Каролина Дэй - Принуждение

— И ты… ну… убила его?

— Нет, — шепчет Элис, снова вытирая слезы с щек. — Я не могу его убить. Столько раз пыталась сходить в клинику, столько раз записывалась на аборт, но не получается.

Облегченно выдыхаю и снова спрашиваю:

— Что будешь делать?

— Не знаю. Должно в один прекрасный день получиться.

— Послушай, — поворачиваю ее лицо к себе и вкрадчиво объясняю: — Если ты родишь ребенка, ничего страшного не произойдет. Это же твоя кровиночка. Если после аборта пойдут осложнения, то никогда не сможешь завести семью. Деньги на содержание ребенка можно заработать…

— Ты серьезно? — снова хмурит свои русые брови и сжимает губы. — Где ты заработаешь больше бабок, чем в эскорте?

Вопрос риторический. Нигде так много не платят. Вариант с почкой отпадает — для беременной девушки это не вариант.

— Можешь подать на алименты. Все же Уильям отец ребенка, — предлагаю первое, что приходит в голову.

— Тогда меня посадят на нары за проституцию. Он все выставит против меня, понимаешь? Я не нужна ему. Ни я, ни ребенок. В эскорт я больше не вернусь, да меня никто и не возьмет с пузом. Никому я не нужна…

И снова возле правого уха раздается надрывистый плач, сжимающий грудь в тиски. И эти тиски именуются жалостью и желанием решить проблему близкого человека. Как с Адамом, как когда-то с Эндрю. Как с Элис.

— Давай тогда вместе что-нибудь придумаем. Я попробую тебе помочь, ладно? — выпаливаю, глядя в заплаканные глаза цвета мокрого асфальта.

— Правда?

— Правда-правда, — улыбаюсь ненавязчиво.

— Но почему ты помогаешь мне?

Снова звучит в этих стенах риторический вопрос, но в этот раз я на него отвечаю:

— Однажды ты спасла жизнь моему брату, а я спасу жизнь твоему ребенку.

Вновь слезы льются из светлых глаз. Вновь пытается закутаться в одеяло, но я не позволяю. Снова. Теперь мы вместе сидим под теплой материей, которая почти не греет, и пьем чай. Сама сделала, не стала ждать, когда Элис успокоится. Нашла чашки, заварку, даже хотела позвать ту полную женщину, но она спала, свернувшись калачиком в маленькой кровати.

Через пару глотков ароматного чая она успокоилась. Я про Элис. Перестала всхлипывать каждые десять секунд, из голоса пропала писклявость, лишь набухший вздернутый носик и красные круги под глазами остались на лице, как доказательства боли в душе подруги. Теперь уж точно подруги.

— Извини, что я так про Адама, — блондинка виновато опускает глаза в пол. — Как он себя чувствует?

— Лучше. После куса реабилитации обещали выписать, — улыбаюсь, вспоминая о брате.

— Он знает о…

А теперь эта самая улыбка гаснет, стоит только вспомнить, каким способом мне удалось достать деньги на операцию. Можно было и не спрашивать — ответ очевиден. И Элис правильно делает, что не произносит вторую часть вопроса, но вместо этого говорит следующее:

— Знаешь, Ло, лучше бы ты бежала из эскорта и удалила свой профиль, — говорит она, вновь глядя на порхающие снежинки за окном.

— Почему?

— Потому что если тебя зациклит на одном человеке, ты не сможешь избавиться от него. Его образ всегда будет преследовать тебя, даже если вы расстанетесь.

— Но я не…

— Не любишь? — перебивает блондинка, поправив выбившийся светлый локон. — Тебе только кажется. Когда вы рядом, возможно, ничего не замечаешь, но постепенно ты будешь тосковать по нему. Сначала мимолетно задумаешься о нем, потом будешь мечтать целыми днями, строить планы. Ты не заметишь, как влюбишься.

У меня возникает гадкое, сковывающее ощущение, что Элис видела нас с незнакомцем, знает, чем мы занимаемся и как. Читала договор и была свидетелем перевода крупной суммы на мой счет. Но здравость ума берет свое. Это все бред. Игра разума. Просто нужно все расставить по полочкам. Да. Нужно расставить.

— Ты же заплатила за операцию? — продолжает она. — Можешь больше не работать. Возвращайся в свою жизнь, устройся обратно в ресторан и не повторяй моих ошибок. Все может плохо закончится.

Элис заканчивает монолог, до конца допив остатки чая на дне. Оставляет пару чаинок, в то время как моя чашка абсолютно пуста. Белая. Но это так, мелочи, ведь слова подруги бьют куда сильнее, чем какая-то посуда.

Я не смогу последовать ни единому совету. Не смогу спонтанно бросить и вернуться в прежнюю жизнь. Потому что я повязана. Раз и навсегда соединена контрактом с этим мужчиной. Я не могу уйти сейчас.

Но даже после окончания договора моя жизнь не станет прежней, как бы я не верила в обратное…

Этой ночью совсем не спится. То ребята за стенкой мешают своими гулянками, то лунный свет неприятно в лицо светит. Может, кофе перепила, когда возвращалась домой после посиделок с Элис? Вряд ли.

Я пыталась лечь на кровать, накрыться пушистым одеялом и уснуть, честно, но стоит закрыть глаза, как тут же передо мной появляется лицо мистера Салливана. Сначала серьезное, как на недавней лекции, когда его острые скулы были видны даже с последних рядом, затем расслабленное, когда в глазах виднелись забавные искорки, а потом довольно-улыбчивое, словно я рассказала приятную новость и подарила внутренний покой.

Странно, да? Ощущение, что я совсем с катушек слетаю. Постепенно крыша едет. Не знаю, с чем еще можно сравнить текущее состояние, но сон мне только снился. Еще один бред. Но это ерунда по сравнению с вечно витающими мыслями в голове, с воспоминаниями минувшего дня. Какие-то пролетают чаще, прокручиваются раз за разом, какие-то реже.

И одно из них — близость с Салливаном. То есть с незнакомцем. Или же… Черт, запуталась. Его крепкие плечи, пылающие под моими ладонями, первый поцелуй, заставляющий думать лишь о его губах. Влажный. Жесткий. Разносящий волны удовольствия по всему телу. Вряд ли по одному поцелую можно вычислить форму губ и сравнить ее с тем же Салливаном или доктором Коннором. Если только поцеловаться с ними обоими и…

Боже, о чем я думаю?

После этого вряд ли получится уснуть — бесполезно. Но что мне остается? Рассуждать? Вспоминать сложный день минута за минутой? Накал эмоций, которые как качели раскачивались от одного края к другому? Или как весы? Перевес сначала в одну сторону, затем в другую? Кажется, я начинаю сходить с ума. Давно начала.

«Ты всегда будешь под моим присмотром, Донателла».

Звучит романтично, правда? В другом контексте, в другом месте, из уст парня, с которым у меня бы зарождались серьезные чувства. Но не от незнакомца, который выкупил тебя за большую сумму и делает все, что вздумается.

Да еще и разговор с Элис не дает покоя, а точнее ее совет отказаться от эскорта и больше не унижаться.

Но что делать, если я уже в деле? Я повязана до конца этого месяца, и вряд ли смогу сбежать. А если бы представилась такая возможность, пошла бы на поводу у подруги? Отказалась бы от таинственных встреч? От загадок? От удовольствия, которое накрывает меня с головой? Да. Наверное.

«Все может плохо закончится».

Знаю. И я помню об этом каждую чертову встречу, каждую секунду после нее. Но забываю о главном. О цели. Что я пошла на этот шаг ради денег. Ради здоровья Адама. Она ускользает от меня столь же часто, сколько я пытаюсь воссоздать образ незнакомца.

И сравнить его с…

Если бы я сосредоточилась на мужчине, а не на своих ощущениях, то обязательно бы разгадала загадку. Узнала бы, кто прячется от меня или…

В кромешной темноте, озаряемой лишь лунным светом и медленно падающими снежинками, натыкаюсь взглядом на «оживший телефон». Кому не спится в столь поздний час? Эндрю. У него смена сегодня, аж до утра продлится.

«Лови и больше не мучайся», — гласит сообщение, а внизу расположена ссылка на Инстаграм-страницу. Не его, а мистера Салливана.

Обычная страница в социальной сети обычного человека. Ну ладно, почти обычного. Фотографии у него отличные, конечно. С лекций, с какой-то церемонии, где полный зал поздравлял его аплодисментами, поднявшись со своих мест, а какой-то пожилой мужчина вручал статуэтку.

«За заслуги перед наукой».

А он, оказывается, умный. Не удивительно. Не зря он преподает в нашем университете. Да еще и красивый. Наверняка девчонки с ума сходят по нему, по шикарному телу, которое обтягивает чуть вспотевшая после бега майка уже на следующей фотографии. Да и сам Салливан кажется естественным, без напряженного темного взгляда, без наигранной строгости. Возможно, в жизни он не такой, каким кажется в университете.

И на наших встречах…

Прокручиваю ленту дальше. Некоторые снимки пролистываю, не зацикливаясь на них, на некоторых останавливаюсь подольше. Как, например, на фотографии, где он с каким-то мужчиной напрягает мускулы, на которых набита татуировка с непонятным словом. Разглядеть не получается, да я и не особо вчитываюсь, гляжу на подкачанные руки мужчин.

«Развлекаемся с братом», — написано под фотографией.

И как же? В спортзал вместе ходите или татуировки одинаковые набиваете? Один на левой руке, другой на правой. И кто из них мой преподаватель, а кто его брат — неизвестно.

А вот дальше становится интереснее. Много фотографий с тренировок, с обнаженным телом. И спереди, и сзади, и с близкого ракурса, и с отдаленного. Все такое напряженное, красивое, как у актеров в фильмах. Капельки пота стекают по загорелой коже, по широким плечам, по подкаченной грудной клетке, по кубикам пресса. Они так сильно выпирают, словно вокруг них специально нарисовали тени для эффектности. Ох, спасибо тебе, Эндрю, что скинул его инстаграм, сама бы ни за что не додумалась.

Так, стоп!

«Красавчик наш Адриан. Только зачем мне его присылать?», — спрашиваю у друга.

«Чтобы ты сравнила и убедилась в своих догадках», — тут же приходит ответ.