А теперь все приходится делать самой.

— Спасибо, бабуль, — улыбаюсь. — Я уже приготовила.

— Ну, ладно, — она, кажется, особо и не расстраивается.

Вид у нее уставший и смертельно одинокий, в прочем, как по мне, такой бывает у всех стариков, проживших долгую и насыщенную жизнь. Уж, не знаю, насколько насыщенной была судьба у бабушки, да и вряд ли она вообще хоть что-нибудь умудрится вспомнить. Теперь смысл ее жизни — это сериалы.

Отец сегодня не приходит, и это первая хорошая новость за утро. Вторая — после смены мне заплатят за прошлую неделю, так что смогу позволить себе купить какую-нибудь безделушку. Хотя, стоп. Скоро первое сентября, так что мне нужны будут деньги на школьные принадлежности, да и потом надо уже начинать копить на выпускное платье. Кстати, о платьях! Нужно отнести Элли одежду, которую она одолжила мне на свою неудавшуюся вечеринку.

Ванная-кухня-комната-ванная-комната-кухня-коридор.

И вот я уже у двери натягиваю на ноги кроссовки, попутно набирая Элеоноре сообщение: «Зайдешь вечером? Отдам одежду. Или встретимся где-нибудь?».

Отправить. Отлично.

— Бабуль, я пошла! — кричу я, но ответа уже не слышу.

Опаздываю! Нужно поторопиться: на этой подработке задержки так просто мне с рук не спустят. Это не аниме-магазин, где можно халявно провести парочку часов.

Выхожу на лестничную площадку, уже собираюсь закрыть дверь, как замечаю висящий на ручке с обратной стороны подарочный пакет. Хватаю его, попутно закрывая ключом дверь, заглядываю внутрь. Книга.

Достав ее, я с удивлением вскидываю брови.

Рэй Брэдбери. «Из праха восставшие».

Вы серьезно? Я хотела купить эту книгу уже пару месяцев, но денег было жалко, а читать в электронном варианте я не люблю. Что за чертовщина? Иду к лифту, нажимаю на кнопку вызова, только после этого проверяю пакет на наличие каких-нибудь записок или открыток, но, кроме книги, внутри ничего нет.

Кто мог знать о том, что я хотела эту книгу, и кто вообще мог додуматься оставить ее на двери?

Отец? Он такими вещами не занимается, да и с роду никогда бы не догадался, что я вообще люблю читать. Мы с ним не настолько близки.

Элли? Возможно. Я могла при ней упоминать об этой книге. Но подруга никогда исподтишка мне ничего не дарит, все время пытается втюхать вещи открыто, будто жертвует их на благотворительность.

Возможно, Гриша знает. Мы много с ним болтаем ни о чем на работе, но с чего ему вообще мне что-либо дарить? Парень даже не в курсе, где я живу.

А больше я ни с кем особо и не общаюсь.

Двери лифта открываются, и я захожу внутрь, нетерпеливо нажимая на кнопку первого этажа. Открыв книгу, я пролистываю ее. Ничего. Не надписей на страницах, ни пожеланий на форзаце, даже цены нет. Книга новая, с идеальными страницами, будто только что напечатана.

И тут я замираю из-за неожиданной бредовой мысли по поводу того, кто мог мне ее подбросить. Нет. Чепуха. Не стал бы мне Назаров присылать подобные вещи. Элли могла ему проболтаться, подкинуть парочку идей, как угодить мне, но…

Да не, бред какой-то.

Я слишком о себе возомнила, раз допустила мысль, что какой-то парень начнет ухаживать за мной. Глупости. Скорее всего, это Элли так шутит. В ее голову разные идеи от скуки могут заползти. Ну, что ж. Книга — не драгоценности, дорого не стоит, так что почитаю, а потом уже верну.

Лифт останавливается, и я поспешно вырываюсь на свободу, запихивая книгу и пакет в рюкзак. Потом подумаю над таинственным отправителем, сейчас нужно поторопиться на работу, иначе точно лишусь аванса, они там со мной нянчиться не станут.

Но, как только я вырываюсь из пропитанного сыростью, затхлым запахом и холодом подъезда, очередное событие обрушивается на мою голову, да так внезапно, что заставляет в ступоре замереть.

А это еще что такое?

«Ира прости».

Назаров, урод!!!

Хоть бы запятую поставил!

Неровные буквы написаны белой краской прямо на асфальте перед подъездом и явно не сотрутся после первого дождя. Ну, почему не мел, твою мать? Зачем так позорить-то?

Сидящие по бокам на скамейках бабки, заметив меня, начинают хихикать и причитать. А все почему? Потому что я единственная Ира во всем этом сраном подъезде, кому эта надпись может быть адресована. Есть еще одна Ирина, бабулька с первого этажа, но вряд ради нее будут так стараться.

— Ирочка, доброе утро!

Расселись тут ни свет, ни заря. Сплетни собирают. Небось, уже весь район знает об этом, держу пари, кто-нибудь из них даже видел этого вандала.

— Доброе утро, Наталья Сергеевна, — притворно улыбаюсь я, стараясь сдержать в себе все возмущение и негодование.

— Как там бабушка? Зайду сегодня к ней.

— Что это у тебя за ухажер, признавайся? — перебивает ее вторая.

— Хулиган, а не ухажер. Ты посмотри, что он с асфальтом сделал! Кто теперь оттирать будет-то, а? — возмущается третья.

— Да в тебе, Петровна, никакой романтики! — отмахивается еще одна.

— Какая тут романтика-то? Когда так в душу гадят!

Я не обращаю на них внимания, подхожу к надписям и останавливаюсь, начиная недовольно вглядываться в них, словно надеясь, что это поможет избавиться от слов. Ну, Назаров. Ну, ты и нарвался, козел. Этого я тебе точно не прощу…

Достаю сотовый и нахожу номер Назарова. Уверенно звоню ему, совсем не думая о том, что сейчас почти девять, и парень, скорее всего, еще спит.

«Абонент не отвечает или временно…»

Сбрасываю.

Чертыхнувшись, я качаю головой и направляюсь в сторону остановки — работу ведь никто не отменял. Попутно набираю номер Элли. На удивление девушка берет трубку быстро, хотя на мое сообщение даже не соизволила ответить.

— Дай номер Стаса, — с ходу говорю я, не дожидаясь, пока подруга начнет сюсюкаться со своими «Дорогая» и «Зайка».

— Стаса? — удивляется блондинка, да еще так, будто думая, что я хочу увести его у нее. — Зачем?

— За тем, что нужно поговорить с ним на счет Назарова, — злюсь я. — Скинь сообщением. Сейчас!

— А… — тянет Элли. Держу пари, она в курсе его выходки. — Ладно. Сейчас скину.

— Давай, — отключаюсь.

Нет желания выслушивать ее нескончаемую болтовню, снова ведь начнет подсовывать мне Костю или жаловаться на неудачный маникюр. Нет, скорее всего, начнет рассказывать мне про своих парней, а это последнее, что я хочу сейчас слышать.

Пиликает сообщение, и я снова утыкаюсь в мобильник. Так, отлично. Звоню Стасу и обрушиваю на него весь накопившийся гнев, пусть со своим другом сам разбирается. Как я поняла, только Стас может повлиять на Костю, надеюсь, он заставит парня оставить меня в покое.

— Алло.

— Стас? Это Ира, — с ходу говорю я, нетерпеливо высматривая нужную мне маршрутку.

— Ира? — удивляется. — Ого. Случилось что?

— Я на счет Назарова. Звонила ему, но он не отвечает. Этот придурок мне весь асфальт перед домом исписал. В конец заигрался. Не знаю, чего вы с ним там добиваетесь, но я это просто так не оставлю.

— Воу-воу, погоди, — парень прокашливается, пытаясь переварить мои слова. Он что, только что проснулся? Ах, да. Это же я вечно с утра пораньше на работу бегу, а им-то и без этого неплохо живется. — Я же его просил к тебе не лезть, — вздыхает Стас. — Слушай, а ты уверена, что это он?

— А кто еще?! — возмущаюсь я. — «Ира, прости», — передразниваю. — Теперь вся округа знает, что у меня кто-то завелся. Еще и книгу притащил, по любому это Элли его надоумила.

Стас вздыхает и что-то невнятно бормочет себе под нос. Я, наконец, замечаю маршрутку и машу рукой, чтобы та остановилась.

— Он вчера слег с температурой, — признается парень. — К ночи ему хуже стало, сказал, что отлежится пару дней дома.

— С температурой? — захожу в транспорт и оплачиваю проезд. Протискиваюсь в самый зад маршрутки. — Это херово. Скорее всего, началось заражение раны. Если жар не спадет, ему срочно нужно в больницу.

— Погоди-погоди! — встревоженно перебивает Стас. — В смысле, заражение?

— В прямом, — усаживаюсь на свободное место. — Рана глубокая, да и я могла плохо продезинфицировать. Он хоть повязку менял?

— Черт его знает…

— Проверь рану, — советую я. — Увидишь воспаление или гной, тащи его в больницу.

Стас несколько секунд молчит, явно обдумывая мои слова. Я бросаю взгляд за окно, проверяя, где мы едем. Выходить еще рано.

— Он не пойдет в больницу, — отрезает Стас. — Короче, Ир. Можешь приехать и посмотреть его?

— Что? — возмущаюсь я. — Я же сказала, больше не втягивайте меня…

— Я знаю, знаю!

Какая-то бабка начинает возмущаться, что мы слишком быстро едем, и ей начинает поддакивать половина салона. Водителю приходится сбавить скорость, и я мысленно скулю. Ну, опоздаю же!

— Это последний раз, Ир, — просит парень. — Назар тупой, как баран. Он не пойдет в больницу. А я вообще не секу в медицине. Хотя бы просто посмотри и скажи, что нам делать.

— Я сейчас на работу еду, — отрезаю я, надеясь, что Стас оставит меня в покое.

— После. Пришли адрес, я заеду.

— Мне нужно в аптеку за лекарствами для бабушки, — новая отмазка.

Ну, не хочу я ехать к Назарову и смотреть его рану! Зарекалась же вообще с ним дел не иметь.

— Я куплю, пришли названия. Деньги потом вернешь.

— Они по рецепту…

— Заедем по дороге тогда, возле дома Костяна есть аптека. Пожалуйста, Ир. Это займет всего ничего, и больше ты нас не увидишь…

Я кривлюсь, пытаясь собрать все свои силы, чтобы отказать парню. Позвонила, блин, на свою голову. Скажу «нет», тогда совесть замучает. Костя ведь, правда, не пойдет в больницу, а без должного лечение все только ухудшится. В принципе, я знаю, как остановить заражение, но я ведь не врач! Но если не проверю рану, то пойдет заражение крови, а после и смерть. Смогу ли я простить себе такое?