— Какого хрена?! — шипит в лицо. — Жизнь скучно?! Чего ко мне сунешься?!

— Что у тебя с Оскаром? — шепчу и пытаюсь найти ответ на этот вопрос в глубине её глаз. Но нет там ничего кроме ярости! Пусто!

— Не твоё. На хрен. Дело!

— Полина. — Глубокий вдох. — Это он?.. Просто скажи мне — это он с тобой сделал? Это был Оскар?!

— Что? — Брови Полины хмурятся будто в непонимании. — С чего взяла?

С чего взяла?!

— Потому что Оскар — конченая сволочь!

— Это потому что ты так решила?! — Полина тычет пальцем мне в грудь. — Какое вообще право имеешь сунуть свой чёртов нос в мой телефон?! В мою жизнь!

— Потому что ты моя сестра!!!

— Девочки! — Голова мамы просовывается в приоткрытую дверь. — Точно всё нормально? Почему кричите?

— Переезд обсуждаем, — фыркает Полина и возвращается к себе на кровать, даже не взглянув на маму.

А мама удивлённо смотрит на меня:

— В смысле? Какой переезд?

— Я переезжаю на кухню! — кричит Полина, яростно вытаскивая из рюкзака наушники. — Или в туалет! Лишь бы с… с этой… рядом не находиться!

— Да что у вас случилось? — мама растеряна, так что приходится покинуть комнату вместе с ней и минут десять заверять, что Полина сорвалась на мне не из-за чего: настроение у неё такое, а вовсе не сестра сволочь.

— Полина? — возвращаюсь в комнату и мягко треплю её по плечу.

Та, далеко не сразу избавляется от наушников и поднимает ко мне зарёванное лицо.

— Ты плачешь? Полин, прости, я…

— Заткнись, Лиза, — отвечает шёпотом, утирая ладонями мокрые щёки. — Просто заткнись, ладно? Проехали.

Плетусь на свою кровать, подбираю под себя ноги и не могу оторвать взгляд от подавленного лица сестры.

— Ты… ты действительно…

— Что?! — злобно усмехается. — Люблю ли я Оскара? Да! Довольна? Я люблю Оскара! Теперь пойдёшь и всей школе растреплешь? Или папочке скажешь?

— Я не собиралась… ничего такого делать.

— Тогда какого фига ко мне в телефон полезла?! — сбрасывает ноги с кровати и сжимает кулаки.

— Ты поэтому на него так реагируешь, да? — пытаюсь уложить всё это в голове. — То на глазах бледнеешь, убегаешь, то защищать бежишь.

— Это потому что твой Яроцкий ему чуть мозги не вышиб!

— Мой Яроцкий? — невольно усмехаюсь. — Может, Веронике это скажешь?! Как будто это я его попросила!

— Ты Оскару по лицу подносом съездила! Забыла?

Чёрт. Забыла.

— А ты не слышала, как он Зою оскорблял?

— Да плевать мне на твою жиртреску!

— А Оскар твой кто?! — закипаю. — Урод моральный!

— Давай! — Полина вскакивает на ноги. — Попробуй ещё хоть что-нибудь на него сказать!

— И что ты сделаешь?! — встаю на ноги следом. — Врежешь мне? Из-за этого недоумка?!

— Закрой рот, пока не поздно!

— Правда всегда глаза колит, да, Полина?!

— Закрой рот, я тебе сказала!

— Да за что ты вообще его любишь?! Оскару по-барабану на тебя, неужели не видишь?! Ты не видишь, какой он?!

Глаза Полины щурятся всё больше:

— А может ты сама на него запала, а?

Из моего рта вырывается каркающий смешок:

— Что?.. Я, что?

— Почему бы и нет?! Вон как он тебя обнимает! Даже в щёку поцеловал, я всё видела!

— Хочешь расскажу, как это было омерзительно?!

— Ооо… да конечно!

— Ну ты и дура!

— А ты стерва!

— ДЕВОЧКИ!!! — Не знаю, сколько мама уже стоит в дверях и всё слушает. Но лицо у неё явно вытянулось, а глаза на теннисные мячики похожи. Но мама не начинает выяснять, в чём дело — время не подходящее. — Лиза! К тебе гости. А вы тут… вы тут… потом поговорим!

Паша стоит в коридоре и от неловкости переминается с ноги на ногу. Красный до самых ушей и будто запыхавшийся. Светлые волосы кажутся влажными, несмотря на то, что дождя на улице нет, а взгляд какой-то странно растерянный.

— Девочки просто спорили, — улыбается ему мама. — Уверена, какой-то пустяк, не обращай внимания.

Паша опускает взгляд в пол и бормочет себе под нос что-то нечленораздельное.

С Пашей что-то явно не так.

— Проходи. Будешь чай?

— Нет, тёть Нин, я… я это… — неловко глядит исподлобья и потирает ладонью

шею. — Я… с Лизой поговорить пришёл, она же наказана? Это… можно нам поговорить?

— Поговорить? — даже маме от его неловкости неловко становится. Указывает рукой на дверь кухни: — Можете там поговорить. Я мешать не буду.

— Нет, а… можно… можно мы в подъезде поговорим? Это ненадолго. Обещаю, что никуда её не уведу.

Мама неуверенно усмехается и смотрит на меня:

— Понятное дело. Куда она в тапочках пойдёт?

Через минуту я и Паша оказываемся на лестничной клетке в пролёте между двумя этажами. Одинокая лампочка под потолком светит тускло и придаёт лицу моего друга ещё больше мрачности. Странный он какой-то, дёрганный, неуверенный… будто случилось что-то серьёзное, а он никак не может подобрать нужных слов, чтобы сказать.

Присаживаюсь на одну из первых ступеней, натягиваю свитер на колени и обнимаю их руками.

— Паша, что случилось? — смотрю на него с волнением.

— А у вас с Полиной что? Опять достаёт тебя? — переводит тему. Отходит к подоконнику и принимается передвигать с места на места пепельницу-черепашку, поставленную здесь соседом дядей Гришей.

Тяжело вздыхаю, вновь задумавшись о Полине. Наверняка мама сейчас с ней разбор полёта проводит, выяснить пытается, с чего мы вдруг орали друг на друга как две ненормальные. А если ещё и папа подключится…

— Ну? Так что? — даже голос у Паши дрожит, и в глаза мне почему-то посмотреть не решается.

— Да… всё нормально у нас. Ты-то чего пришёл? Виделись же сегодня. Мог бы просто позвонить. — Оглядываю его с головы до ног и понимаю: одевался наспех, даже кроссовок один не зашнуровал, как следует.

— Паша? — всё больше и больше настораживаюсь. — Что случилось? Говори уже!

— Да ничего! — всплескивает руками и вновь отворачивается к окну, устремляя взгляд на тёмную улицу.

— Ладно, — пожимаю плечами и выдерживаю паузу. — А говорить-то будем?

— Лиз, я… — прочищает горло и вновь замолкает. Набирает воздуха побольше, приседает рядом со мной на ступень, запускает руку в карман куртки… в такой позе и замирает.

А я уже и думать, что не знаю. Смотрю на его профиль, прослеживаю линию носа с маленькой горбинкой, разглядываю широкие скулы и нахмуренные брови, сдвинутые к переносице… Невольно отмечаю, что за этот год Паша изменился, повзрослел. Заметила это ещё тогда, когда вернулась домой, но вот так пристально ещё ни разу его не рассматривала. Занятия спортом определённо идут ему на пользу. Да и сам Паша рад, что решился заниматься боксом. А я рада, что он рад.

— Лиза! — так резко выдыхает, что мне в конце не по себе становится. — Это тебе! — И протягивает маленький чёрный мешочек перевязанной тоненькой белой ленточкой.

— Что это? — руками по-прежнему себя обнимаю и хмуро смотрю на… подарок?

— Это тебе, — повторяет, прочищая горло. Берёт мою руку в свою, и опускает мешочек в ладонь. И вновь вздыхает так, будто у него приступ удушья начинается. — Сделай одолжение, просто открой и позволь мне перестать чувствовать себя законченным идиотом.

Неуверенно развязываю ленточку и вытряхиваю на ладонь тоненькую серебристую цепочку с небольшим, но очень милым кулончиком в виде сердца. И вот тут… тут и понимаю, что происходит с Пашей. Понимаю и ещё минуты две смотрю на вещицу в руке заторможенным взглядом и понятия не имею, что ответить!

— Я с тех пор как ты вернулась его в кармане носил, — выдыхает Паша, отстукивая пятками по нижней ступени, и потирает ладони. Голос всё ещё дрожит: — Хотел отдать тебе сразу, но… гхм… не решался, в общем. Да! Вот такой я трус, блин…

— Э-э-э… — Надо как-то в себя прийти. Не моргая смотрю на подарок и говорю не своим голосом: — И это… это ведь не то значит, что я тут сейчас себе придумываю сижу?

— Лиза, — Паша усмехается и вроде бы звучит решительнее, даже взгляд его на своём лице чувствую, вот только ответить тем же не могу. Я в ступоре!

— Я… блин, бараном себя чувствую… Лиза, это мой подарок тебе… К твоему возвращению домой. Я целый год думал, что подарить и вот решил, что сердце…

Поднимаю глаза на него:

— Что подарить «сердце» будет символично?

— Да, — отвечает не сразу и робко улыбается. Никогда ещё не видела Пашу таким. Паша он — вообще не романтик!

— В смысле — нет! — И вдруг спохватывается, трясёт головой. — Это сердце… не твоё сердце, то есть… Чёрт. — Запускает руку в волосы и делает глубокий вдох. — Это моё сердце. То есть… это символ того… того, что я… к тебе… чувствую… Вот. Блин… Я идиот! — Разворачивается вокруг себя, шагает к окну, упирается ладонями в подоконник и опускает голову.

А я… Хотела бы я себя сейчас со стороны видеть. Жуткое, наверное, зрелище. Как молния в макушку шандарахнула. Это что получается — Паша мне только что в чувствах признался? Мой лучший друг Паша?

Усмехаюсь нервно, сжимаю кулон в ладони и поднимаюсь со ступени.

Смотрю Паше в спину:

— Мне… мне нравится. Спасибо. — Кусаю губы, не могу слов подобрать.

Боже… почему? Почему я? Почему Паша? Вот так это происходит. Вот так теряют друзей.

Все видели. Полина сто раз говорила о том, как Чача на меня смотрит, а я не верила, отрицала, говорила, что всем просто кажется! Что мы с Пашей лучшие друзья!

Говорила так только потому, что никогда ничего подобного к нему не испытывала, вот и не замечала, что мой друг смотрит на меня другими глазами.

— Паша я… — Не могу, не знаю, не умею говорить на подобные темы.

Шумно выдыхаю, опускаю руки по швам и прилипаю спиной к стене. Смотрю на одинокую лампочку так долго, пока глазам не становится больно.