«Думаешь, если я под лупой просмотрю его страницу, то сразу же все доказательства найду?».

«Приехать не хочешь? У нас туса крутая, заодно и найдем сходства», — прикрепляет фотографию в качестве доказательства. На переднем плане мой довольный друг в привычной шапке с медвежьими ушами и в солнцезащитных очках, на заднем — Алекс с какой-то девушкой в обнимку с такими же светлыми волосами, а позади них огромная толпа в свете софитов.

Мимолетно улыбаюсь, радуюсь за друзей, но в глубине души осознаю, что нет настроения ехать куда-то. Вот вообще. Чего я буду людям веселье портить?

«У тебя во сколько смена заканчивается? Сможешь вырваться сам? Буду благодарна».

Знаю, что это невозможно, что наверняка под рождество много клиентов пришло, но все же… Я нечасто прошу друга о помощи.

«Через час буду у тебя».

Спасибо, дружище!

Наверное, было бы полезно самой вырваться, но я так… запуталась. В событиях, воспоминаниях, чувствах. Просто мне нужно отдохнуть. Как раз рождественские каникулы наступили, соберусь с силами как следует.

Эндрю появляется через час, когда голова была готова взорваться от догадок, воспоминаний и образов перед глазами.

— Ну что тут у тебя? — устало спрашивает друг, скидывая на стол шапку и очки, и плюхается рядом со мной на кровать.

И тут я понимаю, что из-за переизбытка информации в голове остается…

— Ничего.

— Серьезно? — Эндрю чуть повышает тон. — Тогда какого хрена я приперся?

— Ты сказал, чтобы я убедилась в своих догадках, а я… — отворачиваюсь от друга, чувствуя, как эмоции берут верх.

— Так… — друг идет к рюкзаку, оставленному у двери, вытаскивает оттуда бутылку виски и садится обратно ко мне. — Выпей.

— Всю? Ты с ума сошел?

— Пару глотков сделай и перестань ныть!

Эндрю с серьезным выражением лица протягивает пойло, и я благополучно принимаю его из рук друга. Открываю крышку. Делаю глоток. Второй. На большее меня не хватает. Жжет горло, тепло проникает в каждую клеточку тела, обволакивает, заставляет окунуться в жар. Во рту остается лишь приятный привкус.

— Легче?

— Не знаю… — отвечаю ему, едва фокусируясь на друге.

— Отлично. А теперь послушай меня, — поворачивается ко мне, сжимает ладонями лицо и вкрадчиво произносит. — Я кинул эту информацию для того, чтобы ты больше не мучилась и перестала его искать. Даже если это он, убедись в этом и все. У тебя есть доказательства?

И вот тут я застопорилась. Потому что явных доказательств нет. Запах? Он похож. Как и голос, будоражащий все внутренности. Но этого разве мало? Если я ищу его и в докторе Конноре, то да.

— Тогда перестань его искать. Не мучайся. Просто отработай эти три недели и забудь об этом человеке, как страшный сон.

— А если это Салливан? — выкрикиваю, смахнув крепкие ладони со своего лица. — Как мне дальше учиться? Как в глаза ему смотреть? Я, между прочим, хотела пойти на его курс в следующем семестре. Теперь что делать?

— Перестань, говорю. Пока ты не найдешь веские доказательства, нет смысла паниковать и придумывать то, чего на самом деле нет.

Понимаю, что нужно успокоиться, но получается плохо. Грудь то и дело поднимается и опускается. Слишком резко и часто. Воздух буквально выталкивается легкими на кожу друга, а алкоголь, казалось, выветрился из-за нахлынувших эмоций. Мимолетный дурман исчез так же быстро, как и появился.

Слова Эндрю не безпочвенны. Знаю, что нужно поступить так, как он просит, даже пытаюсь в голове повторять его наставления раз за разом. Нужно забыть. Не искать его. Отработать оставшееся время и забыть. Навсегда.

Но что-то внутри меня не дает успокоиться…

Ощущение, что поиски незнакомца превратились в миссию по поимке. Чувствую себя чертовым детективом. Причем слишком хреновым детективом, и…

Постойте…

— Дай сюда, — отбираю телефон у друга, открываю Инстаграм и возвращаюсь к фотографии Салливана с татуировкой на руке. К той, где он с братом, где видны только подкаченные плечи и предплечья. Всматриваюсь в прорисованные мышцы, в черные надписи и замечаю одну важную вещь, о которой не вспомнила раньше.

Часть объемной родинки на задней стороне левого плеча одного из мужчин, которую нащупала в нашу пследнюю близость. Она едва видна, вряд ли кто-то вообще разглядит. Но я разглядела. Еще в тот раз, когда рассматривала эту фотографию. А сейчас убеждаюсь в том, что…

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​‌— Это он! Я уверена! — выкрикиваю я, не глядя на полусонного друга.

— Что?

— Смотри, — показываю другу на плечо. — В последнюю встречу я ладонью касалась ее, я помню. Это точно он, Эндрю! Это Салливан! Он мой незнакомец!

— Не кричи так, — обнимает меня, успокаивающе поглаживая по спине. — Не кричи? Ты серьезно? У меня большие проблемы, понимаешь? Он ведь… он…

— Тише. Успокойся.

Успокоиться? Это чувство мне во сне снится будет. Понять не могу, что именно так пугает меня: сам человек, скрывавшийся за моей спиной, или же то, что он привлекает меня.

Меня привлекает мистер Салливан…

Эта мысль не дает покоя, завладевает мной, заставляет застыть на месте в одной позе и не шевелиться. Боже мой!

— Теперь можно паниковать?

— Не надо, — слишком расслабленно произносит Эндрю. Он что, совсем не понимает меня? — Помнишь, что я тебе говорил после экзамена?

— Что?

— Ему невыгодно подставляться.

— Но как я буду к нему на занятия ходить?

— Откуда ты знаешь, что в следующем семестре он будет преподавать у нас? Ты можешь выбрать другого профессора вместо него.

— Но я…

— Не бойся, хорошо? А теперь давай спать, — друг в мгновение ока закрывает глаза и проваливаетсяв царство Морфея, оставив меня в полном одиночестве. Вот она, поддержка хренова! Спасибо, Эндрю!

И вообще, ему легко говорить! Его не трахает преподаватель на замене за тридцать штук! А мне трахает! И я получаю от этого дикое удовольствие, как бы я не отрицала и не забывалась в объятьях мужчины. Мне хорошо. Физически. Пока я не узнала его личность.

«Ты всегда будешь под моим присмотром, Донателла».

Вот и присматривает на свою голову.

Черт!

Снова воспоминания окутывают меня своеобразной аурой, снова мелькают в голове разными картинками. Пошлыми. Грязными. Вызывающими приятную истому внизу живота. Но сейчас, вместо представления в голове незнакомца, вместо фантазии о его внешности перед глазами мелькает лицо преподавателя. Его темные, жгучие глаза, коварная улыбка и сильные руки с выпирающим рисунком сине-лиловых вен, сжимающие кожу до покраснений и легкой боли.

Эндрю был прав, лучше бы я оставила все, как есть, и не искала бы его. Не гадала бы, кто скрывается по ту сторону шелковой повязки. Было бы проще отработать оставшийся срок. А теперь…

На экране моей старенькой четверки все еще сверкают сильные мужские мускулы. Красивые, ничего не скажешь, можно вечно любоваться, однако в голову приходит другая мысль. Безрассудная. О которой я пожалею когда-нибудь.

Но не сейчас.

«Я знаю, кто ты», — отправляю сообщение на тот номер, откуда мне часто звонил и писал незнакомец.

«И кто же?», — тут же приходит ответ.

Писать или нет? Может, плохая идея? Алкоголь в крови подсказывает иначе.

«Адриан Салливан».

Ответ долго не приходит, надписи «Незнакомец печатает сообщение» тоже нет, сколько бы я не испепеляла экран. Проходит пять минут. Десять. Хочу присоединиться к другу в прекрасное и беззаботное царство Морфея, надеясь, что наконец-то смогу уснуть, но телефон светится новым сообщением:

«Из тебя получился хреновый детектив», — в конце стоит смеющийся смайл со слезами на глазах. Лжец!

«Не отрицай, что это не ты, я тебя узнала!».

«И как же?».

Говорить или не стоит?

«Это неважно. Больше тебе не поверю», — долго держу пале над кнопкой «отправить», но все же через пару секунд неуверенно нажимаю на нее.

«Не верь. Главное, не замыкайся в постели».

И это вся его реакция? Я узнала его личность, могу рассказать, что он сделал со мной, что спит со своей студенткой за деньги! Я могу все поставить так, что он вынудил меня, а ему плевать! Чертов Салливан!

«Зачем я тебе?».

«Ты сама предложила деньги за свое тело, я принял предложение. Еще вопросы?»

Он еще спрашивает? Да их куча в голове собралось! Хотя, после разоблачения, часть этих вопросов отпадает сама собой. О брате мог узнать через деканат, о сумме — там же, вот только как он нашел меня на эскорт-сайте, если я зарегистрирована под псевдонимом, а моего лица не видно? Откуда у него лишние тридцать тысяч, чтобы трахать обычную студентку? Любая бы ему дала, здесь полно красивых девушек учится.

И почему именно я? Он так и не ответил на этот вопрос.

«Ты больше не будешь скрываться от меня? Теперь я знаю, кто ты».

Ответ приходит незамедлительно:

«Буду».

«Почему?».

«Я публичный человек. Не хочу, чтобы какая-то студентка распространяла слухи».

В голове закрадывается мысль, что я ошиблась. Маленькая, мимолетная мысль о совпадении фактов, о том, что мне просто показалось, но все это летит к чертям. Это он. Уверена, что это он.

«Ты мог внести пункт о неразглашении, и все было бы нормально».

«Он для слабаков. Со временем ты и сама не захочешь никому говорить обо мне».

Какой самоуверенный. Не впервые он отвечает так, а мне даже спрашивать не хочется, почему незнакомец так считает. Ведь мы не влюбленные. Обычные любовники по договору, которым хорошо вместе. Даже слишком хорошо.

«Завтра тебе придет посылка. Прими ее лично», — приходит минут через десять.