Марсия Андес - Вкус вишнёвой лжи

— Ты как всегда опаздываешь, — замечаю я, перекладывая поднос на левую руку, потому что правая уже затекла.

— О, Ирка, — Элли кладет обратно на тарелку пирожное и отряхивает пальцы. — Я не опаздываю, я задерживаюсь, — улыбается блондинка. — Здесь все равно нет ничего интересного. Я приехала с Артемом примерно полчаса назад, но он так зол, что его брат до сих пор здесь не появился, что совершенно забыл обо мне. Я решила перекусить. Кстати, неплохо выглядишь.

Она осматривает меня с ног до головы, а я лишь фыркаю.

— Только не говори, что мне идет костюм официантки. Это прозвучит так, словно на большее я не способна…

— О, нет-нет! — поспешно кривится Элли да так громко, что на нас оборачиваются. — Я не это имела в виду. Просто он… хорошо на тебе сидит…

Качаю головой, протягивая ей поднос. Макеева медлит, берет последний бокал с шампанским, и теперь я наконец-то могу опустить руку и расслабиться.

— Надеюсь на неплохие чаевые, — смеюсь я.

Блондинка поспешно открывает сумочку и достает оттуда несколько купюр.

— Господи, Элли! — шиплю я. — Я же шучу. Засунь обратно свои деньги.

Макеева поджимает губы, видимо, не понимая таких шуток, но купюры не убирает. Вместо этого нагло запихивает их в мой нагрудный карман пиджака.

— Пойду искать Артема, — обижается. — Увидимся позже.

Вот же… И почему я чувствую себя виноватой? Всего лишь пошутила на счет чаевых, а она уже обиду кидает. В стиле Элли.

Ладно, через пять минут она уже забудет обо мне, я ее хорошо знаю. Найдет своего бойфренда номер два, погрузится в атмосферу вечера, а потом начнет настаивать на то, чтобы подвести меня до дома, но я откажусь, потому что уже договорилась встретиться с Назаровым. Та еще Санта-Барбара.

Я возвращаюсь на кухню за очередной порцией шампанского, а после возвращаюсь в зал. Играет живая классическая музыка: какие-то молодые музыканты под взмахи рук дирижера исполняют приятную навязчивую мелодию. И сразу тепло становится, хорошо. Даже шум разговоров меня уже не смущает — я просто не обращаю на него внимания. Когда ведущий снова возвращается на сцену, чтобы продолжить свое выступление в стиле «а-ля мы такие щедрые, собираем деньги на лечение детей», ко мне подбегает Элли и хватает за плечи, чуть встряхивая. Я еле умудряюсь не расплескать напитки.

— Что случилось? — бурчу, отступая подальше, чтобы избежать очередных порывов подруги прикоснуться ко мне.

Элли в панике. Я уже и не помню, когда в последний раз видела эту спокойную улыбчивую девчонку в таком ужасе. Лицо раскрасневшееся, дыхание сбившиеся, ногти с идеальным маникюров вонзаются в сумочку с такой силой, словно собираются разорвать ее на кусочки.

— Стас здесь, — шипит подруга.

Не сразу понимаю, что за Стас и где это «здесь».

— Что? — выпаливаю я, осматриваясь по сторонам, но из-за множества людей трудно вообще кого-либо разглядеть.

— Я не знаю, что он здесь делает, но нельзя, чтобы он меня увидел! — Элли почти плачет. — Особенно с Темой. Понимаешь? Это будет катастрофа!

Я поджимаю губы, шумно вздыхая. Да, та еще сцена получится, если Стас встретится со вторым парнем Элли, скандала не избежать. Ну, Макеева и вляпалась.

— Помоги мне, — скулит блондинка. — Стас у главного выхода, Артем ищет меня, чтобы представить своим партнерам. Мне нужно как-нибудь незаметно уйти отсюда…

— Стопэ, не паникуй, — холодно отзываюсь я, лихорадочно думая, что же можно сделать в этой ситуации. — Короче, так. Вон там дверь в служебные помещения. По коридору направо, там кухня. Через нее попадешь к черному выходу. Дальше сама разбирайся.

— О, ты моя спасительница! — Элли бросается ко мне, чтобы обнять, но я выставляю руку, мол, не смей. У меня поднос, напитки и… И уже гости рядом начинают коситься в нашу сторону. Не хватало еще, что мне Наталья Аркадьевна штраф выписала за непристойное поведение и нарушение спокойствия богатеньких буржуев.

Макеева осматривается, замирает.

— Вот черт, Артем идет сюда!

— Так сваливай быстрее, — шиплю я.

Элли кивает, поспешно скрываясь в толпе и направляясь в сторону служебных помещений. Я слежу за ней взглядом, пока девушка не исчезает из виду, а после оборачиваюсь. Очередная неприятная волна, сковывающая мои движение, обрушивается с такой силой, что хочется бросить к чертям этот глупый поднос и рвануть вслед за подругой, но ноги прирастают к полу, не позволяя даже пошевелиться.

Твою ж мать…

Ко мне направляется парень, коротко улыбаясь гостям и здороваясь с некоторыми из них. Высокий, с широкими плечами. Темные волосы, серые холодные глаза, шикарный костюм, походка, прическа, кожа. Да, черт возьми, в нем все идеально. Кроме одного факта.

Это старший брат Стаса.

Я хорошо помню, как этот человек приходил в студию Скворецкого, когда я случайно узнала секрет Назарова. Тогда нас с ним выгнали из дома, и пришлось пешком пилить через весь город.

Я и подумать не могла, что брат Стаса и парень Элли, — это один и тот же человек! Артем. Много ли в этом городе парней с именем Тема? И какова была вероятность, что…

А ведь Элли, по ходу, даже не подозревает, в какую историю влипла. Встречается одновременно с двумя братьями и не знает об этом. Это словно ходить по лезвию ножа. Один неверный шаг, и все. Конец. Разоблачение. Финиш. Провал!

Артем останавливается рядом, совершенно не обращая на меня внимания, осматривается, морщится. Видимо, ищет Элли. Лишь, перед тем как развернуться и уйти, парень останавливает на мне взгляд и замирает. Я таращусь в ответ во все глаза, не в силах отойти от наваливавшейся информации.

— О. Это же ты, — скептично тянет Тема. — Девушка Назарова.

Я фыркаю, трясу головой, отгоняя прочь все мысли.

— Я не девушка Назарова, — недовольно бурчу. — Ищешь кого-то?

Артем поджимает губы и еще раз осматривается.

— Стаса не видела? Был где-то здесь, — безразлично бросает он.

— Был у входа. Шампанское? — протягиваю ему поднос, невинно хлопая глазками.

Тема впивается в меня взглядом, чуть прищуривается. Берет бокал с напитком и, ничего больше не сказав, уходит. Фух. Пронесло.

Черт подери, вот это новость! Элли мутит с братьями Скворецкими и даже не подозревает об этом.

Нужно ей завязывать с этим дерьмом. Чувствую, близится момент, когда ее тайна раскроется. И если об этом прознают в прессе, то представить страшно, какой скандал из этого раздуют. Глупая, глупая Элеонора Макеева. Что же ты творишь?

Кто не поддается обману, не знает, что такое счастье. (Альберт Эйнштейн)

Artic Monkeys — Do I Wanna Know

Ложь 27. Стас

Вспышки фотокамер, громкие голоса, скопище фанаток, столпившихся у входа. Черт их разберет, зачем они вообще сюда приперлись. И, самое главное, ради кого? Чтобы поглазеть на богатых жирных олигархов и их покромсанных на хирургическом столе жен? Бессмысленная трата времени. Их все равно внутрь без приглашения никто не впустит.

Я курю в стороне, дожидаясь, когда же репортеры прекратят толпиться возле входа. Это вам не премия МузТВ. Просто глупый благотворительный вечер, зачем устраивать из этого шоу? Мобильник в кармане настойчиво вибрирует — братец. Злится, наверное, я ведь и так опоздал почти на два часа. Да, в принципе, я и приходить-то не хотел, надеялся, что пронесет. Не пронесло.

Идеальный черный костюм, который я прикупил специально для этого вечера, смотрится на мне нелепо. Белая рубашка без галстука с небрежно расстегнутыми верхними пуговицами. Вместо классических ботинок, кеды. Тоже новенькие, стильные. Чтобы брат не придирался. Хотя этот придурок найдет, в чем меня упрекнуть.

В последний раз затягиваюсь, бросаю под ноги окурок, небрежно тушу ботинком. Медлю, осматривая толпу возле входа, неохотно морщусь. И ведь с черного входа не зайдешь, братец велел «засветиться». Достаю из кармана «Орбит», отправляю в рот парочку пластин, чтобы сильно не разило дымом, жую примерно секунд двадцать, после сплевываю на асфальт. Урн поблизости нет.

Ладно, была не была. Все-таки не в первый раз посещаю подобные сборища, чего мне бояться?

Я же крут, красавчик, твою мать. Все только и будут обсуждать мое появление. «Младший сын бизнесмена Скворецкого, наконец, вылез из своей норы». Аллилуйя.

У меня слишком раздутое самомнение…

Достаю сотовый, отвечаю на звонок.

— Да пришел я, прекрати звонить, — шиплю в трубку.

Сбрасываю.

Направляюсь в сторону входа, уверенно преодолевая расстояние до ограждений и выхожу на «красную дорожку» (той, кстати, вовсе нет). Щурюсь из-за вспышек, чуть опускаю голову. Кто-то кричит, взвизгивает, а мне кажется, что эти фанатики готовы пищать при виде любого человека, который пройдет здесь. Даже если это алкоголик с соседнего района.

— Кто это?..

— Это же Стас Скворецкий… — слышу откуда-то сбоку. — Снимай, его. Снимай!

Ну, началось.

Камера преграждает мне дорогу, и приходится притормозить. Как шакалы, ей Богу. Раздуют теперь сенсацию, что я появился в свете после длительной игры в прятки. Легко улыбаюсь, пряча руки в карманах. Особенно яркая вспышка ослепляет, и я практически зажмуриваюсь.

Уже собираюсь как-нибудь проскочить мимо оператора, но на мне почти виснет репортерша, хватая своими цепкими пальцами за локоть, словно боясь, что я сбегу.

— Стас, парочку слов для нашего канала, — весело улыбается девушка. — Ты два года не появлялся на светских мероприятиях. Поговаривают, что ты учился за границей. Что привело тебя сюда?

Если бы не брат, я бы сюда даже не сунулся.

— Никогда не поздно заняться благотворительностью, — говорю в микрофон. — К тому же мой любимый старший брат очень хотел, чтобы я поучаствовал в этом мероприятии. Как я могу ему отказать?