Продадена ли? Че кой би могъл да я продаде?!

— Ама тя е била изгубена в пожара! Никой нямаше представа къде се намира! Кой, по дяволите, ви я е продал?

— Опасявам се… — прави пауза домакинът ми, — опасявам се, че продавачът изрично помоли името му, както и подробностите по сделката да се смятат за строго поверителни!

— Строго поверителни ли? — избухвам аз. — Но картината е била на Сейди! Подарена й е лично от Стивън! Следователно, който и да е бил човекът, който се е докопал до нея, не е имал никакво право да я продава! Би трябвало да проверявате подобни неща!

— Да, и наистина ги проверяваме! — стъписва се леко Малкълм Гледхил. — Автентичността на платното беше веднага доказана. А галерията положи огромни усилия, за да докаже, че продавачът е в правото си да продаде платното. Даже ни беше представено писмо, в което продавачът защити всяко от твърденията си. Ето го в мен!

Погледът му непрекъснато отскача към листа в ръката му. Вероятно гледа името на човека, който е продал картината. Влудяваща ситуация!

— Може, но да знаете, че каквото и да ви е казал този човек, е било чиста проба лъжа! — натъртвам и го изпепелявам с поглед. — И знаете ли какво? Аз също съм данъкоплатец и също ви субсидирам! Всъщност в известен смисъл дори ви притежавам. Затова веднага искам да знам кой ви продаде тази картина! Веднага!

— Опасявам се, че имате някаква грешка — изрича спокойно Малкълм Гледхил. — Ние не сме обществена галерия и вие не ни притежавате. Но можете да ми вярвате, че аз бих искал този въпрос да се изясни точно толкова, колкото и вие! Но съм обвързан със споразумение за конфиденциалност, вследствие на което не мога да сторя почти нищо повече.

— Ами ако ви доведа полиция и адвокати? — настръхвам аз. — Ами ако обявя картината за откраднато произведение на изкуството и ви принудя да разкриете името на продавача?

Малкълм Гледхил повдига рунтавите си вежди и отбелязва:

— Е, в рамките на евентуално полицейско разследване ние няма начин да не им предоставим цялата информация, с която разполагаме!

— Чудесно! Значи го имате! Защото аз имам приятели и в полицията, ако не знаете! — добавям заплашително. — Детектив-инспектор Джеймс например! Той ще бъде крайно заинтригуван от тази история! Повтарям ви, че тази картина принадлежеше на Сейди, което означава, че сега е собственост на баща ми и неговия брат! И да знаете, че ние няма просто да си седим със скръстени ръце!

Усещам, че отново набирам скорост. Ще видят те! Ще стигна до дъното на тази история! Картините не се материализират просто ей така, от нищото! Така де!

— Разбирам загрижеността ви, госпожице Лингтън! — изрича Малкълм Гледхил. — Но бъдете уверена, че галерията приема изключително на сериозно въпроса за правата на собственост върху произведенията на изкуството!

Но не смее да ме погледне в очите. Погледът му непрекъснато скача към листа в ръцете му. Към името, което фигурира там. Сигурна съм, че го вижда! Бих могла да се хвърля през бюрото, да го съборя на земята и да…

Глупости.

— Е, благодаря за отделеното време! — изричам с официален тон. — Сигурна съм, че скоро пак ще се видим.

— Разбира се — кимва Малкълм Гледхил и затваря папката. — Но преди да си тръгнете, имате ли нещо против да извикам колегата си Джереми Мъстоу? Сигурен съм, че той ще бъде изключително щастлив да се запознае с вас и да види снимката на вашата пралеля…

Само след няколко минути в кабинета влиза върлинест мъж с протъркани ръкави и изпъкнала адамова ябълка.

Зяпва снимката на Сейди и през две секунди повтаря:

— Забележително!

Накрая вдига очи и казва:

— Сблъскахме се с огромни трудности в откриването на някаква информация за това платно. Документите и снимките от онова време са невероятно оскъдни на брой, а когато най-сетне изследователите се върнаха в селото, оказа се, че съвременниците на твореца са починали и вече никой не си спомня нищичко! И, разбира се, беше прието, че името на модела наистина е Мейбъл. — Тук сбърчва чело. — Доколкото си спомням, в началото на 1990-те беше публикуван научен доклад, в който се изказваше хипотезата, че моделът е някаква прислужница в дома на Малори и че родителите му са се противопоставили на връзката им по класови причини, поради което той бил изпратен във Франция.

Идва ми да се разсмея от сърце. Значи някой просто си е измислил някаква история и я е нарекъл научен доклад?

— Да, момиче на име Мейбъл действително е съществувало — обяснявам търпеливо. — Но не тя е моделът! Стивън е наричал Сейди „Мейбъл“ само за да я ядоса. Били са любовници — допълвам. — И всъщност точно затова е бил изпратен във Франция!

— Така ли? — ококорва се Джереми Мъстоу и ме поглежда със съвсем различни очи. — Значи… именно вашата пралеля е онази Мейбъл от писмата?

— Писмата! — намесва се Малкълм Гледхил. — Ама, разбира се! Как можах да забравя за тях! Мина доста време, откакто не съм ги преглеждал!

— Писма ли? — поглеждам аз ту единия, ту другия. — Какви писма?

— В архива си имаме една връзка стари писма, писани от Малори — обяснява Джереми Мъстоу. — Един от малкото документални източници за живота му, спасени след смъртта му. Не е много ясно дали всичките са били изпратени, но за едно конкретно е ясно, че е било изпратено и после върнато по пощата. За нещастие адресът е бил надраскан със синьо-черно мастило, така че въпреки съвременните технологии ние не бяхме в състояние да…

— Много се извинявам — прекъсвам го рязко аз, — но може ли за момент да ги видя?

* * *

Когато след малко повече от час излизам от галерията, мозъкът ми гъмжи от разнообразни мисли. Затворя ли очи, единственото, което виждам, са избелели ръкописни изречения на миниатюрни листчета хартия за писма.

Не прочетох всичките му писма. Бяха прекалено лични, пък и аз разполагах само с няколко минути, за да ги погледна. И все пак прочетох достатъчно, за да съм сигурна. Да, той наистина я е обичал. Даже и след като е бил изпратен във Франция. Даже и след като е научил, че се е омъжила за друг.

Сейди е прекарала целия си живот в очакване на отговора на своя въпрос. А сега знам, че за него е било същото — той също е останал в очакване. И въпреки че тази любов се е случила преди седемдесет години, и въпреки че и Стивън е мъртъв, и Сейди е мъртва, и никой не може да стори повече нищо по този въпрос, аз все пак кипя от възмущение, докато крача по тротоара на двайсет и първи век. Било е толкова нечестно! Било е несправедливо! Те би трябвало да бъдат заедно! Вече няма никакво съмнение, че някой е спирал писмата му, преди да стигнат до Сейди. Най-вероятно онези нейни зли викториански родители.

И тя си е седяла в селцето, без да има никакво понятие за истината. Мислела си е, че е била използвана. Била е прекалено горда, за да тръгне след него и сама да разбере как стоят нещата. И е приела предложението на почтената партия, която са й намерили, само като глупав жест на отмъщение. Вероятно се е надявала, че Стивън ще се появи на венчавката. Дори когато вече се е приготвяла за сватбата си, тя безсъмнено се е надявала да се случи чудо. А той я е предал.

Не мога да го понеса! Иска ми се да можех да се върна назад във времето и всичко да оправя! Само да можеше Сейди да не се омъжва за онзи тъпоглавец! Само да можеше Стивън да не заминава за Франция! Само да можеше родителите й да не я бяха хващали… Само да можеше…

Не, стига с това „само да можеше“! Няма никакъв смисъл. Той отдавна е мъртъв. Тя също е мъртва. Край на историята!

Реката от хора покрай мен се стича по посока на гара „Ватерло“, обаче аз все още нямам сили да се прибера в малкото си апартаментче. Имам нужда от чист въздух. Искам да погледна на нещата и от друг ъгъл. Проправям си път през група туристи и се насочвам към моста „Ватерло“. Последния път, когато бях тук, над него се бяха свъсили мрачни сиви облаци. Сейди стоеше на перилата. А аз крещях отчаяно в празнотата.

Но тази вечер е топла и приятна. Темза като никога е синя и тук-там се забелязват вълнички. По нея се носи едно туристическо корабче, а двама души на палубата му махат по посока на „Лондонското око“.

Спирам на абсолютно същото място, където бяхме преди, и се взирам по посока на Биг Бен. Но всъщност не виждам нищо. Съзнанието ми остава приковано в миналото. Продължавам да виждам избелелите драскулки на Стивън. Продължавам да чувам старомодните му фрази. Продължавам да си го представям, седнал на една скала във Франция, пишещ писмо до Сейди. Продължавам да чувам дори далечен оркестър от двайсетте, свирещ чарлстон…

Чакайте малко!

Ама някъде тук наистина свири оркестър от двайсетте!

Постепенно фокусирам погледа си върху сцената, която се разиграва пред мен. На неколкостотин метра от мен, в Джубили Гардънс, са се събрали много хора. Върху големия квадрат от трева е издигната дървена сцена. И там един оркестър действително свири джаз. Хората танцуват. Вярно, бе! Нали има джаз фестивал! Онзи, за който ни продадоха билети, когато бяхме с Ед. Онзи, за който все още имам билет, пъхнат някъде в чантата ми.

Не помръдвам от моста. Известно време продължавам да гледам сцената. Оркестърът свири чарлстон. На сцената танцуват момичета в костюми от двайсетте и подхвърлят буйно ресни и мъниста. Виждам блесналите им очи, бързите им крака и подскачащите пера. И внезапно, точно насред тълпата, зървам… мисля, че забелязах…