– Что с вами, Мария? Вы не знаете, как выдернуть иглу? Тогда я сам.

Она как в полусне сорвала пластырь с его руки и осторожно вытянула иглу.

– Спасибо, дорогая. Будьте добры, протрите ваткой со спиртом. И то, и другое стоит на тумбочке… Спасибо еще раз. Да что случилось? На вас лица нет!

– Иван Яковлевич, откуда у вас этот шрам?

Он хрипло рассмеялся.

– Вы испугались шрама? У старого Якова Брюса был такой же… после сабельной дуэли.

– Шрамы не передаются по наследству. Как вы получили его?

– На войне. Шрам от штыка. Впрочем, неважно. У меня и у старого алхимика петровских времен одно и то же увечье, вот что интересно.

Мария кивнула. «И не только у вас», – вертелось у нее на языке, но она промолчала. Для человека, побывавшего на войне, шрамы – обычное дело. Как и для фехтовальщика-саблиста.

Потом Брюс тихо бормотал что-то неразборчивое, снова погружаясь в сон.

Перед тем, как уснуть, он сказал: «Идите, пообедайте, пока я сплю. Потом допишете книгу. Осталось совсем немного, буквально пара абзацев. Придете и прочитаете мне вслух ее конец. Да, и возьмите мой ключ со стола, я вряд ли смогу сам открыть вам дверь».

Мария ушла на обед и с трудом съела несколько ложек салата. Что же ей теперь делать? Нужно связаться с родными Брюса, попросить у него адреса или телефоны. Может, ему сейчас срочно нужно домой, в больницу, где окажут неотложную помощь. А потом полностью вылечат его, и они еще долго будут вместе дописывать странную книгу о бесконечной жизни, о бесконечном стремлении к любви. «Вы не успеете», – вспомнились ей слова медсестры. Откуда ей знать? Подумаешь, богатый опыт! Он ничего не значит, если речь идет о Брюсе, потомке старого чернокнижника и шотландских королей.

Мария вернулась в номер и включила ноутбук, пытаясь сосредоточиться на книге. Их с Брюсом книге. Зачем он попросил ее завершить? Какой конец ему хотелось бы услышать?