Марсия Андес - Вкус вишнёвой лжи

Почему мне так неприятно смотреть на этих двоих? Почему у меня такое состояние, словно кто-то только что облил меня ледяной водой? И куда делся весь кислород? Эй, народ, что происходит? Как весь мир всего за мгновение стал таким отвратительным и пустым?

— Че стоишь, принцесса? — тяжелая рука перевешивается через мое плечо, и очередной нож проникает под ребра. — Тащи меня, я умираю.

С трудом оторвав взгляд от Стаса с Элли, я сбрасываю руку Назарова и отступаю в сторону.

— У тебя локоть травмирован, а не ноги, — спокойно и безразлично отвечаю я. — Сам дойдешь.

Глубоко вдохнув воздух, я переступаю через накатившие эмоции и спешу к машинам.

— Ты поведешь! — кричит мне вслед. — Умеешь ведь?!

— Умею, — бормочу себе под нос, прекрасно понимая, что меня никто не ответит.

Да какой дьявол меня укусил?

Действительно, какой?

Почему я всегда оправдываю поведение Стаса, хотя прекрасно понимаю, что он просто избалованный сын богатых родителей, бунтующий против системы?

Почему я вечно помогаю с Назаровым, стоит Скворецкому только свистнуть?

Почему я даже не сомневалась, когда согласилась помочь Косте в поисках Стаса?

Почему так рвалась сама найти пропавшего парня, хотя могла просто забить и поехать домой?

И почему меня так тошнит от одного взгляда на обнимающуюся парочку?

Я забираюсь в машину Назарова и завожу двигатель, так сильно сжимая челюсть, что сводит зубы. Стас с Элли сидят в тачке Коли, и это первый раз за день, когда я рада, что не еду с подругой в одном авто.

Костя кривится, забираясь на пассажирское рядом со мной, хлопает дверью, а я, со всей силы сжимая руль пальцами, рывком выезжаю на дорогу, да так неаккуратно, что пассажир шипит из-за боли.

— Легче… — просит парень, но я его не слышу.

Давлю на газ, пытаясь как можно быстрее убрать прочь от этого коттеджа, от «Барвихи» и от места, где я осознала очень важную вещь.

Я ошибалась, когда думала, что постоянная злость на Назарова, — это симпатия, которую я так усердно пытаюсь скрыть. Потому что на самом деле мне нравится другой парень. Не знаю почему, как и когда именно это произошло, но…

Кажется, я влюбилась в одного из парней своей лучшей подруги. И никто никогда не должен об этом узнать.

Ненавижу это ощущение, когда не знаешь, чему можно верить, а чему нет, когда не знаешь, что правда, а что ложь. (Джей Эшер. 13 причин почему)

Mr.Kitty — After Dark

Ложь 37. Ира

— Слышь, не гони, — просит Костя. — Менты тормознут.

Смысл улавливаю лишь краем уха — тело само реагирует, и я сбавляю скорость. Внутри меня настоящее месиво, словно все внутренности прожевали, выплюнули и небрежно запихнули обратно. Мысли как вата — удивительно, что в таком состоянии у меня получается нормально вести машину.

— Кто тебя водить учил? — не отстает Назаров. После спасения Стаса его будто подменили. Радостный теперь, шутит, злости словно и не было никогда. — Угробишь нас же. Да я с одной рукой тачку лучше поведу…

— Ты можешь… — не выдерживаю я, затем замолкаю и говорю спокойнее. — Ты можешь помолчать хоть немного, пожалуйста.

Парень ничего не отвечает, и я на мгновение прикрываю глаза, глубоко вздыхая. Да что со мной такое? Я же знала, что Стас любит Элли, понимала, что они пара. Тогда какого хрена при виде их на меня обрушилось столько дерьма?

Поверить не могу, это же полнейший бред! Не может мне нравиться Стас. Мне вообще никто не может нравиться, нет у меня времени на парней! Всему этому должно быть какое-то другое объяснение…

Может, меня просто задело то, что именно я вытащила парня из здания, рисковала жизнью да вообще, если бы не я, то Назарову размозжили бы череп битой, а Колю пристрелили. Я их спасла, а Элли просто торчала на улице и лишь все портила. А слава все равно досталась Макеевой. Она всегда получает самое лучшее, а мне приходится плавать в дерьме, пытаясь отыскать случайно выброшенное в него золото.

Мне вовсе не нравится Стас. Он такой же, как Элли.

Тогда почему, когда я смотрю в зеркало заднего вида на машину Коли, думая о том, что сладкая парочка сейчас обнимается и сюсюкается на заднем сидении, мое сердце каждый раз пронзают тысячи клинков?

И мне не хочется плакать. Я просто в ступоре из-за неожиданно накативших эмоций. И весь мир уходит на задний план, оставляя место лишь отвратительному безумию.

— Да че с тобой? — не унимается Костя. — Все ведь позади. Стасян спасен, ублюдки наказаны.

Пропускаю его слова мимо ушей, лишь сильнее стискивая пальцами руль. Мне уже плевать кто кого там наказал, я просто хочу домой. Забраться под одеяло и уснуть, забыв обо всех проблемах. Посплю, и все пройдет. Точно. Так и сделаю.

— Отвезу тебя в больницу, — спокойно говорю я. — Тачку оставлю на парковке. Дальше сам.

— А ты?

— Домой пойду, — бурчу себе под нос. — И не вздумай сваливать, тебе нужно рентген делать, вдруг перелом.

Он цокает языком.

— И что я скажу, по-твоему? — фыркает Назаров. — Машина сбила? Ментов вызовут. Подрался? Тоже ментов. Упал? Да, смачно так, что аж по асфальту харей проехался пару метров.

— Никто никого не вызовет. Отвезу тебя в нашу районную. Там всем плевать кто и как тебя отделал. На крайняк придумаешь что-нибудь.

Парень не отвечает, видимо, решив, что лучше послушаться моего совета. Перелом — это не ножевое, так просто не исправишь. Тем более, после прошлого раза у него осложнения начались, так что, надеюсь, хотя бы здесь Костя своевольничать не станет.

— Либо ты можешь составить компанию Стасу. Элли по любому повезет его в самую лучшую клинику. Или даже своего личного врача вызовет…

— Ага, щас, — кривится парень. — Вези меня на районку.

Костя прикрывает глаза и откидывается на спинку сидения, вытягивая ноги и расслабляясь. Вид у него потрепанный, лицо в крови, одежда местами грязная и порванная. Такое чувство, что его каток переехал. А что было бы, если бы Элли не вызвала полицию, а я не рванула бы в дом? Или же прибежала на пару секунд позже? Назаров валялся бы там с пробитым черепом, как лежал тот парнишка, которого Костя ударил битой.

Чувство отвращения к себе и к окружающему миру проникает так глубоко, что меня даже начинает тошнить.

— Сильно болит? — бросаю короткий взгляд на его руку.

— Терпимо.

Когда мы добираемся до города, в кармане оживает сотовый, а на экране настойчиво начинает маячить имя «Элли». Только разговора с ней мне не хватало. Сбрасываю вызов, но подруга не сдается. У меня сейчас нет настроения слышать ее голос, даже знать не хочу, о чем она собирается мне сказать. Либо про больницу, либо про Стаса, а, может быть, начнет радостно щебетать, что все в порядке. Она ведь постоянно только и говорит, что про своих парней, новое платье и дорогие туфли. И только в самом конце интересуется, как же у меня дела. Нет уж. Спасибо.

Выключаю телефон, чтобы меня не отвлекали от дороги, и прячу мобильник обратно в карман. Почему-то снова дико хочется покурить.

Мы долго едем через весь город, стоим в пробках, пытаясь не привлекать к себе внимания и не нарушать правила дорожного движения, чтобы у ДПСников не было повода тормознуть машину. Ведь в таком случае нас заберут в участок. Назаров избит и травмирован, прав у меня нет, машина чужая. Взятку дать не сможем.

Хоть в чем-то нам везет: авто брата больше не преследует нас, видимо, свернув в другую часть города, да и до районной больницы мы добираемся без проблем. Оставив тачку недалеко от входа, я выбираюсь на улицу и осматриваюсь, дожидаясь, пока Костя последует моему примеру. Ему требуется время, чтобы справиться с дверью.

— Сам дойдешь? — оцениваю его состояние.

— Без базара.

Мы стоим по разные стороны от машины и смотрим друг на друга, словно ожидая каких-то слов или признаний, а внутри у меня лишь чертова туча дерьма и отвращения. Я устала и хочу домой. Больше мне ничего не нужно.

— Спасибо, — вдруг говорит парень, когда я уже собираюсь попрощаться. — Ну, за все, типа, — чуть мнется. — Там… За помощь. И за штуку с пушкой…

Он так благодарит меня за спасение? То же мне, романтик.

— Обращайся, — не подумав, бросаю я. — Хотя, нет. Лучше не стоит. В любом случае, вали в больницу.

Костя усмехается, прижимая локоть к боку и придерживая его здоровой рукой.

— Да, мам.

Качнув головой, я поднимаю руку, прощаясь, потому что сил говорить «пока» у меня нет и, оторвав взгляд от парня, ухожу прочь. На улице жара, но мне почему-то становится зябко. Только сейчас я понимаю, что жутко хочется есть, выпить горячего чая и забраться под одеяло.

Но сначала мне нужно добраться до дома и убедиться, что отец заглядывал сегодня к нам домой и покормил бабулю. Надеюсь, она не спалила квартиру или не затопила соседей, хотя… что это я? Всегда ведь оставляю ее одну, постоянно пропадая на работе. Если что, соседки за ней присмотрят, да и бабуля вечно сидит перед телевизором словно под гипнозом, под дулом пистолета не оттащишь от ящика.

В прочем, когда я добираюсь до дома, квартира оказывается в порядке, бабушка все так же сидит перед телевизором, а за стенкой в очередной раз тетя Люба орет на своего сына-разгильдяя. Устало сбросив ботинки, я плетусь в свою комнату и заваливаюсь на кровать, чувствуя себя выжатым лимоном.

Я дома. Неужели все это наконец-то закончилось? Этот длинный безумный день. Сейчас точно был последний раз, когда я помогала Назарову и Скворецкому. Хватит с меня приключений. На всю жизнь нагулялась. Уткнувшись носом в подушку, я думаю о Стасе, и неприятная волна скользит по моим легким.

Неужели, он действительно мне нравится?