Повернув голову в сторону Майка, я увидел собственное отражение в кресле, только иной внешности. Подпирая рукой голову, он тупо спал, наплевав на записи и вообще тему, которую сегодня обсуждали. Собственно, я и сам не далеко уплыл, но хотя бы пытался что-то слушать. Вру. Ни черта я не пытался. Плевать на лекции. Лицо Тома, по левую руку от меня, было серьёзным и вдумчивым. Как ему удаётся не умирать от скуки? Может у него в голове пляшут изумрудные гномы, и он представляет их около профессора Фойлера? Они танцуют ламбаду, размахивая пальмовыми листочками, и объясняют тему по гражданскому праву в стихах.

- Это какое-то унылое дерьмо, - вздохнул я.

- Ты забыл добавить беспросветное, - промямлил рядом Майк, - беспросветное унылое дерьмо.

- Нахрена вы выбрали тогда юридический? - выгнул бровь Том, завернув голову в нашу сторону и щёлкая ручкой, звук которой эхом отражался в каждом ухе.

- Картер меня заставил, - закатил я глаза.

- А я просто идиот, - угрюмо усмехнулся Майк, - действительно, нахрена?

- Чувак, да тебе будет море по колено со знанием законов, - саркастично ответил я, посмотрев на друга.

- Сплю и вижу, как пускаю слёзки радости, глядя на очередное дело какого-то придурка, - вздохнул он и расправил плечи.

- Аналогично, - кивнул я.

Выгнув бровь, Том окинул нас презренным и насмешливым взглядом, вновь вернув внимание к профессору.

Действительно, что я тут делаю? Это какой-то маразм и унылое говно. Конечно, Джаред меня не уговаривал, он просто предложил, а я согласился. Сейчас, сидя в кресле Нью-Йоркского университета юридического факультета, я задаюсь вопросом: нахрена? Я понимаю, что профессия вполне престижная и дельная, но явно не для меня. Терпеть не могу эту скуку в виде занудных лекций. Я всегда интересовался машинами, но быть автомехаником и получать гроши, явно не входило в мои планы на будущее. Я всегда знал и понимал, что юриспруденция - занудная область. Зубрить законы от корки до корки каждого кодекса, что может быть хуже для подвижного человека? Возможно, что таким является только обучение, а дальше будет только интересней и веселей, но от этого не становится легче.

У Джареда есть бокс и юриспруденция ему в принципе ни к чему, как дополнительный бонус к любимому занятию рассекать по чьим-то лицам. Что люблю я? Адреналин. Стать гонщиком или быть просто связанным с этим делом – для меня уже что-то. Я люблю, когда кровь бурлит по венам, когда нога втаптывает педаль газа на полную, в такие моменты ты одновременно понимаешь цену жизни, но при этом ты счастлив и получаешь огромное количество выброса эндорфина и адреналина, разливающегося по телу.

Я связан с работой мамы, и точно могу сказать, что у них там намного веселей: обнаруживать трупы в разных областях штата и в определённых условиях. После очередной находки, в дело вступала мама и начинала расследовать подобную хрень. Логические цепочки и умозаключения, которые приводят к цели: как такое можно понять? Может, мне податься в полицию или ФБР, чтобы научиться?

Взяв в руки телефон, я набрал сообщение Камилле: ответь хотя бы плюсиком, что ты жива.

Круча телефон в руках, я нетерпеливо ждал ответ. У нас нет разницы в часовых поясах, поэтому, если она не на работе, а она явно не на работе, потому что соврала мне, то должна ответить сразу. Но ответа я не получил ни через минуту, ни через десять; это ещё больше разжигало огонёк ярости, который зародился в области груди с начала недели.

После лекции, я занял собственный стул в столовой и поставил разнос на стол с неприличным грохотом. Телефон подал сигнал, из-за чего я тут же начал возиться с карманом джинс, и чуть ли с тройным тулупом не пустил к ногам мобильник, мелодия которого верещала по барабанным перепонкам. Каждый из друзей смотря на меня, выгнул бровь и только Трент делал это с насмешливостью. Кивнув в него секундный гневный взгляд, я посмотрел на экран, где вырисовалось имя звонившего.

- Привет, ма, - сказал я, поднеся экран к уху и следом, показав средний палец Тренту, потому что он нихрена не догадался, а если и подумал о моей тайной возлюбленной, то услышав моё приветствие: передумал.

- Привет, - ответила она, - там есть две Камиллы, и какая из них твоя?

- А в чём их различия?

- Это два разных человека, Кристофер. Разница в возрасте, разница в жизненных обстоятельствах и разница в месте проживания на сегодняшний день. Где живёт нужная тебе?

- Она снимает квартиру, - вздохнул я, пока Трент с интересом слушал меня, а Алекс, Бекка и Том трещали, обсуждая выходные. Точней, девочки с восторгом верещали, а Том их слушал, периодически поддерживая разговор.

-  Как она выглядит?

- Чёрные волосы, зелёные глаза, худенькая и маленькая, - это первое, что пришло мне в голову, поэтому я тихо перечислил внешние описания Камиллы, чтобы никто не мог услышать, иначе всё будет понятно, как Божий день.

- Сейчас, - сказала мама и в телефоне воцарилась тишина.

Повернув голову, я посмотрел на Трента, которого по счастливой случайности отвлекла Бекка, что-то расспрашивая. Услышав он меня сейчас, и я бы оказался в заднице, потому что мои описания прямым текстом говорят о Камилле. Как много девушек с чёрными волосами и зелёными глазами приходили к нам домой? Ни одной похожей, да и он не идиот, чтобы не сложить два плюс два. При нём Камилла ответила мне отказом, как только я встал напротив и успел сказать лишь привет.

- Кристофер, - снова послышался голос трубке.

- Да?

- Её фамилия Кларк. Камилла Кларк.

- Где её родители? - первое, что я спросил, потому что на протяжении недели мучаю себя догадками.

- Они в лечебнице.

- В лечебнице? - вскинул я брови, - психи что ли?

- Нет, - вздохнула она, - они в клинике для наркозависимых и если хочешь знать, то меня уже пугает твой выбор.

- Меня тоже он пугает, - тяжело вздохнул я, потому что лёгкие будто уменьшились в несколько раз, и мне перестало хватать кислорода.

- Что именно тебя интересует в ней?

- Я же уже сказал, что всё.

- Я не могу скинуть тебе на почту личное дело человека, иначе мы будем разговаривать, и видеться не так часто, как хотелось бы, и слышать друг друга через трубку за окошком.

- Я знаю, - потёр я шею. Дурацкая привычка Картера была заразительна и передалась мне, кроме неё, я начал нервозно стучать пяткой по полу, - что ещё там есть?

- Почти год назад лежала в больнице. Её обнаружили какие-то путники на трассе в крови.

- В крови? - напрягся я и выпрямился по спинке стула.

- Да, - шумно вздохнула она в трубку, - с множеством порезов на теле.

- А где её родственники?

- Живы и здоровы.

- Почему они тогда не помогают ей? - возмутился я, сведя брови и сжав кулак, как и телефон, который был готов сложиться в гармошку из-за моего усилия.

- Кристофер, это не может быть известно полиции. Это семейные отношения и в них никто не разбирается. Она совершеннолетняя. И на тот момент была совершеннолетней. Это не их обязанности. Тебе достаточно этой информации?

- Нет, - быстро выдал я, - кто... кто это сделал?

- Неизвестно.

- Она не сказала? - нахмурился я.

- Она сказала о том, что ничего не помнит.

- Алкоголь или наркотики? - тут же спросил я, потому что Камилла очень худая, и если она принимает наркотики, то это будет вполне объяснимо.

- Ничего.

- Что тогда это за дерьмо?

- Не лезь туда, Кристофер, ты меня услышал?

- Спасибо, ма, - промямлил я и скинул вызов. Я не могу лгать ей и говорить о том, что не буду интересоваться. Буду. Ещё как буду. Я уже этим занимаюсь.

Новая информация эхом гремела в ушах. Её родители в клинике для наркозависимых. Её обнаружили в крови на дороге. Горечь подступила к горлу, а внутренности будто расплавились от жара, в который меня кинуло. Я просто застыл с телефоном у виска, хотя звонок был скинут как минимум минуту назад.

Шрамы, которые я обнаружил на её теле, имеют свою историю, но какую? Это не логично: резать себя, чтобы потом выбегать на дорогу и ловить машину, если, конечно, она сама не была под наркотой, но Камилла была чиста. Она может просто сходить с ума, причинять себе боль, а потом ничего не помнить, такое ведь возможно? Рядом со мной как раз сидит тот, кто должен разбираться в подобной херне. Копаться в поисковике долго, да и зачем, если рядом сидит псих. Что-то подсказывает мне, что это капля в море из дерьма, которое вокруг неё.

- Как называется болезнь, когда ты умышленно причиняешь себе боль? - спросил я Трента.

- Мазохизм, - выгнул он бровь, явно заинтересованный моим вопросом.

- Нет, - покрутил я головой, - не тогда, когда тебе нравится боль, а тогда, когда ты причиняешь её самому себе умышленно, и потом ничего не помнишь.

- Аутоагрессия, дерматилломания, селфхарм, либо синдром Козинса-Дюре, просто потом можешь делать вид, что ничего не помнишь, если у тебя нет провалов в памяти, - пожал плечами Трент, - нахрена тебе?

- Ты можешь нормально объяснить? - вздохнул я, закатив глаза.

- Это всё то, когда ты умышленно причиняешь себе физическую боль. Разница только в том, какие для этого предпосылки и нацеленность: желание чтобы тебя пожалели или проявили сочувствие; просто желание сделать себе боль, но не доводить до самоубийства. Если именно неосознанно, то скорей всего аутоагрессия.

- Дерьмо собачье какое-то, - фыркнул я.

- Перережешь вены, и я откачивать тебя не буду, могу только исповедать душу, - усмехнулся Трент и пошевелил бровями, - но для твоего остывшего тела будет поздновато прочищать карму.