Но я могу… Быть может, мне все же по силам… сделать его счастливым. Тимур сказал, что хочет брата или сестру для нашего сына. Что, если…


Обхватываю ладонью низ живота. Шансы на то, что я забеременела, конечно, ничтожны. И, если я не ошиблась в муже, это вообще мой последний шанс. А потому я готова за него побороться, несмотря ни на что.


Как же быстро все меняется в зависимости от нюансов. Еще ночью от самой только мысли о возможной беременности у меня живот сводило от страха, а сейчас… я подписываюсь на это сама. Добровольно. Без всякого принуждения. Потому что понимаю Тимура намного лучше. Потому что восхищаюсь им… и, наверное, даже люблю. За человечность. За внимание ко мне. За готовность пожертвовать собственной мечтой в угоду обстоятельствам.


Я буквально слышу звук, с которым ломаются, крошатся льды, сковавшие мое сердце. Это странный треск — шур-шур-шур… От которого мне все сильней хочется плакать. Впервые за долгое-долгое время я чувствую, что, может быть… только может!.. для меня еще не все потеряно. И я хоть на что-то сгожусь. Если сумею сделать его счастливым так, как того заслуживает этот невероятный мужчина.


— Олесь, ты в порядке?


Отпускаю край раковины, мну затекшие, потерявшие чувствительность пальцы.


— Да… Да, я сейчас.


— Открой!


Шагаю к двери, проворачиваю замок, но и он не сразу поддается моим неловким рукам. Тимур шагает внутрь, оттесняя меня в глубину ванной. Сканирует взглядом пространство. Распотрошённую коробочку, неполный стакан воды. Еще немного — и его взгляд сосредоточится на мне. Испытывая. И предупреждая это, я сама шагаю к нему. Обнимаю, не глядя, прячу лицо на широкой груди… Тимур, кажется, совсем не ожидал от меня такого. Он теряется… Этот сильный большой мужчина теряется. Застывает в моих руках ледышкой, но, когда я уже начинаю жалеть о своем порыве, неожиданно поднимает руку и накрывает мой затылок поверх волос.


— Все хорошо?


— Да.


— Тогда… что случилось?


Веду ладонью вниз по его бедру, пока моя ладонь не касается его ладони. Нерешительно закусываю губу и переплетаю наши пальцы.


— Как думаешь…


— Ну, говори!


Судорожно выдыхаю:


— Если я буду очень стараться… может так получиться, что тебе меня будет достаточно? Ты… мог бы… мог бы стать счастливым?


Нет. Конечно, нет. Я знаю! Тимур достоин самого лучшего… Но ведь у нас с ним — без вариантов. Мы в одной связке. Он сам так решил. В страхе зажмуриваюсь. Сердце колотится, едва не выпрыгивая из груди.


— А ты? Ты… могла бы?


Недоверчиво откидываюсь в его руках. Мне все еще ужасно неловко, но его вопрос… его чертов вопрос добавляет мне смелости, и я поднимаю взгляд.


— Да, — облизываю пересохшие губы. — Ты мне нравишься. Очень… Думаю, если мы перестанем друг друга донимать, я вполне могу стать счастливой.


— Ты не донимала меня.


— Да. За мной числится гораздо худшее преступление. Но если ты сможешь отсрочить казнь… — неловко растираю руки, потому что даже мне самой собственные слова кажутся ужасно напыщенными. — Я сделаю все, чтобы заслужить прощение. Все, что угодно, Тимур.


— Нет. Так дело не пойдет.


Мое сердце останавливается. Подпрыгивает в груди и, оборвавшись, ухает вниз.


— Правда?


— Ты не должна стараться одна. Я… тоже был не прав. Поддался ярости.


— По крайней мере, тебя можно понять.


— А тебя?


— А тут как посмотреть. Скорее нет, чем да. Теперь я понимаю, что у меня был выход, а тогда казалось, что — нет. Я боялась что-то менять, Тимур. И от этого мы все пострадали. Наверное, это неправильно, что такому смелому человеку, как ты, досталась такая трусиха.


Он молчит. Смотрит на меня, что-то там себе думает… И молчит. А пространство вокруг нас будто потрескивает, а может, это снова те льды, взявшие сердце в плен? Не знаю…


— Мы над этим поработаем.


— Правда?


Наверное, в моем голосе прозвучало слишком много надежды. Слишком много внутренней боли, которую я не хочу на него вываливать, потому что… не желаю, чтобы он знал, какое я на самом деле ничтожество. Я постараюсь стать лучше. Для него — постараюсь. И эта улыбка на его губах… Еще не мягкая. Далеко не нежная… Но уже улыбка. Это ведь добрый знак, так?


Опускаю взгляд, убираю ладони. Вновь касаюсь его ладоней, спокойно повисших вдоль тела. Но этот покой — обман. Его мышцы каменно-твердые от напряжения, которое только это и выдает.


— Как ты думаешь, твои родители… они нескоро вернутся?


— Если Дамир не запросится к тебе, думаю, они проведут с ним весь день. А что?


Я не могу этого объяснить. Мне не хватает смелости. Поэтому я говорю совсем не то, что планировала.


— Он может рассказать им о Гураме.


— Они не станут расспрашивать.


— Я знаю, но он ребенок… И у него не отшибло память.


— Считаешь, я поторопил события, назвав его своим сыном?


— Нет. Он слишком маленький. И ничего не понимает. Лучше так. А потом… все другое забудется.


— Что-то подсказывает мне, что ты не к этому вела наш разговор.


Молчу. Терзаю зубами губы, пока он не прекращает это все одним движением. Просто высвобождает свою ладонь, поднимает ее вверх и мягко касается пальцами рта.


— Можносегоднявсебудетдлятебя? — выдаю я скороговоркой, иначе мне просто не хватит смелости.


— Для меня?


— Да. Я хочу… чтобы тебе было хорошо.


— Мне хорошо с тобой.


— Но будет лучше, если ты не будешь каждый раз думать…


Не договариваю. Но Тимур понимает меня без слов. Ему будет лучше, когда он перестанет думать о моем удовольствии и перестанет себя сдерживать. Знаю, что секс — это не решение наших проблем. Но Тимур был так добр ко мне, так заботлив, что мне хочется отплатить ему хоть чем-то. Нерешительно касаюсь резинки на его штанах-карго и медленно поднимаю взгляд вверх. Я знаю, что ему сложно переступить через себя. Наверняка он из тех любовников, от которых женщины пищат в постели, и, когда этого не происходит, Тимур, невольно начинает думать, что дело в нем. Каким бы он ни был самоуверенным.


— Ты ни в чем не виноват. Я хочу, чтобы ты понимал это. — Он хмурится и смотрит на меня упрямо. Облизываю губы. Веду пальцами вверх по его лицу, разглаживаю тревожные складочки. — Мне будет хорошо, если хорошо будет тебе.


Задираю футболку. Провожу вверх по мышцам пресса. Очерчиваю кубики, выступы и впадинки, и дальше вверх по безволосой груди. Чувствую, как он расслабляется. Медленно, будто заставляя себя сделать это усилием воли. Помогает мне стащить футболку через голову и небрежно отбрасывает ту в сторону. Обхожу Тимура по кругу. Касаюсь, как, наверное, Микеланджело касался своего Давида. Щедро делюсь дрожью, сконцентрированной на кончиках пальцев. Захожу за спину. Касаюсь губами лунки позвоночника, будто пробуя на вкус, веду языком вниз. Он шипит, и я настороженно замираю, прижавшись лбом между его лопаток. Меня слегка потряхивает, потому что никогда раньше я такого не делала. Не ласкала мужчину так. Никому из них это не было нужно, а уж мне — так и подавно.


— Продолжай, — сипит он. — Почему остановилась?


Требовательный. Жадный. Ненасытный. Как и любой мужчина. Но в то же время я знаю, каким заботливым, каким щедрым он может быть, и осознание этого все для меня меняет.


Продолжаю. Веду пальцами по его ребрам, косым мышцам пресса вниз по стрелке, уходящей под резинку штанов. Спускаю. Обхватываю ладонью его внушительную эрекцию и, хорошо помня, как он любит, с силой сжимаю пальцы и прохожу вверх-вниз. Шипение, которое слетает с его губ, становится резче, отчетливее. И, может быть, я что-то делаю не так, но он мне не мешает. Грудь, которой я вжалась в его широкую спину, тяжелеет. Соски наливаются и вытягиваются, становясь восприимчивыми к малейшему движению Тимура. Он просто дышит. Его спина вздымается и опускается. То сильнее надавливая, то ослабевая соприкосновение тел, и эти нехитрые движения для меня — самая лучшая ласка. В который раз облизываю губы. Снова выхожу вперед. Озираюсь. Скидываю с дивана подушку и становлюсь на нее коленями. Тимур хмыкает. Сгребает волосы в ладонь и запрокидывает мою голову. Смотрит. И я смотрю. Обхватываю его головку губами, максимально, насколько могу. Ласкаю уздечку языком. Крылья его красивого идеально вылепленного носа подрагивают. Хватка на волосах становится жестче. Но я успела его изучить. И это меня не пугает. В какой-то момент он начинает меня тянуть с особенной настойчивостью. Я выпускаю его изо рта и просто жду, что он скажет.


— Тебе хоть нравится это? Самой… Тебе это нравится?


Я теряюсь. И он тут же это замечает. Отступает в сторону, но я не даю. Потому что, наконец, понимаю. Да! Мне нравится! Все, что он делает со мной. Все, что я делаю с ним… Доставляет мне удовольствие.


— О, да. Нравится. Очень…


Мгновения, в течение которых он что-то для себя решает, тянутся бесконечно долго. Мы так и провожаем стоять. Он — в одной эрекции. И я, полностью одетая, на коленях.


— Тогда расстегни пуговички и продолжай, — спустя миллионы лет говорит Тимур, глядя на меня через опущенные ресницы.


— Ты хочешь, чтобы я разделась?


— О, да, — повторяет он за мной, — ты очень… очень красивая, Олеся. Знаешь?


Стараюсь не расплакаться. Оказывается, я совсем не привыкла к комплиментам. Если Гурам и говорил мне их, то когда-то давно. Может быть, еще в самом начале наших отношений.


Улыбаюсь. Тянусь к пуговичкам на простом ситцевом сарафане и останавливаюсь, не решаясь спустить бретельки.


— Сними.


Кусаю губы и одним движением плеч спускаю свой сарафан до пояса. Его взгляд тяжелеет. Обволакивает всю меня, метит.