— Спасибо, Стас, — неожиданно смутился мой давно ничего не стесняющийся сын. — Да ты и сам на гнома не похож. Мам, — обернулся ко мне, — знакомься, это Стас Беляев, мы с ним в одну секцию ходили по тхэквондо. Помнишь, я тебе рассказывал о нем? А это моя мама, Евгения Матвеевна.

Я помнила рассказы сына о мальчишке старше него лет на семь, который учил его драться. Помнила, как мне хотелось уши надрать этому оборванцу за каждый синяк на теле моего мальчика, за каждый вывих и за три сломанных ребра. Тогда мне очень не нравилось, что мой десятилетний сын водит дружбу с подростками, да еще такими, как этот Стас — дитя улиц. Но что было, то прошло. И сегодня я даже благодарна этому Стасу за те уроки выживания, благодаря которым мой сын стал настоящим мужчиной. А еще я помню этого парня: заносчивого, самовлюбленного хозяина жизни, с которым меня столкнула судьба десять лет назад.

— Конечно, помню, — мягко улыбнулась, сталкиваясь с темным прищуренным взглядом того, кого мой сын назвал Стасом.

Я с детства боялась двух вещей: темноты и высоты. И вот сейчас я рухнула в обе свои фобии махом – в черную бездну откровенного мужского взгляда. Я не помнила, не видела, не чувствовала ничего, кроме этих глаз, в которых рвались вихри, грозясь перерасти в ураган, сметающий все на своем пути. Только эти воронки кружили голову. И я все-таки упала, больно ударилась. И эта боль отрезвила, вернула в летнюю ночь и к моему сыну, с изумлением и тревогой смотрящему на меня.

— Мам, ты чего? Мам… — он смотрел на меня, вытягивал вопросами из черной бездны и гладил по волосам, мягко, нежно, не как сын. И тут меня словно током пронзило, потому что мой сын стоял в шаге от меня и не прикасался ко мне. Тогда кто? Дернулась в чьих-то руках и тут же оказалась прижата к мощной груди, пахнущей бензином и мужчиной, мужским телом без нотки парфюма, горько и сладко одновременно. Втянула носом этот запах и тут же ощутила, как внизу живота вспыхнул пожар. Он плавил меня, как горячие руки кожу. Снова.

Удар пульса, еще один в унисон рвущемуся в груди мужскому сердцу и меня поставили на ноги, но продолжали удерживать за талию. И по коже волны дрожи прокатывались, такие болезненные и вместе с тем нереально приятные, что пальцы поджимались на ногах. Вдруг отчаянно захотелось сбросить туфли и пройтись пешком по горячему асфальту, унимая тот пожар, что скручивал каждую мышцу, потому что вдруг показалось, что еще немного и туфли расплавятся от этого огня, что пылал внутри меня. Уперлась ладонями в тяжело вздымающуюся грудь и заглянула в лицо того, кто удержал от падения и утянул в собственную бездну. Он почти не изменился: высокий лоб с упавшей темной челкой, прищуренные глаза в обрамлении длиннющих и густых ресниц, прямой нос, высокие скулы, острыми лезвиями проступающие сквозь смуглую кожу, полноватые губы, темные с четко очерченными контурами, как нарисованные, изогнутые в чуть кривоватую усмешку, и маленькая ямочка на щеке. Красивый, молодой и непозволительно наглый. И все же повзрослевший на десять лет.

— Спасибо, — пробормотала вдруг просевшим голосом. — Все хорошо, Даня, — через плечо Стаса, наблюдая, как сын расслабляется, как разглаживаются его вмиг посуровевшие черты лица, как его отпустило непонятное напряжение. И я толком не могу разобраться, что напугало его больше: мой обморок или реакция Стаса. — Спасибо, Стас, — уже громче повторила я, давая понять, что меня вполне можно и отпустить. Но он не спешил, смотрел на меня таким взглядом, будто наслаждался тем, что видел. И я знала точно – наслаждался. Как и в тот майский день последнего звонка, закруживая меня в вальсе.

Скользнул ладонью по затянутой шелком платья спине, обнаженной шее, выбивая дыхание, заставляя хватать воздух широко раскрытым ртом, не позволяя взять под контроль собственные эмоции. Распластал ладонь на затылке, пробежался пальцами чуть выше и ловко стянул резинку, распуская волосы. Когда тяжелые локоны упали на плечи, я дрогнула и отступила назад, закусив губу и унимая сошедшее с ума сердце. И он отпустил, широко улыбнувшись. И только когда я облегченно выдохнула, подойдя к сыну, заметила, как Стас поднес к носу оставшуюся в его кулаке резинку с моих волос. Ощутила, как румянец заливает щеки.

— Мам? — позвал сын. Подняла взгляд и встретилась с улыбающимися синими глазами Дани. — Я думаю, Стас тебя проводит, хорошо? Если ты с ним, я буду спокоен.

Кивнула машинально, а потом…

— Нет, Даня, — намного резче, чем хотелось. Сын изогнул брови, скрестил на груди руки, весь обратившийся в немой вопрос. — Не нужно мне провожатых. Сама дойду. А ты езжай. Я позвоню, как буду дома.

— Не нужно геройствовать, Евгения Матвеевна, — голос Стаса завораживал, скользил по коже бархатом. И я с трудом сдерживалась, чтобы не сбежать, как девчонка. Он пугал меня до дрожи и вместе с тем распалял то, чего я никогда не испытывала без него. — На дворе ночь, а вы такая красивая и одинокая. Желанная добыча.

— Мам, — Даня взял меня за руку, улыбнулся. — Ты и правда очень красивая, — и чмокнул в щеку. — Я умчался, — рванул к друзьям. — Позвони, как будешь дома.

И через пару минут скрылся в автобусе вместе с ребятами, оставив меня наедине со Стасом Беляевым.

— Ну здравствуй, Ева, — улыбнулся и у меня от его улыбки подкосились ноги. Я ощутила себя жалкой и такой несчастной, что захотелось рвануть со всех ног. Неважно куда, главное подальше отсюда. Потому что передо мной стоял мой самый страшный и самый сладкий кошмар. Тот, кого я изгоняла из своих снов и фантазий прорву лет, но так и не сумела. И он видит мое смущение, читает меня, как раскрытую книгу, шагает навстречу, вновь сокращая расстояние между нами.

А я…я позорно отступаю назад, потому что отчаянно боюсь себя и той воспрянувшей девчонки, что десять лет горела в агонии. Я сменила город, работу, начала новую жизнь, сшивая разлезшийся по швам брак и собственное сердце, что просто не хочу больше. Никак не хочу. Мне спокойно в моем болоте семейной жизни.

— И что, даже не поздороваешься? — наклонил голову на бок и смотрит насмешливо. Руки в карманы засунул, сжал в кулаки. Чтобы не обнять, я знаю. Я так много знаю об этом мальчишке. И тут же даю себе мысленного пинка. Нет, он больше не тот мальчишка. Он мужчина, красивый, сильный, но все такой же шальной, переходящий море вброд и устилающий звездами землю под ногами. Я видела это в его штормовом взгляде. Чуяла в сорванном дыхании. И отчаянно верила, что нашлась та счастливица, которой отдал свое сердце этот непокорный мужчина.

И эта вера крепнет во мне с каждым ударом сердца, растекается по венам покоем и хладнокровием. Вот так правильно.

— Здравствуй, Стас, — как можно спокойнее отвечаю я, но он лишь качает головой, не веря мне. — Как поживаешь?

— Просто охуенно, Ева, — оскалился. — Все так же мечтаю вытрахать из тебя твою дурь. Что скажешь?

— Скажу, что у тебя был плохой учитель русского языка, — парирую в тон ему. И в его взгляде вспыхнули искры.

— Но тебе же это нравится. Уверен, ты уже потекла. Да, Бабочка?

Вздрогнула. А спину словно кипятком ошпарило и мурашки поползли по коже, как будто легкие крылышки защекотали позвонки. Передернула плечом, стряхивая наваждение,  и отступила еще на шаг. Едва не споткнулась, но удержалась. А потом…

Наплевала на все и сняла к черту неудобные туфли, ступила на теплый асфальт и прикрыла глаза от нереального удовольствия. И это словно придало сил.

— Иди к своим шлюхам, Беляев. Тебя там уже заждались. А я домой.

Подхватила туфли, махнула ими и сбежала по узкому тротуару к дороге. Но уже через пару шагов замерла, пригвожденная громким и злым смехом.

Глава 2.

Я не обернулась, потому что слышала его тяжелые шаги. Один, два, три…еще ближе. Опасно. Как и его злой смех, и сорванное дыхание за спиной.

Меня снова знобило, и я даже не пыталась скрыть это. Да и смысл? Он и так все чувствовал и понимал. С нашей самой первой встречи. Только я не могла позволить ему снова втянуть меня в это. Слишком больно разбиться снова, потому что я не сомневалась – больше не выживу.

— К шлюхам, значит? — его хриплый голос вгрызался под кожу, рвал вены и железные прутья, в которые я надежно заковала свое сердце. - Какие слова вы, однако, знаете, Евгения Матвеевна, —оскалился, обойдя меня и заглядывая мне в глаза. А руки по-прежнему в карманах и желваки заходили. Он злился, а меня коробило от его официального тона. — Похоже, не только мне не повезло с учителем.

Он не спрашивал, но ждал ответа, потому что издевался так откровенно, что у меня самой злость полынной горечью осела на языке.

—  Да нет, — дернула плечом, обошла его и медленно пошла вперёд. — Это я была плохой ученицей.

— Врешь, — легко парировал, ступая чуть позади, но всё-таки рядом. И в низком голосе: злость пополам с разочарованием, словно он точно знал, что я совру. И последнее больно кольнуло за грудиной. Потерла ладонью там, где сотни раскаленных иголок вонзились. Почему так невыносимо от того, что он считает меня лгуньей? Я ведь давно свклась с мыслью, что никогда не смогу быть настоящей. Только с детьми, всецело отдаваясь им каждый урок ежедневно вот уже чертову прорву лет. Но стоило появиться Стасу и вся уверенность, вся такая идеальная и выверенная роль сломалась, как тонкая веточка от сильного порыва ветра. Мой ветер носил имя и снова вырвал с корнем мою уверенность в завтрашнем дне. — Ты была отличницей, всеобщей любимицей, — уловила его насмешливые слова. — Умница, красавица. Вот только подруг у тебя не было. А мальчишки воспринимали, как своего парня. Потому что считали, что с тобой можно только дружить. Или жениться.

И почему я не удивлена, что он столько знает? Он всегда все знал обо всех, даже когда был самым обычным подростком. Умело читал людей, обнажая их души, сдирая маски и никого не щадя своей жестокой и циничной правдой.