– Да уж знаю… – загадочно ответил тот.

Двадцатого июля Николай Второй на торжественном молебне в Зимнем дворце (присутствовало около пяти тысяч человек) произнес клятву, которую в свое время дал в 1812 году его предок, Александр Первый: «Я здесь торжественно заявляю, что не заключу мира до тех пор, пока последний неприятельский воин не уйдет с земли нашей». Когда он вышел на балкон, море народа, стоявшего на Дворцовой площади, опустилось на колени. В газетах это осветили так: «В эту минуту для этих тысяч людей, которые здесь повергнуты, царь действительно есть самодержец, отмеченный Богом, военный, политический и религиозный глава своего народа, неограниченный владыка душ и тел!»

Никто не верил, что война продлится долго. Доходили слухи, что офицеры полков, расквартированных вдали от границы, опасались, что война закончится раньше, чем они попадут на фронт. Многие из офицеров собирались взять с собой парадные мундиры для церемониального марша по Унтер-ден-Линден – в победе тоже никто не сомневался.

Отправка полка, в котором служил Митя, была назначена на второе августа.

В эти дни стояла необычная, мучительная жара. Ветер гнал по московским улицам серую пыль. На вокзал Митя прибыл за шесть часов до отправления поезда. Пока возился с оформлением всех документов, бегал от одного полкового начальника к другому, принимал лошадей и прочее, остался всего час.

– Алиханов, тебя ждут!

– Где?

– Там, в буфете, в зале ожидания…

У Мити екнуло сердце. Он побежал в здание вокзала. Там, в каменных стенах, царила относительная прохлада и тишина, хотя буфет был полон провожающими. Митя сразу увидел Соню – она сидела за столиком возле окна. Над окном висел плакат: «Господа, мы просим прощения, но на время мобилизации продажа крепких напитков запрещена».

– Господи, наконец-то… – прошептала она, когда Митя сел напротив, пальцами смахнула слезу со щеки. – Я чуть с ума не сошла!

– Соня, милая… – Он принялся целовать ей руки. Никто не обращал на Митю и Соню внимания. – Я уж думал, что так и не сумею попрощаться с тобой!

– Митя, я буду тебя ждать. Митя, я тебя умоляю – береги себя… – прошептала Соня. Плечи ее вздрагивали. Она изо всех сил пыталась удержать слезы, но они текли и текли по щекам.

– Ты сама себя береги! – засмеялся Митя.

– Сохрани себя, пожалуйста, для меня!

– Соня…

Митя попросил официанта принести воды. Соня залпом выпила стакан, немного успокоилась.

– Ты должен знать, что я люблю тебя больше всех, что мне никто не нужен – только ты, – сказала она, глядя на Митю темно-зелеными, мрачными глазами. – Если ты умрешь, я тоже умру…

С ней, вероятно, было что-то вроде истерики, но даже такой Митя любил ее.

– Если ты будешь спокойна, буду спокоен и я. И тогда со мной точно ничего не случится, – сказал он, держа ее за руки. – Все, не плачь! Я скоро вернусь.

– Правда?

– Да, правда.

Постепенно она затихла, плечи ее перестали дергаться.

– Ты будешь мне писать?

– Буду. И ты мне пиши.

– Я сказала папе, что, если он не позволит нам переписываться, я уйду из дома, – сурово произнесла она. – И вообще…

– Соня, какой же ты ребенок еще, в самом деле! – улыбнулся он.

– Ты самый красивый, ты самый лучший… Ты это знаешь?

– Главное, не забудь об этом потом сама, когда я надоем тебе.

– Ты мне никогда не надоешь! – Соня наконец тоже улыбнулась.

Раздался паровозный гудок.

– Все, мне пора.

Она вышла за Митей на перрон.

Неподалеку грузились в солдатский эшелон – быстро, организованно, лица у всех были серьезные и взволнованные. Совершенно незнакомые люди совали в руки солдатам папиросы, продукты, носильные вещи…

Едва протолкнулись сквозь толпу провожающих к офицерскому вагону, и, стоя уже у подножки, Митя обнял и поцеловал Соню. Он испытывал к ней такую нестерпимую, почти мучительную нежность, что в последний момент едва сдержался от слез.

– Люблю… – прошептал он ей на ухо.

– Люблю… – выдохнула она.

И они расцепили руки. Поезд дрогнул, медленно двинулся вперед. Митя вскочил на подножку. Возле Сони появилась Рита Вернель – прежняя чопорность куда-то слетела с английской мисс. Она была возбуждена, рыжевато-золотистые волосы растрепаны, на щеках – лихорадочный румянец.

– Макс, гуд бай! Возвращайся с победой! – крикнула она по-русски.

– Гуд бай, Рита! Помни меня! – заорал над ухом у Мити Макс.

* * *

…Отцу Стратилату было лет восемьдесят, не меньше. С седой мятой бородой, в круглых очках на мясистом носу, с простодушной улыбкой – он сильно смахивал на евангелиста Луку работы художника Франса Хальса.

Михайловский рассказал ему о цели своего визита.

Священник выслушал его без тени удивления, с тем же безмятежным, простодушным выражением, потом спросил:

– Значит, вы думаете, что дневник этого самого Гуляева где-то в наших краях, не так ли?

– Отец Гуляева служил здесь когда-то, он тоже был священником. А сын прятался у него… При церкви есть же какой-то архив?

Отец Стратилат подумал, потом загремел ключами в кармане своей рясы.

– Ладно, идемте, Данила Петрович…

Они пошли на другой конец деревни. Светило яркое, какое-то южное, обжигающее солнце, над головой кружились оводы. Мимо прошла пара старух в черном.

– Батюшка, будет в субботу служба?

– Приходите, дети мои, приходите… – сказал отец Стратилат, потом повернулся к Михайловскому и смущенно пояснил: – Я тут один служу, без помощников… А у меня ревматизм. Иной раз еле разогнусь!

Михайловский только кивнул. От волнения он не мог говорить.

Возле церкви была небольшая каменная пристройка – ее-то и отпер священник. Внутри было тихо, царила полутьма – свет едва пробивался сквозь узкие мутные окна. От пола до потолка лежали стопками книги и бумаги, на полках стояла церковная утварь, в углу приютился старинный ткацкий станок, а под самым потолком висели связки каких-то сухих растений.

– Вот, так и живем… Чего тут только нет! Ведь раньше, Данила Петрович, у нас большая деревня была, и вокруг множество поселений всяких… А теперь – никого, только мы вот остались!.. Тут у меня и церковные книги, и метрические записи, и та бухгалтерия от колхоза, которую я пожалел выбрасывать.

Михайловский прикоснулся к бумагам, пальцами ощутил слой мягкой пыли.

– Вы позволите мне тут разобраться? – с трудом выговорил он.

– Пожалуйста, пожалуйста… Только, Данила Петрович, аккуратней! – Старик указал на керосиновую лампу, в которой мерцал огонек. – Бумага-то сухая, вспыхнет – и не потушишь! А я к вам заглядывать буду время от времени. Не помешаю? Самому, знаете ли, интересно, что из этой вашей затеи выйдет…

Весь день Михайловский возился с архивами, а вечером, когда стало совсем темно, вернулся в дом Силиных. Разбираться с бумагами придется недели две, не меньше, – примерно прикинул он.

– …у меня шесть тысяч гектаров земли под контролем, – стал рассказывать Иван Платонович.

– Ничего себе… Это на две Бельгии хватит! – прикинул Михайловский.

– Да, точно. И каждый день я должен обходить свои владения… Я ведь раньше десантником был, – признался Силин. – Очень мне мои умения пригодились!

– Папка любым видом транспорта умеет управлять, с парашютом прыгать, – с гордостью сказала Тоня.

– Я и милиционер, и пожарный, и эколог, и ветеринар – все в одном лице! – усмехнулся Силин. – Но главная беда – браконьеры да туристы. Как лето, так они появляются, откуда ни возьмись! Хотя места у нас дикие, от жилья далеко… Иногда эвенки кочуют, их у нас еще орочами называют. В основном-то они к востоку от Байкала живут… Но от них никаких бед, они лучше меня знают, как в тайге себя вести.

– Ну да… – кивнул Михайловский. – Орочи или орочоны… Орон в переводе с эвенкийского – олень.

– Все-то вы знаете! – восхитилась Тоня. Сложив руки перед собой на столе, точно школьница, она с восхищением смотрела на Михайловского. – Даниил Петрович, а вы женаты?

Михайловский дернулся, точно от удара током.

– Тоня!

– Пап, а что такого?.. Мне же все про Даниила Петровича интересно…

– Я женат, – не сразу, мрачно признался Михайловский. – Формально… Мы еще с ней не развелись.

Тоня сначала погрустнела, а потом глаза ее вновь задорно заблестели. Была она забавной, милой девушкой, и у Михайловского не было никаких сил на нее сердиться.

– Значит, вы с женой вместе не живете уже, да?

– Тоня!

– Пап, ну отстань… А как ее зовут?

– Ее зовут Ева.

– Ева… – завороженно повторила Тоня. – Пап, почему ты меня таким простым именем назвал, а? Антони-ина… Мог бы придумать что поинтереснее! – с некоторым запозданием упрекнула она отца. – А как она выглядит, эта Ева? У вас есть ее фотография?

– Нет, – усмехнулся Михайловский. – Немного на Мэрилин Монро похожа, эта Ева… такая же маленькая, беленькая. И стервозная.

– Господи, неужели такая красавица?! – снова затосковала Тоня. – А я вон какая курносая да конопатая уродилась…

– Тоня!!!

Потом Михайловский с Иваном Платоновичем сидели на крыльце и курили, глядя на звездное небо.

– Губернатор наш – гад, каких мало, – говорил Силин, дымом разгоняя мошкару. – Кормится от бандитов и от китайской мафии, зарплаты бюджетникам задерживает, казенные деньги ворует – горя ему мало… Куда в Москве-то смотрят? Хотя чего я – до Москвы вон как далеко, пока разберутся… Китайцы в нашей области нефтеперерабатывающий завод собираются строить – говорят, уже даже договор подписан. Причем, заметьте, Даниил Петрович, с нашей стороны этот договор подписывали тоже китайцы – те, которые владеют общепитом, рестораторы так называемые… Завод будет огромным – станет производить до трех миллионов тонн нефтепродуктов, и большая часть из них будет поставляться в Китай. Я, когда в областной центр ездил, обратился в администрацию губернатора…