— Посмотрите, какие девочки! — произносит кто-то с пьяным вожделением.

В зал только что вошли три девицы и сейчас стоят у входа, словно свежий, еще не распакованный товар. Взгляд больших раскосых глаз одной из них скользит по Марку. Брюнетка — не промах. Она подмигивает ему, и все обращают на это внимание.

— Ты знаком с ней? — спрашивает у Марка кто-то из его окружения.

— Да.

— Тогда зови их всех к нам!

Танец заканчивается. Я смотрю на Марка — увы, с ним мне ничего не светит, он никак не отреагировал на то, что я танцевала с другим… Отхожу в сторону, сажусь за свободный столик.

— Ну, давай, познакомь нас! — не унимаются парни.

Он встает и направляется туда, где стоят приглянувшиеся им красотки. И уже через пару минут возвращается к парням вместе с ними.

— Сейчас мы все устроим! — суетятся мальчики.

— За знакомство! — поддерживают девочки.

Упругая грудь брюнетки нависает над Марком. Ревность. «Это самое ужасное из всех знакомых мне чувств», — думаю я. Всеми частями своего соблазнительного тела девушка демонстрирует Марку свой интерес. Слов не требуется. Всем все очевидно. Такой напор отпугивает даже блондинку, она уходит на танцпол.

В клубе многолюдно и накурено. Временами мне кажется, будто за дымом я не вижу не только лиц, но и очертаний фигур. Однако ничто не мешает мне чувствовать боль. Я бросаю взгляд в спину Марка, желая лишь одного — передать ему свои чувства и эту боль… Внезапно он оборачивается, смотрит мне в глаза. Он все понимает — подсказывает мне мой отягощенный шампанским ум.

* * *

Марк подходит ко мне вплотную. Я вижу его бледное в свете прожекторов, мокрое от напряжения лицо. Оба молчим. Он берет мою ледяную руку, и я инстинктивно делаю шаг назад, пытаясь вырваться. Но, не справившись с опьянением, падаю и больно ударяюсь об пол, сверкающий разноцветными огоньками подсветки. Неудержимо катятся слезы: они застилают мне глаза, мешают дышать.

— Сволочь! — выкрикиваю я, словно тону и только что вынырнула из воды.

У меня сдают нервы, и все чувства, которые я так долго копила внутри, вырываются наружу. Я трясусь в истерике, захлебываюсь эмоциями, не контролируя движений:

— Ты всегда такой, да? Со всеми? Сволочь!

Надо же… Это так смешно и так глупо! Я запрокидываю голову и хохочу, глядя ему в лицо. В трясущихся от волнения руках — полный бокал шампанского. — Вот тебе! — липкая жидкость растекается по его удивленному лицу.

Но нет, это еще не все…

Теперь его очередь. Раздается мужской вопль. Звериный рык. Далее следует удар такой силы, что на несколько секунд мне кажется — музыка стихла и все замерли, хотя она продолжает играть, и большинство пар все еще танцуют…

Бутылка вина, каким-то непостижимым образом оказавшаяся у Марка в руках, вдруг пролетает над моей головой. Затем возле барной стойки минует лысую голову бойкого бармена и врезается в стеллаж. Именно грохот его падения и звон хрупкого стекла заставляют всех встрепенуться. Меня словно измельчили в порошок. Бах! И вот уже в счастье больше не верится, а обида льет через край.

— Я ухожу! Хочу быть одна! Всегда! — кричу я.

* * *

Вечер кажется бесконечным. Мы стоим на улице. Фонари рассеивают вокруг ровный, беспокойный свет. Марк выглядит очень серьезным и потому кажется мне еще более чужим, чем тогда, когда сорвался, швырнув бутылку в суматохе клуба. Я ничего не понимаю — ни этой безобразной выходки, ни его, ни себя.

Его красивое, злое лицо, обращенное ко мне, не дает мне покоя. Есть в нем какая-то колдовская сила, которая всегда заставляет меня трепетать.

— У тебя сейчас очень упрямое выражение лица, — говорит он.

— Я никуда с тобой не пойду! Слышишь! — эмоции вновь захлестывают меня.

— А я тебя никуда и не зову…

Вдруг он берет меня в охапку, перекидывает через плечо и несет куда-то по пустынной, темной улице.

— Оставь меня! Отпусти! Пойди и выспись, — кричу я. — Может, станет легче!

Он идет медленно, никак не реагируя на мою истерику.

— Не трогай меня после своих девиц! Ты мне противен!

Я извиваюсь, как могу, царапаю его со всей страстью, на какую способна. Его то и дело заносит. Наконец, устав и решив отдохнуть, он ставит меня на дорогу.

— Ненавижу тебя, слышишь, — говорю я уже тихо.

Иду на автобусную остановку, сажусь на скамейку. Он садится рядом. Время словно засыпает — мы долго, очень долго сидим в безмолвии. Я бодрюсь, но меня клонит в сон. Мимо проезжают машины. Периодически в кармане Марка тихо звонит телефон… словно напоминание о жизни… Одинокие звезды на небе становятся бледнее… Я трезвею и чувствую внезапную пустоту в сердце и непонятную тишину внутри себя… Одиночество. Оно давит меня. Мои мысли, чувства, да и я сама — никому не нужны.

Интересно, о чем думает он?

— Тебе нужно домой, — внезапно говорит Марк, когда я почти уснула.

— Нет, не нужно.

— Давай я вызову такси, и поедешь.

— Нет.

— Ты очень упряма.

— На себя посмотри…

— Ты ужасна.

— Ты тоже.

— Я знаю.

Посидев еще с полчаса, он уходит. Вокруг меня становится тихо. Внутри больно и страшно, снаружи тихо… «Я проиграла поединок», — думаю я. Проиграла битву за право быть с ним, оставаясь собой. Как же стыдно… Сижу, смотрю на небо и чувствую себя беспомощной — не знаю, что делать. О том, чтобы спать или есть, не хочется даже думать. Я тупо жду чего-то — не то чуда, не то смерти, — сонно гляжу на мрачные стены домов, на редких прохожих… И, в конце концов, решаю вернуться в клуб.

* * *

Что такое воспетая в веках любовь? История Ромео и Джульетты? Игра воображения, только и всего. Желание того, чего не существует. Есть день. Есть ночь. Есть то, что заполняет время, — это реально. События сливаются воедино — и невозможно отличить, чем занимался сегодня, а чем — вчера. Бессмысленный водоворот планов и суеты. Всех этих клубов и вечеринок… «И зачем только я сюда пришла?» — спрашиваю я себя, когда уже подхожу к клубу. Надо вызвать такси.

Он звонит, когда я стою на ступеньках у входа в клуб и, уставившись в телефон, ищу нужный номер.

— Парень оказался подлецом и уродом?

— Что? Что за бред? Опять ты! — говорю я, хотя на самом деле очень ему рада, и он чувствует это.

— Он в ночном клубе, что ли, тебя бросил?

— Что? Да кто ты такой, чтобы звонить мне и хамить! — возмущаюсь я, переигрывая, как самая бездарная актриса.

«Откуда он знает про клуб?» — спрашиваю я себя. Кирилл, Марк. Кто из них? Марк… Быть не может. Он только что бросил меня. Ну а Кирилл… он не способен на столь изощренные интриги, его манера — прийти, увидеть, победить. К тому же у него есть красавица Маринка, зачем ему я?..

— Видимо, я прав. Не переживай, все мужики, в сущности, козлы. Ты еще маленькая, конечно, но скоро поймешь.

— Слушай, кто ты такой?.. — вновь начинаю я, но он перебивает меня.

— Так спроси у Марины, кто я такой! Это же так просто… нужно всего лишь спросить у нее, — говорит он с издевкой.

— Спрошу, обязательно спрошу. Будь уверен! Со мной такое впервые — чтобы кто-то нагло названивал мне и издевался…

— Со мной тоже такое впервые. Ты же не думаешь, что у меня целый список девушек, которым я вот так вот названиваю? — хохочет он.

— Очень рада за тебя. А откуда ты знаешь, что я в клубе? Ты тоже здесь, да? — я оглядываюсь, все еще качаясь от спиртного.

— Я вездесущ! — он продолжает смеяться. — Смотри, сейчас ты стоишь на крыльце клуба, на тебе нет шапки и пальто нараспашку, так?

— Так. Ты где? Подглядываешь за мной? — вновь смотрю вокруг.

— Нет, на самом деле все проще простого. Сейчас полночь, но ты не дома, потому что я слышу музыку. Музыка явно клубная, и ты находишься далеко от источника звука, а значит, можно предположить, что ты вышла на крыльцо. В клубе душно, и потому дверь открыта, оттого и музыка слышна.

— Тебя не Шерлоком, случайно, зовут? Ну, а про пальто и шапку откуда знаешь?

— Ну, так в клубе же душно! Вот тебе и не хочется полностью упаковываться, так?

— Не совсем так…

— А как?

— Просто я выпила, и мне жарко. Но в любом случае — больше мне не звони. Мне с такими умными, как ты, неуютно и страшно, — говорю я и нажимаю отбой.

Почему я опять так делаю? Слишком уж много загадок, и это пугает. Среди всех Маринкиных якобы близких друзей-знакомых может оказаться журналист или блоггер, который вот таким нехитрым способом делает себе карьеру. Не хочу завтра читать в интернете стенограмму этих дурацких и никому не нужных разговоров.

* * *

— Блин, ты всегда так будешь заканчивать наши разговоры? — он хохочет.

— Блин, а ты всегда так с девушками общаешься, через блин! — я тоже решаю повеселиться, он впервые перезванивает мне сразу после моей истерики, и это забавляет.

— Извини, моя прекрасная неженка.

— Откуда ты знаешь, что я прекрасная? — я хочу попытаться понять по ответу или по его интонации, знакомы ли мы…

Но он хитрит:

— Звезды не так близки друг к другу, как кажется.

— Что?

— Ну, ты же хотела узнать, знакомы ли мы… вот я и даю тебе подсказку…

— Ааа… так это какая-то цитата, да?

— Типа того. Ты домой-то собираешься?

— Уже иду…

— Тогда возьми меня с собой.

Ночь стоит тихая. Звезды словно спустились с неба и украсили дома. Водитель такси выбрал красивый маршрут. Мы едем по набережным. Огни города отражаются в воде, мерцают и не дают мне сосредоточиться на грустных мыслях. Я уже протрезвела. Смотрю в окно, говорю, слушаю — и чувствую, как новый, свежий ветер врывается в мою жизнь. Мы говорим долго: о том, что в нашем понимании — зло, а что — добро; о планах на жизнь, даже о том, о чем я еще ни разу не думала. Я делаю это без всякой цели и получаю от этого удовольствие. Иногда он пытается спорить со мной, и я возражаю. Так мы развлекаемся… и мне это очень-очень нравится…