В глазах матери — слёзы. В глазах матери — понимание. Она сжимает мою руку, а затем ложится со мной рядом. На самый краешек. Да ей и немного надо — крохотная птичка. Бабочка в янтаре. Вечная девочка, что вынесла на своих плечах слишком большой груз.

— Я рада, что она появилась в твоей жизни. Думала, ты никогда не отойдёшь. Так и останешься наглухо замурованным. Ей удалось пробиться. Согреть твоё сердце. Вдохнуть новые чувства. Ты всё правильно делаешь. Ты молодец.

Я колеблюсь недолго. Сжимаю её худенькие плечи и прижимаю к себе. Слышу, как она дышит и вздыхает судорожно, глотая слёзы.

— Я найду её, обещаю, — даю то ли клятву, то ли священное слово.

— И подаришь мне внуков, — мечтает моя мать.

— И построю дом. И выращу дерево, — улыбаюсь, целуя её в пушистое облако волос.

На свете не так уж много настоящих ценностей. Мы знаем их наперечёт. Но вечно куда-то спешим, мечемся, ищем что-то неважное и теряем главное. Нужно вовремя остановиться. Отбросить хлам. Прислушаться к себе и выбрать сердцем то, что не купишь за деньги. Не выиграешь в лотерею. То, без чего жизнь становится пустой и скучной, теряет акценты и штрихи, вкус и цвет. Всё самое важное — рядом. Нужно только не пройти мимо. Не промахнуться. Не перескочить на другую сторону улицы.

Нужно взять в руки дирижёрскую палочку. Прислушаться к ветру. Пустить в душу шёпот деревьев и людей — нужных и важных, родных и близких, самых любимых.

Это твой оркестр. Твоё настроение. Твоя жизнь. Так сыграй же такую музыку, напиши такую мелодию, чтобы пело сердце, плакала от счастья душа, ликовало тело, радовался разум.

И тогда твой оркестр не подведёт. Не разбежится. Не сфальшивит, а подарит миру пусть крохотную, но понятную только тебе и им песню, в которой слова сочиняет Любовь. Потому что только ей под силу создать гармонию и подарить вдохновение. Поднять дух и щедро плеснуть в бокал жизни новых красок, нового воздуха, новых сил, чтобы идти дальше, подниматься выше, достигать пика и плавно спускаться вниз. И тогда чаша жизни не иссякает, я знаю это точно.