Дарья Волкова - Такса

Она слышит его смутно. После оргазма душа возвращается на место не сразу. И не быстро. И он не дожидается ее ответа. Входит в нее, напряженный, погибающий от любви. Шепчет ей:

— Прости. Но ты такая… сладкая. Я не могу. Хочу еще. Еще.

Он шепчет что-то еще в такт своим ритмичным движениям. Но она его не слышит. Она слушает то, что поет внутри нее. Все громче и громче. Ну, как же можно быть такой дурой! Такой невероятной, непроходимой, абсолютной тупицей! Она же любит его! Это так очевидно, надо быть слепой, чтоб не видеть этого огромного, затапливающего, переполняющего ее чувства. Этому чувству мало места в ее теле, и оно просится, рвется из груди наружу. Олег движется яростнее, быстрее. Он уже не сдерживается. И она тоже. И в такт его движениям выдыхает ему в ухо то, что невозможно уже держать в себе:

— Я… люблю… тебя!

Под эти слова Олег кончает во второй раз.

Дышит тяжело и молчит. Женька холодеет. И понимает вдруг, что чувствовал он после своего признания. Каково это. Когда ответом на твое «Я люблю тебя» служит лишь твое же собственное дыхание. Ей сейчас легче, чем ему полчаса назад. И все же… И неужели всего полчаса назад она не знала, что любит его…

— Видишь, какая я непостоянная, — шепчет ему, не в силах больше выносить это молчание и тишину. — Мне и нужно-то оказалось всего полчаса, чтобы понять. Недолго тебе пришлось ждать.

Он приподнимается. Выдыхает. Смотрит на нее подозрительно блестящими глазами.

— Долго. Очень долго. Это были… самые длинные полчаса в моей жизни.

— О, Господи! Олег, я идиотка, прости…

— Не надо! Повтори.

— Что?

— Не притворяйся!

— Я люблю тебя, дурак!

— А теперь без «дурака».

— Я люблю тебя.

— Громче.

— Я люблю тебя!

— Еще громче.

— Хочешь, чтобы я кричала?

— Хочу. Кричи.

И она кричит. Звонко, на выдохе.

— Я люблю тебя!!!

А он шепчет ей нежно:

— Я люблю тебя.

Она проснулась от щекочущего запаха. Восхитительного запаха кофе и яичницы. Кажется, даже с колбасой. Улыбается. Да не может быть…

Подтянув одеяло к груди, Женя садится на кровати. Оглядывается в поисках одежды и с отвращением отпинывает ножкой красные стринги. Пошлость какая, в жизни такое больше не наденет. Ее взгляд путешествует по комнате. И она не может сдержать улыбку.

Ну, Олег, в своем репертуаре! Всю ту одежду, которую они вчера раскидали по всей квартире, начиная с прихожей, успел собрать и аккуратно сложить. И ее, и его. Только красные стринги проигнорировал, и они одиноко валялись на полу рядом с кроватью. Женька встает и подходит к стулу. Стягивает с него рубашку Олега, надевает. Она укрывает ее до середины бедер, поэтому больше и не надо ничего. Утыкается носом в воротник и вдыхает. Твой запах. Твой четкий свежий запах.

«Будешь мой, до рассвета еще будешь мой» — мурлычет Женя, направляясь на кухню на мягких лапах.

— Доброе утро.

Он поворачивается на ее голос. Боже мой, в спортивных штанах и футболке! И слегка лохматый — оказывается, бывает и такое. И, она уже научилась, оказывается, это определять, — небритый. Улыбается ей.

— Доброе. Тебе идет голубой цвет.

— Спасибо. И… что это? Неужели меня будут кормить человеческой, вкусной и невероятно вредной едой?

— Ты про яичницу? Это мне. Тебе вон, — кивает в сторону стола, — мюсли. И йогурт.

— Все ты врешь, — не выдерживает, подходит и обнимает его сзади, прижимаясь щекой к спине. — Это для меня.

— Конечно, для тебя. Я даже кофе сварил. Правда, варю редко, поэтому — не обессудь.

— Пахнет вкусно.

— Тогда прошу к столу.

* * *

Женщинам всегда всего мало. Это факт. У нее был офигенный секс, потрясающей силы оргазм, признание в любви. Ее даже завтраком вкуснейшим накормили. И собираются поить кофе с очень аппетитным на вид печеньем. И все равно…

Женька грустнеет. Она вдруг чувствует острую потребность знать, что это утро — лишь первое в череде их утр. И что он никуда не денется, не исчезнет из ее жизни. Никогда.

Только вот знать наверняка это невозможно, никак. Не спросишь же прямо: «Я еще тебе не надоела? Ты меня не бросишь через пару месяцев?». Он сказал, что любит ее. Возможно, в пылу страсти. И потом, кто его знает, что это для него значит?

— Олег…

— Ммм?

— Я… мне домой надо.

— Конечно. Я отвезу.

— Не стоит.

— Стоит.

* * *

— Мы встретимся вечером?

От этого его вопроса стразу становится легче. Теплее.

— Ты хочешь?

— Конечно.

— Хорошо.

Их прощальный поцелуй привычно прерывает болеро. Олег что-то бормочет под нос, доставая телефон. Похоже — нецензурное. Женька не остается дожидаться, пока он поговорит по телефону. Все равно, все слова — сказаны, поцелуй — получен, и поэтому легко целует его в щеку и шепчет: «До вечера». И уходит. Но еще успевает услышать, как Олег произносит резко: «Надеюсь, у тебя что-то действительно важное?»

* * *

— Дим, надеюсь, ты шутишь?

— Нет.

— Почему я всегда крайний?!

— Олег, это твой договор. Ты знаешь про него больше, чем кто-либо. Даже больше чем я. Учитывая срочность вопроса, кроме тебя — некому.

— Я не могу.

— Что значит «не могу»? Тебя к батарее приковали, что ли?

— Дим, ты не представляешь…

— Представляю. И уверяю тебя — Женька никуда от тебя не денется. Мы с Дашей проследим, чтобы она не сбежала. И вообще, разлука чувствам на пользу. Крепче любить будет.

— Тихомиров! — Олег внезапно и совершенно неожиданно для Димки срывается на крик. — Я жил прекрасно без твоих мудрых советов!

— Олег! — если Дмитрий и удивлен реакцией Олега, то по голосу это не чувствуется. — Я мог бы тебе приказать. Но не буду этого делать. Я тебя прошу, Олег. Надо. Кроме тебя — некому.

— Димыч, — стонет Олег, — это нечестно.

— Я прошу тебя. Очень надо.

— Хорошо.

* * *

Она успела уже раздеться до белья, когда телефон зазвонил. Сочетание собственной полуобнаженности и самого факта, что звонит Олег, стало причиной того, что вместо «Алло» она кокетливо мурлыкнула в телефон: «Уже соскучился по мне, сладкий?». А потом только отвечала односложно: «Да», «Я понимаю», «Ничего страшного», «Да, созвонимся». И даже — не заплакала. А когда стояла под душем, то ведь никому не было дела, что некоторые капли на ее лице — солонее, чем остальные.

* * *

— Женя, привет!

— Привет!

— Как ты?

— Нормально, а ты?

— Более или менее. Погода отвратительная, как всегда, — помолчал. И добавил: — Скучаю ужасно.

— Я тоже, — вырвалось у нее прежде, чем успела сообразить, что говорит. — Ты надолго уехал?

— Минимум — неделя. Максимум — две.

— Так долго…

— Я постараюсь быстрее.

* * *

Она продержалась первый день. И второй. А на третий…

— Женя, что у тебя с голосом?

— Ничего.

— Ты что… плачешь?

— Нет!

— Женечка… — растерянно.

— Да! Плачу! — еще и носом шмыгает для убедительности. — Доволен?

Какое может быть «доволен»? «Напуган» — это ближе к реальности.

— Женя, что случилось?

Она молчит.

— Женя?!

— Я скучаю, — тоскливым шепотом. — Олег, я так по тебе скучаю. Умираю без тебя.

У него что-то переворачивается в груди. Опять — это хрен знает что, которое таки переворачивается, натурально переворачивается, мешая дышать.

— Женечка… — только и может повторить.

— Скажи, что и ты тоже.

— Очень. Скучаю. Люблю.

Она всхлипывает.

— Люблю тебя. Не плачь. Я ведь приеду скоро.

— Люблю тебя. Так плохо без тебя.

Эта разлука ее убивает.

* * *

— Ты мне кое-что обещал!

— Твои пять процентов от сделки, я помню.

— Дим, я не про то!

— А про что?

— Женя там… слезами уливается без меня.

— А я при чем?

— Придумай что-нибудь! Ты мне обещал за ней присмотреть. В гости пригласите.

— Вот так всегда, Баженов! Ты доводишь девушек до слез, а мне их утешать приходится.

— Эй! Вообще-то всегда было наоборот.

— Вопрос не в том, как было, а в том — как сейчас. Ладно, задача ясна, буду исполнять. У тебя как, проблемы есть?

— Если были бы — ты бы об этом знал.

* * *

Даша понравилась Женьке категорически. Хотя по-доброму позавидовала ее классической красоте, безупречной фигуре и высокому росту.

— Ты без живота еще красивее.

— Да? Спасибо.

— А я не согласен, — вмешался Тихомиров. — С животиком лучше.

— Ну да, конечно, — фыркнула Дарья, — босая, беременная и на кухне — это твой идеал женщины.

— Чем плохо?

— Всем. Сам попробуй.

— Я и так босиком.

Манька Тихомирова вырвала Жене порядочно волос, обслюнявила их же, а также щеки и джемпер, и все равно — отпускать ребенка с рук не хотелось… Женька то и дело наклонялась к пушистой макушке и вдыхала сладкий, ни с чем не сравнимый запах маленького ребенка. Этот аромат кружил голову, заставляя сердце отчаянно сжиматься. Думала, что делает это незаметно, но наблюдательный Тихомиров ее спалил.

— Классно пахнет?

Женька смущенно кивнула.

— Знаешь, — Димка тоже утыкается носом в макушку дочери. — Мне кажется, я ее с закрытыми глазами, по одному только запаху среди тысячи детей найду.