— Мама, ну чё ты? Ма, — захлопал глазами юноша, не находя слов.

— Вдруг умру, а мы так и не увидимся, — углубила драматизм мама, ловя смятение «котёнка». — Коляша, мальчик мой…

На этот раз мальчик не сплоховал, а тут же надавил на болевые точки матери.

— Я такой голодный, ты не представляешь, — схватился за голову он. — Этот изверг, — Коляша указал на остолбеневшего друга, упитанного блондина, — когда я был за рулём, сожрал все бутеры мам Лены, а мне на заправке даже булочку не дал купить, садист.

Дачница задышала порывами, плач одинокой матери потерялся в обязанностях заботливой хозяйки. В одно мгновение в носовом платке она погасила стенания и объявила:

— Ой, бедные, проголодались, пойдёмте в дом. Что это я вас тут на холоде держу? Тимур, проходи, проходи, не стесняйся.

Сытый «изверг» несмело ступил на крыльцо и ответил задире гневным взглядом и непристойным жестом.

Мама в шутку шлёпнула задиру и остановила конфликт:

— Тимур, успокойся, а то я не знаю, что мой сын балабол, и бутерброды он не ест, и не ел никогда. Мы в детстве с ним даже в «Макдональдс» не ходили. И это святая правда.

— Видишь, Тим, какое трудное детство у меня было, полуголодное. Одноклассники набирали калории в «Маке», а я драл связки на сольфеджио, — не унимался голодный сын и, как кузнечик по траве, скакал по террасе в своих до сумасшествия дорогих кроссовках.

Тим, скривив губы, отмахнулся, усталость от семичасового переезда дала о себе знать, во взгляде появилось раздражение.

— У меня готово всё. Закуски, салаты, рулет, — тембром драматического сопрано успокоила хозяйка требовательный музыкальный слух Тима. Тимур и Коляша, Тим и Никки, — два закадычных друга и вокалиста набирающего популярность в Москве музыкального бэнда.

— Я стол накрываю, — продолжала ласкать слух Тима хозяйка, — только гости-то где? Коля по телефону сказал, что гости едут и завтра приедут.

Коляша пожал плечами и блеснул глазами, а Тим промямлил:

— Тут. Щас будут.

— Тима, я твоих родителей ожидаю, Льва Павловича, Елену Юрьевну, — пояснила мама, — да и всех ребят из группы. Где Денис? Майк?

Тим прищурился и поднял голос на тон, пришло его время лепить пародии:

— А что, жертва голодомора не рассказала? — Стрела попала в цель, и Никки рассмеялся, тёмные волосы заволновались на его стройной спине. А Тим кашлянул от фальцета и продолжил классическим баритоном: — Ох! Ребята и родители выезжают сегодня ночным поездом и, как и было оговорено, — Тим с ехидством посмотрел на друга, — к вам попадут завтра утром. Это ваш голодный рвался к родному столу, мы в три ночи выехали, трэш! — Он тряхнул львиной гривой. — А отец с аппаратурой, инструментами не хочет в темноте по автодорогам ползти. Да и выспаться ему надо нормально, а не водилой руководить. Он же дремать не станет, весь мозг водителю вынесет, а мама с ума сойдёт. Так что гости поездом.

— Мы встречать поедем, — добавил Никки.

— А кто же тут? — потеряла мысль мама Ника. — Тимур, ты же сказал, гости тут.

— Ну да, — промычал Тим. — Я устал, в общем, дико. Первый раз семь часов за рулём. Голодный-то наш дремал до рассвета. Так голод легче переносить. Он всё затеял с гостями. Пусть сам докладывает.

— Да, и машина у тебя новая. Первый раз вижу. Отец купил? — спросила хозяйка дома.

— Это отец себе новую купил, она в гараже стоит, или мама за рулём. Мне свой джип старинный отжалел, лет двадцать ему, наш с Никки ровесник. Отец на нём и не ездил почти, мама его возит всю жизнь. Он у нас царь. Так что джип этот расконсервировали, классный, немецкий. Салон кожаный, электроника устаревшая, но это по мне, я за механику. Я вообще на мистическом уровне с автомобилем общаюсь. Мой конь, короче.

— Вот я и не узнала вас. Я думала, отец привезёт завтра всех, прямо с поезда. А тут грохот, визг. Думала — опять новые дачники, будь они прокляты, ралли устроили. Они фотки ещё делают, когда тормозят, чтобы песок в камеру ударил. Это у них круто считается, — возмутилась хозяйка и набросила скатерть на стол. Старинный буфет радостно скрипнул дверцей, довольный тем, что опять правит балом. — А где ж это вы выступаете? Я ни одной афиши не видела, в Интернете пусто. Я уж и не знаю, как хвастаться? Что людям говорить? — спросила она, подкладывая салфетки к столовым приборам.

— Скажи, что мы только для НЛО лабаем. Круто будет. Зашибись, — отшутился её сын, хватая маринованный корнишон с хрустального блюда.

— У нас концерт на закрытой вечеринке, — пояснил Тим, пропуская мимо ушей ответ друга. — Завтра. Где-то в непроходимых топях, здесь, под Минском. Болота партизанские. Мы с Никки впервые, а отец с мамой раза два ездили, давно правда, я ещё в школу ходил.

— Что это за вечеринка на болоте? Для кого? Для лосей и медведей? — сострила мама Никки и жестом пригласила сыночков к столу. На кухне засвистел чайник.

— Место секретное. Мам Лена приказала не болтать, — сказал Ник и налил в тарелку томатного соуса, который его мама готовила сама, — поэтому и в гостиницу никто не селится, типа частный визит.

— Сколько страсти-то, — хмыкнула мама и подбросила котёнку горячую картофелину, политую золотом топлённого масла.

— Вечеринка, вернее, ночное бдение, — продолжил Тим, проглотив уже несколько картофелин и солёных груздей, — намечается у старого приятеля моих родителей. Отец волнуется очень, мама его с ложечки кормит последние два дня. Этот их приятель, мы с Никки даже имени не знаем, — друзья переглянулись, — маститый бугор, у него завтра днюха, юбилей. И гости его все при чинах, с самого верха, поэтому и место секретное. И мне, тёть Алла, не по себе тоже. На концерт идёшь — там любят тебя давно, наши треки по сто раз слышали, лайкали… Как к родным, словом. А тут что за публика? Они нас знать не знают. А этого бугра подвести нельзя, родители тащатся от него, говорят, он помогал им сильно. Это он отца в златоглавую выпихнул, в нужные круги. И деньгами тоже помогал, не жалел. Видел, конечно, что отец — талант от Бога, вот и…

— Ага, пап Лев привык, не успеет к грифу прикоснуться — фаны стены выносят, — перебил друга Никки, выбирая вилкой лук из салата, который подсыпала ему в тарелку мама. — Прикинь, мамуль, а тут дядьки-пузаны живут только в репертуаре Баскова. Весело будет! — очень бодро для жертвы голодомора протараторил Коляша.

Мать прильнула к сыну и провела рукой по шёлку его волос, спадающим на глаза.

— Сынок, — прощебетала она, — ты говорил, что вы никогда не играете на корпоративах, только концерты.

— Алла Николаевна, — отозвался вместо Ника его друг, — Ник не соврал, всё так. Отец с самого начала пути определил наш вектор — никаких жующих фейсов на выступлении. Нам за один корпоратив по пятьдесят тысяч чужих денег сулят, а то и больше, но отец категорично сразу — «нет», даже не дослушивает. Говорит, кто за баблосом гонит — талант теряет.

Коляша поцеловал мамину ладонь и подтвердил мысль Тима:

— Всё по-прежнему. Мы его поддерживаем, пап Лев — мужик правильный, справедливый. А кореш его минский — тоже мужик хороший, правильный. Молодого Палыча сильно выручал, деньги ему давал, не считая. Мам Лена всего не знала, хотя у этого кореша долго трудилась заместителем, пока с нашим бэндом в Москву не свалила.

Тимур бросил взгляд на открытую дверь кухни и втянул носом сочный запах мяса — это нашпигованная чесноком свиная лопатка похрустывала в духовке. Мама Никки улыбнулась — нос Тима почти пульсировал, как передающая антенна.

— Вот ведь аромат, — сказал он и сглотнул слюну, а потом усилием воли заставил себя продолжить начатый рассказ: — …Помогал. Первый альбом в Москве записать и двинуть помогал… Когда отец в неадекват откатился, здесь ещё, до златоглавой, так этот бугор его вылечил у своего знакомого нарколога, потом и с мамой помирил. Семью нашу склеил разбитую.

— Ах-ах, вот кому ты своим рождением обязан! Природа долго противилась такой случайности! — Ник искрился колкостями, но его мать нахмурила брови, не тронутые сединой.

— Коля, замолчи! — остановила она поток едких слов. — Хватит точить своё жало! Дай с толковым человеком поговорить, мне теперь понятно всё становится. Ты никогда до конца ничего не расскажешь, у меня после твоих пояснений больше вопросов, чем ответов, голова кругом. Ты кушай, Тимур, сейчас мясо готово будет, — засуетилась мама Никки и умчалась на кухню, обхватив лоб рукой.

Тим одолел первую волну голода и теперь просто рассматривал блюда на столе: грибы белые в кольцах лука и в сметане, рыба белая и рыба красная на постели из долек лимона, картошечка, одна в одну круглая, маленькая, как орешки грецкие, блестит, маслом облитая, пирожки, буженина, окорок, холодец, курица, блинами набитая, паштет из печени, салаты и колбаса домашняя… Тим вздохнул всей грудью, по-молодецки, и завалил свою тарелку холодцом, а на самый краешек плюхнул хрену.

— Вот ведь умничка, — сказала хозяйка Тиму, выходя из кухни. В руках она держала новое блюдо с волшебным дымом. — Кушай, кушай! И ты, Коляша, не отставай.

О больной пояснице она забыла и, как девица на выданье, порхала вокруг гостей.

— Мамуль, супер!.. Мамуль, улёт! — время от времени выдавал сыночка.

— Улёт!.. Супер! — вторил ему друг.

— Сейчас ещё морса клюквенного принесу, — подскочила хозяйка. — Только я спиртного не припасла. Ни для кого, правильно?

Тим кивнул.

— Вот ведь! — просияла мама Никки. — А то отец журил меня, «Беловежской» заставлял взять Льву Палычу. Еле выдержала атаку.

— Ни-ни! Папа Лев в трезвости живёт с самого рождения этого обжоры, — сказал Ник и махнул куриной косточкой в сторону друга. — Даже не курит. Бросил. У нас закон трезвости. Кто примет — сразу на вылет, наши даже квас не пьют. Прикольно?

— Правильно, — воскликнула мама Никки. — Я очень поддерживаю. Все бы так. А то столько пьющей молодёжи, просто жуть берёт. Если бы ты пил, — она перекрестилась и посмотрела на сына, — или, не приведи Господь, ещё что — меня бы сразу не стало. Невыносимо наблюдать, как родное дитя топится.