– Знаешь, когда я поняла, что у нас всё кончилось? Тогда, на суде этой девочки, твоей приятельницы, я там ещё самооборону доказывала. На приговоре тебе стало нехорошо, а Саша так над тобой хлопотала... Вот тогда я всё в её глазах и увидела – в том, как она на тебя смотрела. Глаза, ты знаешь, не лгут. Бывает так: увидел человека – и всё, пропал. Судьба. Вот так, наверно, и у неё с тобой было. Ты тогда ещё совсем девчонка была, и я, если честно, не понимала, что она в тебе разглядела. Она – взрослая, зрелая, состоявшаяся, а ты – сущий птенец, растерянный и неопытный. Вы из разных поколений, с разными ценностями. Ведь вам даже поговорить, наверно, не о чем – так я думала. Знаешь, ты за эти годы... выросла. Расправила крылья. Я рада, что у вас всё хорошо. Наверно, я больше не приду. Хватит бередить прошлое.

В горле у меня солёным комом теснились сотни слов. О том, как мне хочется, чтобы и у неё всё наладилось. О том, что она – прекрасный человек, а потому заслуживает счастья как никто другой. Но я не волшебница и не могу наколдовать ей его.

Она, наверно, прочитала в моём взгляде всё невысказанное. Уже стоя в прихожей, ясно улыбнулась, и синева её глаз веяла грустноватой прохладой осеннего неба.

– Никто не виноват. Просто... так получилось. Счастья и любви вам обеим.

– Спасибо, – пробормотала я. – И тебе.

Буквально через пять минут после её ухода в замке повернулся ключ: привычный, родной звук. Ангел сразу учуял в воздухе аромат яблочной выпечки и корицы, расплылся в довольной улыбке, а потом принюхался повнимательнее и насторожился.

– У тебя новые духи?

– Это не мои, – призналась я.

Пришлось рассказать о визите Елены и о её словах. Серые глаза Ангела подёрнулись блестящей амальгамой задумчивости, а руки тепло обвились вокруг моей талии.

– Она не из-за карьеры уехала, Саш. А просто что-то... почувствовала.

– Я знаю это, моя принцесса. Ты – это судьба.

25 сентября 2015 г.

Снег идёт

Я вспоминаю: хмурый зимний денёк, непроглядно-серое, скучное небо медленно роняет крупные белые хлопья. Снегопад тих, мудр и мягок, от него веет зябким холодом и пронзительной свободой. Ты стоишь у окна, и гипнотическая снежность отражается в твоих неземных глазах, устремлённых в глубины галактик.

– Снег идёт, – слетают с твоих губ слова – лёгкие, чуть слышные, как поступь этих танцующих снежинок.

Твои чуткие музыкальные пальцы трогают кружку с чаем, стоящую на подоконнике, а в моей голове – только один вопрос: «Как?!» Ты не различаешь даже свет и тень. Другое дело, если бы мы шли по улице, и на твоём лице таяли бы холодные прикосновения зимы. Но мы дома, а ты всё равно знаешь о снеге, который падает за прозрачной перегородкой оконного стекла. О том, что он идёт именно сейчас.

– Утён, откуда ты... – Мой изумлённый шёпот замирает вблизи твоего уха.

Создатели фильмов и книг часто любят наделять незрячих героев сверхъестественной ловкостью и фантастическими способностями. У тебя такой «романтический» образ слепых в искусстве вызывает усмешку. Ты не очень любишь произведения, в которых затрагивается эта тема: она – твоя повседневная реальность, и реакция зрячих – будь то праздное любопытство с примесью жалости или чрезмерный, нелепый восторг – заставляет тебя морщиться. Нет, ни один мускул не дрогнет на твоём лице; ты, скорее всего, сдержанно промолчишь. Но внутренне тебя коробит. Ты предпочитаешь, чтобы к тебе относились, как к обычному человеку.

Но вот это твоё «снег идёт» – что, если не чудо в моём «зрячем» понимании? Однажды я видела девочку, которая каталась на роликовых коньках. С виду девочка как девочка: две мышино-русые косички с бантиками, на которых плясали солнечные зайчики, короткое платьице, худые коленки в зелёнке, и только глаза – как у тебя. Я ни с чем не спутаю эту пелену самоуглублённости, завесу тьмы между человеком и миром. Странные, вызывающие дрожь глаза. Жутковатые и при этом удивительно лучистые, наполненные свободно льющимся внутренним светом души. Я остановилась со сжавшимся сердцем при виде той лёгкости, с которой слепой ребёнок объезжал препятствия. При этом малышка цокала языком и, должно быть, улавливала отражения звуковых волн от предметов... Чем? Слухом? Или каким-то иным, непонятным и недоступным для нас, зрячих, чувством – неким встроенным эхолотом? У каждого – свои приёмы и способы.

– Откуда ты знаешь, что идёт снег? – Я обнимаю тебя сзади, прильнув всем телом.

Ты неторопливо пьёшь чай, из кружки поднимается ароматный парок, и до моего обоняния доносится терпкая нотка бергамота. Ты прощаешь мне моё дурацкое удивление, потому что, несомненно, чувствуешь в биении моего сердца нежность – звонкую, отчаянную до крика, до взмаха незримых крыльев за спиной.

– Я слышу его, – отвечаешь ты. Просто, спокойно и буднично.

Это не слух в обычном понимании. Это какое-то чутьё, пронзающее светлым лучом чёрный полог слепоты.

Вот и усмехайся после этого над фильмами.

Я прижимаюсь к тебе, кладу подбородок на плечо, и твои тёплые от чая губы касаются моих пальцев коротким поцелуем – бергамотовой нежностью в ответ на мою. Я всем сердцем прошу прощения за свой вопрос, но в крепком ласковом пожатии твоей руки – бессмертная любовь.

«Будь счастлива, Птенчик. Это всё, чего я хочу для тебя», – несётся сквозь прошедшие с того рокового августа годы.

Я знаю, Утёнок. Я постараюсь.

1 октября 2015 г.

Ржавая накип

ь опавших лепестков

От весенней метели на земле буреет лишь ржавая накипь лепестков – это всё, что осталось от благоуханного кружева. Яблоневый цвет облетел за одну ветреную ночь, а за десять дней превратился в высохшую рыжевато-коричневую массу, забившуюся во все ямки и углубления.

С каждым разочарованием, с каждым душевным «инфарктом» на сердце остаются шрамики, на голове появляются новые седые волоски, а угрюмая складка между бровей становится уже неизгладимой даже при улыбке. Это – плата за право быть собой и делать то, что считаешь нужным и правильным. Но стоит ли лелеять эти следы и бережно пересчитывать, как некое сокровище? Пестовать свою боль, лить себе бальзам жалости на раны, упиваясь самокопанием и выдавая себе воображаемые медали за количество вынесенных страданий?

На протяжении жизни мы обрастаем паутиной из связей. Нити первого сорта, прочные и нерушимые, толстые, как канаты, не могут разорвать никакие невзгоды и штормы; они выдерживают любые испытания недоразумениями и обидами. Нити второго сорта с каждым порывом ветра чуть-чуть надрываются, расползаются, ветшают, и настаёт момент, когда они натягиваются на одном-единственном, последнем волокне. Последняя капля, и... Нет надобности продолжать. Ну и, конечно, есть ещё целый пучок из тонких третьесортных ниточек, которые рвутся пачками при малейшем неосторожном движении.

Какие из них стоит ценить выше всех? Ответ, думаю, очевиден.

Но когда любые из них рвутся, больно бывает всегда.

Недоумение бьёт по голове и сердцу нокаутом, когда тот, от кого более всего ждёшь понимания и поддержки, оказывается не в состоянии встать на твою сторону. На сердце – новый рубец, а голова гудит: где же была допущена ошибка? Может, ты сам что-то делаешь не так, а может, заблуждение кроется в изначально неверной оценке человека? Как там в песне Высоцкого? «Если друг оказался вдруг и не друг, и не враг, а – так?»

Жизнь – те же горы. Кто удержит тебя над пропастью, а кто струсит и бросит?

И нужно ли давать второй шанс?

В горах второго шанса может уже и не быть, там такая «проверка на вшивость» может оказаться смертельной. А в жизни – по-разному.

Считаешь себя настолько закалённым болью героем, что с лёгкостью великого мастера единоборств раскалываешь голой рукой бетонные плиты непонимания и отчуждения и идёшь дальше. Оставляешь позади тех, кто не оправдал доверия, не понял, не поддержал, вместо протянутой дружеской руки показав вражеский оскал. Не даёшь им второго шанса, потому что покрытое шрамами сердце шепчет: это может встать тебе в дорогую цену. Следующая ошибка может привести к гораздо большим потерям.

Рвутся ниточки-паутинки... На поверку они порой оказываются тонкими, третьего сорта. Но места отрыва кровоточат в любом случае.

Да, всегда есть сомнения: а может, неправа я? Мой «косяк»? Вознёсшаяся до небес гордыня? Возможно. И тут должно настать время тишины.

Погасить все свои мысли, все бушующие страсти, чтобы настал абсолютный покой. Только в такой гулкой, всепоглощающей тишине можно услышать этот голос... Кто-то называет его совестью, кто-то – моральным стержнем, кто-то – божественной искрой в человеке. Выбирайте на ваш вкус. Но как ни назови этот свет, он всё равно будет вашим внутренним прокурором и судьей. И тут уж всё зависит от того, насколько он коррумпирован или же честен.

Спросить у него: «А правильно ли я поступаю?»

Ответ приходит не сразу. Это не озарение, не гром среди ясного неба, не «эврика!» Это исподволь, тихо-тихо нарастающая уверенность, знание, взявшееся как бы ниоткуда. Сначала оно маячит на горизонте мыслей, потом закрывает часть неба, а потом захлёстывает, как цунами. И нигде от него не спастись. От себя не убежишь. Даже на необитаемом острове этот судья будет зачитывать тебе приговор.

Но бывает так, что этот грозный голос хранит спокойное и светлое молчание. И оно красноречивее всех слов наполняет душу покоем и миром, и ты точно знаешь: ты не изменил себе. Не покривил душой, не прогнулся под людей или обстоятельства, не смалодушничал. Но за это всегда приходится платить...

Седыми волосками, порванными ниточками связей, шрамами на сердце – образно-фигуральными и физическими. Нервной тканью. Цена есть у всего.

Отпустить горечь и обиду: это яд, от которого страдает и слепнет душа. Через бури и землетрясения прийти к покою, рассеять душевный мятеж. И тогда, как с горной вершины, под лучами солнца выступит истинный рисунок судьбы, которого с земли не видно. Только с высоты.