— Не схващам за какво ми пращат цветя — промърмори Джил. Никога не се задържаше на едно място повече от денонощие, понякога и по-малко. Нима хората си мислеха, че взима със себе си цветята? — По-добре да ми дават пари.

В едно интервю беше споменала, че обича жълти рози — безсмислено изказване, каквито правеше понякога, било заради някой спонсор, било защото в момента й се струваха правилни; вече не помнеше. И сега непрекъснато получаваше жълти рози. Мразеше ги.

— На мен ми харесват — сви рамене Лудвиг.

— Качи ги в инстаграм, после можеш да ги вземеш, ако искаш. Или ги дай на някого в хотела, все ми е тая.

Тя щеше да си почине още пет минути, после щеше да събере сили и да се преоблече. Но беше като изцедена. Дали беше нормално да се чувства така уморена? Дали не остаряваше? Затвори очи, за да прогони паниката. Да, тя изнасяше все същото коледно шоу от края на октомври, мина през Юста, Малмьо, Хелсингборг, продължи в провинцията и сега завършваше турнето в северната част на страната. Нищо чудно, че беше уморена. Не беше стара.

Претърколи се по корем, притисна брадичка към гърдите си и изпъна врат. Скалпът я сърбеше. Имаше толкова много лак, пяна и глитер в косата, че я усещаше като пластмасова под пръстите си.

Протегна се към телефона, позира за селфи и го качи в инстаграм. Обикновено поддържаше профила си сама, имаше нюх какво харесват феновете й и беше започнала да пише на английски дълго преди на звукозаписната компания дори да й хрумне. Веднага щом мина на международно по-достъпен език, профилът гръмна и вече наближаваше два милиона последователи. Погледнато глобално, не беше чак толкова много, но растеше непрекъснато.

— Трябва ми хит на английски — промърмори тя, докато лайковете започнаха да валят. И трябваше да качи някое клипче, феновете бяха луди по движещи се картинки.

Повечето й почитатели бяха мили, но не мина много време, преди да се появят първите хейтъри. Не искаше да ги чете, но не можеше да се въздържи.

Устните ти са грозни.

Май си надебеляла.

Леле, че си грозна.

Тя показа телефона на Лудвиг.

— Понякога се чудя какво им има на тези хора.

— Знаеш, че повечето те обожават — отвърна той.

Тя продължи да чете, беше като отрова.

— Понякога това не ми стига — каза замислено.

Някои от хейтърите познаваше отдавна. Питаше се какво се крие зад злобните им коментари. Повечето интернет тролове бяха с мъжки имена, но това нищо не означаваше. Скрити профили, разбира се. Тя блокираше най-ужасните, но постоянно се появяваха нови. За две минути събра стотици лайкове. Повечето коментари бяха положителни, но усещането за обида остана — като мръсотия, която не се измива. Сама си беше виновна, че ги четеше, знаеше го, но все пак…

— Понякога обмислям дали да не зарежа всички социални мрежи — каза тя полушеговито, полусериозно.

Трябваше да се съсредоточи върху писането на нови песни, не да се чувства зле заради някакви си анонимни гадняри. Излишно хабеше енергия.

— Не позволявай хейтърите да спечелят. Знаеш, че имаш безброй фенове, които те боготворят.

Или боготворят онази, за която ме мислят, рече си Джил мрачно.

Като цяло беше доволна от живота си. Може би не щастлива, но само идиотите са щастливи. През всичките тези години се беше борила да стигне дотук. Знаеше, че цената е самота и в отделни случаи омраза, и като цяло беше готова да я плати. Понякога обаче я обхващаше известна меланхолия, която сама не разбираше. Та тя си имаше всичко, откъде на къде ще изпада в меланхолия? Затвори инстаграм и остави телефона. Най-добрият начин да се справиш с проблемите е да ги игнорираш.

— Ще качиш ли още нещо в инстаграм вместо мен? От концерта? — помоли тя Лудвиг.

— Разбира се. Искаш ли да го одобриш преди това?

Тя поклати глава.

— Кои обувки смяташ да носиш на вечерята? — Лудвиг вдигна въпросително чифт дванайсетсантиметрови „Маноло Бланик“.

Джил се поколеба. Бяха хубави, но краката така я боляха. И сценичните й дрехи бяха толкова тесни, че направо щяха да се пръснат. Явно тези дни трябваше да внимава с яденето. Обмяната на веществата не ставаше по-добра с годините. Единственото, което искаше, беше да си остане в стаята, да пие горещ шоколад и да яде сандвичи. Боже, би убила за това. Кога последно беше яла сирене? Сметана? Шоколад? Не хапваше нищо, тренираше постоянно и въпреки това днес тежеше повече, отколкото по това време миналата година. Наложи се да й отпуснат роклята с половин сантиметър. Уф! Дали ставаше стара и дебела? Никой няма да я обича, ако надебелее. Ще я разкъсат.

— Ще сложа тези — кимна тя решително към чифта „Маноло Бланик“. — И розовата рокля „Даян фон Фюрстенберг“.

Ако останеше с тясното бельо, щеше да се получи. Точно от това се нуждаеше, за да си подобри настроението.

Да се чувства готина. Да флиртува. Да бъде ослепителна.

Щеше да хапне по два залъка от всяко ястие, максимум, така реши. Останалото щеше просто да върти из чинията, докато прави комплименти колко е вкусно и как я е заситило. Класическа стратегия. Може и да звучеше като хранително разстройство, но поне действаше. Малки хапки и никакъв десерт. И щеше да си позволи чаша вино. Голяма чаша, само че бяло — то съдържа по-малко калории. Можеше да обясни, че червеното не й понася. Добър план.

Усети как енергията й се връща. Нямаше смисъл да лежи в хотелската стая и да се муси. Човек трябва да търси щастието, да живее в настоящето… и още някаква мантра, която в момента не можеше да си спомни. Да се обича? Да се протяга към звездите?

Надигна се от леглото, отиде до масата и взе една четка.

— Колко далеч сме от Кируна? Знаеш ли?

Зае се да изчетква лаковете от косата си. Географията не й беше сила. Нито който и да било друг предмет. В училище имаше ниски оценки почти по всичко и дори не си беше направила труда да кандидатства в гимназията. Пеенето беше единственото й умение.

— На около два часа с кола — отговори Лудвиг.

Дали да не отиде до Кируна? Да изненада доведената си сестра?

Джил се завъртя и изчака Лудвиг да свали ципа на роклята с пайети.

Щеше да се наконти, да сложи високи токчета, червило, щеше да се представи добре. Ако Джил Лопес умееше нещо, то беше да се представя пред публика. А после щеше да мисли за Амбра.

— И пиши в инстаграм, че съм развила алергия към рози. Особено към жълтите.

7

Докато вървеше към колата, Том мислеше за сърдитата жена, която срещна. Отново.

И втория път беше така потънал в размисъл, че дори не я беше забелязал. Не и преди почти да се сблъскат на тротоара. Удари се в рамото й и за миг мярна сбърчени вежди и стисната уста. Изглеждаше ядосана и той се зачуди дали гневът е обичайното й състояние. Когато се обърна след нея, тя вече влизаше в хотела, явно беше отседнала там.

У нея имаше нещо, което той не можеше да определи — сякаш проникваше през балона, който Том беше надул около себе си. Но не беше ясно защо. Тя беше нервна и гневна, очевидно лесно се ядосваше, освен ако не я дразнеше конкретно той. Но имаше още нещо, нещо, което не му даваше мира. Никога преди не я беше виждал, в това беше сигурен. В неговата професия да разпознаеш лице за част от секундата можеше да се окаже разликата между живота и смъртта. В неговата професия почти всичко можеше да се окаже разликата между живота и смъртта, но макар да не се бяха срещали преди, у нея имаше нещо познато. Обзе го безпокойство, че не може да определи какво е.

Направи път на една дребничка госпожа, която мина покрай него с шейна, после сви по съседната улица, където беше паркирал. Беше седял дълго в ресторанта, прелистваше вестници, без да ги чете, зяпаше през прозореца, не усети колко време е минало. И това не му беше присъщо. Обикновено разпределяше времето до секунда. Наистина не беше на себе си. Но срещата с Елинор се оказа… Том не може да опише чувствата си, дори сам на себе си.

Никога не го е бивало да облича в слова сложни емоции, винаги е бил по-силен в разрешаването на практически проблеми. Дай му картечница за сглобяване или сграда за атакуване — предизвикателства, с които се справяше безпроблемно. А това с Елинор… Не знаеше как да продължи от тук нататък, вече не можеше да мисли логично. Животът му беше низ от панически атаки, които идваха без предупреждение.

Това го плашеше.

Разбира се, и преди се беше чувствал зле. Никой, прекарал последните двайсет години в работа като неговата, не би могъл да мине без белези. Но досега никога не са били нещо, което няколко пиянски вечери с колегите да не могат да излекуват. „Европейски дебрифинг“, така му викаха. Излизаш, приказваш с хора с подобни преживявания, изгълтваш огромни количества бира и ти става по-добре.

Но не и този път. Сега се чувстваше по-зле, отколкото при пристигането си тук. Тогава имаше надежда. Но всички тези седмици в Кируна не го бяха довели доникъде.

Беше свикнал да владее положението, да действа, да върши неща, с които малко хора на света можеха да се справят. А не можеше да си върне Елинор.

Том се огледа, за момент дезориентиран, забеляза колата си и я отключи от разстояние. По стар навик беше изключил светлините, за да не го правят лесна мишена в мрака. Изглеждаше прекалено, но мерките за безопасност му бяха в кръвта.

Той седна и хвана леденостудения волан. Вцепеняващият страх, че няма да се справи, че за първи път в зрелия си живот е изправен пред проблем, който няма да може да разреши с упоритост, хитрост или с груба сила, заплашваше да го сломи. Чувстваше ръцете си безсилни. Краката се огъваха. И усещаше вкуса на кръв в устата си. Тя пък откъде се взе? Или си въобразяваше?

В Чад понякога беше губил представа за действителността. Бяха го изтезавали толкова жестоко. Заплашваха го с екзекуция, казваха му, че ще умре, насочваха автомати към гърдите му, към челото. Събаряха го на колене. Никой друг не би могъл да си представи какво е, как в крайна сметка почти приветстваш смъртта. И същевременно искаш да оцелееш на всяка цена. Беше разказал някои от тези неща на психоложката. Само частица, разбира се, но все пак повече, отколкото е споделял с когото и да било от много дълго време. Как тъмничарите се наслаждаваха на безпомощността му, как го удряха, ритаха и разпитваха часове наред. Какво беше усещането при загубата на контрол над собственото тяло. Как се беше тревожил за близките си у дома. Психоложката го слушаше сериозно и със спокоен поглед, но въпреки това той така и не се престраши да разкаже нещо повече от най-повърхностните чувства. Навикът да търпи мълчаливо беше твърде дълбоко вкоренен в същността му. Не беше сигурен дали предпазва повече психоложката, или себе си, като не навлизаше в подробности за онова, което бяха правили с него. Това му беше присъщо — предпазваше останалите, като запазваше всичко за себе си. Елинор никога не беше питала и той никога не беше разказвал. Погрешно ли беше? Винаги се беше смятал за силен, не непобедим, разбира се, но почти. Дали всичко, което бе задържал в себе си, сега не го разяждаше отвътре?