Марсия Андес - Вкус вишнёвой лжи

Я ничего не отвечаю. Никогда никого не любила, да и не целовалась даже ни с кем. У меня вечно только работа на уме, да учеба. Времени нет на глупых парней.

— Ну, Ир… Тебе все равно нужно развеяться, ты кроме своих подработок ничего не видишь…

— Ах, вот зачем все это! — вдруг догадываюсь я, понимая, зачем весь этот фарс. — Мне неплохо и так, и вечеринки мне не нужны.

— Нужны! Всем нужны! — Элли умоляюще смотрит на меня. — Расслабишься, Стас там присмотрит за тобой, а ты за ним. А потом я приду, и все будет круто! И с меня подарок. Какой ты захочешь. У тебя все равно скоро день рождения.

— Блин, Элли, — бурчу я. — Ты же знаешь, что я не любитель вечеринок.

— Хватит ныть, Ира, — она тычет в меня ложкой, словно строгая учительница указкой. — Сегодня вечером ты идешь на вечеринку к Стасу, так что никакие возражения не принимаются.

Я шумно вздыхаю, качая головой. С ней бесполезно разговаривать. Хоть головой о стол бейся, все равно не поймет. А если упрется, так вообще конец света…

Неужели придется идти на эту глупую вечеринку?

— Назар, перезвони мне. СРОЧНО! Прослушай уже эти сраные сообщения и позвони!

Спустя пару часов после моего освобождения из полиции я, наконец, добираюсь до дома. Мне приходится тащить свой байк до заправки, чтобы покормить проголодавшегося железного коня, а потом мчать через весь город по переполненным машинами улицам.

Костя не отвечает на звонки, и я начинаю волноваться. Надеюсь, ему удалось улизнуть от патрулей. Не зря же я просидел всю ночь в обезьяннике.

В подъезде дома прохладно.

Я захожу в лифт, нажимаю на самый последний этаж и прислоняюсь спиной к стене. Снова проверяю сотовый, но ни звонков, ни сообщений так и не нахожу.

Двери закрываются, и лифт приходит в движение.

Сеть пропадает в тот момент, когда я пишу сообщение другу, чтобы он дал знать, что с ним все в порядке, но потом я блокирую экран и убираю мобильник, так ничего и не отправив. Зря я волнуюсь. С Костяном точно все хорошо, он всегда выходит чистеньким из дерьма. Его удаче можно только позавидовать.

Кабина останавливается — я поспешно выхожу на площадку и достаю из кармана ключи от квартиры. Уверенно открываю дверь, захожу внутрь. Бросаю ключи на тумбочку, стягиваю кроссовки и только в самый последний момент замечаю чью-то фигуру в кресле.

Я живу в студии. Большой и просторной. Можно сказать, даже огромной. Кровать находится в дальней части слева за углом. Пол покрыт гладким паркетом. У меня есть барная стойка, кухня слева, кожаные диванчики с креслами перед телевизором. Столовая сделана в стиле кафешки: стол находится у стены с диванчиками напротив друг друга. Везде развешены картины и карточки моих любимых групп. Книжные полки, шкафы, даже парочка цветов в горшках. Боксерская груша. Большие панорамные окна в пол, выходящие на балкон. И все остальное так, по мелочи. В общем, настоящее жилище холостяка. В мои-то почти восемнадцать лет это звучит даже смешно.

Человек сидит в кресле, закинув ногу на ногу. Его пальцы скользят по планшету, а брови сведены и нахмурены. Идеальная укладка темных волос, редкая еле заметная седина на висках. Брюки, синяя рубашка, солнцезащитные очки на голове. Безупречно вычищенные лакированные черные ботинки.

Вот, что представляет из себя мой богатенький бизнесмен-отец.

— Какого черта тут делаешь? — бросаю я, недовольно поджимая губы.

Он даже не смотрит на меня.

— У меня есть ключи, конечно же, — спокойно тянет папа, не отрываясь от своего занятия.

— Я же сменил замки, — бурчу я, проходя на кухню.

Заглядываю в холодильник и достаю банку с вишневым соком.

— Ты думаешь, меня это остановит? — интересуется отец. — В прочем, тебя никогда не останавливало нарушение закона. В какой раз я уже вношу за тебя залог?

Я кривлюсь. Открываю банку и делаю два глотка.

— В двенадцатый, — это получается куда радостнее, чем я рассчитываю, и папа даже поднимает на меня свой скептичный взгляд.

— Да, ну? Я думал, больше, — шутит он, но его лицо остается серьезным и непроницаемым. — В общем, так, Стас. Залог я вношу последний раз, так что, если еще раз тебя поймают копы, будешь сам выкручиваться. Так же и с правами. Отмазывать тебя больше не собираюсь. Лишишься и мотоцикла и прав, если снова будешь гонять в нетрезвом виде. Понял меня?

Я поджимаю губы и прислоняюсь спиной к столу, подпирая равновесие правой ногой. Взбалтываю сок легким движением руки.

— Ты всегда так говоришь и каждый раз все равно вытаскиваешь меня, — замечаю я.

— Зато в этот раз я урезал твои карманные в два раза, — он поднимается на ноги и осматривается.

— Да пожалуйста, — бурчу я. — Можешь вообще мне их не оставлять. Сам заработаю.

— Ага, знаю я, как ты заработаешь, — взгляд отца пристально скользит по пространству, пытаясь найти что-нибудь, к чему можно было бы придраться, но в моей квартире всегда идеальный порядок. — В пятницу у нас семейные ужин, так что соизволь явиться.

— Пусть братец тебя развлекает, — ставлю банку на стол и скрещиваю руки на груди. — Я не собираюсь участвовать в вашем цирке.

Взгляд отца, наконец, добирается до меня и замирает. Становится неловко, но я не отвожу глаза в сторону.

— Мое терпение на исходе, Стас. Еще одна выходка, и отправишься в закрытый пансионат какой-нибудь за границу. Или в военную академию. Мне без разницы, — он смотрит на наручные часы, проверяя время. — Лишь бы из тебя дурь выбили. Вот армия, кстати, хорошая идея…

Отец вздыхает, направляется в сторону двери так вальяжно, словно он — король этого мира, но у выхода останавливается и снова смотрит на меня.

— Я тебя предупредил. Этот раз точно был последним. Через неделю я улетаю в Гонконг, так что за тобой присмотрит твой брат. Будь добр, не выводи его из себя. В отличие от меня, он не такой терпеливый.

Я кривлюсь, но ничего не отвечаю.

— И про ужин не забудь.

— Ага.

Я все равно не приду.

Отец недоверчиво смотрит на меня, уже собираясь уйти, но, словно вспомнив что-то важное, замирает.

— И да. Следующие месяцы ты сидишь тихо и не высовываешься. Парнишка, которого у вас на вечеринке отправили в кому — это сын депутата, Антона Григорьева. Он — большая шишка, так просто состояние сына не оставит. И в любом случае докопается до правды. Если ты замешан в этом, то тебе лучше сказать мне сразу, иначе у тебя будут большие проблемы. Не хотелось бы потом твое тело вылавливать из реки.

Я замираю. Так тот парень сын депутата? Тогда у нас точно огромные проблемы. Если они узнают, что во всем виноват Назаров, то ему конец. А мой отец сделает все, чтобы вытащить меня из дерьма, даже сдаст Костяна. Так что папе в особенности нельзя ничего рассказывать.

— Я уже сказал полиции, что был в другой части вечеринки и ничего не видел, — сдержанно говорю я.

Отец прищуривается, пытаясь уличить меня во лжи. Явно не верит ни единому моему слову.

— Я очень на это надеюсь, — бросает он, прежде чем выйти из квартиры.

Отец все время был таким: спокойным и рассудительным. А мне всегда казалось, что ему попросту плевать на меня. Когда я захотел переехать, он купил мне квартиру и начал давать деньги на проживание, но с условием, что я окончу школу и получу аттестат. На мои проблемы с законом он постоянно закрывает глаза, да и, в прочем, на все, что я делаю, тоже. Папа дает мне деньги, лишь бы отмахнуться, вытаскивает из неприятностей, чтобы потом его репутация не испортилась заголовком в какой-нибудь дешевой газете: «сын бизнесмена Скворецкого оказался за решеткой».

Я у него как собачка. Назойливая и проблемная, которую сбагрили «няне», чтобы самому не мучиться с кормлением и выгуливанием.

Вот только я вовсе не собачка. Я живу сам, готовлю сам, разбираюсь с делами по хозяйству и решаю все свои проблемы. Единственное — трачу деньги отца. Без них я вряд ли бы справился с самостоятельной жизнью. Но разве это важно? Мне осталось отучиться в одиннадцатом классе, получить аттестат, а после я могу либо пойти работать, либо поступить куда-нибудь. Я еще не решил. Когда смогу сам себя обеспечивать, деньги отца мне не будут нужны. Я просто исчезну, словно меня и не было. Стану другим человеком, без клейма: «у него отец — бизнесмен».

Я облегченно вздыхаю, когда хлопает входная дверь, пересекаю комнату и заваливаюсь на диванчик. В руках снова оказывается мобильник. Я стираю недавно написанное, но неотправленное сообщение, предназначенное для моего друга, и пишу новое: «Жду у меня дома. Есть серьезный разговор».

Отправляю.

Вот и все. Остается только подождать, пока Костя получит его и соизволит притащить свою задницу ко мне на квартиру. Думаю, ждать придется до самого вечера…

Я ошибаюсь, потому что звонок в дверь раздается меньше чем через два часа. За это время я успеваю подремать и даже заказать себе пиццу, чтобы перекусить.

— Здорово, Стас, — Костя вваливается в квартиру, словно ураган. — Че, как дела? С копами проблем не было? Нормально отпустили?

Назаров плюхается в кресло и тянется к коробке с пиццей, беря в руки огромный кусок и начиная уплетать его так, словно не ел несколько дней.

— Да куда они денутся. Отец заплатил, они и отпустили, — бросаю я, садясь на диван и убавляя громкость в телевизоре. — Проблема в другом, — в упор смотрю на блондина.

Сегодня на нем футболка и все те же рваные джинсы. Кастета на руке нет, так же как и кожаной куртки.

— В чем же? — с набитым ртом спрашивает Костя, сверля меня взглядом мутно-синих глаз.