Молчу.

    - Тогда я вам скажу. Нет, Виктор Станиславович, вы жертва. А вот то, что случится дальше, вы заслужили своей упертостью, наглостью, самоуверенностью. Ну, так что насчет извинений?

    Опять бензин, льют на лицо, мешок пропитывается мгновенно, так и задохнуться недолго. А следом Прорывная прижимает к земле, заставляет ссутулиться, едва не заскулить.

Осознаю себя сидящим на корточках. Руки к голове - тот же мешок, не сняли. Оказывается, намочили его не весь, лишь слегка на подбородке, иначе бы и правда задохнулся. Воздуха и так мало, а через плотную ткань каждый вдох-выдох с трудом осуществляется. Задыхаюсь. Пытаюсь его сдернуть, порвать - не выходит, завязали сзади так, что не развяжешь. Сам он крепкий, плотный. Продолжаю пробовать, конечно.

- Эй, - кричу - в ответ тишина. Прислушиваюсь - будто и нет никого. А бензином-то как воняет. Одна искра - и я труп. Жить-то хочется, еще сильнее, чем раньше.

Заставляю себя пошевелиться, шарю по полу руками, нужно найти что-то острое, чтобы освободить голову.

Надо выбираться отсюда, но как? Вера там, наверное, с ума сходит.

Телефона, конечно, нет. Карманы пустые, ни портмоне с таблетками, ни мобильного, ни спичек.

Прорывная прокатывается по коже, как бы напоминает, на что похоже текущее положение.

Дурят меня. Просто в очередной, бл*дь, раз напугали. Пора бы уже понять, что никто больше не будет жечь! Эта форменная дикость живет только в моей голове. А они и рады попользоваться. Интересно, видать, посмотреть, как люди от страха трясутся, когда им никакого физического вреда не нанесли.

Снова один на один с триггером. Не с Чердаком, тот в прошлом, ни с Настей, она вообще тут ни при чем, слишком запуганная, чтобы стать угрозой. Нет больше врагов у меня. В голове только. Сам себе угроза. И близким. Рычу от злости.

Анатолий Петрович про баб говорил, кажется. Про разных. Которые предают, ударяя в спину, и потом лучше уж к стене, чем к кому-то. Сквозь боль хватаюсь за эти мысли, чувствуя, что спасение где-то рядом, но они разбиваются о сомнения, рассыпаются. Нужно остановиться, подумать. Подумать сейчас.

Однажды я влюбился и сгорел заживо. Сначала кожа, потом мясо до костей, потом душа. Стала черной, проклятой. Меня считали чудовищем, никто не верил и не доверял, причем секрета из отношения не делали. Каждый день, каждую минуту я знал, что нельзя пережить то, что я пережил, и остаться прежним. Сохранить рассудок. Меня считали насильником, у которого к тому же и съехала крыша, ко мне относились хорошо, но всегда ждали чего-нибудь эдакого. И я сам себе перестал верить, считая непредсказуемым, опасным. Возненавидел себя, свое тело, свою сущность. И был уверен, что это заслуженно. Как любое попавшееся в ловушку животное, начал обороняться: каждая пострадавшая клетка моего тела отчаянно болела при каждом ласковом прикосновении, отсылая сигнал в мозг, чтобы опасался, бежал, прятался. Напоминая, что может быть, если поверю...

Это все так туго сплелось, куча узлов, попробуй распутай, шаг в сторону - боль, надежда - боль, попытка любить - боль. А потом у меня появилась Вера. Которая взяла за шкирку и хорошенько встряхнула с помощью доверия, нежности, любви.

Она радовалась этому. Такая чистая, искренняя, верная, надежная, будучи всегда рядом, захотела, чтобы я повернулся к ней спиной, и прижалась к моим изуродованным лопаткам, поцеловала между ними мягкими губами, провела по уродству нежными пальцами, оставаясь при этом такой же чистой, как была раньше. И тогда я подумал, что может быть, не все потеряно.

Держусь за голову, будто она тяжелая, помогая шее не уронить ее, поднимаюсь на ноги.

Некоторое время хожу по стенке, ощупывая камеру заключения, натыкаюсь на дверь, но она заперта. Дергаю, толкаю, стучу ногами, глухой стук отдается в ушах, ноге возвращается вибрация металла. Наверное, они приедут за мной. Хотели же сюрприз сделать. Или это он и есть?

А если не приедут? Пытаюсь взломать дверь. Этот гребаный мешок изводит, пытаюсь сорвать его, ору, да из какой ткани он, бл**ь, сделан?!

    Вдруг слышу какой-то подозрительный звук. Тут еще и крысы, что ли?

    Но нет, на животных не похоже. Равномерное дребезжание, похожее на вибрацию... Падаю на колени, ползаю по полу. Только звони, кто бы ты ни был, продолжай звонить. Вызов обрывается. Новый следует где-то через полчаса, и наконец нахожу мобильный в куче строительного мусора. Провожу по экрану.

    - Белов, привет, - прохладный, наигранно-официальный голос Кустова. - Я по делу. У тебя же есть номер сотового Алисы? Бабы, из-за которой ты в ДТП угодил весной, помнишь такую?

    - Помоги, - говорю, перебивая. Голову опять обносит. Наклонился, и так вышло, что вдохнул ядовитые пары.

Кроме нескольких ударов в машине, меня не били, не пытали, не оскорбляли даже. А мне так больно, что на все готов был, лишь бы освободить лицо и глотнуть воздуха.

    - Алле? - переспрашивает он. - Чего ты там бормочешь?

    - Тём, помоги, - хриплю. В горле, оказывается, так сухо, плюс мешок приглушает звук, приходится говорить в микрофон. Черт.

    - Вик, ты где? Что случилось?! Мать твою, не молчи, - кажется, он, наконец, испугался.

    - Не знаю, - шепчу, как могу громко.

    - Опять накрыло?

    - Да. Найди меня. Быстрее.

    - Жди.

     Отключается. А следом отключаюсь я сам, Прорывная достигает двадцатки, унося за собой, крепко повиснув на шее.

    - Бело-о-ов! - Басовый знакомый голос возвращает в реальный мир. Приподнимаюсь на руках, затем медленно сажусь. Чуда не случилось, мешок все еще на месте, запах бензина стойкий, по-прежнему режет ноздри, но, кажется, я слегка адаптировался. Пытаюсь сорвать ткань с лица и от бессилия, чувствуя, как Фоновая тепленькой волной прокатывается по телу, рычу. Или кричу. Звук получается жутковатый, но достаточно громкий, чтобы услышали из-за стены.

    Раздается звонкий щелчок, лязг, потом скрип открывающейся двери. Через плотную ткань нихрена не видно, но стало светлее. Меня дергают за плечи.

    - Твою ж мать! - злится Артем, пытаясь сорвать мешок, ощупывает его. - Ты как всегда, неудачник, вляпался! Не снять, я сейчас, подожди.

    - Эй, стой! - Не хочу, чтобы он уходил. Хватаю за плечо, держу крепко.

    - Пошли, - дергает меня вверх, помогает встать на ноги, перекидывает руку через шею, тащит. - У меня есть нож в машине.

    - Горло мне перерезать?

    - Хорошая идея, но не сегодня.

    Прислоняет меня к обжигающему капоту машины. Я тут же сползаю вниз на корточки.

    - Ты как? Держись, брат, - он снова рядом, оттягивает мешок так, что пережимает веревкой горло, и я едва не задыхаюсь, но это длится несколько секунд, после чего он, наконец, освобождает меня и отшвыривает мешок в сторону. Я тут же падаю на колени и жадно хватаю свежий, сладкой болью наполняющий легкие воздух.

    - Кто так с тобой? Сука, полицию вызвать? Или сами разберемся? - Артем собран, напряжен, руки сжаты в кулаки - готов к бою. Знаю я этот его взгляд - не стойте на пути. В детстве всегда был мне сигналом бежать. Внезапно улыбаюсь. - Ну так что?

    Отрицательно качаю головой, припоминая, что стало с Костиковым, его бизнесом и всеми теми, кто с ним хоть как-то связан.

Анатолий Петрович со мной не закончил, он не ожидал, что от одного запаха топлива я способен отключиться. Даже пульс мне, кажется, щупали. Растерялись и... уехали за помощью? Нужно уносить ноги, пока не вернулись.

    Прорывная снова пытается подчинить. Наверное, это отражается на моем лице, так как Кустов матерится, накидывая на меня свою ветровку, я тут же упаковываюсь, застегиваю молнию до горла, после чего забираюсь в машину.

    - Где твои таблетки?

    Киваю в сторону старого гаража, в котором находился. Сколько же времени я там пробыл в отключке? На улице темнеет, закат такой красивый сегодня, яркий, на полнеба. Думал, и не увижу больше никогда. Даже свалка-промзона, где мы находимся, видится сейчас живописной и завораживающей. Артем срывается с места, на ходу включает фонарик на телефоне, возвращается через несколько минут, протягивая мне портмоне, ключи от «Кашкая».

    - Заглянул внутрь, таблетки твои на месте. И деньги. Значит, это не ограбление?

    Качаю головой. Горло все еще саднит, рот открывать не хочется.

    - Не можешь ты жить скучно, Вить. Вечно какая-то хрень с тобой случается. Гараж был закрыт снаружи на щеколду. Ты бы сам не выбрался. Хорошо, что у меня все еще подключена возможность поиска твоего мобильного.

    Тем временем я достаю таблетки - не те. Те, что с собой - не помогут, Прорывную не заглушат. Тяжелая артиллерия осталась дома. Утром собирался в спешке, забыл положить.

    -  Хреново?

    - Да. Поехали домой скорее.

    - В больницу, может? У тебя кровь на лице.

    - Домой, мать твою. Езжай! - опускаю козырек, открываю зеркало, рассматриваю лицо: фигня - губа разбита и небольшой синяк на скуле. Глаза, конечно, бешеные, очки бы надеть, оглядываю салон в поисках Артеминых - не нахожу.

    Кустов протягивает мне салфетки, поворачивает ключ в замке зажигания, и машина срывается с места. А я тщательно вытираю лицо и шею, откидываюсь на сиденье, позволяю векам сомкнуться, отсчитываю импульсы.

    - Хей, ты давай держись. Белов, не уплывай. Ты же можешь, так долго жил без эпизодов.

    - Пытаюсь.

    - Пытайся лучше, - бормочет Кустов. Сам бледный, взволнованный, двигается резко, дергано. Нервничает, что ли? - Тебе телохранителя нанять, может? Скинемся всей семьей на большого дядьку, будет таскаться за тобой всюду, у толчка караулить. Стоит ненадолго отвернуться, ты опять в подвале, Вик! Кто маньяк на этот раз?

    - Черт, заткнись. Это с работой связано.

    - Хей-хей, ты глаза не закатывай, - он несильно ударяет кулаком по моей ноге, я резко отталкиваю его руку и получаю ощутимый толчок в плечо. - Ты еще тут? Вик, пошли уже Настю к дьяволу, в прошлом они с Чердаком. У тебя сейчас все по-другому. Никто больше не будет мучить тебя ради удовольствия. Давай, говори, чего эти твари хотели. Будем разбираться.