меня за шиворот. Снейп, будь он неладен!

– Не смей трогать зонтик! – угрожающе шипит он. – Изабель – моя невеста.

Я отталкиваю его и вхожу в ресторан.

Там полно народу. Люди смеются и танцуют. За столиком в глубине зала печально сидит Изабель. Она поглядывает на огромные часы, которые висят на стене.

Я пытаюсь протолкнуться туда, но толпа окружает меня плотным кольцом. Какая-то старуха в белом кружевном платье хватает меня за руку и заставляет вальсировать.

– Вы друг Дмитрия? – спрашивает она и заливается зловещим смехом.

Губы ее густо намазаны кроваво-красной помадой, седые волосы заплетены в косички-дреды.

Что за абсурд здесь творится?

– Вы тоже пришли на свадьбу? – каркает старуха, и мы кружимся в вальсе все быстрее и быстрее. – Вы пришли на свадьбу, вы пришли на свадьбу, вы пришли на свадьбу?

Слова эти звенят у меня в мозгу, соединяясь с музыкой и дребезжащим смехом старухи. Ужас холодной рукой сжимает мне сердце.

Внезапно я проснулся, вырвавшись из-под власти кошмара.

Нащупал в темноте выключатель, загорелась лампа.

В первые секунды после пробуждения меня охватила безудержная радость. Слава богу, я не на Эйфелевой башне, не отплясываю среди ошалевших безумцев на чьей-то свадьбе. Я дома, в своей тихой уютной квартире. Я провел рукой по влажным от пота волосам. Взглянул на будильник. Без четверти два. Застонав, я повалился на подушку. Утром после такой бурной ночи я буду чувствовать себя жалкой развалиной.

Взбив подушку, я перевернулся на другой бок. Не нужно быть психоаналитиком, чтобы растолковать подобный сон. Мое многострадальное подсознание попыталось переварить впечатления минувшего дня и породило самые дикие картины.

Карканье русской старухи вновь раздавалось у меня в мозгу: «Вы друг Дмитрия? Вы тоже приглашены на свадьбу?»

Бред собачий. Я усмехнулся, уткнувшись носом в подушку. Похоже, скоро этот чертов скрипач станет мне кем-то вроде сводного брата.

В следующее мгновение у меня пропала всякая охота смеяться.

Дрема мигом слетела с меня, и я резко сел. Какой же я идиот! Мой убогий рассудок не смог сделать выводы из вчерашних событий, и вместо него поработало подсознание.

«Вы друг Дмитрия? Вы тоже приглашены на свадьбу?»

Русская старуха спрашивала об этом не только в моем кошмарном сне. Она задала мне этот вопрос, когда я позвонил впервые.

А еще она мурлыкала вальс. Сообщила, что на свадьбе будет играть огромный оркестр. И что невеста Дмитрия хороша, как Василиса Прекрасная.

Заскрежетав зубами, я двинул себя кулаком по лбу! Слепец, жалкий слепец!

Изабель – невеста. Дмитрий – жених.

А мое дело сторона.

И что особенно печально, эта милая старушка, мадам Антонова, спросила: «Вы приглашены на завтрашнюю свадьбу?» Да, именно так она и сказала. Тем временем завтра превратилось в сегодня!

Сегодня Изабель выйдет замуж за другого! И у меня нет ни малейшего шанса поговорить с ней и сказать, что она совершает величайшую ошибку.

Потому что Небесами она предназначена мне, Антуану Белье.

Мое сообщение на автоответчике – сущий вздор. Несомненно, завтра Изабель будет слишком занята, чтобы прослушивать сообщения. Надежда на то, что дряхлая Ольга правильно записала мой номер и передаст его Изабель, тоже весьма призрачна. В Париже, как в большинстве европейских городов, свадьбы обычно устраивают утром. В три часа ночи довольно затруднительно расстроить бракосочетание, назначенное на следующий день. Даже если бы свершилось чудо и мне удалось связаться с Изабель по телефону, какие аргументы я сумел бы найти? Я ведь видел ее один-единственный раз, и то мельком. Скорее всего, она дала мне карточку со своим номером, подчинившись минутному капризу. В предвкушении столь важного события у нее расшалились нервы, только и всего.

Я отбросил одеяло, вскочил с кровати и принялся расхаживать по комнате, как тигр по клетке. Да, было от чего впасть в отчаяние. Еще совсем недавно я думал, что самая большая моя трудность – найти Изабель. Теперь выяснилось, что существует более серьезная проблема. Каждая минута приближает катастрофу. Отсутствие времени – вот главный мой враг. Я не могу сидеть и ждать, пока женщина моей мечты решит мне позвонить.

Необходимо срочно что-то придумать!

– Господи, прошу тебя, подай мне идею! – шептал я, шагая из угла в угол в своей мешковатой пижаме.

Высшие силы должны были прийти мне на помощь! Они уже указали мне верный путь к Изабель, заставив меня упереться взглядом в афишу с фотографией. Неужели сейчас, в самый решительный момент, Всемогущий лишит меня своих милостей и это выбьет почву у меня из-под ног?

Так или иначе, нельзя сидеть сложа руки. У меня есть несколько часов, чтобы разработать план действий.

Блестящий план, который приведет меня к победе.

Весь вопрос в том, хватит ли у меня интеллектуальной мощи.

Через полчаса план созрел. Не знаю, был ли он блестящим, но лучшего мне в голову не пришло.

План не отличался сложностью, да вот сработает ли он?

У меня был единственный шанс на успех: встретиться с Изабель до свадьбы и отговорить ее от опрометчивого шага. Для этого предстояло выяснить, где она живет.

Слава богу, в моем распоряжении имелись телефонный номер, имя и даже фамилия. Оставалось надеяться, что адрес милой старушенции Ольги отыщется в телефонной книге.

Отыскав книгу в шкафу, я принялся листать ее дрожащими пальцами.

– Антонова… Антонова… – срывалось с моих губ. – Есть! Ольга Антонова, улица Варенн…

Я глазам своим не поверил. Улица Варенн, кто бы мог подумать? Не далее как вчера я шел по этой улице в Музей Родена, на свидание с Изабель, которая оказалась другой девушкой. В то время как моя Изабель была совсем рядом…

Моя Изабель?

Я уставился в ночную темноту за окном. В мире царила тишина. Мои душевные бури никого не волновали. Внезапно я ощутил, как моя решимость слабеет. Через несколько часов Изабель выйдет замуж за русского скрипача. Он красив, талантлив и даже, можно сказать, знаменит. По крайней мере, на бульваре Сен-Жермен висят афиши с его фотографиями. В сравнении с Дмитрием я просто пигмей. Или пластмассовый гномик вроде тех, что ставят на газонах. Кто я такой? Жалкий книготорговец, и ничего больше. Недурен собой, как говорят некоторые, но уж конечно не писаный красавец. Вряд ли настанет день, когда мои портреты будут висеть на афишных тумбах. Тем не менее я рассчитываю, что Изабель откажется от завидного жениха, – лишь на том основании, что я имел глупость влюбиться в ее прекрасные глаза. Думать так – мягко выражаясь, отчаянная самонадеянность. Если называть вещи своими именами, то это клинический идиотизм.

Я был почти готов смиренно признать свое поражение и уйти со сцены, так толком на ней и не появившись. И все же… Было одно обстоятельство, которое не давало моей надежде погаснуть окончательно. Фраза, которую Изабель написала на карточке: «Я хотела бы снова Вас увидеть!»

Да, я цеплялся за эту фразу, как утопающий за соломинку. Согласитесь, когда женщина накануне свадьбы бросает незнакомому мужчине карточку с такой надписью, это что-нибудь да значит? Что именно – вот вопрос! Что Изабель нимфоманка? Или она не уверена в своем выборе? Или же, увидев меня, она тоже ощутила – да, да, да! – что между нами пробежала искра?

В общем, выпустить из рук спасительную соломинку я не мог. Стоило мне вспомнить улыбку Изабель, сердце мое начинало бешено колотиться, а внутренний голос твердил: еще не все потеряно.