— Наконец-то, — замечает меня отец. — Мы уж думали, что ты сбежала.

— Черт, как я об этом не подумала, — я отдаю чемодан отцу.

Если честно, то думала, конечно же. Просто после этого, они бы отправили меня не в деревню к бабушке, а на Чукотку разводить оленей. Поэтому лучше я перетерплю пару месяцев. К тому же все лето я там не смогу провести потому, как мне еще нужно заниматься поступлением. А это тоже не из легких дел.

— Я жду тебя в машине, — отец разворачивается и выходит.

— Мам, — взмолилась я, — скажи, что это шутка.

— Увы, пончик, ты доставила нам кучу проблем. Ты представляешь, что скажут мои читатели, если узнают о твоем поведении? Даю советы по воспитанию чужих детей, а свою не могу контролировать. Хорошо, что я взяла псевдоним себе.

Понятно, на мать надеяться не стоит.

— Тогда не забудь выделить главу, под такой метод воспитания, как " отослать ребенка подальше и не решать проблем вовсе".

— Павлина, это запрещенный прием. — я знаю, что давить на нее, через " дело ее жизни" — нечестно, но что мне остается? — и он не подейстововал на меня.

Попытаться то стоило. Мама обнимает меня так крепко и яро, что у меня шляпа слезает с макушки на лицо. Я нехотя отстраняюсь, поправляю шляпку и иду к двери. Раз уж ничего сделать нельзя, приму этот факт с гордо-поднятой головой.

До деревни Ромашково ехать часа четыре. Может, даже больше. Когда-то я жила здесь. Вернее мы жили. Вместе с бабушкой. В деревне я даже пошла в первый класс. Потом мой отец принял решение ехать в город в поиске работы, и не стал оставлять нас здесь. За десять лет отец с мамой приезжали всего пару раз в Ромашково. И то без меня, потому что мама не могла позволить пропустить мне какое-нибудь важное занятие на гуслях. Да, я и не сильно стремилась вернуться в дыру (хоть и родную).

Сказать честно, я слишком привыкла к хорошей жизни. Кино, кафешки, встречи с друзьями. Тот же интернет, который, надеюсь, дополз до Ромашково. Я не представляю свою жизнь без всего этого. А сейчас мне предстоит отличное испытание суровой реальной жизнью простого русского народа.

Хотя, я не думаю, что моя жизнь там станет невыносимой. Бабушка — Любовь Степановна — была очень понимающим человеком. Всегда защищала меня от фанатических идей моей мамы, насколько это было возможно. Присылала мне вкусное варенье и компотики. Пару раз приезжала на мое день рождение в город, отчитывала маму за чрезмерное внимание моему воспитанию, упрекала мамину еду, да и вообще любила она маму позлить.

Но у нас с бабушкой идиллия. Даже отец нашел с ней общий язык, хотя как принято у всех мужиков: теща — зло.

Ждать наказания от бабушки — не стоит. Поэтому осталась только одна проблема: скука! Что делать в Ромашково? Чем себя занять?

Я взяла с собой пару книг, их мне хватит на неделю. Взяла планшет, и если там будет интернет, смогу убивать время за просмотром фильмов и зависанием в социальных сетях.

Смогу даже переписываться с Ильей.

При мысли о нем мое сердце заскакало, а олени в животе стали танцевать польку.

Илья — мальчик, который нравится мне уже почти год. Мы познакомились с ним, когда я ходила на подготовительные курсы в универ. Он учится на втором курсе в ВУЗе, куда я хочу поступать. Мы случайно столкнулись в коридоре, и по законам жанра у меня в руках были тетради, книги, которые все разлетелись по полу. Он помог мне собрать их, потом довел до аудитории и добавился в друзья вконатакте. Пару раз мы даже переписывались. Может, однажды мне хватит смелости позвать его погулять, а пока я позволяю себе жить на его страничке, контролируя всех его новых друзей-баб. Но через пару месяцев ада, я наконец-то смогу видеть его каждый день в стенах универа! Ради этого стоит перетерпеть испорченное лето.

А! Еще я взяла с собой фотоаппарат и смогу пофотографировать живописные места, если там таковые имеются. Хотя, я и люблю снимать портреты, но выбирать не приходится. В общем, не пропаду. Тем более лето, бабушкин огород, сад…М-м-м-м, чую запах неудержимого веселья.

Машина резко прыгает, я понимаю, что мы попали в ямку. Или наехали на кочку. Затем, отец резко давит на тормоза.

— Черт!

Он выскакивает из машины и обреченно смотрит на передние колеса. Я выхожу тоже и иду к нему.

— Ну, все. Приехали. — выдыхает он.

Я смотрю на сдутые лопнутые колеса, и внутри даже зарождается надежда на то, что отец признает, что везти меня в эту глушь — плохая идея.

— Что будем делать? — пытаясь скрыть радость в голосе, спрашиваю я.

Отец оглядывается.

— Ты поедешь дальше на электричке, здесь осталось всего пол часа. А я буду ждать помощь, или позвоню Роману, чтоб он привез еще одно запасное колесо. Будь трижды прокляты эти дорожные работнички!

— На какой еще электричке?

— Вооон, видишь? — отец кивает на небольшую ветхую остановочку около рельс. — Там сядешь, выйдешь на станции " Первомайская". Оттуда минут двадцать пешкой в направлении " Ромашково", а дом, думаю, найдешь.

— Ты серьезно? У меня же полный чемодан вещей. И деньги. И телефон новый дорогой. Вдруг меня обворуют?

Папа усмехается:

— Здешним твой телефон вообще не нужен. Они им разве что смогут орехи колоть.

— Пап, подумай еще раз. Я у тебя единственный ребенок вообще-то. Или нет? — прищуриваюсь я.

— Конечно, да. Поэтому слушайся меня.

— Ладно, помоги хоть дотащить чемодан до остановки.

— Пойдем.

Отец достает чемодан из багажника, и мы вместе пробираемся до остановки. Ту самую электричку пришлось ждать аж пол часа! Я со слезами на глазах обняла отца и впихнулась в переполненный вагон.

Там было жутко душно, воняло пылью, дешевым одекалоном и еще чем-то не очень приятным. Люди смотрели на меня, как на пришельца. Я посильнее надвинула свою шляпку на глаза и отвернулась к окну.

Пол часа тряски, вечных толканий и назойливых взглядов и из динамиков наконец-то донеслось, что следущая станция Первомайская.

На моё счастье, или на мою беду, на станции со мной не вышел никто. Похоже, Ромашково — не такой уж популярный населенный пункт, если из набитой до верха электрички одна я намылила туда свои лыжи. Вернее намылили их мне против собственной воли.

Я взглянула вверх. Солнце уже адово палило, на небе ни облачка. Рядом ни одного дерева, чтоб укрыться в его тени. Хорошо, что хоть шляпа защищает мою голову. Я огляделась, нашла указатель " Ромашково" и поплелась по дороге, волоча за собой чемодан, который теперь мне был не в радость. Зачем вот мне столько вещей тут?

Я шла минут десят, солнце обжигало мои плечи, спину. Уже чувствовались лёгкие пощипывания, как при ожоге. Просто превосходно! Моя кожа не предназначена для такого загара! Она слишком нежная и чувствительная. Я даже в мае умудряюсь покрываться волдырями, а сейчас, наверно вообще облезу, как старый ботинок.

Сзади послышался рёв машины, сопровождающий свистом, тарахтением. Я даже оглянулась, чтоб посмотреть на то чудо, что так "незаметно" катит. Это был грузовичок цвета хаки. Модный цвет в этом сезоне, только машина, жаль, была в моде по-моему во времена великой отечественной.

Грузовик подъехал ко мне, сбавляя скорость. От его гула у меня заложило уши.

— Садись, подвезу тебя, Красная Шапочка, — кричит водитель.

По голосу, молодой. А там, кто его знает? Внешность не видна из-за высоты машины. Или из-за ослепляющего солнца.

— Спасибо, — стараюсь перекричать грузовик, — но я не уверена, что ты сам доедешь. Так что, я лучше пешком.

— Ну, твой выбор, — кричит сердобольный водитель и пуская клубы чёрного дыма прям мне в лицо уезжает. Я закашлялась от едкого запаха, осевшего неприятным остатком у меня в горле. Вот же, олень!

Я расстроенная и униженная поплелась дальше, поджариваясь, как курочка на гриле. Вот было бы здорово сейчас вызвать такси. Я взглянула на телефон. Связи нет ни одной чертовой палочки. Когда я дошла до Ромашково, мои ноги были чёрные от придорожной пыли, как и мой чемодан. А сама я по цвету кожи была похожа на маленького разозлённого чертёнка. Хотя, я таковой и была!

Дом бабушки я нашла без труда. Ничего не изменилось в этой деревне. Только грузовик с мудаками рассыпался тут. Я вспомнила того водилу с дороги и мне жутко захотелось надавать ему по голове и научить манерам!

— Когда я стану президентом, я запрещу существовать деревням, куда не ходят автобусы! — возмущаюсь я, заходя в дом.

— О, принцесса приехала! — восклицает бабушка и несётся ко мне навстречу с распростертыми руками. Она целует меня в обе щеки, осматривает меня, как куклу фарфоровую, — какая худая! Ну ничего! Исправим. — она обнимает меня за обгорелые плечи и из меня вырывается непроизвольное " ой". — Где ты так обгорела? — заботливо смотрит на мою раскрасневшуюся кожу.

— Пока шла до тебя.

— А где твой отец? Он же должен был привезти тебя.

— Он не доехал. Выживают сильнейшие, ба.

— Что ты такое говоришь?

— Да колесо у него лопнуло, остался ждать мастеров. А меня отправил на электричке.

— Фу ты, ну ты… Что ж ты меня пугаешь так, Паш?

— Ну, извини, ба.

— Как же ты похожа на свою мать. Она в юности была такой же красавицей. — у бабушки навернулись слезы. Нет, я к этому не готова.

— А у тебя есть что-нибудь от загара? — перевожу тему.

— Конечно, пойдём! — бабушка берет меня под руку и ведёт на кухню. — мы сейчас тебя намажем сметанкой.

Ну, начинается. Так, терпеть Павлина, терпеть.

— А у тебя тут ничего не изменилось, — замечаю я, оглядывая, все те же, все тот же сервант с хрусталем.

— Да, и комната твоя не тронута.

А вот это меня не радует. Моя комната была вся розовая, на стенах были написаны разные глупые надписи, которые мы делали с мамой. В общем, она детская!