– Фаня – клиническая идиотка, – брезгливо произнес Викентий.
Оля посмотрела на него и засмеялась.
– А Фаня говорила, что лет десять назад у вас с ней было что-то вроде романа…
– Ты ревнуешь? – с изумлением спросил он.
– Нет, что ты! Это же было до меня, десять лет назад… – искренне веселилась Оля. – Хотя…
– Никогда не ревнуй меня к этой Фане, – строго произнес Викентий. – К кому угодно, только не к ней. Дело в том, что лет десять назад она действительно меня домогалась, если можно так выразиться… Бр-р! Наглая, нахальная, упрямая… Не женщина, а танк! Она и мужа своего уморила, кстати.
Оля неожиданно вспомнила историю, когда-то рассказанную ей Эммой Петровной. О том, как младший сын Степана Андреевича, Павел, соблазнил юную Стефанию и та даже пыталась повеситься… «Не очень-то похоже на Фаню, – мелькнуло у Оли в голове. – Хотя, может быть, лет двадцать назад она была совершенно другим человеком. И это Павел сделал ее такой…»
Оля хотела спросить жениха о Павле, но передумала. В этом доме о нем старались не говорить лишний раз.
…Вечером Викентий зашел к ней в комнату.
– Не спишь?
– Нет… – она отложила в сторону детектив, который читала до того. Под потолком вокруг лампы вился рой мотыльков.
Викентий обнял ее.
– Я так боюсь потерять тебя… – пожаловался он, уткнувшись ей в волосы. – Каждый раз, когда ты куда-то исчезаешь, я думаю о том, что ты снова решила меня бросить. Вот и сегодня я вернулся, а тебя нет… – снова напомнил он.
– Я никогда тебя не брошу. Я тебя люблю!
Они принялись целоваться. Мотыльки бились о лампу. Викентий торопливо выключил свет и снова вернулся к Оле.
– Ты пахнешь цветами… У тебя такая нежная кожа!
– Самый лучший, самый хороший… – она исступленно обнимала его, словно цеплялась за спасательный круг.
Старая пружинистая кровать предательски заскрипела.
– Тс-с, тише… – выдохнул Викентий. Его ладони были горячи, каждое прикосновение обжигало Олю.
Если дом Степана Андреевича и внутри, и снаружи поражал барской роскошью, то все пристройки и флигельки – словом, то, где жили его родственники и останавливались на время гости, были обставлены очень скромно, по минимуму. Олина комната не отличалась от прочих – старая кровать, шкаф времен соцреализма, умывальник с холодной водой… Из роскошеств было только одно – на стене висела репродукция картины «Запорожцы пишут письмо турецкому султану» в широкой золоченой раме.
В данный момент рама поблескивала отраженным светом луны, плывшей за окном.
– Ты только моя… только моя! – едва слышно шептал Викентий. – Никому не отдам…
Оля все сильнее прижимала его к себе. Старая кровать издала что-то вроде визга… Викентий замер.
Наверху загромыхал стул, и Эмма Петровна позвала:
– Кеша… Кеша, ты где?
– Не уходи! – умоляюще прошептала Оля, держа его за руки. – Куда ты? Не уходи…
– Я сейчас, – он вскочил, быстро стал одеваться.
– Кеша, она же просто так тебя зовет! – сердито прошептала Оля.
– Нет, я так не могу… – раздраженно ответил он.
Оля, закутавшись в простыню, тоже вскочила с кровати.
– Послушай, это невозможно…Так нельзя!
– Что нельзя?
– Ты… ты в любой момент готов сорваться с места. Ты не можешь расслабиться и полностью отдаться своим чувствам… Ты говоришь, что любишь меня, а сам ведешь себя так, как будто совершаешь нечто непристойное…
– А разве нет? – усмехнулся он в темноте. – Здесь такие тонкие стены и такие скрипучие кровати, что полностью расслабиться нельзя!
Оля прижалась к нему.
– Знаешь, чего я боюсь?.. – прошептала она.
– Чего?
– Что ничего не изменится. Даже после того, как мы станем мужем и женой – уже официально…
– Оля, мы же не с мамой будем жить! – возразил он. – А у тебя… Потом купим квартиру побольше, это сейчас не проблема.
– Даже если не с мамой… Все равно Эмма Петровна даже на расстоянии будет контролировать тебя.
– Оля, это моя мама… Конечно, у вас сейчас не все ладится, но потом вы привыкнете друг к другу. Все будет хорошо…
– Ладно, иди… – Оля оттолкнула его.
Викентий ушел, и она осталась одна.
Легла на скомканную постель и закрыла глаза.
На небольшой полянке в саду, в окружении яблонь, стоял Ярослав Глебович Силантьев, в старых широких джинсах и перепачканной краской безрукавке, с разметавшимися по плечам длинными седыми волосами, и, закусив губу, ожесточенно водил кистью по холсту.
Ярослав Глебович был художником, горьким пьяницей и мизантропом.
Вообще непонятно, по какой причине он жил у Степана Андреевича, но, вероятно, причины все же были.
– Добрый день, – поздоровалась Оля, проходя мимо Силантьева.
– Добрый… – отрывисто буркнул тот в ответ.
Оля уже приблизилась к тому месту, где аллея сворачивала в сторону, как Силантьев позвал ее:
– Ольга!
– Да?.. – обернулась та.
– Можно вас на минутку…
Оля подошла к Ярославу Глебовичу. На холсте расползались бело-желто-зеленые пятна, которые ничуть не походили на яблоневый сад, который в данный момент художник писал с натуры. Скорее будущая картина напоминала разлившуюся по столу окрошку – с островками рубленого яйца и зеленого лука.
– Вот что, Ольга… Как у вас со временем? – отрывисто спросил он.
– Нормально… А почему вы спрашиваете? – пожала она плечами.
Вблизи от Силантьева странно пахло – смесью скипидара и валерьяновых капель. В длинных волосах у него запуталось несколько жухлых листьев.
– С трех до четырех – вас устраивает это время? – недовольно буркнул он. – Я бы хотел вас писать… Природа, понимаете, опостылела, ни одного подходящего лица вокруг… Тут эта Мура ко мне привязалась, чтобы я написал с нее портрет, но я ее погнал. Уж лучше вы, чем это чучело!
– А, понятно… – неопределенно протянула Оля. Убить целый час времени на позирование?.. И еще неизвестно, какой ее изобразит Ярослав Глебович! – Я подумаю.
– Да чего тут думать! – рассердился Силантьев. – Сядете тут в саду, с книжечкой, делать ничего не надо… Или вам Эмма Петровна не разрешает со мной водиться?
– При чем тут Эмма Петровна? – Оля тоже неожиданно рассердилась. – Я взрослый, совершенно свободный человек, я сама распоряжаюсь своим временем… Ладно, я согласна!
– Мерси, – буркнул Силантьев.
Оля пошла дальше. «Может быть, я зря согласилась? Этот Силантьев такой противный, все время ругается…»
На первом этаже хозяйского дома одно из окон было раскрыто. У колышущейся белой занавески сидела Кристина, литературный секретарь старика Локоткова, и сосредоточенно печатала что-то на переносном компьютере.
Сколько Кристине лет, никто не знал. Может быть, двадцать пять, а может быть, и все сорок. У нее было странное лицо, с вечными скорбными складками возле губ, и колючий тревожный взгляд. Она была очень худа, черные волосы коротко срезаны и острыми углами лежали на щеках.
Кристина даже в жару ходила в чулках, строгой темной юбке и офисной белой блузе с бантом, всем своим видом напоминая окружающим, что расслабляться она не намерена.
– Добрый день, Кристина!
– Добрый… – та вздрогнула, оторвавшись от монитора. – Ты уже с работы, Ольга?
– Да. Ярослав Глебович попросил меня, чтобы я ему позировала, – тут же призналась Оля. – Иду вот сейчас и думаю: может, я зря согласилась?..
– Нет, не зря, – быстро ответила Кристина. – Силантьев – очень хороший художник.
– Да ну?.. – удивилась Оля.
– Я тебя уверяю, – холодно ответила секретарша, и пальцы ее принялись снова порхать по клавиатуре.
– Ты меня успокоила…
– Оля! – Кристина вдруг встрепенулась. – Ты Ивана Осиповича видела?
– Видела. Только что у ворот. Но он уже в город уехал…
– Один?
– Один. Лера тут осталась. Я ее тоже видела – они с Кириллом разговаривали у беседки.
Кристина вспыхнула, а потом побледнела. Все знали, что она влюблена в Ивана Острогина – мучительно, безнадежно, безответно и ненавидит его жену Валерию.
– Кажется, Иван Осипович собирался вернуться к ужину, – вспомнила Оля. – Ну да, он мне так и сказал – «до вечера»…
– Отлично… – пробормотала Кристина. – Он уехал, а его жена строит глазки этому мачо…
Кирилла, помощника Локоткова по экономической части, Кристина тоже ненавидела.
Днем к Степану Андреевичу приезжал какой-то чиновник из московской мэрии и они о чем-то долго и дружески беседовали.
После Степан Андреевич находился в таком благодушном настроении, что изволил спуститься к ужину.
Семейные обеды проводились обычно на застекленной веранде.
Там Мура накрывала стол.
Белая крахмальная скатерть, свечи, фрукты в хрустальных вазах, вино, привезенное с собственной винодельни в Алазанской долине. Настоящее.
Обычно все ели по отдельности на летней кухне, что на заднем дворе, каждый из собственных запасов, но общие вечера старик спонсировал сам. Это было высшей милостью, и присутствие на таких вечеринках считалось обязательным.
Оля лишний раз провела электрощипцами по волосам, выпрямляя их. Надела темно-синее платье из легкого шелка, долго трудилась над своим макияжем. Пудра, четкая линия бровей, темно-красные губы…
– Оля, ты опять опаздываешь! – заглянул к ней встревоженный Викентий.
– Нет, я уже готова… – Оля брызнула на запястья духами.
У крыльца их ждала Эмма Петровна, с усталым, недовольным лицом.
– Терпеть не могу все эти вечера… – хмуро пожаловалась она сыну. – Чем-то они мне напоминают сталинские застолья. Кеша, мальчик, ты помнишь фильм «Пиры Валтасара»?
– Мама, ну что за ерунда! – захохотал тот. – Ты, как всегда, преувеличиваешь…
"Солнечная богиня" отзывы
Отзывы читателей о книге "Солнечная богиня". Читайте комментарии и мнения людей о произведении.
Понравилась книга? Поделитесь впечатлениями - оставьте Ваш отзыв и расскажите о книге "Солнечная богиня" друзьям в соцсетях.