— Вероника Васильевна, — слышу мягкий мелодичный голос и улыбаюсь. Вот она, моя прелесть. Десятиклассница Яночка, краса и гордость нашей школы. Незаметная в толпе разномастных старшеклассниц, эта девочка обладает поистине ангельским голосом, а ее стихотворения, которые она показывает мне, чтобы послушать критику, часто трогают до слез.

Я замечаю в ее руке листочек и приветливо машу рукой.

— Ну, заходи быстрее.

Ладно, пускай задержалась. Зато поговорю с Яной, прочитаю ее новое стихотворение. Яна держит свое творчество в строжайшей тайне, и ко мне приходит лишь после уроков вокала и сольфеджио, когда пустеет наша односменная школа.

— Вы не заняты? — Яна всегда деликатна и непритязательна.

— Идем, моя дорогая, — отвечаю я, и Яна с достоинством заходит в мой кабинет.

— Вот, — чуть краснея и улыбаясь, она протягивает исписанный синей ручкой листочек.

Ты проснешься ночью — все белым-бело.

Белыми снегами память замело.

От глухого снега льется яркий свет.

Ветер, снег, метели — только счастья нет.

«Может, ты приснишься, — прошепчи во сне.

В снеге отразишься — и придешь ко мне?

Где тебя я встречу? Где тебя найду?»

За окном метели одинокий гул.

«А нужна ли встреча?» — вдруг шепнет метель.

Несколько снежинок бросит на постель.

Ты от снега двери плотно затвори.

Никогда ты снегу память не дари.

Вдруг проснешься ночью — все белым-бело.

Белыми снегами память замело.

Страстными кострами душу не согреть:

Долгой зимней ночью слишком близко смерть.

Маленькая свечка лишь растопит снег.

Свет горит всю вечность.

Пусть и дома нет,

Пусть и снег, и ветер, и сугробы вновь…

Под январским снегом теплится любовь.

Э-э нет, я не заплачу. Отхожу к окну и чувствую, как слезы наворачиваются на глаза. Я совсем расклеилась. Пора пить витамины и успокаивающие. И тут же прекрасно понимаю, что проблема не в этом.

— Вероника Васильевна… — Яна сама тактичность.

— Мне нравится. Молодец, Ян, — незаметно смахиваю слезы. — А можно его взять? Я бы еще почитала.

— Да, конечно! — улыбка освещает лицо Яночки. Ей так радостно от того, что ее стихотворение прочитали и похвалили. А слезы учительницы — высшая награда за творчество. Надеюсь, их Яна все-таки не увидела.

— Вероника Васильевна, а вы будете на Дне учителя?

— Ты там выступать будешь? — все, я успокоилась.

— Ну да. Петь под гитару, — Яна скромно опускает глаза вниз.

— Тогда точно приду. Обязательно.

— До свидания, Вероника Васильевна. Жду на празднике! — Яна косится на мои собранные вещи, на плащ, лежащий на парте.

— До свидания, Яночка. Приходи, разберем твое стихотворение. Я бы и сейчас с тобой поговорила о нем, но тороплюсь…

— Да, я поняла, Вероника Васильевна. Подойду завтра на переменке последней, когда моего класса уже не будет.

— Хорошо, — отвечаю я, и Яна уходит. Остаюсь в одиночестве, застываю на месте и долго соображаю, что же мне делать. Вот бывает же. Маленькая мелочь выбьет тебя из привычной колеи, и на секунду забудешь о том, что ты маленькая учительница, и что дома тебя ждут не семья и дети, а голодный пес, и к семи в гости ты идешь не к любимому человеку, а к сомнительному соседу. В пелене будничной жизни прорывается через чужое творчество красота…

Посмотри, как все замечательно, Вероника. Ты прочитала прекрасное стихотворение, плюс в кои-то веки идешь в гости к мужчине, и закроем глаза на детали и подробности. А мормон и парта… да Бог с ним, с мормоном!

Ну ничего себе. Какая у них тут цивилизация. Мой обшарпанный подъезд отдыхает.

Оно и видно, абы кого сюда не пустят, а сами жильцы не мусорят и не портят дорогостоящий ремонт. Цветы в горшках на стерильно чистых подоконниках. Фиалки вон стоят, и цветут так красиво! Но самый большой мой культурный шок вызвали не цветочки, а картины с изображением берегов Волги. На стенах подъезда картины маслом.

Некоторые места я сразу узнала, другие видела впервые. Волга ночью, волга зимой…Я даже про всякие шахматы забыла, зачарованно поднимаясь по лестнице и разглядывая картины.

Вот она, культурка в массы. У меня бы дома эти пейзажи заняли бы самое почетное место, а здесь они должны украшать интерьер подъезда.

Вредина ты, Вероника. Театр начинается с вешалки, а дом успешных людей — с красивых вещей, которых у них очень много. Все правильно.

Вот и дверь квартиры Стаса. Звоним. Вероника, звоним, а не раздумывает, нажать ли кнопочку звонка или нет. Конечно, время даже без пяти семь. Но что эти пять минут тебе дадут?

Решаюсь и нажимаю кнопку звонка. Дверь Стас открывает не сразу.

И вот к такому меня жизнь точно не готовила. Я упираюсь взглядом в голую мужскую грудь, сплошь из литых мышц, на которой до кучи блестят капельки воды. И несколько шрамов, рассекающих ее, словно когти медведя, Стаса ох как не портят.

Предупреждать надо. В горле пересыхает сразу же. В голове уже мелькают мысли об изнасиловании. Пожалуй, я соглашусь на все.

Несколько секунд не могу вымолвить не слова, но учительская выдержка дает о себе знать. Молча сглатываю, поднимаю голову и смотрю в самые насмешливые глаза на свете. Тут же прихожу в себя. Попугать решил, что ли? Или проверить на вшивость? Ну сколько уже можно! Каждый день доказывай в школе, что не верблюд, и здесь тоже? Ага, сейчас. Извини, дружок, стриптиза я не заказывала.

— Мы вроде в шахматы играть собирались? — в моем голосе сарказм разбавлен спокойствием. Не ведусь я на ваши игрушки, так и знайте.

А Стас веселится. Внешне, конечно, невозмутим и будто не понимает, чего я торможу у дверей, но поспорю на что угодно: он доволен своей гадостью. Ничего страшного, оденем Стаса и проглотим гадость.

— Извини, самому неудобно. Торопился с тренировки, не успевал. Ты проходи, я сейчас… — Оказывается, не совсем гадость. Или вовсе не гадость. «Нет уж, раздевайся. Зачем нам шахматы? Как-нибудь обойдемся без них», — ваше чувство юмора, Вероника Васильевна, здесь вряд ли уместно, но все же оно отвлекает. Смело перешагиваю порог и интересуюсь невзначай, пока Стас запирает входную дверь:

— А что за тренировка, если не секрет, с которой забываешь обо всем? — и каменею, когда незамедлительно слышу ответ:

— Рукопашка…э-э…рукопашный бой.

Замечательно. Мне этого как раз недоставало.

Дверь уже закрыта. Не убежать. Да что это я? Совсем довела себя до ручки, что за паранойя? Ничего удивительного, я же подозревала, что Стас — бывший военный. А военным свойственно увлекаться подобными тренировками. Так ведь? И на честь мою здесь уж точно никто не покусится, даже если захочу. Их высочества нос от нас несколько воротили, неужто теперь воспылают страстью?

— Вы проходите, Вероника, на кухню, там шахматы. — Стас опять официален. Он показывает на дверь в конце красивейше оформленного коридора. — Я скоро.

Покорно бреду по коридору мимо нескольких закрытых дверей и попадаю на кухню моей мечты. Резная мебель со всякими многочисленными дверцами и шкафчиками, барная стойка прекрасно гармонирует с этой мебелью под старину, огромный, хорошая плита. Еще и готовить умеет, этот мужчина мечты?

Он сам выбирал такую мебель? Или кто-то другой? Теряюсь в догадках, и все-таки решаю, что такие мужчины, как Стас, вряд ли выберут вообще такой интерьер. Хотя я его совсем не знаю, и не мое это дело, кто мебель выбирал.

Замечаю на небольшом столике у одного из окон шахматную доску, подвигаю поближе стулья, себе и Стасу. Успеваю расставить фигурки, когда на кухню заходит Стас. Волосы приглажены, торс скрыла черная безрукавка, которая прекрасно обтягивает мускулистую грудь. Точно — издевается. Не буду так играть.

Я представила, как прошу заменить безрукавку на что-нибудь менее обтягивающее, и ужаснулась себе. Давно с мужчиной красивым рядом не сидела? Давно. Это будет точно позор. И не сказала ни слова.

— Может, кофе? Или чай? — Стас вежлив и радушен.

— Нет, спасибо. Я расставила фигурки, — указываю жестом на доску.

— Отлично. Давай начнем, — огонек задора зажегся в глазах Стаса, когда он сел напротив. Меня обдало запахами мыла, одеколона и его кожи, и голова начала кружиться. Этот стол слишком узкий и маленький для нас двоих, и сидим слишком близко. Но так в шахматах и должны сидеть, и если я уйду в другой конец кухни, толку не будет от игры.

Я тоже набрызгалась перед выходом бережно хранимой «Шанелью». Прямо как знала. А в остальном не стала ни особо утруждать себя, ни наряжаться. Джинсы, джемпер и кроссовки, которые оставила в коридоре, так что выгляжу очень прилично и по-деловому.

— Как будем играть с вами? Мне объяснять или просто сыграем?

— Может, на ты? — осведомляется Стас, слегка усмехаясь.

— Ладно, — не очень уверенно произношу я, — так как играем?

— Первый раз можно просто сыграть. А там посмотрим.

— Хорошо, — соглашаюсь я, — играю…ну, белыми.

Естественно, выиграла я. А Стас оказался трогательным начинашкой.

Когда-то давным-давно маленькая Вероника сидела рядом с креслом деда на коврике, а в это время дедушка играл сам с собой в шахматы или в шашки. Вернее, не с собой. Рядом всегда лежал пожелтевший от времени небольшой газетный листочек. На нем были нарисована шахматная доска, а шахматы нарисованы были определенным образом. У деда было множество таких листочков, они никогда не повторялись. Дедушка бормотал себе под нос: «Белые начинают и выигрывают… Три хода…», а я смотрела на дедушкину доску и подмечала, что фигурки расставлены так же, как и на картинке, вырезанной из газеты. Знаменитые партии легендарных шахматистов дедушка дорешивал усердно и с увлечением.