— Я знаю, — вздыхаю я. — Я начала заполнять заявления в колледж, и над ними нужно очень много работать.

Его руки опускаются на мои плечи, немного сжимая.

— Я думал, что мы уже говорили об этом. Эмори, Браун, Нотр Дамм, верно?

— А?

— Просто отметил три из твоего топ-списка. Одних твоих баллов достаточно, чтобы поступить в большинство других, — говорит он, ещё раз сжимая мои плечи. — Я не думаю, что тебе светит Вассар, детка. У тебя нет достаточной истории внеклассной работы, которая им нужна.

Я вздрагиваю. Я не схожу с ума от того, что он сжимает меня или называет деткой, или от того факта, что он лезет с советами о моих перспективах на колледж. Как будто всё это старые новости, и мы вместе уже решили, что будет лучше для меня.

— Тебе нужна помощь с эссе? — спрашивает он. — Ты знаешь, я бы с радостью взглянул на них.

Мой глаз дергается. Вот этого действительно не стоит. Это прекрасное альтруистическое предложение. Блейк хороший студент и определённо милый парень, а мне действительно нужно уменьшить коэффициент моей скучности хотя бы на тысячу процентов.

— Спасибо, но всё в порядке, — говорю я, едва сдерживая яд в своём голосе.

— Тогда поужинаем сегодня?

— Я не могу. Мне надо просмотреть моё заявление в Нотр Дамм.

Я даже выдавливаю вздох сожаления. Ложь даётся легче, чем правда.

Одна его рука поглаживает мою талию.

— Ладно, я страстно жажду немного времени для личной жизни, поэтому постарайся найти его для меня как можно скорее.

Он притягивает меня, наклоняясь, чтобы снова поцеловать. Ощущение его губ напротив моих скручивает живот болью, но я заставляю себя пройти через это, со сжатыми в кулаки руками и стальным, как стержень, позвоночником. Поцелуй — просто ещё одна ложь, добавленная в мой список.

Если ад существует, я определённо окажусь там.

Блейк отстраняется с негромким гудящим звуком.

— Завтра. Завтрак. Я заберу тебя. В это время я хочу пойти куда-нибудь поесть за столом. Целых тридцать минут с моей девушкой. Я не так много прошу, правда?

Он наклоняет голову, выдавая улыбку на миллион долларов. Я напоминаю себе, что он парень, о котором я всегда мечтала. И если я не решу свои проблемы с памятью, я навсегда оттолкну его назад, в то время, когда я только представляла, как мы состаримся вместе.

Я сжимаю его руку.

— Нет, не много. Завтрак звучит прекрасно.

— Семь тридцать.

— Я буду готова. Обещаю.

Он кивает и отходит, салютуя мне рукой перед тем, как выйти из дверей. Я вижу Адама, прислонившегося к шкафчикам, смотрящего, как он уходит. Возможно, наблюдавшего всё, что только что произошло.

Я пытаюсь уйти, но чувствую, как будто примёрзла к полу. Глаза Адама находят мои через коридор, и можно дать название этому взгляду. Я бы назвала его адски ревнивым.


***


Было непросто найти адрес Адама Рида. Не знаю, чего я ожидала, но какой бы ни была картинка у меня в голове, я не угадала ни разу. Однажды я сказала Мэг, что Адам, вероятно, избалованный богатенький мальчик, играющий с плохими ребятами, чтобы привлечь папочкино внимание. Картина печального, тесного таунхауса заставляет меня чувствовать себя глупой и жестокой из-за тех слов.

Это не одни из тех шикарных апартаментов, которые вы видите в мыльных операх — гладкие современные лофты с общими бассейнами и еженедельными скандалами. У нас в Риджвью нет комплексов такого типа. У нас едва ли есть такие дома, да и в тех, которые есть, никто не хочет жить.

Этот ряд таунхаусов размещается за заброшенным торговым центром в двух кварталах от дома Мэгги. Здесь нет приветствующих ковриков или фитнес-центров. Или газона, раз уж на то пошло. Вся эта местность выглядит усталой, от облупившейся краски на одинаковых передних дверях до ржавого Бьюика в углу на стоянке.

Я кладу ключи в карман и переступаю через трещины в асфальте на пути к его двери. Уже ненавижу это место. Оно вытаскивает нитки из ткани моего комфорта, разрывая швы до тех пор, пока я не вижу осколки жизни, которую считала невозможной в моём милом маленьком городке.

Я выравниваю плечи и, поднимая кулак, стучу три раза. Внутри кто-то кричит имя Адама. Затем я слышу кашель, ужасный, влажный хрип. Через две двери молодая мать садится в свою машину с плачущим ребенком на буксире.

Опускаю взгляд на сигаретные окурки на краю тротуара, потому что не хочу смотреть на это. Я чувствую себя как избалованный, неблагодарный мальчишка, который вырос не здесь.

Дверь распахивается, и вот он, этот мрачный, красивый и трагический парень. Он не выглядит счастливым от того, что видит меня.

— Чего ты хочешь, Хлоя?

— Мне нужно поговорить с тобой.

— Поговори с Блейком.

Святое дерьмо, он ревнует. И я этого не понимаю. Просто не понимаю. Но мне нравится. Какая-то вывернутая часть меня хочет, чтобы он ревновал.

Я хочу, чтобы он хотел меня. Потому что какая-то часть меня определенно хочет его.

— Я могу войти? — спрашиваю я высоким, тонким голосом.

— Сюда? — переспрашивает он, как будто я сошла с ума.

— Ну, мы можем прогуляться, — говорю я, но замолкаю, глядя вокруг, на разбитые бутылки и абсолютное отсутствие красоты.

— Сейчас холодно, Хлоя.

— Знаю. Я знаю, но мне действительно нужно поговорить с тобой.

И я поговорю. Незаданные вопросы жгут горло. Я чувствую, как они хотят вырваться из меня. Вопросы о списке. Об учебной группе. О нём и обо мне, и о том, что между нами определенно что-то происходит.

Он проскальзывает наружу из дверного проёма, достаточно близко, что мне нужно сосредоточиться, чтобы удержать глаза на его лице. У него настороженное выражение лица, голова наклонена в мою сторону.

— Ты думаешь, Блейк хотел бы, чтобы ты была здесь, Хлоя?

Моё дыхание замирает. Как будто что-то сжалось вокруг моих рёбер. Он выглядит таким злым. И в какой-то мере виноватым.

Не могу видеть его таким. Мне надо что-то сделать.

Адам усмехается над моим молчанием и идёт назад. Я хватаю его за рукав, тяну за него.

— Адам…

— Пусти, Хлоя.

Он стряхивает мою руку и двигается прочь, и я чувствую себя немного безумной, когда его рукав выскальзывает из моих рук. Мне нужно, чтобы он остался со мной, потому что я чувствую себя правильно рядом с ним. И я вспоминаю события рядом с ним. И мне нужно знать почему. Но я ничего из этого не говорю, а он уходит назад к дому.

Как будто мой язык парализован.

— Иди домой, — говорит он, и дверь захлопывается у меня перед носом.

— Я не могу ничего вспомнить! — с отчаянием кричу я.

Моё дыхание парит в темноте, пока сердце пропускает удар. Потом ещё один. А затем Адам открывает дверь.

Я чувствую, что мои плечи обвисают с облегчением. Он как будто снял тысяча-пудовый груз с меня. Тот, кто находится внутри его квартиры, снова кашляет, разрывая магию, напоминая мне, что я всё ещё на улице. Неприглашённая.

Адам закрывает за собой дверь, когда выходит снова, его тёмно-серая толстовка расстёгнута поверх старой футболки. Он не брился. Это придаёт холодность его чертам, но он всё равно выглядит как кусочек неба для меня — безопасный, тёплый и настоящий.

— О чём ты говоришь? — спрашивает он.

Я сомневаюсь, потому что понимаю — я не смогу повернуть назад. Я не могу взять слова обратно после того, как они высказаны.

— Хлоя, — говорит он, заставляя меня продолжать.

— Я не могу вспомнить, — отвечаю я. — Я не могу ничего вспомнить с мая. И я понимаю, это звучит безумно, и это безумие, но я не сумасшедшая. Что-то происходит со мной. Я заснула в кабинете. Прилегла всего на секунду, а когда проснулась, была зима, и вся моя вселенная была иной.

Мои слова скатываются так быстро, что я едва перевожу дыхание.

— Теперь я этот человек, с великолепными оценками, Блейком и… и тобой и мной, и я не знаю, что всё это значит, или как это произошло, или как я потеряла Мэгги…

— Притормози, — говорит он, прерывая меня на полуслове.

— Я не могу притормозить, Адам! Я не помню шесть чёртовых месяцев, понимаешь? Я не могу вспомнить ничего, что произошло со мной. Помнишь ту ночь в школе? Когда ты сказал, что я звонила тебе? Я не помню, что звонила тебе. Я вообще не помню, что разговаривала с тобой прежде.

— Ты не помнишь, как звонила мне, — говорит он, нахмурившись. — Та ночь в школе… ты не помнишь этого?

— Я пытаюсь сказать тебе, что вообще ничего не помню! У меня есть фотографии, которые я не понимаю, и прежде чем ты спросишь меня, да, я была у доктора, и мой мозг в полном порядке. Что означает, что доктора и мои родители думают, что я абсолютно слетела с катушек, но они даже понятия не имеют…

— Чёрт, Хлоя! — Его голос звучит грубо.

Его руки смыкаются вокруг меня, и он привлекает меня к себе, пряча моё лицо в своей футболке. Я сразу заливаюсь слезами, мои руки оборачиваются вокруг него, как будто они были выращены на моём теле именно для этой цели. Я чувствую давление его сильных рук на моих лопатках, его мягкий шёпот заглушается в моих волосах. Делаю судорожный вдох, забирая его теплоту и чувствуя правильность, в первый раз за последнее время.

И от этого я понимаю.

Вот как всё должно быть с Блейком. Покалывание и тепло, и больше, чем можно сказать словами.

— Ты не сумасшедшая, — говорит он. Ясно как день. Словно нет ни единой причины так думать.

Я киваю и закрываю глаза. Его руки теперь в моих волосах, и каждая частица моего тела осознает всего его. Неправильно так сильно его хотеть.

Он, похоже, тоже осознает это, и мы отстраняемся. Я не хочу, чтобы он уходил. Правда тяжелее, холоднее вне пространства его рук.

Я смотрю вверх на него, и он поднимает мой подбородок, фокусируя глаза на мне.