Ольга Дашкевич - Шаман

И все же я пошла за ним.

Черная вода, несущая обломки веток и опавшие листья, закручивалась в водоворотики в нескольких сантиметрах от моих ног, камни оказались еще более скользкими, чем виделись с берега, и совсем не такими монолитными — пару раз казавшаяся совершенно устойчивой опора опасно шаталась и грозила вывернуться из своего гнезда. Но в лощину, по которой текла река, слепящее солнце почти не проникало, и я, наконец, смогла разглядеть того, за кем шла.

Это был старик индеец.

Легко, точно юноша, перебежав на ту сторону по камням, он остановился на противоположном берегу, обернулся и кивнул. Я узнала полотняную повязку на лбу, длинные седые космы, узкие глаза на морщинистом лице. Это был тот самый старик, посвятивший в августе Тошку в шаманы, — тот старик, что подарил ему серебряный амулет с орлиными перьями и бирюзой. До берега оставалось не больше трех метров. Я побежала к старику, не глядя под ноги, но тут коварный скользкий валун подался, и я, потеряв опору, полетела в реку, головой на камни…

Темнота. В темноте что-то движется — откуда-то я знаю, что приближается закат. Я открываю глаза. Перед моим лицом колышутся зеленые листья вяза. Но ведь сейчас ноябрь?.. Я приподнимаюсь на локтях и чуть не падаю вниз: я нахожусь в маленьком шалаше, построенном в развилке ветвей высокого дерева во дворе добротного просторного дома. На секунду зажмурившись, я вспоминаю: сейчас август. Мне восемь лет. Меня зовут Рози. На мне батистовое платьице, мама будет ругать, что я лазаю в нем по деревьям. Солнце уже низко, сейчас мамочка выйдет во двор и позовет меня обедать, мне нужно скорее спуститься и сделать вид, что я играла возле грядок. Но я не успеваю, не успеваю!.. Мама выходит на крыльцо, но почему-то не зовет меня, а бежит к задней калитке, по пути оглянувшись несколько раз, будто боится, что ее увидят. Ее белокурые локоны сияют на солнце. Она не надела чепчик. На ней нарядное бледно-розовое платье с кружевным лифом — она достает его из сундука очень редко, а жаль, она в нем такая красивая!.. Моя мамочка очень, очень красивая, она похожа на куклу моей подружки Люси, которую ей купил ее папа, когда ездил по делам на север. У куклы такое же бело-розовое личико, и голубые глаза, и волосы, будто золотистый шелк. Я завидую Люси, а завидовать — это грех. Дорогой Боженька, извини меня за то, что я завидую своей подружке… Мамочка говорит, что, если я буду хорошей девочкой, мне подарят такую же куклу. Поскорее бы, Боженька, я уже целую неделю была хорошей девочкой, кормила цыплят, и… Ох!.. Я вижу индейца. Они страшные, я их боюсь. Хотя мамочка говорит, что эти индейцы хорошие, мирные. Они живут тут недалеко в своих смешных шалашиках, а некоторые даже работают на мельнице. Этот индеец молодой, у него длинные волосы, я вижу сверху, как блестят на солнце его голые коричневые плечи. И мамочка… Я быстро-быстро протираю кулаками глаза. Дорогой Боженька, это ведь мне снится, правда? Ведь не может быть, чтобы мамочка его целовала?..

— Мэгги! Что ты делаешь?!

Это папа. Мой папа очень большой, у него рыжая борода, его все боятся. Мамочка оборачивается, и даже издалека я вижу, как она испугалась. У нас большой двор, но у папочки длинные ноги, и он очень быстро оказывается у калитки. Индеец почему-то не убегает, хотя мой папочка больше его и сильнее. Папочка размахивается и бьет маму по лицу, по этому прекрасному, прекрасному испуганному лицу!.. Мамочка падает, я кричу и тоже падаю, падаю, обдирая лицо и руки о торчащие ветки…

Сильно пахнет дымом. Дым везде. Он ползет по земле, забирается в ноздри, царапает горло. Я открываю глаза и ползу к дому, к светлеющему в траве пятну розового платья. Мамочка лежит на грядке базилика, ее глаза закрыты, кружевной лиф разорван и видна грудь. Я кое-как прикрываю лохмотьями кружев голое тело, одергиваю задранную юбку, а потом трясу мамочку за плечи, бужу ее, но она не встает. Над нами большое дерево скрипит ветвями. Я поднимаю голову. На ветке висит молодой индеец. Он висит, привязанный за ноги, и весь покрыт чем-то красным, как клюквенный морс, который мамочка дает мне во время простуды. Даже длинные черные волосы слиплись, и слиплись и покраснели орлиные перья на амулете, который свисает вниз с его шеи и покачивается, хотя ветра нет. В груди у него дырка, я видела такую дырку, когда папочка убил оленя из своего большого ружья. Я слышу голоса, незнакомые гортанные крики, чьи-то ноги перешагивают через меня, кто-то коричневый и страшный лезет на дерево и перерезает веревку. Индеец падает сверху, и его голова стукается о землю рядом с головой моей мамочки. На его лицо глядеть невыносимо страшно, я скулю, как собачонка, и пячусь к дому. На крыльце дым, дым идет из дверей, но я все равно бегу туда, я хочу спрятаться в доме. Под ногами у меня в траве валяются какие-то тряпки, бумаги, а вот фотографии, которые мамочка очень бережет — нас снял настоящий фотограф, когда мы ездили с папочкой на север, в Нью-Амстердам… Но я не останавливаюсь, чтобы их поднять, — мне очень страшно, я ищу папочку, он сильный, он всех прогонит и защитит меня… но его нигде не видно.

В доме полно дыма, у порога я запинаюсь за чьи-то большие ноги в сапогах. Это дядя Боб, папочкин брат, он возит зерно на мельницу. Я зову его, но он меня не слышит: у него разрублена голова. Кашляя от дыма, я бегу дальше. На полу в кухне много осколков — прекрасная синяя чашка от маминого любимого сервиза — обеденные миски с голубой полоской — как расстроится мамочка!.. Я задыхаюсь. Дорогой Боженька, помоги мне найти папу!..

И Боженька мне помогает — он всегда помогает хорошим маленьким девочкам. В дыму я натыкаюсь на лестницу, ведущую в подвал, и начинаю спускаться, цепляясь за стену. Лестница очень крутая, и надо идти осторожно, но мне мешает дым, и на последней ступеньке я все-таки оступаюсь и сильно расшибаю коленку.

— Папа! — зову я, глотая слезы. — Папочка, это я, Рози!..

Мне никто не отвечает, и я пробираюсь к винному погребу.

Вот он, мой папа. Он сидит в углу. У него на голове смешная красная шапочка, а в груди торчит стрела. Я не буду вытаскивать стрелу, хотя она, наверное, мешает папочке спать. Спасибо тебе, дорогой Боженька. Сейчас папа поспит, а потом мы пойдем и заберем нашу мамочку с базиликовой грядки. Папочка больше не сердится на нее, у него совсем спокойное лицо, и нечего ей там лежать на холодной земле рядом с этим ужасным индейцем… Все будет хорошо. А на Рождество мама положит мне под елку куклу в розовом платье — я знаю, что папочка давным-давно привез ее из Нью-Амстердама: не забывайте, что мне восемь лет, я уже большая и не верю в Санту. Кукла совершенно точно лежит в мамином сундуке, но я никогда не открываю этот сундук, я даже не подхожу к двери чулана, потому что я очень послушная девочка…

Я подбираюсь поближе к папе, прижимаюсь к его боку и закрываю глаза…

Темнота. Потом в темноте появляются серебристые пятнышки, они щекочут мое лицо, и я морщусь. Надо открыть глаза. Идет дождь, у меня мокрая куртка. В парке сумерки — среди деревьев всегда темнеет быстрее. Я смотрю на свои руки. Мне удивительно видеть, что это руки взрослого человека. Кто я?.. Как меня зовут?..

Дождь усиливается, и мне становится зябко сидеть на скамейке. Нужно встать и куда-то идти. Вот только я не помню, где я живу.

— Рози, Рози, ко мне!.. — мимо пробегает молодая девушка в джинсах и надвинутом на голову капюшоне широкой нейлоновой куртки. Она зовет свою собаку, убежавшую к реке. Река шумит по камням запруды.

Я вспомнила. Меня зовут Рози, мне восемь лет, я знаю это место: там, дальше, мельница, мой дядя Боб возит туда зерно. Я бывала тут с мамочкой. Мамочка ждет меня дома, и, конечно, беспокоится, потому что уже темнеет. Мне нельзя гулять после темноты, хорошие дети не гуляют после темноты, а я должна быть хорошей, иначе мне не подарят куклу с золотыми волосами…

Я поспешно встаю и иду к выходу из парка. Я очень тороплюсь. Я знаю, где мой дом, я уже большая девочка, мне в марте исполнилось восемь лет… Ноги сами несут меня. Я не обращаю внимания на окружающее — ничего интересного, все давно знакомо. Вот дом старой миссис Пинч, у нее кусачие гуси. Вот большущий особняк родителей Люси, у них даже есть каменный фонтанчик во дворе, и сам дом стоит на каменном фундаменте. И совсем необязательно так важничать из-за этого. Наш дом, хоть и бревенчатый, тоже стоит на каменном фундаменте, у нас даже есть винный погреб…

Винный погреб.

— Вера! Где ты была? Я уже хотела в полицию звонить. Посмотри на себя, ты же вся мокрая! Простудишься… Снимай сейчас же куртку — ты что, купалась в ней?..

Нэнси сердито дергает застрявшую молнию, куртка распахивается.

— А это что такое?.. Какая хорошенькая! Где ты ее взяла?

Из-под распахнувшейся куртки на пол падает золотоволосая старинная кукла в выцветшем розовом платье с обгорелыми кружевами.

— Ритка — она такая. Трахает все, что подает признаки жизни.

Дрюня сидит на лестнице, ведущей в студию, задрав ноги на ступеньки, чтобы не мешать мне — я мою пол на веранде. Честно говоря, я не начинала этот дурацкий разговор, и не понимаю, с чего вдруг наш добродушный гость решил оправдываться. Уж он-то — само очарование. Да и неделя, на которую они напрашивались, еще не прошла.

Дом ведет себя исключительно примерно: никаких эксцессов, никаких кошмаров, я уже начинаю думать, что Тошка перестал вскакивать по ночам только потому, что спит теперь не со мной, а с Гретой. Мой поразительный мальчик выглядит и ведет себя так, точно ничего особенного не происходит. Это звучит чистым безумием, но он, кажется, действительно так думает. Как будто наша с ним жизнь просто вылетела у него из головы, и он искренне считает меня всего лишь подругой Нэнси, почему-то живущей с нею в одном доме. Он меня… забыл. Я же по мере сил стараюсь играть роль то ли подруги хозяйки, то ли приживалки, то ли домработницы. Нэнси смотрит на меня то сочувственно, то раздраженно, — и я не знаю, что лучше.