Глеб по-прежнему таращится в пол.

От отвращения я издаю стон, вынимаю телефон и быстро пролистываю сообщения.

— Идем. — Направляюсь к двери, не считаю нужным даже смотреть в его сторону.

Шагаю по коридору, Глеб держится рядом и время от времени на меня поглядывает. Этот здоровущий бычара сумел бы вынуть из человека все внутренности быстрее, чем можно моргнуть, но разрешить себя связать? Такого он себе позволить не смог бы. Может, он и глуп, но ему понятно: ни за что на свете он не выбрался бы живым из подобной ситуации, тем более с информацией в кармане.

Когда работаешь с парнями вроде Глеба, необходимо уметь впечатлять. Доминировать. К счастью, для меня это естественное состояние, даже когда парни, о которых идет речь, раза в два превосходят меня в умственном плане и по весовой категории.

Ну, чем крупнее, тем больнее падать.

— Куда едем, босс? — спрашивает Глеб.

— Возвращаемся в таунхаус, — отвечаю я. — Ползин желает выслушать отчет.

Глава 13

Уилл

Неделю спустя

Балтимор, Мэриленд

— Скажи мне, кто это, — просит Вагнер.

— Подозреваемый, — отвечаю я и через стол пихаю ей фотографию.

Она принимает.

— Где взял?

— Не могу сказать.

— Да ладно тебе, Уилл, — говорит она. — Я — интеллект, ты — мускулы. А не наоборот.

— Окей, — отзываюсь я и порываюсь забрать фото.

Она прижимает снимок ладонью.

— Русский?

— Британец.

— Связан с Ползиным?

— В том-то и вопрос.

Она искоса взглядывает на фотографию.

— Знакомая внешность.

— Сможешь вызнать?

Она вздыхает.

— Да, смогу. Переберем британских мужчин в возрасте от двадцати пяти до сорока... Пройдемся по заключенным и преступникам, а потом расширим поиск. Сойдет?

Киваю.

Она записывает. В дверях появляется ее ассистент, и она шагает к нему, передает фото и что-то вполголоса говорит.

А мне-то думалось, что долбаные морские пехотинцы — ужас ужасный. Сроду не видал такого количества ассистентов и уровней организации, как в ЦРУ.

Стискиваю зубы. Все должно сработать.

Исчезновение Ползина меня раздавило. Разорвало изнутри.

Пока я растворялся в Ките, он работал над тем, чтоб Ползин потерялся.

Слишком долго я казнил себя за то, что позволил своему члену замаячить на пути восстановления справедливости в отношении моих парней. Парней, что отдали свои жизни. Они заслужили большего, чем сотворенное мной в том секс-клубе. Они заслужили человека получше, но, кроме меня, у них никого нет.

Впрочем, не так уж все и плохо.

В течение бесконечного количества часов, проведенных в самолете по пути домой через Атлантику, я сидел, словно громадный запертый в маленьком драндулете бык, и размышлял вовсе не о своих парнях. И не о провальном убийстве Ползина, что сжигало меня изнутри.

Я размышлял о Ките.

Было ясно, что секс со мной помог Киту выиграть время, такая своего рода уловка освободить работодателя. Всего лишь работа. Мне должно быть плевать — все это часть игры, а он один из лучших.

Но мне не плевать, а куча крошечных бутылочек «Джека Дэниелса», выпитая мной на борту самолета, лишь все усложнила.

Хотя секс-клуб не стал полнейшей неудачей.

Удостоверившись, что Ползин вылетел из курятника, я отправился к Вагнер. Она отдыхала в снятом на ночь номере. И я пробрался обратно. Один. Вломился и снял копию с записей камер наблюдения.

Может, этот шаг и был в стиле слона в посудной лавке, как сказал бы Кит? Черт, наверно, да. Но мне не хотелось уходить с пустыми руками, хотелось прихватить хоть какую-то подсказку. И думать я мог лишь о просмотре записей.

В гостиничном номере я вставил флешку в ноутбук. В конце концов, наткнулся на приличное изображение Кита. Он куда-то шел с одним из русских отморозков и стрелял глазами ледяной фурии в крупногабаритного бойца. На нем было длинное черное пальто, и, судя по виду, он был до одурения взбешен. Он уже не был уравновешенной, элегантной подружкой русского миллиардера Сергея Ползина, а был больше похож на человека. Настоящего человека.

Я сидел в номере отеля и очень-очень долго таращился на картинку. На том стоп-кадре Кит по-прежнему был высок, светловолос и прекрасен, по-прежнему, невзирая на пальто, был похож на человека из светского общества, но теперь я сумел разглядеть настоящего Кита, свирепого воина.

Вернувшись в секс-клуб за записями, я думал лишь о поиске подсказок, что приведут меня к Киту. Но все обдумав, я пришел к выводу, что Кит был ключиком к гораздо большему.

К Ползину.

ЦРУ уже проверило прошлое подружки Ползина, Кейт, но Кейт — женщины. Им ни разу не пришло в голову проверить ее в качестве мужчины.

Потому что они не знали. А я знал.

При помощи Кита мы могли бы отследить Ползина. У нас мог бы появиться новый подход к Ползину, может, даже с эффектом неожиданности.

Если б только я сумел идентифицировать Кита.

В тот вечер я отправил записи своему отцу. И даже получил своеобразное удовлетворение от того, что Кит потешался над профессией моего отца. Ну, Кит не смеялся бы, если б был в курсе того, что сейчас я держу в руке. Пришлось вынудить отца использовать все навыки составления портретов и фотошопинга, чтоб преобразить нахмуренного Кита в мужчину, которого я видел в первый вечер в отеле. Я сказал убрать длинные волосы, макияж и украшения, любые мелочи, которые составляли недосягаемый образ Кейт.

Забавно. Глянув на отфотошопленную фотку, я осознал, что картинка поменялась вовсе не из-за убранных отцом женских штрихов. Дело было в маске — маска исчезла. Уравновешенная, невыразительная, прекрасная Кейт была отброшена в сторону, и на поверхность выплыл боец.

Боец со сложной, превосходной внешностью, который уже дважды вынудил меня опуститься на колени.

Это был Кит.

И он, должно быть, действительно выглядит иначе, потому что, посмотрев на фото, Вагнер связи не обнаружила.

Она не разглядела Кейт Нельсон.

— Голоден? — спрашивает она.

Мы выдвигаемся в бургерную.

По возвращении у нас уже есть результаты.

Пусто.

— Нет, — говорю я. — Он некто важный.

— Уверен?

— Расширь круг поиска. Задействуй больше людей.

Вагнер хмурится.

— Распознавание лиц подвязано на наших специалистов — это не просто компьютер. Им не нравится, что мы дергаем спецов ради обычного фишинга6.

— Я уверен. Проведите распознавание лиц. Расширьте поиск британских мужчин до сорока лет.

Она зовет помощника.

Упираюсь руками в стол и вспоминаю, как в тот вечер Кит позволил себя поцеловать, какие эмоции я испытал, как от его прикосновений гудела кожа, и запылал каждый уголок моего тела. Закрываю глаза и напоминаю себе, что все это было хитростью, фальшивкой — по крайней мере, с его стороны.

Ну да, оргазма он достиг, но что это значит? Всего лишь фрикция. Один объект соприкасается с другим объектом. Для меня же все было по-другому. Возможно, из-за того, что он умудрился опустить меня на колени. Никогда раньше этого не делал. Никто не вызывал во мне желания. И теперь ни о чем другом я думать не могу, словно изменились химические процессы в мозгу.

Вагнер с ассистентом прогоняют детали. Помощник не очень-то радуется. Должно что-то произойти. Расплывчатыми терминами они обсуждают приоритеты. Вагнер бросает на меня взгляд и возвращается к помощнику. Улавливаю мельчайший намек на предупреждение, даже упрек, а потом она обращается ко мне:

— Выглядишь усталым. Возвращайся в отель и поспи. Я позвоню, как только мы что-нибудь нароем.

— Сколько ждать?

Ее взор спокоен.

— Сколько потребуется. У нас огромное поле деятельности, Уилл.

Киваю и неспешно поднимаюсь.

В одном она права: я устал. Но, покинув здание, в отель я не возвращаюсь. А иду в бар, где выпиваю стакан виски и ищу в телефоне секс-клубы. Несколько часов спустя вхожу в притон под названием «Кожа и плетка».

Каким-то чудом там оказывается открыто. При входе стойка рецепции, чуть дальше — бар. За стойкой никого нет, но меня замечает покрытая пирсингом девушка-бармен в кожаном бюстье и джинсах и подходит выяснить мои желания. Поясняю, что пришел сюда в поисках какого-нибудь экшена.

Она кивает и вытаскивает телефон.

— Привет, босс. Запрос на членство. Стойка возле входа, — говорит она, а потом отключается. Приглашает меня присесть, но я нервничаю, поэтому остаюсь стоять и рассматриваю изящные черно-белые фотографии на стене, где людей в основном бьют.

Из боковой двери возле стойки появляется самый главный парень. Он высок и отлично сложен, лысый и с эспаньолкой. Одежда на нем черная, но не кожаная. Деловой, но с изюминкой. Он представляется как мастер Том. Перебарываю потребность фыркнуть над званием.

Мастер Том проводит меня в маленький офис. Пробегается по картотеке в углу, потом пихает мне под нос груду бумаг — правила внутреннего распорядка. И пачку бланков, которые я должен заполнить. Я оплачиваю членство.

— Чего ищешь? — Его вроде как мучает любопытство, словно у него не выходит меня разгадать.

— Хочу попробовать подчинение. — Силюсь произносить слова бесцветным тоном, хотя лицо у меня пылает.

Он колеблется.

— Правда?