Я здесь. В квартире Стаса Скворецкого, наедине с человеком, который мне безумно нравится. И я ничего не могу с собой поделать. Ни со своими мыслями, ни с эмоциями, ни с телом. Хочется повернуться к парню и рассказать ему о своих чувствах, а потом броситься в его объятия и никогда не отпускать, но я ничего из этого не делаю, потому что это полный бред.

Стас разбит после расставания с Элли. Даже если он ответит на мои чувства, это будет лишь притворство, фальшь, попытка уйти от реальности.

— На самом деле я хотел поговорить не о Косте, — спокойно говорит он, и я замираю.

О чем же тогда? О чем? Нервно откусываю еще один кусочек, через силу жую.

— Расскажи все, что ты знаешь, — просит Стас. — Про Элли и моего брата.

Замираю, почему-о разочаровываясь. А чего я ожидала? Что Скворецкий начнет признаваться мне в любви?

Неуверенно пожимаю плечом, потому что мне чертовски не хочется обсуждать Макееву. Это же глупо! Зачем спрашивать о том, что причинит кучу боли? Вообще бессмысленный разговор!

Я поворачиваюсь к Стасу, чтобы сказать ему четкое «нет», но замираю, когда вижу его умоляющий взгляд. Парень сидит в пол-оборота, правую руку положив на спинку дивана, и в этот миг мне кажется, что если я откажу в просьбе, то весь его мир рухнет и рассыплется на кусочки.

— Ну, — прокашливаюсь. — Не особо-то и много знаю, — отворачиваюсь — смотреть в глаза Стаса невыносимо. — Я была в курсе, что она встречалась с неким Артемом. Потом Элли позвала меня на встречу и сказала, что ты предложил ей встречаться, а потом попросила прикрытье ее. Тогда она была на ужине с Темой, а ты устроил для нее вечеринку. Элли сказала, что придет позже, и мне нужно просто отвлечь вас. Я и согласилась, а она так и не пришла, — замолкаю, вспоминая первую встречу с Костей Назаровым и Стасом. Мысленно улыбнувшись, продолжаю. — Потом на благотворительном вечере узнала, что Артем — это твой брат. Тогда Элли сбежала с вечера, чтобы с тобой не пересекаться. Ну, а потом было твое похищение и все такое. Так что я больше ничего не знаю. Просто факт того, что она встречалась с вами двумя, и что ее второй парень, Тема, твой брат.

Замолкаю, разглядывая кусок пиццы. Он не лезет в горло, но я все-таки запихиваю его в рот и заставляю себя проглотить. Интересно, какое сейчас у Стаса выражение лица? О чем он думает? Смотрит ли на меня с отвращением или же с пониманием? Почему мне кажется, что он начнет кричать?

— Понятно, — спокойно говорит парень. — Значит, ты Элли не говорила, что ее второй парень — мой брат?

— Нет. Я никому ничего не говорила, — все-таки набираюсь смелости и поворачиваюсь к Стасу.

Он сидит ко мне боком со сцепленными руками. Смотрит на них, думает.

— Спасибо.

— За что? — не понимаю я.

— Если бы ты ей рассказала правду, она бы не пришла на семейный ужин. Я бы ни о чем не узнал.

Да, точно. Если бы Элли знала, что ее парни братья, то никогда бы не допустила такой промашки. Вот это Санта-Барбара! Вот это опасность!

— Слушай, — пытаюсь подобрать слова, чтобы подбодрить Стаса, но из меня плохой оратор. — Прости, что ничего не сказала. Я думала, так будет лучше. Ты был счастлив с ней, и мне не хотелось все рушить, — замолкаю, поняв, что мои слова никак не влияют на парня. — Когда я узнала, что отец изменяет матери, я сразу же все рассказала. А потом они развелись и оставили лишь осадок после своих ссор. Иногда я думаю, что было бы, если бы я сохранила этот секрет в тайне. Может быть, наше семейное счастье продлилось бы подольше.

— Тогда все это было бы фальшем, — смотрит на меня искоса, я лишь киваю. — Я любил ее. Не думал, что если мы расстанемся, мне будет так херово.

— Так всегда бывает, — зачем-то говорю я, хотя понятия не имею, каково это: когда тебя предает любимый человек. — Потом станет легче.

Стас коротко смеется.

— Назар так же говорит.

— И правильно говорит, — толкаю его в бок локтем. — Забей на Макееву.

Парень фыркает, откидывается на спинку дивана и смотрит на меня. Не знаю, о чем или о ком он думает, разглядывая мое лицо пустым взглядом, но мне становится неловко. Нервозность усиливается, и, чтобы избавиться от волнения, я хватаю второй кусок пиццы и притворяюсь, что дико голодна. Расправившись с ломтиком, облизываю губы и бегло осматриваю стол в поисках воды, но ее нигде нет.

Вновь смотрю на Стаса. Он медлит, а потом, будто бы вырвавшись из сна, протягивает руку и осторожно прикасается к уголку моих губ большим пальцем, очевидно, стирая остатки пиццы. Его касания подобны разряду тока: я разрываюсь от желания отшатнуться в сторону или плотнее прижаться к его руке.

Мне страшно. Тело не слушается, цепенеет. Я ужасаюсь своему желанию сократить расстояние между нами и впиться в идеальные губы Стаса, забраться к нему на колени, почувствовать его сильные руки, хотя бы на мгновение побыть кому-то нужной.

Наверное, отвратительно-пугающее движение головой, позволяющее мне чуть плотнее прижаться к замершим на моей шее пальцам, заставляет Стаса дернуть вперед и оказаться в опасной близости. Его дыхание обжигает кожу, пальцы зарываются в мои полосы, а вторая рука облокачивается на диван. Чтобы не упасть, я машинально хватаюсь за плечи Скворецкого и замираю. Наши губы не соприкасаются, но я хочу этого так неистово, что хочется кричать. Между ними всего несколько сантиметров, стоит чуть наклониться вперед и все. И нас ничего уже не сможет остановить.

Но Стас этого не делает: его взгляд пустой и невидящий, бессмысленный, отвратительный. Парень не понимает, что делает. Ему просто нужно отвлечься, уйти от адской боли, хотя бы на время спастись в моих объятиях. И не важно, в моих или нет. Если бы здесь сидела другая девчонка, ничего бы не поменялось.

— Прости, — шепчет Стас, чуть отворачиваясь.

Парень отпускает меня и садится ровно. Молчит.

— Я, наверное, пойду, — бормочу я, пытаясь справиться с сердцебиением. Поднимаюсь на ноги, пока неистовое желание дотронуться до Скворецкого не разорвало меня на кусочки. — Можешь не провожать.

Прикусываю губу, поспешно направляясь к двери.

— Ир.

Останавливаюсь, оборачиваясь. В груди зарождается бессмысленная надежда, что парень попросит меня остаться или же что-то в этом роде.

— Костян в тебя по уши втрескался, — говорит Скворецкий. — Никогда в этом не признается, но он давно в тебя влюблен.

Вот, почему Стас остановился. Я нравлюсь его другу, я запретная территория. Я была в такой же ситуации, когда запала на парня своей подруги. Какая-то сраная хрень. Почему я не могу быть с человеком, которого люблю? Почему из-за каких-то принципов все катится к чертям?

Я неопределенно машу рукой, сбитая с толку. Ничего не понимаю. Все кажется каким-то бессмысленным и бесполезным.

— Если нужна будет помощь, звони, — бросаю я. — И хватит за Назарова все делать, он не маленький.

Разворачиваюсь, хватаю куртку с рюкзаком и выскакиваю из квартиры. Что за чертовщина? Почему все так сложно? И Костя, блин. Кто его просил влюбляться в меня? Этого только не хватало…

Ложь 49. Стас

У всякой лжи своя мелодия. (Джоанн Харрис. Мальчик с голубыми глазами)

Yanke — Моменты

Ложь 49. Стас

Впервые я увидел Элли в конце мая. Она стояла на мосту в парке и улыбалась. Лил дождь, и ее голубое платье прилипало к тонким ногам, а мокрые волосы небрежными локонами закрывали лицо. Тогда я не знал, что это Элеонора Макеева, одна из богатых девчонок в Москве, любительница светских вечеров и изысканной кухни. Она была обычной. Красивой, завораживающей и невероятно привлекательной.

До этого я никогда не верил в любовь с первого взгляда, но в тот момент мне показалось, что у меня за спиной прорастают крылья. Сраные сентиментальности.

Элли выглядела особенной. Я считал, что не достоин ее, боялся, если расскажу о семье, девчонка будет со мной лишь из-за статуса. Многие хотят засветиться рядом со Скворецкими, попасть в журналы, новости. Я не хотел, чтобы моя жизнь, которую я всей душой ненавижу, все испортила.

А потом Макеева окончательно вскружила мне голову, и я несся все выше и выше на обретенных крыльях. Я был слеп. Наивен. А крылья мои были из бумаги. Они сгорели, и я рухнул вниз.

Это подобно озарению. Пелена чувств теперь не ослепляет, и я смотрю на вещи без розовых очков. Но без них мир кажется невероятным дерьмом.

Я схожу с ума. Думаю о ней каждую секунду. Когда пью, еду на байке, с кем-то разговариваю, курю, слушаю музыку, смотрю фильмы. Такое чувство, что Макеева сидит внутри и ковыряется в мозгах, тормошит их, разрывает, вонзается идеальными ноготками, вгрызается зубами.

Я не могу перестать думать о том, почему она так поступила. Я думаю, и думаю, и думаю, и постепенно схожу с ума.

Сколько уже прошло времени? Месяц? Два? Все как в тумане.

Мозги набекрень. Еще и на Иру пытался наброситься. На хрена я поехал за ней? Зачем пытался разузнать про Макееву? Что я хотел доказать себе? Что Элли любила меня больше, чем брата? Или просто искал повод случайно встретить ее? Она ведь стояла там. Видела, как я уезжал с Ольханской.

О чем она думала в тот момент?

Бессмысленно листаю ленту «Вконтакте», будто пытаясь отыскать ответ на все вопросы. Ноутбук, наверное, единственная техника в этом доме, которая избежала моей ярости. Телика нет, и теперь в квартире неестественно тихо. Телефон вечно разряжается — я забываю поставить его на зарядку, в студии срач и беспорядок.

Но у меня нет сил убираться. Я устал. Мне ничего не хочется.

В конце концов, я больше не могу находиться дома: хватаю ключи от байка и уезжаю. Не знаю куда и зачем, просто хаотично ношусь по городу, до тех пор, пока меня не тормозят мусора. А мне уже плевать. Делайте со мной, что хотите.