Анна Дубчак - Смертельный поцелуй

– Спасибо.

– Это тебе спасибо. Если бы не ты, я помер бы с голоду или, того хуже, принялся бы за мертвечину… – И он захохотал, давясь бутербродом.

Наталия почти выбежала из морга. Обстановка действовала угнетающе. Мысль о том, что Романов, искромсав тело девушки, умудрился определить, что она перенесла гинекологическую операцию, и сделать отсюда далеко идущие выводы, пугала: неужели и после смерти люди уязвимы в плане сохранения тайн? Пусть даже эта Светлана, по словам Романова, и вела беспутную жизнь, развратничала напропалую, но ведь окружающие (в частности, работники библиотеки) знали ее совершенно с другой стороны… А может, это просто фантазии Василия? «Ничего, время покажет. Главное, найти этого гинеколога. Если мне не изменяет память, подобные операции уже давно стали делать легально. Плати деньги – и устраивай свою личную жизнь».

На улице было темно, сыро и противно. «И это называется весна? Да в гробу я видела такую весну…»

Она остановила машину и поехала домой.

Когда Соня открыла дверь, Наталия внимательно посмотрела ей в глаза, пытаясь определить, что же произошло за время ее отсутствия, в частности: собирал ли свои вещи Логинов и какими словами матерился, покидая эту квартиру. Но Соня встретила ее улыбкой. Ее розовые щечки блестели, словно смазанные маслом. (Наталия тут же вспомнила серые щеки Бартоломей.)

– Как прошло свидание? – спросила Соня, стоя перед ней с растопыренными пальцами, вымазанными душистым и маслянистым. – Ты проходи на кухню, а то у меня все руки в топленом масле… Я решила попробовать испечь пахлаву… Пришлось за медом на рынок съездить…

– Соня, Логинов был?

– Нет. Но он звонил раз двадцать и просил передать тебе, чтобы, как только появишься, обязательно ему перезвонила. Уф, пока все передашь, устанешь говорить.

Наталия с облегчением вздохнула: значит, Логинов переживает.

Она сняла пальто и села звонить.

– Игорь, это ты? Что случилось?

– И ты еще спрашиваешь? Довела мужика до инфаркта, а теперь делаешь вид, что ничего не произошло?

– Я вообще не понимаю, о чем ты. С тобой все в порядке или ты выпил?

– Может, я, конечно, и выпил, но не настолько, чтобы забыть твой визит в прокуратуру. Ты же пронеслась, как тайфун, подмяла под себя все, что только можно было, наговорила Бог знает что и сказала, чтобы я выметался из твоей квартиры…

– Логинов, да что с тобой? Я не была сегодня у тебя… Можешь спросить вот у Сони, мы с ней сидим дома весь день и пытаемся испечь пахлаву, вот.

– Вот и хорошо. Значит, я сошел с ума. Но это не так страшно по сравнению с тем, о чем я тебе только что сказал. Тогда продолжайте печь дальше, а я еду домой.

– Домой? К кому домой?

– На пахлаву, слушай, и не валяй дурака…

– А то что? Ты меня задушишь и отрежешь мне руки? Хорошо, дорогой, приезжай, мы тебя ждем. – Она повесила трубку.

На кухне пахло разогретым медом и растертыми грецкими орехами.

– Так как прошло свидание с мальчиком? – не унималась Соня, которая явно испытывала недостаток общения и теперь ждала от Наталии интересной истории.

– На высшем уровне. Я накормила и напоила его за свои деньги, а потом чуть не подарила ему свою квартиру. Хорошо, что вовремя остановилась. А вообще, это ужасно, Соня…

– Что ужасно?

– То, что я от скуки вытворяю всякие глупости.

– Может, ты нездорова?

– Может. Я сегодня поссорилась с Игорем. Выгнала его. Кричала на него как ненормальная…

– Тебе просто надо отдохнуть, сменить обстановку. Уехать куда-нибудь далеко…

– Деньги на исходе, – вдруг сказала Наталия. – Наверное, по этой-то причине я и психую.

– Ты хочешь сказать, что растратила все деньги, вырученные от продажи Лотара?

– Ой нет, что ты… Добрая часть еще у Фалька. Но я же не сказала тебе о том, что купила квартиру в Берлине. Вернее, я ее даже не видела. Все сделал мой агент в Москве. Я видела фотографии. Понимаешь, мне иногда кажется, что меня… несколько. Одна сейчас живет в Берлине.

– Но ведь у тебя же появилось новое дело. Эти мать и дочь Бартоломей…

– Правильно, только мне почему-то кажется, что это пошлая история пошлого маньяка, одержимого пошлыми страстями…

– Не впадай в панику. Садись, поужинай. Кстати, к тебе обещала заехать Сара… Она звонила и спрашивала, не хочешь ли ты приехать сегодня в три на массаж…

– Ой нет, только не массаж. Но Сара мне действительно нужна… Который час?

– Девять.

– Боже, как время летит… Нет, она уже не приедет… Это мне надо было сразу заехать к ней и расспросить об Анжелике Бартоломей. Похоже, эта дама последнее время просто-таки не вылазила из салона. Она и мертвая блестела, словно ей только что наложили косметическую маску… Маску смерти… Послушай, Соня, а что, если мне заняться писательским трудом?

– Ты умрешь с голоду. Не советую. Лучше уж идти в домработницы – пятьсот долларов в месяц плюс премиальные и стол, что может быть лучше? Разве что, если ты откроешь свое издательство и будешь кормить штат корректоров, наборщиков и прочую братию…

– Нет, что-то мне расхотелось становиться писательницей. Скукотища. Однообразный, а главное – мартышкин труд. Хотя, как мне кажется, все ужасы, которые происходят в нашем городе, пощекотали бы нервы не хуже того же Хичкока или Эдгара По… Соня… Что-то у меня язык заплетается… Я, пожалуй, посплю… Извини, но я даже не успела тебя расспросить о Сергее. Он у тебя прелесть. Сапрыкин – это звучит гордо…

Сара приехала чуть свет. Спали все, кроме Логинова, который в это время уже брился в ванной, напевая себе под нос.

– Игорь, прости меня ради Бога, но мне позарез нужна твоя гражданская жена, любовница, подруга и товарищ. – Сара разулась в прихожей и, шурша кожаной узкой юбкой, обтягивающей ее стройные бедра, прошла на кухню. – Знаешь, от кофе я бы не отказалась. Что, Соня еще спит?

– Сара. Будь другом, включи сама кофеварку… Что касается остального, то могу сказать тебе одно: там на столе под салфеткой лежит нечто совершенно потрясающее, ореховое и сладкое… Называется как-то по-грузински, звучит как «халва» или что-то в этом роде…

– Ладно, уговорил… Кстати, а что это за отвратительные желтые штиблеты, которые я заметила в прихожей? Это твои?

– Нет, это Сергея Сапрыкина.

– Так он что, здесь?

– Да, они спят в Сониной каморке. Мы вчера вернулись чуть живые, а приехали, поужинали и расслабились…

– Ну прямо шведская семья! – всплеснула руками Сара. Вечно молодая, черноволосая, яркая и всегда подтянутая, роскошная и непредсказуемая, Сара могла бы продать свою умную голову за миллиард долларов, никак не меньше. Но пока она носила ее на своих плечах. Самыми ее близкими людьми последние три года были именно Наталия с Логиновым, да еще, пожалуй, сестра Майя, которая вот уже два года как жила в Израиле и даже, кажется, собиралась пойти служить в израильскую армию. – Или коммуна. Ты как считаешь?

– Да никак… Мне вот нужно подправить виски, а так не хочется будить Наташу…

– Придется… Виски! А то, что я пришла по ее душу, уже не в счет?!

Наталия в пижаме прошмыгнула мимо Сары, даже не заметив ее.

– Игорь, перехвати ее на повороте, – попросила Сара, скрываясь в кухне, – а то у меня здесь кофе…

– Сара! На ловца и зверь бежит. А ведь ты зверь, Сара, еще какой зверь… Я обожаю тебя, зверюга… – Наталия обняла подругу. – Могу побиться об заклад, ты пришла из-за Бартоломей, так?

Наталия после душа, но продолжая оставаться в байковой пижаме в розовый и зеленый цветочек, сидела за столом и пила уже вторую чашку кофе. Сара изучала квадратики ореховой пахлавы.

– Правильно. Весь город только об этом и говорит. Я Анжелику вот буквально на днях видела… Кто бы подумал… Послушай, так скоро у меня и клиенток не останется. Как только у кого денежки заводятся, так сразу можно заказывать хрустальный гроб…

– Знаешь, я бы на твоем месте подумала: может, тебе действительно стоит продать свой косметический салон и купить похоронное бюро, которое будет делать инкрустированные гробы, мраморные десятиметровые памятники, бальзамировать покойников и даже делать им пластические операции, я не говорю уже о гриме и гелевых ваннах…

– Ты что, на ночь много ела? Плохо спала и теперь говоришь мне такие жуткие вещи! Какое еще похоронное бюро?

– А ты подумай сначала. Больше того, ты можешь купить похоронное бюро, не расставаясь с косметическим салоном. Просто трави постепенно всех своих состоятельных клиенток цианидом или классикой – мышьяком, сама же и похоронишь их, да еще и заработаешь на этом кучу денег… А когда все население нашего города вымрет, переедешь в Москву. Это большой город, работы хватит на всю оставшуюся жизнь…

– Игорь, она что – заболела?

– Да нет, просто ей скучно. Во всяком случае, она так говорит. Ну все, мне пора… Счастливо оставаться.

Логинов ушел.

– Ты говорила с Ильей Владимировичем? – уже совершенно другим, более серьезным голосом спросила Наталия. Визит Сары подействовал на нее, как шампанское в шесть утра: оглушительно и радостно.

– Не то слово! Он сам ко мне приехал вчера вечером. Боже, Наташа, ты бы видела его… Он постарел сразу лет на двадцать…

– А сколько ему, кстати, лет?

– Тридцать пять.

– Как это – тридцать пять? Может, мы говорим о разных людях?

– Бартоломей Илья Владимирович у нас в городе один. Он генеральный директор фирмы «Царь», занимающейся царицынскими мясопродуктами. У него погибли жена и дочь. Разве ты ничего об этом не слышала?

– Слышала. И даже видела. Просто тебе не кажется, что он слишком молод для такой взрослой дочери?

– Он младше Анжелики на семь лет. Когда он женился на ней, у нее уже была маленькая, кажется, трехлетняя дочь.

– Вот теперь понятно. Мы остановились на том, что он приехал к тебе… Он жаждет отомстить убийце?