– Ну да, разные случаи бывали…
– Ты называешь это «разные случаи»?
– Лес рубят, щепки летят…
– Щепки?! Это жизнь человеческая, Витя! Представь на месте этой девочки свою дочь! Щепки!
И тут мне стало стыдно. Господи, о чём я говорю? С кем я об этом говорю? Что я доказываю? Деда, прости меня, что я всё ещё сижу за этим столом.
– Знаешь, Витя, нам лучше попросить счёт.
– Ты хочешь уйти?
– Да, я хочу домой.
– Катя, ну подожди, ну почему домой? Согласен, мы зря завели эту тему, ну прости меня, если я тебя обидел чем-то…
– Ты ничем меня не обидел. Я ненавижу фашизм. Я ненавижу национализм. При таких разногласиях, Витя, мы не можем дальше пить шампанское и делать вид, что ничего не случилось.
– Я очень тебя прошу: давай забудем.
– Мы не можем об этом забыть, это слишком важные для меня вопросы.
В полнейшем молчании мы вышли на улицу.
– Куда теперь? – спросил меня Витя.
– Я – к метро.
– Я поймаю такси.
– Нет, не надо.
– Катя, я тебя очень прошу: пожалуйста. Позволь мне тебя проводить.
– Я сама доберусь, спасибо.
– Нет, я тебя провожу.
Держит меня крепко за руку, другой машет проезжающим мимо машинам.
В такси мы тоже едем молча. За рулем сидит таджик. Я усмехаюсь:
– Ты как? Потерпишь? Или, может, выйдем, поймаем другую машину?
– Нет, мне нормально.
– А, ну слава Богу.
Молчим.
– Никогда не думал, что мои идеологические взгляды могут помешать общению с женщиной.
– Я тоже никогда не думала, что в двадцать первом веке мне придётся кому-то доказывать, что фашизм – это зло.
Молчим.
– Слушай, а как вы отмечаете 9 мая? У вас что, в этот день, траур?
– Знаешь что, – вспыхивает вдруг Витя, – вообще-то мой дедушка воевал, а бабушка почти до Берлина дошла…
– Ты ставишь сегодня ей это в вину?
– Нет. Потому что она заблуждалась. Мы говорили с ней, и она приняла мою точку зрения, она поняла меня. Моя бабушка, которая дошла до Берлина, меня поняла, а ты меня понять не хочешь!
«Твоей бабушке, – думаю я, – сейчас где-то под девяносто. Что там в возрастном маразме она могла понять из слов обожаемого внука?»
– Я не могу отвечать за идеологию твоей бабушки. Я могу отвечать только за свою собственную идеологию, которая состоит из одного единственного пункта: я ненавижу расизм и насилие.
Витя тяжело вздыхает:
– Да уж… Везёт как утопленнику…
Мы доезжаем до моего дома. Я поворачиваюсь к нему:
– Спасибо за шампанское.
– Мне очень жаль, что так вышло.
– Мне тоже жаль.
Я ухожу к подъезду.
– Яна! – звоню я подруге, придя домой, – Я пила шампанское с Жуковым!
Яна знает Витю. Когда-то на пьяных кухнях мы сидели все вместе.
– О! И как? – спрашивает Яна.
– Выяснилось, что он фашист.
– Кто?!
– Фашист.
– Как это?
– Очень просто. Мы поговорили и выяснили, что он – фашист. Расист. И националист.
Пересказываю ей вкратце нашу с Витей увлекательную беседу. Яна слегка потрясена.
– А с чего это вдруг он стал фашистом?
– Думаю, это случилось из-за ощущения собственной слабости. Страха перед жизнью. Потребности настоящего дела. Попытка самовыражения при неспособности создавать своё. Плюс отсутствие ума. Ничем другим я это объяснить не могу.
– Это страшно.
– Из таких слепцов и лепят фанатиков. Из фанатиков составляют армию. С помощью армии разжигаются войны.
– Здорово тебе повезло с кавалером.
– У меня ощущение какого-то театра абсурда, и я из зрительного зала попала почему-то на сцену, прямо в середину спектакля. Нужно говорить какие-то слова, подыгрывать партнерам, потому что зал ждет. А я не только слов не знаю, но и не собираюсь подыгрывать. Теперь при знакомстве с мужчинами у меня добавился еще один важный пункт фейс-контроля. Первый пункт – вы женаты? Второй – не фашист ли вы?
Мир сошёл с ума. Я устала от этой карусели.
Вечером ко мне пришёл в гости мой приятель Куликов. Он принес пасхальное яичко, банку фасоли и бутылку вина. Я сделала салат с креветками и авокадо, мы сидим у меня на кухне и говорим о ерунде. Разговоров о главном с меня в этот день достаточно.
Витя Жуков шлёт мне пьяные смс-ки с признаниями в любви.
Я никогда не буду любимой женщиной Вити Жукова.
Всего вам хорошего
На следующий день я поехала в театр. План приехать красивой и весёлой был снова нарушен. Я приехала только весёлой. С самого утра на улице лил беспроглядный дождь, и ветер, выламывающий из рук моих зонтик, не оставлял мне шанса предстать перед любимым безупречной. В такую погоду уважающие себя женщины дома остаются. Я дома остаться никак не могу, так как с завтрашнего дня начинаются прогоны. У любимого, чтобы попрощаться со мной не будет ни сил, ни времени.
В метро у меня прихватило сердце, и закружилась голова, на мгновение показалось, что сейчас упаду с эскалатора и переломаю себе кости. Не упала, обошлось.
По дороге от метро заряжаю себя музыкой:
«…Идут машины как носороги,
и лица людей прекрасны и строги.
А у меня – красивые ноги!..»3
В театр приехала вымокшая, но в задиристом настроении.
Первый, кого увидела в коридоре, был Иван Кузнецов.
Расцеловались, расшаркались и разошлись. Господи, как это теперь неважно для меня. Куда всё уходит?
Посмеявшись с гримёрами в буфете, обменявшись любезностями с монтировщиками, расцеловавшись с режиссёром Андреем, поднимаюсь на второй этаж.
Стучу в дверь гримёрки любимого. Открывает. На лице в полсекунды растерянность и удивление. Понятно, что не ждал, понятно, что как снег на голову, ну, ничего, пережить можно.
– Привет, – говорю, – а я к вам. Себя показать, на вас посмотреть. Ну, ничего вроде, – демонстративно разглядываю его – жив-здоров…
Целует меня. Я не могу, когда он целует меня в своих приклеенных усах, он так смешно тянет ко мне губы, что напоминает какого-то мультипликационного персонажа, но никак не мужчину моей мечты. Он вообще никак не напоминает мужчину моей мечты, я об этом уже сто раз говорила, он даже мимо него не проходил, тем не менее, я почему-то так сильно его люблю.
Я сажусь на диван, он спрашивает, буду ли я кофе. Отвечаю, что буду. Он ставит чайник. Знаем, что как только мой кофе будет готов, сразу же позовут на сцену.
Он садится напротив меня, через стол. Смотрим друг на друга. Я улыбаюсь ему.
Ты вытрепал мне все нервы, любимый, но какое же счастье, что ты сейчас сидишь передо мной здоровый и трезвый.
Говорим о какой-то ерунде. Я рассказываю ему что-то второстепенное, он комментирует это с большим интересом. Обоим слегка неловко.
Потому что говорить мне надо о главном, о том, что я люблю его, о том, как больно мне с ним расставаться, о том, что я не прошу ничего, ничего от него не требую, просто я пока не знаю, что мне делать, как жить дальше с этой бедой, как с ней справляться.
Вместо этого я почему-то смеюсь над шотландскими юбками, рассуждаю на тему их преимуществ и недостатков, и мы оба вспоминаем какие-то пошлые шутки про килты.
Кофе готов, он ставит передо мной чашку. Я достаю из сумки диск с фильмом. Я купила его вчера.
– Я хотела посмотреть его вместе с тобой, – говорю, – но раз теперь не судьба…
Он усмехается.
– То посмотри его один. Я специально его купила для тебя. Это очень хороший фильм.
– Да, я много слышал. Спасибо.
Он убирает диск к себе.
Заходит, постучав, Василиса. Зовёт его на сцену.
Я улыбаюсь: примета с кофе не подводит.
Переливаю кофе в одноразовый стаканчик, беру с собой.
Мы вместе выходим из гримёрки.
Я знаю, что сюда больше никогда не вернусь.
Какое-то время я сижу в зале, болтаю с Наташей и Олей, наблюдаю за репетицией.
С завтрашнего дня начинаются прогоны.
– С самого утра? – спрашиваю.
– Нет, – только вечером. – Днём будут ставить декорации.
Значит, завтра мой любимый в первую половину дня свободен.
Он произносит со сцены текст, я любуюсь им: как же он органичен.
Оля говорит, что любимого скоро отпустят, это – последняя сцена с его участием на сегодня.
Я смотрю на часы: пора. Я не хочу дожидаться, пока отпустят любимого. Я не хочу, чтобы думали, что я уезжаю с ним. Не хочу ставить его перед выбором: брать меня с собой или не брать. Я ухожу раньше.
Целуюсь со всеми на прощание. Желаю ни пуха, ни пера.
Подхожу к режиссёру Андрею. Объясняю, что не смогу прийти на премьеру, у меня начинается новый проект. И мне очень, очень жаль, что я так и не увижу результата его грандиозного полугодового труда. Режиссёр Андрей целует меня, я желаю ему удачи. Говорю, что держу за него кулаки.
Выхожу из зала.
Выхожу из театра.
Иду по улице и думаю: вот и всё.
Включаю музыку, ту которая не раз вытаскивала меня из самых глубоких ям отчаяния.
До свидания, мой театр.
Нет никаких сил жить без тебя
Я приехала домой. Я делаю какие-то обычные дела: кормлю кота, убираю в шкаф одежду, завариваю чай, проверяю почту в интернете, отвечаю на письма. Но всё это время чувствую невидимую привязь. Телефон. Мне не выйти за пределы этого магнитного поля.
Я очень жду, что он мне напишет.
Завтра у него свободные полдня. Это наш последний шанс побыть вместе.
Но телефон мой молчит.
Напиши, напиши, напиши мне.
Я смотрю на часы, уже за полночь. Время кончилось: он спит.
Мне нечего больше ждать.
Я ложусь в постель, закрываюсь с головой одеялом. И засыпаю на удивление быстро.
Ночью мне снится какая-то муть. Я плачу во сне, понимая, что он уходит от меня.
Просыпаюсь среди ночи вся в слезах и жару. Лицо пылает, кружится голова, тело колотит дрожью, поднялась температура.
"Здравствуйте. Я – любовница вашего мужа" отзывы
Отзывы читателей о книге "Здравствуйте. Я – любовница вашего мужа". Читайте комментарии и мнения людей о произведении.
Понравилась книга? Поделитесь впечатлениями - оставьте Ваш отзыв и расскажите о книге "Здравствуйте. Я – любовница вашего мужа" друзьям в соцсетях.