Оборачиваюсь и обнаруживаю справа от двери ряды открытых полок заставленных различными «мальчишескими штучками», вроде фигурок из конструктора Lego, роботов, чего-то похожего на внутренности различных бытовых предметов: моторчики, шестерёнки, платы… На верхней полке — книги, стопки тетрадей. А на самой нижней несколько фоторамок опущенных изображением вниз, так что не понятно, есть ли в них вообще фотографии.

Слышу звук отъезжающей двери и круто разворачиваюсь обратно.

Я же говорила — идеальные стопки одежды в идеальном шкафу идеальной спальной Яроцкого.

— Что? — спрашивает, стоя ко мне спиной.

— Ничего, — смотрю, как вытаскивает из стопки чёрную футболку и бросает на кровать.

— Не это ожидала увидеть?

— Скорее… наоборот.

Бросает многозначительный взгляд на меня и слабо улыбается:

— Банки из-под пива, бутылки, окурки, мусор?

— Нет, — вновь смутиться вынуждает. — Просто… просто в твоей спальной всё так… правильно.

— Правильно?

Быстро добавляю:

— Но гораздо лучше, чем внизу!

— А, спасибо, — вижу, как плечи дёргаются от беззвучного смешка, возвращается к одежде в шкафу, достаёт джинсы и также бросает на кровать.

Пора бы мне уже и выйти.

— Я здесь только сплю, — говорит вдруг, и я замираю на пороге. — И то не всегда.

— Понятно.

— В основном внизу. Спал внизу. Диван Ярослав тоже скоро заберёт.

— А отец против не будет?

То ли фыркает, то ли усмехается:

— Не будет. — Сбрасывает на пол мокрую рубашку и стягивает через голову футболку, когда я понимаю, что всё ещё не вышла из комнаты, всё ещё стою на пороге и провожаю каждое движение Макса заворожённым взглядом. Боже, я смотрю, как он раздевается! Смотрю на обнажённую спину, на гладкие мышцы, перекатывающиеся под влажной кожей от его движений…

Вдруг оборачивается, а я отворачиваюсь — как по лучшему сценарию самых неловких ситуаций в мире!

— Я… я… — не могу договорить и просто вылетаю из спальной в коридор.

— Я не стесняюсь, — приглушённый смешок в ответ.

А я — да.

Делаю глубокий вдох и для чего-то щипаю себя за руку.

— Зачем ты привёз меня к себе? — считаю, что перевести тему — лучшее, что могу.

Слышу, как гремит пряжка ремня, а я зажмуриваюсь до белых пятен перед глазами, потому что фантазия уже вовсю рисует в голове Яроцкого в одних боксерах.

— Не знаю. Просто мне нравится, когда ты здесь, — отвечает.

— Я здесь всего второй.

— Знаю. И мне нравится это. — Показывается из двери, упирается рукой в косяк, кусает нижнюю губу и пристально смотрит мне в лицо, пока я лопатками вжимаюсь в стену и слушаю, как с каждой секундой учащается моё сердцебиение.

— Я переоделся, — бровями дёргает.

— Хорошо. Отвезёшь меня домой? Или…

— Лиза, — приближается на шаг и будто с виной смотрит, — ты всё ещё меня боишься?

— Я никогда тебя не боялась, — почему-то лишь шептать в ответ получается. Будто стены подслушивать могут.

— Тогда что?.. Что мне сделать, чтобы ты верила мне?

— Я верю тебе.

— Не правда.

Может быть. Я не могу верить ему до конца. Только не сейчас — когда всё настолько запутано.

Я даже самой себе не верю.

— Что случилось с твоей мамой? — шепчу ещё тише. — Почему они о ней так говорят?

— Тебя это пугает?

— Возможно…

Вздыхает, опуская плечи.

— … то, что они говорят так о твоей маме.

И будто другими глазами на меня смотрит. Искрится в них что-то такое тёплое, родное… опять обнять хочется, уткнуться носом в грудь и не отпускать его долго-долго.

Нежно касается ладонью моей щеки, и большим пальцем плавно поглаживает скулу.

— Я говорил тебе, что иногда от любви люди сходят с ума?

Дрожать начинаю. Просто от его голоса.

— С моей мамой так и произошло. Через несколько месяцев после похорон Костика, отец запер маму в психушке. Лучшего решения не нашёл.

А я не нахожу слов, чтобы ответить. Не просто говорить сложно — дышать сложно.

— Она любила его до безрассудства. Отец — все, кого она любила, о ком думала, о ком переживала… — Макс горько усмехается. — А он изменял ей. Долго изменял. А она всё больше подсаживалась на алкоголь, угрожала ему. Несколько раз пыталась покончить с собой…

— Я… мне… мне так жаль, — осторожно кладу ладонь ему на грудь и чувствую как быстро бьётся его сердце.

— Всё нормально, — болезненно улыбается, накрывая мою ладонь своей.

— Как она сейчас?

Фыркает:

— Недавно сбежать пыталась, вот слухи и поползи. Видимо отец забыл кому-то приплатить в этом месяце. Лиза… не смотри так, будто это ты в этом виновата.

А дальше… что-то во мне щёлкает, что-то делает смелее, что-то будто в спину толкает, и вот я уже обнимаю Яроцкого. Обвиваюсь руками вокруг его шеи, прижимаюсь к груди и вдыхаю запах дождя, которым он пахнет.

Не сразу, будто с трудом понимая, что я только что сделала, Макс обнимает меня в ответ и ещё крепче прижимает к себе.

— Ты ведь не жалеешь меня? — надломлено шепчет.

— Нет. — Возможно это не совсем правда. Но то, что я испытываю к Максу не просто жалость, это нечто большее, нечто заставляющее понять его, сопереживать ему.

— Тогда почему вдруг обняла? — чувствую, как вздрагивает от тихого смешка, и я ещё крепче обнимаю его в ответ.

Разве слова здесь нужны?..

— Это так неправильно… — шёпотом скользит по коже. — Всего этого не должно было быть, но я не могу… Лиза, я не могу бежать от тебя. Пошло всё к чёрту, просто будь со мной. Пусть все они катятся, просто… будь со мной.

Поцелуй… солёный и самый прекрасный на свете. Я не знаю чьи это слёзы: мои, или Макса на наших губах… Не знаю, плачу или нет, не знаю, даже в какой момент сама его поцеловала. Но это был один из самых правильных поступков в моей жизни. Что бы ни случилось, знаю, что никогда о нём не пожалею.

Зарываться пальцами в мокрые от дождя волосы и чувствовать их прохладу, когда внутри всё горит. Повторять движения его губ, его языка… увереннее, решительнее. Прижиматься к его телу, ощущать жар, который от него исходит, полной грудью вдыхать его аромат, изучать его рот, таять от его прикосновений, от слов услышанных двумя минутами ранее и понимать, что об этом мечтала, этого ждала. Чтобы всё было именно так, чтобы от чувств хотелось взлететь, чтобы от каждого его взгляда, от каждого слова, от каждого прикосновения хотелось мурлыкать, прижаться к нему щекой и показать, каким счастливым он меня делает.

Это вымученное счастье, с горьким привкусом, недолговечное. Но оно моё. Только моё, и я ни с кем не стану его делить.

«Пусть все они катятся…»

Макс тяжело дышит, задевая мою грудь своей и, не отрываясь от моих губ, мягко толкает к стене. Кружит языком у меня во рту, скользит по кончикам зубов и осторожно покусывает за губу…

Такого со мной ещё не было. Будто земля уходит из-под ног, голова кружится, как никогда сильно, от ощущения полёта, от эйфории… Дыхание учащается с каждой секундой, становится громким и отрывистым. Мне не хватает воздуха. Нам не хватает воздуха.

Отстраняюсь от его губ лишь на секунду, но Максу воздух будто и не нужен, он продолжает меня целовать. Нежно губами по линии челюсти, выше — к уху, касается языком мочки и наверняка чувствует, как сильно я вздрагиваю, даже пугаюсь собственных ощущений. Это страсть? Она самая? Жгучая потребность всецело отдать себя ему — тому самому, единственному. Стать его, подарить себя ему…

Боже… Сумасшествие.

Оставляя влажную дорожку на моей шее, скользит губами вниз, поддевает пальцами ворот пальто и целует меня в ключицу… Так нежно, так осторожно, будто я могу разбиться в его руках от любого резкого движения.

Расстёгивает верхнюю пуговицу пальто и целует ниже. За ней ещё одну пуговицу, ещё одну и ещё… пока пальто не соскальзывает с моих плеч и не падает к ногам.

Кружит языком по шее, мягко прикусывая, шумно, отрывисто дышит, забирается под рубашку на моей спине и касается горячей ладонью кожи сплошь покрытой мурашками.

Возвращается к моим губам и глубоко целует. И ещё глубже, ещё отчаяннее, когда из моего рта вырывается неконтролируемый стон, о котором я даже не подозревала. Всё рушиться… мои убеждения, мои ограничения и прежняя уверенность в том, что не так это всё должно происходить — позже, в более взрослом возрасте. Я не была готова — какой же глупой я была. Когда, если не сейчас? С кем если не с ним?

Но и в этом я ошибалась.

Стоит ему коснуться пальцами верхней пуговицы моей рубашки и все бабочки в животе превращаются в груду тяжёлых камней. Желание, волнение и уверенность превращаются в острый страх. И я отталкиваю его, прижимая руки к груди, будто щит от Яроцкого. Смотрю на него в ужасе и только спустя долгие минуты напряжённой тишины понимаю, что он смотрит на меня так же. Он испугался того, что напугал меня.

— Лиза… Лиза, прости, — обхватывает меня за плечи, когда я начинаю сползать по стене. — Я напугал тебя. Идиот. Блин, я идиот! — запускает руки в свои волосы и несколько раз вращается вокруг себя.

— Прости… — приседает передо мной на корточки и в полной растерянности смотрит в мои застывшие в панике глаза. — Прости, пожалуйста. Меня… меня просто накрыло. Ну, хочешь, ударь меня? Давай, врежь мне. Лиза… Не молчи… Только не молчи, пожалуйста!

— Ты не виноват, — наконец заставляю рот разжаться. Поднимаюсь на ноги, подхватываю пальто и зашагаю к лестнице.

— Лиза, — догоняет меня, обнимает и прижимает к себе. Я не сопротивляюсь. Не хочу сопротивляться. Макс, правда, ни в чём не виноват. Проблема во мне.

— Это больше не повторится, обещаю. Я… я не знаю, просто с катушек слетел. Ты меня с ума сводишь. — Тяжело сглатывает. — Прости. Прости… Я не знаю, что ещё сказать.