— Только сюда. Я оставлю машину здесь.

Мой заказ тривиален, но мне так спокойнее. Борщ и греческий салат. Второе я не хочу. Из напитков выбираю красное полусухое винос названием, которое вижу впервые. Что-то по-французски. К моему удивлению, Ковалевский явно одобряет мой выбор:

— Разбираетесь в вине?

— Нет, просто понравилось название и описание, — не вижу смысла врать я.

Салаты нам приносят минут через пять, может десять, а одежду — менее, чем через полчаса. По крайней мере, по ощущениям. Всё это время мы с Ковалевским молча едим. Он ничего не произносит, я тоже не считаю нужным прерывать молчание. Это очень странный ужин. И ужин ли? — ведь сейчас глубокая ночь.

А вот с момента, когда я одеваюсь — прямо там, при нём, в чилауте, мы начинаем снова разговаривать. Причём инициативу проявляет он:

— Теперь вам комфортно, Милана?

— Да, вполне, — отвечаю я. — Правда есть один нюанс.

— И какой же?

— Я не настроена на секс с вами.

Он улыбается. Очень красиво, обаятельно улыбается. Редкость, если говорить о его проявлениях эмоций.

— Расскажете подробнее?

— О чём? — не понимаю я.

— О том, почему вы не настроены.

Я пожимаю плечами:

— Я не знаю.

— И всё же?

— Вы не похожи на тех мужчин, с которыми я трахалась.

— Не похож чем?

— Вообще не похожи. Всем.

— Хотите, я вам скажу, почему вы так себя чувствуете?

— Да, хочу, — признаюсь я.

— Потому что мы оба не сокращали расстояние. Между нами дистанция. Обычно рулите вы, а в данной ситуации, вы не знаете, как себя вести.

— Да, похоже на правду, — немного поразмыслив, говорю я. — Тогда у меня вопрос.

— Слушаю вас.

— А почему вы не сокращаете эту дистанцию? Вам же, как минимум, нужны фотки.

— Знаете, что мне в вас нравится, Милана? Помимо внешности?

— Что? — заинтересованно спрашиваю я.

— Честность. Даже некоторая прямолинейность, если точнее. Вы так запросто оперируете словами типа "трахаться", в этом есть какая-то особенная прелесть.

— А, по-вашему, в данном случае больше подходит слово "спать" или словосочетание "заниматься любовью"? — иронично интересуюсь я.

— Отнюдь. Слово "трахаться" — подходит лучше всего.

— А может — "трахать"?

— А может "трахать", — соглашается он. — Вы хотите ещё об этом поговорить?

— Нет. Когда мы молчали, мне было уютнее.

— Хорошо, — кивает он, и снова нажимает кнопку вызова на столе.

Я недоуменно смотрю на него, так как совершенно не могу представить его действия вслед за этим. Для чего он вызвал официантку?

Она приходит тут же, как будто сидела там, у барной стойки в ожидании звонка от Ковалевского. Впрочем, возможно так оно и было.

— Будь добра, — говорит ей Ковалевский, — включи Дину Вашингтон и сделай звук погромче.

— Какую композицию? — уточняет она.

Я только перевожу взгляд с него на неё и наоборот.

— "Край ми э ривэр".

— Минуту.

Брюнетка скрывается за шторами, а я растерянно пью вино, глядя на невозмутимого Ковалевского поверх бокала. Он сидит на краю диванчика, водрузив ногу на ногу и смотрит в сторону. Впечатление, что я его вообще не интересую. Блин… Я понятия не имею, как себя с ним вести…

Тихая ритмичная мелодия сменяется на спокойный, волнующий джаз. Громкость увеличивается. Первые звуки композиции чем-то напоминают жужжание шмеля, затем слышится голос певицы: уверенный в себе, расслабленный, немножко насмешливый. Ковалевский встаёт с дивана и галантно протягивает мне руку, приглашая потанцевать. Я касаюсь пальцами его ладони — она тёплая, приятная — встаю.

Он выводит меня из чилаута в зал, делает шаг ко мне — элегантно, умеючи — и охватывает рукой мою талию. Его пальцы на моей покачивающейся в такт мелодии пояснице, он двигается, как умелый танцор, прижимает меня к себе, и я чувствую… чувствую…

… какой он у него большой и твёрдый…

Ковалевский смотрит мне в глаза — и в этом взгляде будто заледенела ирония.

Нервно сглатываю, понимая, что против своей воли возбуждаюсь, и сильно… Ещё чего не хватало… Смотрю в сторону, тихонько двигаясь вместе с ним, ощущаю, что мой разум и моё тело теперь не дружны — первый старается найти способ избежать продолжения этого интимного, будоражащего танца, второе — вжимается в тело мужчины, приятно держащего меня за талию.

За стеклом огромных окон — ночь. И эта ночь за окном манит. Всё во мне кричит о желании мужчины, к которому я по его воле прижата, и который тем не менее, не распускает руки. Мне хочется покинуть этот ресторан и остаться с ним вдвоём, он будто искусный диджей нажимает верные кнопочки, отчего тело моё поёт превкушением удовольствия, изысканного и утончённого, но во мне ещё есть силы сопротивляться желанию, и я пытаюсь осмыслить, что он вообще со мной делает, почему я так сильно и так стремительно его захотела?

И в этот самый момент происходит нечто неожиданное и ужасное.

Ночь за окном взрывается огнями фар и визгом автомобильных тормозов. Две чёрные машины замирают перед окнами и мы с Ковалевским на мгновение замираем вслед за ними, уставившись на них. Окна чернеют недолго, вскоре оттуда появляются тёмные профили каких-то мужчин, и я с ужасом понимаю, что в руках у них — автоматы.

Я распахиваю глаза и сразу после чувствую, что Ковалевский швыряет меня на пол и падает сверху. Раздаётся страшный грохот, сверху сыпется что-то, падает рядом, слышится звон осыпающегося крошкой разбитого стекла, снова грохот автоматных очередей, следом девичий визг, снова грохот… Я лежу на животе, зажмурившись, меня трясёт от ужаса, я чувствую на себе тяжесть тела Ковалевского, и единственное, чего я хочу сейчас — выжить… И я очень, очень боюсь…

Сквозь какой-то невнятный шум и всхлипывания, до меня доносится визг дёрнувшейся с места машины, затем ещё один такой же вторит ему, потом затихающий рокот мотора, всё тише и тише… и наконец наступает тишина.

Сердце бешено колотится в груди…

Слышатся звуки джаза…

Во рту пересохло, я пытаюсь сглотнуть, чтобы хоть немного увлажнить горло, но не могу…

Я приоткрываю глаза, поворачиваю голову и вижу кругом дымную пелену… Пахнет чем-то то ли горелым, то ли едким… Всё разрушено, битая посуда, щепки от мебели, рваный кожзам опрокинутых стульев, какой-то поролон клочьями, битое стекло… Я чувствую на руке что-то тёплое… Лёжа, тяну другую руку, касаюсь пальцами — липко… С ужасом понимаю, что это кровь… И поскольку у меня ничего не болит… не моя…

Глава 14

Тяжесть ослабевает: Ковалевский поднимается с меня. Я осторожно переворачиваюсь на спину. Он бледен и явно растерян. На плече бурое пятно, оно увеличивается прямо на глазах, вокруг рваной ткани пиджака… Он чуть морщится, касается своей раны, пачкает пальцы в крови… Смотрит в сторону окна… барной стойки…

— Светлана! — кричит он.

— Да, Валерий Палыч… — доносится до нас тоненький, дрожащий от страха, голос. — Я тут…

— Все живы?!

Тяжёлая, долгая пауза…

— Все…

Пытаюсь сообразить, что послужило причиной этого ночного нападения. Люди, стрелявшие по ресторану, явно были в курсе, что Ковалевский здесь. Они охотились за ним или за мной?

— Вы ранены, — говорю я.

— Ничего серьёзного, — говорит Ковалевский. — Это только выглядит так. По касательной зацепило, или может отрикошетило

Он встаёт и протягивает мне руку. Ухватываюсь за неё и поднимаюсь.

— Спасибо, что закрыли меня.

— Инстинктивно получилось. — он направляется к изрядно потрёпанной теперь барной стойке.

Битая посуда, разлившиеся жидкости, покосившаяся полка, с которой попадали на пол бутылки с вином. За край стойки держится напуганная Светлана. Она тяжело дышит и как-то расфокусированно смотрит то перед собой, то почему-то под ноги.

— С тобой всё в порядке? — спрашивает её Ковалевский.

— Да.

— Вызывай полицию… — он тут же переводит взгляд на меня, спохватывается и говорит: — Нет, не вызывай. Пока, по крайней мере. Где официантки?

— Мари здесь, — говорит Светлана, кивая под ноги.

Бледная Мари хватается за барную стойку и тяжело поднимается с пола. На её глазах слёзы. Она вся дрожит.

— А Галя где?

— В туалете…

Позади слышатся осторожные шаги и хруст битого стекла под ногами. Мы оборачиваемся и видим Галю — официантку с иссиня-чёрными волосами и тонким носом с горбинкой. Она нервно заламывает пальцы.

— Что здесь произошло? — подходя к нам, спрашивает она. — Такой шум был… — она растерянно оглядывается по сторонам.

— Выясним, — говорит Ковалевский. — Главное, что все живы и никто не ранен.

— Вы ранены, — говорю я.

— Света, принеси мне из аптечки йод и бинты, — говорит он.

Она кивает и медленно бредёт через зал к подсобному помещению.

В то время, пока Светлана отсутствует, Ковалевский осторожно выглядывает из-за дверного косяка во двор. Явно убеждается, что там никого. Выходит. Возвращается и хмуро произносит:

— Машина в хлам. Удивительно, что не взорвалась — несколько дырок рядом с бензобаком, а я заправлялся несколько часов назад.

Ковалевский тщательно закрывает дверь и приказывает занавесить разбитые окна, откуда тянет прохладным воздухом, развеивая амбрэ из кислого запаха шампанского и вина, разлитых на стойке и полу. Светлана выходит с аптечкой, остановившись у одного из столов, вынимает оттуда упаковку бинтов и бутылку перекиси водорода.

— Погоди немного, — махнув ей нераненной рукой, говорит Ковалевский. — Минуту буквально.