Мария Летова - Вожак

Помещение погружено в темноту, которую рассеивает внезапно вспыхнувшая желтая подсветка на этих колоннах. Она даёт слабое освещение, и я всё ещё скрыта темнотой. Это не важно, потому что ровно через пять ударов моего сердца, вошедший в квартиру хозяин замирает и резко поворачивает голову, проговорив в трубку:

— Я перезвоню.

Голова моя в его постели, а ноги всё ещё на том лугу. Это было так реально, что я чувствую шёлк детских волос под своими пальцами. От этого его появление тревожит ещё больше, потому что у меня нет сомнений в том, кто эта девочка.

Он опять наградил меня ребёнком, от этого у меня печет в груди.

Разве так бывает? Такие сны. Кажется, это у меня впервые.

Марат вглядывается в полумрак, делая шаг вперёд, будто зверь, почуявший чужака. Нет, не чужака, а меня. Он замирает, споткнувшись глазами о мою шубу, брошенную как попало. Секунду смотрит на неё, а потом следует дальше, в точности повторяя мой собственный маршрут.

На нём пальто, джинсы и рубашка, в руках маленький ноутбук. Бросив взгляд на открытую дверь гардероба, он останавливается рядом со своей кроватью, глядя на наглого гостя сверху вниз.

Смотрю на него тоже, делая вид, будто ничего особенного не происходит. Немного подумав, спрашиваю охрипшим голосом:

— Который час?

— Десять. — Рассеянно отвечает Марат, рассматривая меня. Моё лицо, моё тело, рамку с фотографией, прижатую к моей груди.

— Вот чёрт, — шепчу я.

Я проспала весь день?!

Не помню, когда так сладко спала! Целую жизнь назад!

Тина меня убьёт.

Возвращаю фотографию на место и сбрасываю ноги на пол. Говорю, ища свои ботинки:

— У тебя очень мило. И холодно…

— Если бы знал, что тебя нужно согреть, пришёл бы раньше. — Низким голосом замечает Марат.

— Это ты умеешь… — бормочу я, шаря рукой по полу.

— Не уходи. — Очень тихо произносит он над моей головой.

Моя рука зависает в воздухе вместе с меховым красным ботинком. Медленно поднимаю на него глаза, и выражение его лица посылает чувственный импульс прямо в мой живот, туда, где судя по всему, уже обосновалась наша дочь.

Он смотрит с затаенным ожиданием. В глубине его тёмных глаз что-то, напоминающее смирение, но, я ведь знаю, что это состояние ему не свойственно!

И тем не менее, я не могу игнорировать это. Не могу игнорировать то, что как только уйду, он останется здесь один.

Сколько всего случилось с ним? Сколько того, о чём я не знаю? Он никогда не рассказывал, никогда. Он всё решил за меня. Решил, что мне это не нужно.

Он самый невозможный человек из всех, но, моя рука опускается, а его глаза смотрят в мои. Я остро ощущаю, что вокруг нас нет ничего, кроме этой пустоты. Здесь только мы. Он и я. Здесь только мы, и мы оба прекрасно это понимаем. Как и то, что если останусь, проведу всю ночь в его постели, только на этот раз вместе с ним.

Чувствуя мою слабину, он кладёт ноутбук рядом с фотографией и опускается передо мной на корточки, положив предплечья на бёдра. Его волосы отросли и зачёсаны назад. Изучаю суровые черты этого лица, пытаясь вспомнить, как он выглядит без бороды. Без неё он выглядит привычнее, но теперь уже другим. Более открытым.

Мне хочется его коснуться, я знаю, что он тоже этого хочет. Но, эти прикосновения не принесли бы нам обоим покоя, поэтому складываю руки между колен и спрашиваю, глядя на него:

— Это ты подсунул нам старуху?

Она появилась очень вовремя, и нужно отдать должное, наше дело процветает именно благодаря ей.

— Да, — отвечает Марат без раздумий.

Ясно.

— И сегодня?

Он выглядит слегка озадаченным и говорит:

— Нет.

Вздыхаю и продолжаю:

— Где ты был эти дни?

— Злился. — Просто сообщает Марат, позволяя мне читать свои эмоции.

— А теперь?

— Теперь я хочу заняться с тобой любовью. — Застыв в своей позе, сообщает он.

Покусываю губы, поражённая этим выбором слов. Смотрю на полумрак его “дома”. На стены, потолок. За моей спиной окно, а за ним холодный вечер и город, но всё моё внимание сконцентрировано на человеке, сидящем сейчас передо мной. Он главный человек в моей жизни, конечно, после Даура. Мой единственный мужчина. Мой единственный муж. Моя единственная любовь, та, которая случается между мужчиной и женщиной. Именно поэтому так больно от всего, что случилось с нами. От всего, что он сделал, осознанно или нет.

Переводя взгляд на его сосредоточенное лицо, спрашиваю:

— Ты бы сделал это снова? Все то, что ты сделал со мной?

— Нет, не сделал бы. — Тихо отвечает Марат.

В его голосе я чувствую отпечатки собственной боли. Это то, чего я ждала от него! Понимания, а не бесконечного давления и манипулирования!

— А что бы ты сделал? — говорю, нервно облизнув губы.

Марат закрывает глаза и сглатывает, от чего его кадык приходит в движение. Посмотрев на свои руки, он шепчет:

— Я бы…отправил вас далеко-далеко.

— Почему не отправил…тогда? — глядя на его склонённую голову, спрашиваю я.

Он молчит, тихо дыша. Его грудь поднимается и опадает.

— Я…не знал, что делать. — Открывает он мне свою душу, глядя в пол. — Тогда я не знал что могу, а чего нет. Я никому не доверял, а ты была вообще не приспособлена к миру вокруг. У тебя никого, кроме меня не было. Я не хотел оставлять тебя одну. Я…боялся…Я хотел, чтобы ты была со мной…Все знали, что я влюбился, как последний дебил. Я как последний дебил всем это показал. На свадьбе. Я не понимал, к чему это может привести. Ничто не подготовило меня к…тому, что случилось дальше. С моей семьёй. Все знали, что я влюблён в свою жену. Все, кроме тебя самой…

— Ты…не говорил…

— Я думал, это, итак, понятно…

Это так…по-мужски…

Я знала его так мало…как я могла это понять? Он был со мной, был моим, но таким непонятным. Наш секс частенько бывал безумным. После свадьбы мы вообще два дня из комнаты не выходили, он был ненасытен! А потом…потом началось…ЭТО.

Хотела бы я, чтобы он отослал меня? Он не спрашивал. Он всё решил за меня. Я была такой…одинокой до него. Я была, как Алиса в стране чудес. Только с ним я познала заботу и…величайшую боль. Счастье рождения ребёнка от любимого. Предательство и…прощение. Всё это с ним…

Мой вдох рваный и шумный.

— Ты дашь мне уехать?

Жду его ответа с замиранием сердца. Этот вопрос, он как краеугольный камень. Он основа нашего будущего, если оно у нас будет. Основа, потому что его ответ определит, равные мы друг перед другом, или всегда будет только его “Я”.

Марат молчит, подняв на меня тяжёлый взгляд.

Скрещаем взгляды в зеркальном упрямстве. Он глубоко вдыхает, раздувая ноздри и, выдвинув вперёд подбородок, бросает:

— Да.

Окрылённая этой победой, улыбаюсь.

Он, наоборот, мрачнеет, сжимая губы.

Поднимаю руку и касаюсь его. Его щеки. Провожу большим пальцем по твёрдым губам, и шепчу, выпуская на волю свою страсть:

— На колени…

Марат кривит губы в улыбке. В его глазах ленивое веселье.

В моих ожидание.

Упираясь коленями в пол, он надавливает на мою грудь ладонью, заставляя упасть на матрас. Гляжу в потолок, сгорая от нетерпения. Слышу, как падает на пол его пальто.

— Побыстрее… — прошу, приподняв голову.

Он опять улыбается, расстёгивает манжеты рубашки.

Поднимаю ногу и нажимаю стопой на его ширинку. Через ткань брюк и тонкий носок чувствую его. Он пока не возбужнён, но, он начинает дышать тяжелее, как и я.

Нагло глажу его, ощущая вполне реальные шевеления.

Его пальцы берутся за остальные пуговицы. Одну за другой. Мои бёдра и то что между ними начинает покалывать и тянуть, по мере того, как оголяется его торс. Литой, покрытый темными волосками. Его тело так хорошо мне знакомо. Его предпочтения тоже. О моём теле он знает не меньше. В нашу брачную ночь он изучил меня вдоль и поперёк. Руками, губами, языком. Ломая мою стеснительность. Делая меня женщиной. Для себя. И для меня самой.

Когда он сбрасывает рубашку, я тяну к нему руки. Марат с мученическим стоном накрывает меня собой, разместив свои бёдра между моих. Окунаюсь в тепло и запах его тела и его кожи. Глажу его рельефную спину, плечи, волосы, целую его плечо.

Тёплый. Такой тёплый.

Он шумно дышит, уронив голову рядом с моей. Водит носом по моим разбросанным волосам, по моей шее, пока я делаю то же самое.

— Хочешь с презервативами?.. — бормочет он, захватывая зубами мочку моего уха.

Как своевременно.

— Теперь ты решил спросить? — бормочу я, а потом вспоминаю, что у нас вряд ли одни сны на двоих.

По шее бегут искры. По груди и ногами тоже. За ними следует тёплая волна. Впиваюсь ногтями в его спину, потираясь о него. Между ног твёрдая длина. Двигаю бёдрами навстречу, постанывая.

— С презервативами или нет? — хрипло требует он, вздрагивая.

— Какими презервативами, Джафаров?! — выгибаюсь я. Его ладонь накрывает мою грудь, пробравшись под свитер. — Я уже…я…

Он приподнимает всклокоченную голову, глядя на меня странно.

— Что ты?..

— То! — буркаю, ища его губы.

— Беременна? — шепчет он, не давая мне их.

— Ну…а ты как думаешь?.. — выдыхаю, надавив на его затылок.

Ловлю его губы своими, оторвав голову от матраса. Он сдаётся. С утробным мычанием.

Ещё…

Его губы, его язык. Марат снова наваливается на меня, вжимая собой в матрас. Целует меня нетерпеливо. Сминая мои губы своими. Резко отстраняется и вытряхивает меня из свитера. На мне нет лифчика. Его губы и руки заставляют меня стонать. Язык потирает сосок, чертит дорожку по животу, оставляя за собой влажный след. Так медленно и нежно, так вдумчиво. Мгновенно перенимаю его настроение, расслабляясь и наслаждаясь каждым неторопливым мгновением.