– Правда.

– Надо же! – покачала она головой, пряча глаза. – И как же теперь?

– Да никак. Шурочка, дорогая, у меня есть Митя, который мне дороже тысячи Сержей...

– Но он был у тебя... – быстро сказала она.

– Кто?

– Мельников. Он был у тебя дома.

– Откуда ты знаешь?

– Оттуда! Мельников просидел у меня вчера целый вечер, на тебя жаловался...

– И все рассказал?

– Все. – Она подняла свои глаза, в которых теперь не было ни одной слезинки. Мне сразу стало как-то нехорошо. Теперь еще один человек знал мою тайну. О моей измене. «Убить ее, что ли? – лениво подумала я. – Чтобы она Мите не разболтала. С нее станется...»

– Зачем он это сделал?

– Он просил моего совета, – скромным голосом доложила Шурочка, теперь в нем не было и следа прежнего отчаяния.

– И что ты ему посоветовала?

– Ну... время лечит, сказала ему я. Что ты так смотришь? Нет, ничего конкретного я ему не говорила, лишь кое-какие успокоительные фразы. Он вчера был просто вне себя, все рвался – извини за грубое выражение – набить морду твоему Мите.

– Какая гадость, какая гадость... Шурочка, я не просто не люблю Сержа. Я его почти ненавижу! Набить морду... Если он что-нибудь сделает Мите, я его уничтожу. Не знаю как, но я это сделаю точно!

И тут раздался звонок в дверь. В пылу спора я забыла обо всем на свете, и этот звонок прозвучал как гром среди ясного неба.

– Кто это? – с испугом и любопытством спросила Шурочка. – Митя?

– Н-не знаю. Может быть, Серж?

Я могла рассуждать о моих чувствах к этому человеку сколько угодно, но увидеть его сейчас вот так, лицом к лицу, была совершенно не готова.

– Ладно, нам терять уже больше нечего... – С этими словами я бросилась открывать дверь.

На пороге стоял Антон Тарабакин, мой второй муж, человек, которого я меньше всего ожидала увидеть в данный момент.

– Таня, здравствуй, – сглатывая, произнес он. – Извини, я без предупреждения.

В руках он теребил журнал «Новый мир», дымчатые очки как-то криво сидели на его остреньком носу, на щеках – явно двухдневная щетина... Я так обрадовалась, что это не Серж, что бросилась Тарабакину на шею, чем страшно его смутила. Наверное, он ждал более прохладного приема.

– Тарабакин, голубчик! Шурочка, познакомься, это мой второй муж, Антон Тарабакин. А это Шурочка, моя подруга...

Шурочка церемонно поклонилась, она уже успела стереть остатки размазанной туши со щек. На Тарабакине были старые джинсы, которые, помнится, покупала ему еще я, и красная кричащая ковбойка, из рукава которой торчали белые нитки от недавно споротого ярлыка. Но вид у моего бывшего благоверного был вполне приличный, чему я несказанно обрадовалась, потому что боялась, что без женской руки он не выживет.

– Таня, я вот без предупреждения... – забормотал он снова, переминаясь с ноги на ногу.

– Ничего-ничего! – закричала я. – Антоша, я тебе сейчас супчику...

При виде этого человека во мне сразу же взыграли материнские чувства – непременно захотелось обогреть и накормить Тарабакина. Представляю, какой бы клушей я стала, если б не ушла от него тогда.

– Роман дописал? – крикнула я, засовывая тарелку в микроволновку.

Когда я принесла суп, они с Шурочкой сидели по разные стороны стола и с интересом разглядывали друг друга.

– Шурочка, Антон – писатель.

– Да, я дописал роман, – грустно произнес Тарабакин, берясь за ложку. – Вот, собственно... – Он протянул мне номер «Нового мира». – Здесь первая часть.

– Это замечательно! – воскликнула я. – Помнится, тебя еще никогда не печатали в таких серьезных изданиях.

Я открыла журнал на той странице, где был загнут уголок, и вдруг увидела: «Огненная пустыня. Роман. Первая часть. Посвящается Танечке Танеевой...» Мне в лицо словно кипятком плеснули. Шурочка, сопя носом, заглянула мне через плечо и, прочитав посвящение, засопела еще громче.

– Тарабакин, как это мило! – засмеялась я растерянно. – Но к чему? Я вовсе не заслужила...

– Перестань, Таня, – спокойно остановил меня мой второй муж, прихлебывая суп. – Просто я люблю тебя и очень благодарен за то время, которое ты провела вместе со мной. Без тебя я не решился бы написать этот роман. Ты – моя муза!

Кажется, Шурочка чихнула. Или это у нее запершило в горле? Наверное, высказывание Тарабакина окончательно ее добило – ей-то никто не посвящал романов, и никто не называл ее своей музой. Я обернулась – волоокие Шурочкины глаза позеленели от зависти. Меня вспоминал с любовью не только первый муж, но и второй!

– Мне пора, – сдавленным голосом произнесла она.

– Шурочка, мы еще не договорили...

– Нет-нет, не хочу вам мешать!

– Шурочка, ты совершенно не мешаешь...

Но остановить ее было невозможно – она подхватила свой ридикюльчик и засеменила к выходу.

– Я надеюсь, Митя ни о чем не узнает... – шепнула ей я на ухо.

– Ни о чем! – Она улыбнулась голливудской улыбкой и исчезла.

Когда я вернулась в комнату, Тарабакин первым делом спросил меня:

– Кто эта женщина?

– Я же сказала – моя подруга. Кстати, чем-то близка тебе – тоже большой людовед и душелюб, правда, лишь на любительском уровне...

– Пишет?

– Нет, психология... дает советы.

– Тебе не нужны советы! – засмеялся Тарабакин. – Спасибо, суп замечательный.

– А что, я могу свести вас поближе, она девушка одинокая...

– Нет. Нет... Я не люблю таких.

– Каких?

– Стриженных под мальчика, с большими оленьими глазами. И в них, в этих глазах, – порок и страдание. Знаешь, у меня целая теория насчет женской красоты... Твоя Шурочка очень несчастна, судя по ее внешности и ее поведению.

– Ну, это слишком просто – она плакала накануне твоего прихода...

– Я боюсь несчастных женщин – если их не утешить, они причиняют несчастья другим.

– Увы, сегодня я ничем не смогла утешить Шурочку! – засмеялась я. – Ладно, Тарабакин, я не очень-то верю во все эти рассуждения, лучше расскажи, как живешь.

– А ты... ты тоже расскажешь?

– Само собой!

* * *

Я пришла в студию на следующий день – благо, прием новых талантов растянулся на несколько дней. Действительно – попадались иногда таланты среди молодых, и некоторые поступали потом в профессиональные училища. Другие до конца жизни играли в самодеятельных театрах, в свободное от работы время.

Студия располагалась в Доме культуры автомобилистов, который арендовало сразу несколько организаций. Здесь шли репетиции и показы спектаклей самодеятельного театра, несколько раз в неделю работала хореографическая студия для младших школьников, по субботам устраивались вечера для тех, кому за тридцать, а время от времени сходились на свои шабаши сетевики, которые официально назывались пышно и туманно – презентации и имели целью заманить как можно больше дурачков.

В зале уже сидело несколько человек из приемной комиссии – режиссер самодеятельности Эдуард Гербертович, известный актер – высокий и безумно красивый мужчина, который играл в спектаклях исключительно героев-любовников (я имела счастье быть несколько раз задушенной его руками в роли Дездемоны), завхоз Петренко – в его ведении были костюмы и декорации студии, художник Микитасов, эти декорации создававший. А еще уборщица Дома культуры Анна Савельевна, которая очень любила присутствовать на всех мероприятиях, которые в этом доме проходили. Ей было пятьдесят девять лет и абсолютно все равно – самодеятельный спектакль ли это или вечер для тех, кому за тридцать.

– Вот и Танечка. Присоединяйтесь! – махнул мне рукой Эдуард Гербертович.

В Кинешме он был режиссером настоящего, не любительского театра, но потом перебрался в столицу, решив, что в Москве дышится шире. Мне за преподавание в самодеятельности актерского мастерства платили не так уж много, но было ужасно приятно чувствовать себя в роли всезнающей наставницы.

– Следующий! – благородным басом крикнул герой-любовник. Он участвовал в этом мероприятии из каких-то своих личных побуждений.

На сцену вышла упитанная девушка в черном трико.

– Как вас зовут?

Она томным голосом промурлыкала что-то неразборчивое.

– Громче, пожалуйста!

– Панасюк Екатерина!

– Сколько вам лет, Катя? – с любопытством спросил Эдуард Гербертович.

Девица нервно захихикала и заявила, что считает этот вопрос очень нескромным.

– Начинается! – нервно шепнул мне на ухо герой-любовник. – Ваше счастье, Танечка, что вы вчера не присутствовали!

– А что?

– Вчера ни одной нормальной девушки не было – все ломаются, кривляются – тьфу!

– Милочка, мне абсолютно все равно, сколько вам лет, – благожелательно улыбнулся Эдуард Гербертович. – Скажите любую цифру – но так, чтобы я вам поверил.

Девица напружинила и без того плотные икры и с усилием крикнула:

– Восемнадцать!

– Не верю, – злорадно ответствовал мастер.

– Но мне правда восемнадцать! – набычившись, забубнила девица.

– Вполне может быть... Но вы мне скажите это так, чтобы я вам сразу поверил. Нет, скажите – пятьдесят. Итак, сколько вам лет?

– Пятьдесят! – мрачно и злобно произнесла юная Панасюк.

– Вот теперь верю! – потер ручки Эдуард Гербертович. – Какой-нибудь стишок нам почитаете?

– Почитаю. Крылов, басня «Ворона и лисица». «Вороне как-то бог послал кусочек сыра...» – начала она мрачным голосом.

После басни мастер заставил изобразить ее черепаху. Девица встала на четвереньки и очень медленно поползла по сцене, водя носом над полом, словно принюхиваясь. Художник Микитасов задумчиво любовался ее обтянутым черным трико задом и делал какие-то наброски в своем блокноте.

– Что-то есть, – задумчиво промурлыкал он. – Давайте ее возьмем, Эдуард Гербертович. Все равно не за так, ей же деньги придется платить за занятия в студии.

– Дура она, – с отвращением прошипел герой-любовник – всем было известно, что он является поклонником астенического телосложения.