Замираю на месте. Толпа шепчется. Чувствую, как десятки взглядов сверлят мне голову. Кто-то смеётся, кто-то ахает, кто-то просит прокрутить видео ещё разок, ведь не все ещё видели. Не все — это я. Я — та, которую только что обнажили до костей и вонзили кинжал под рёбра. А сделала это… моя родная сестра. В который раз.

— Полина, ты вообще не должна была слышать наш с тётей Аллой разговор, — вздыхает на телеэкране мама. — Это было давно. Я думала, мы с тобой уже всё обсудили, и ты поняла, почему мы до сих пор скрываем это от Лизы. Ей и так тяжело, ты же знаешь. Её новому сердцу нужен покой, а узнай она о… — Вновь вздыхает. — Просто твоя сестра ещё не готова к таким эмоциональным всплескам, так что давай закончим этот разговор, хорошо?

Полина бросает косой взгляд на место, где установлена камера и за эти короткие несколько секунд, я успеваю разглядеть неуверенность в её глазах. В глазах, которые полны слёз.

— Ну чего ты, солнышко? — мама поднимается из-за стола и мягко опускает ладонь дочери на голову. — Я знаю, как ты переживаешь за Лизу, поэтому и прошу тебя хранить эту тайну ещё некоторое время.

— Пока тётя Алла и ты не решите, что… — Полина запинается, будто решает, стоит заканчивать предложение, или нет, но все же делает это: — что новое сердце Лизы на самом деле не от тайного донора?

— Обычно имена доноров не разглашают, но, Полина…

— Знаю! — повышает голос, который дрожит всё больше. — Но сердце Лизы… ты знаешь чьё оно. Тётя Алла знает. Папа знает. Не так давно узнала и я. Когда ты Лизе собираешься сказать, что её новое сердце раньше билось в груди Кости Рысина, мам?

И вновь так тихо стало… Ни одного звука: ни на экране, ни вокруг, ни в моей голове. Пусто. И только сердце в груди вдруг чаще забилось. С такой силой, словно ему надоело терпеть своего нового владельца, словно спустя долгие месяцы раздумий оно решило от меня отказаться.

Что я чувствую? Ничего.

Я ничего не чувствую. Я вновь… ничего не чувствую.

Не понимаю… не слышу голосов вокруг, не слышу голоса мамы на экране, не слышу лживого голоса моей сестры, вижу лишь, как картинка начинается меняться, уступая место другому изображению. Больше на экране не кухня нашей квартиры, нет мамы и Полины… на экране я, практически в полный рост, голая, рассматриваю своё тело в высоком зеркале нашей ванной комнаты, а моя сестра снимает меня на камеру через щель приоткрытой двери.

Провожу пальцами по толстому шраму на груди, скольжу им вниз — к животу, касаюсь себя ладонями, будто изучаю. Плачу.

Слёзы катятся из глаз обнажённой девушки на экране телевизора.

Слёзы катятся из глаз девушки, которая стоит посреди расшумевшейся толпы и смотрит на своё изображение.

Всем плевать. Никто не видит слёз. Все видят только шрам — толстый, уродливый, красный шрам, и то, как девушка на экране изучает своё тело, скользит по нему подушечками пальцев, по груди, по впадинке между ног, по бёдрам…

Я помню, о чём думала в тот момент, помню, как представляла, что однажды, кто-то будет касаться меня, вот так вот — гладить, изучать тело, рассматривать. «Какого ему будет?» — думала я. Мой шрам слишком яркий, чтобы не заметить его, и слишком некрасивый, чтобы игнорировать. Я считала своё тело испорченным. Я боялась, что в моей жизни никогда не появится человек, который сможет полюбить всю меня, целиком, вместе с моими изъянами.

Я боялась. Я была глупа. Мой шрам — просто царапина по сравнению с тем, как у многих людей изуродованы души.

ГЛАВА 40

Я думала, время нельзя поставить на паузу. А сейчас, в один из самых тяжёлых моментов моей жизни, кажется, будто время намерено ход замедлило — издевается. Позволяет гостям Светлаковой вдоволь насладиться зрелищем. Позволяет им смотреть на меня во все глаза, шептаться, смеяться, или просто молчать в замешательстве от увиденного — что ещё хуже.

Кричите! Смейтесь! Презирайте!

Не молчите!

Слишком тихо… в голове. На душе. Везде… слишком тихо. Не чувствую тела, не чувствую себя во вселенной, словно призраком стала, которого все видят, но не знают, как правильно реагировать на его присутствие. А призрак… и сам не знает, что он, кто он, зачем и для чего вообще существует.

Костя…

Костя…

«Костя!», — всё, что звучит в голове. Так ясно, так громко, будто кто-то губами прижимается к уху и с надрывом кричит его имя.

Костя… ты жил во мне. Твоё сердце… твоё однажды полюбившее меня сердце билось во мне. А я не знала. Я… я ничего не знала.

— Я не знала… Не знала… — не осознаю, что бормочу себе под нос. Даже слов собственных не разбираю. — Не знала, — растерянно кружусь на месте, глазами полными горьких слёз скольжу по лицам, чувствую, как их взгляды до костей прожигают. Хочу уйти. Хочу сбежать. Хочу исчезнуть!

Грохот. Чей-то крик. Удивлённые вздохи. И экран гаснет, успев продемонстрировать застывшую мигающую картинку и длинную трещину пересекающую его по диагонали. На полу валяется стальной стул.

Гостиная вновь погружается в темноту, но я успеваю разглядеть высокий силуэт проворно пробивающий себя дорогу сквозь возмущённую толпу гостей Светлаковой. Макс.

А вот и виновница торжества, так и светится белым пятном на общем фоне серой массы. На меня смотрит. Идёт ко мне. Так медленно, будто и время на её стороне — жестокий спецэффект подаренный на день рождения для того, чтобы я почувствовала себя ещё меньше, ещё несчастней, ещё униженней рядом с королевой, лицо которой светится так же ярко, как зеркальный шар над нашими головами.

— Я же говорила: сегодня будет много сюрпризов, — победно улыбается, замерев в полушаге от тела, которое я практически не чувствую. — Я не хотела этого делать, честно, но… ты вынудила меня, Багрянова. Никто не имеет права забирать то, что принадлежит мне.

У меня нет слов. Что такое слова? Что такое говорить? Я не помню. Не умею.

Касается пальцами моей щеки, скользит к уху и якобы на сожалеющем вздохе заправляет локон мне за ухо, а я даже не могу отстраниться. Я ничего не могу.

— Ты проиграла, Багрянова. Снова. Не знаю, что значила вся эта ваша гнилая интрижка с Оскаром, но я тебя предупреждала, просила остановиться. И если бы ты меня послушалась, мне бы не пришлось копировать у Дена флэшку и поступать так жестоко. А это очень жестоко, — слабо пожимает плечами, будто с досадой, — но я не могла отдать тебе Макса. Просто не могла проиграть такой, как ты.

Смотрит. Ответа ждёт. А у меня нет его. Голова идёт кругом, ноги ватные — почти не чувствую их, перед глазами плывёт, хоровод лиц превращается в чёрные точки, как сквозь вату в ушах слышу их голоса…

— Чего молчишь? — Вероника пытается до меня достучаться. — Сказать нечего? — Терпение начинает терять. — Эй! Я с тобой разговариваю! Отвечай! — Хватает меня за плечи и встряхивает. — Багрянова! Ты проиграла! ПРОИГРАЛА! Макс никогда не будет с тобой! Он просто не сможет видеть тебя изо дня в день! Не сможет жить с мыслью о том, что в твоей груди бьётся сердце его лучшего друга! Это ты понимаешь?! Ответь мне! — Встряхивает. — Ответь, сука!

— ДРАКА-А-А!!! — чей-то вопль со стороны вынуждает Веронику оставить меня в покое и уже спустя несколько секунд скрыться в толпе спешащей на улицу.

В дверях образуется пробка, крики становятся громче, включается свет.

Кто-то подхватывает меня под руку и тянет вслед за остальными. Зоя. Не слышу её… а она что-то кричит. Взглядом умоляет, сжимает мою руку в своих, практически плачет. Лишь по губам читаю — моё имя произносит.

Мне плохо. Мне физически плохо. То, что происходит с моим организмом в данный момент, лишь отчасти имеет отношение к тому, что я сегодня услышала, увидела… Что-то не так с моей головой, со зрением. Меня трясёт, бросает то в жар, то в холод. Сердце стучит на износ, как ошалелое. Грудь тисками сжимает. И одновременно такая слабость по телу разливается… практически умиротворяющая, прекрасная слабость. Она мне нравится.

— Лиза… — будто из-под воды прорывается в сознание голос Зои. — Мы… уедем… сейчас… Держись… Всё… хорошо… Лиза? Тебе плохо?.. Ты ведь не пила?.. Не принимала ничего?.. Боже, скажи что нет, девочка.

Воду.

Я пила воду из пластиковой бутылки, которую вручил мне Оскар.

Которую вручил мне Оскар.

Боже…

Это конец. Финишная черта, которую я вот-вот переступлю. Вот-вот… ещё шаг, ещё немного…

Оказываемся на улице. Дождь идёт. Не сильный… наверное. Холодный… наверное. Не чувствую капель ударяющих по коже, чувствую лишь острую боль в груди, и как сознание медленно, как колыбель раскачивается. Так заманчиво раскачивается, убаюкивает.

— Макс… — опять слышу далёкий голос Зои отрывками. — Разбил… экран… идиот… убьют… убьют… убьют… — А потом в голову врывается ясный отчаянный крик моей подруги: — ОНИ УБЬЮТ ЕГО!

Толпа собралась плотным кругом — коршуны. Лица размазанные, не разглядеть ни одного, кроме лица в самом центре: разбитого, перекошенного от гнева, закипающего от свирепой ярости.

Макс.

Кто-то держит его, не пускает к Ромычу, которого Ден едва ли удерживает на месте. Макс что-то кричит — не могу расслышать ни слова, а раскаты грома будто намеренно заглушают его. Вспышки молний на секунды озаряют Максу лицо… никогда его таким не видела. Монстр, чудовище, обозлённое, сорвавшееся с цепи, ненавидящее весь мир. Себя ненавидящее.

Вероника с раскиданными в стороны руками появляется в центре и что-то кричит. Кто-то из тусовки Оскара подхватывает её под живот и уносит в сторону.

— Один на один! — кричит ещё какой-то парень. — Всё по-честному!

— Лиза… — Зоя обхватывает ладонями моё лицо и разворачивает к себе. — Мы уходим. Ты не будешь на это смотреть. Ты не просила его драться за тебя, в конце концов! Это его больное решение!