Я так и села в коридоре. Сняла сапоги, отбросила их в сторону, промахнувшись мимо полки, вытянула ноги разминая пальцы.

 Устала.

 — Лидочка, ты? — спросила баб Мотя.

 — Я…

 — Купила молока? — это Люся. Она увлеклась шоколадными шариками на завтрак.

 — Нет, Люсь… Забыла.

 “Как всегда!” — прошипела сестра.

 — Ты чего там? — шикарная фигура баб Моти нарисовалась в дверном проёме. Женщина расплылась в улыбке, глядя на мою тушку, — М… кофе? — она пожала плечами, небрежно откидывая волосы за спину.

 — Можно… можно… Представьте, меня сегодня отчитывал начальник за то, что встречаюсь с неправильным мальчиком…

 — Ты с кем-то встречаешься? — теряя тапки выбежала в коридор Люся, хватаясь за сердце.

 — Нет… Но он застал меня целующейся c…

 — Ты целовалась? — теперь уже хваталась за сердце баб Мотя.

 — Да блин, ну ладно вам…

 — Его-о-ор, — пропела Лида, крутясь на месте, — М-м-м, у меня будет новый па-а-а-апочка! Ах-ах-ах-ах! — она пританцовывала и била носками об пол.

 — Ты не выглядишь больной, милочка, — я вздёрнула бровь так высоко, как могла, а потом позволила баб Моте снять с меня пуховик. Посидела ещё немного и обречённо, невесело поволокла себя на кухню. Рухнула за стойку и упала лицом в столешницу.

 — Он вернёт мне духи если найду Иванову А.П. и Иванову П.А…

 — П.Л, — поправила Люся.

 — Точно… П.Л…., — я озадаченно выпрямилась, — Я что-то уже запуталась… Иванова П.Л... П — это что? Прасковья?

 — Полина, — предположила Люся.

 — Паулина, — кокетливо дёрнула плечиком баб Мотя.

 — А у вас полное имя Матильда? — спросила я у бабули, но она как-то странно сощурилась.

 — Нет, — покачала головой, пожала плечами, состроила гримасу, — Утомили. Матильда — это мой творческий псевдоним!

 — Это каким-же вы творчеством занимаетесь? — я подозрительно сощурилась, — Люся, ты видела её документы?

 — Никогда…

 — А не вы ли А.П.? Или может… — я прижала ко рту обе руки и уставилась на баб Мотю во все глаза, — Это не вы ли… Не вы ли?..

 — Ты о чём? — расплылась в улыбке баб Мотя.

 — Как зовут вашего внука?

 — Илья, — фыркнула она. — Ты так разволновалась, тебе бы поспать, милая…

 Я кивнула. И правда… Ну какие глупости: ты и баб Мотя. Махнула рукой на кофе, на “Сверхъестественное” и пошла к себе. Мы так и не обменялись номерами, я не знала, есть ли ты в социальных сетях, разве что в “Инстаграмме”, и вообще ты вслух своих намерений толком не озвучил. Но так хотелось, чтобы написал. Или не хотелось?

 Погано было на душе, мрачно и темно. Так что хоть вой. Всё было не на месте: и сердце и мысли. Сердце неспокойно колотилось и немели кончики пальцев. Мне казалось, что я влипла в историю. Никогда ещё не оказывалась в таких ситуациях, и вся пресловутая уверенность в себе посыпалась. Мне срочно нужна была терапия от гадких случайных случайностей, которые как снег на голову сыплются и портят настроение. И ничего же страшного, ничего особенного не произошло. Просто не повезло мне связаться (и даже толком не связалась же) с внуком босса. А босс внука ненавидит, и вообще всё как-то не пошло…

 Я тогда была почти уверена, что с утра пойду, напишу заявление и откажусь от глупых поисков духов. Потом думала, что ничего особенного не происходит и можно расслабиться и наслаждаться жизнью. Потом опять всё было плохо. Потом хорошо.

 В целом — противно.

 И проснулась под утро, ещё даже не взошло солнце, уверенная, что больше не усну.

Глава восемнадцатая. Про "Википедию"

Элви Сингер:

– Вы выглядите очень счастливой парой.

Пара:

– Да, это так.

Элви Сингер:

– Как вам это удается?

Девушка:

– Ну, я пустая, у меня нет никаких идей и со мной не о чем разговаривать.

Мужчина:

– И я абсолютно такой же.

("Энни Холл" реж. Вуди Аллен)


Мокрый снег сваливался в несуразные шапки на козырьках подъездов, копился на обочинах, в чёртовы сугробы, и убивал моё настроение. Даже фонарики-гирлянды ситуацию не исправляли, потому было решено, что квартира нуждается в полноценной ёлке. Мы придумали это с Люсей утром, когда она выползла ко мне, уже четыре часа как бодрствующей.

 — А школа? — хитро сощурилась я, но Люся пожала плечами так, будто я говорила очевидные глупости.

 — Не будь занудой у меня больничный.

 Она даже не стала слушать моего ответа, а он должен был быть суровым. Этот ребёнок просто развернулся и ушёл умываться.

 Браво! Она даже уроки не делала, игнорируя все мои слова. Единственное, что спасало “от болезни” — это “Сверхъестественное”.

 Я взялась за приготовление горького грейпфрутового сока для “болезной”, когда ты позвонил. И я не имела понятия откуда у тебя мой номер телефона.

 — Да? — я говорила осторожно, на тот момент ещё не знала, кто позвонил.

 — Привет, — всё, ты идентифицирован, моё сердце произвело анализ ощущений в организме, пришло к выводу, что мы взволнованы, и запустило режим “аритмия”.

 — Привет.

 — Узнала? — ты улыбался. И в самое ухо это звучало ещё интимнее, чем вживую.

 Всегда так, первый разговор по телефону — это необычно. Как будто в твой личный гаджет пробрался новый жилец. Я прокашлялась и стала активно кивать, но вовремя сообразила, что ты этого не увидишь.

 — Д-да, Егор… узнала.

 — Хорошо. Чем занята?

 — Сок Люсе делаю…

 — Чем планируешь заняться?

 — Ёлку купить хочу.

 — Понятно, — и ты бросил трубку.

 Я недоуменно уставилась на свой телефон, будто он должен был объяснить, что за херня только что произошла, но всё оказалось тщетно.

 Во мне щёлкнул тумблер “стерва желает знать ответ” и я сама набрала твой номер.

 — Да? — спросил ты так, будто первый раз слышал за сегодня.

 — Что за херня?

 — Ты о чём?

 — Ты бросил трубку!

 — Ну да… я узнал всё что хотел.

 — Эм… и всё? Это весь разговор?

 — А что? Ты хочешь что-то обсудить?

 — Нет, просто…

 — Я не болтаю по телефону. Я хотел узнать, что ты делаешь сегодня, — я узнал.

 — Но зачем тебе это?

 — Ну…, чтобы знать, что ты делаешь.

 — Зачем?

 — Просто так, для общего развития. Зачем тебе читать в “Википедии” статью про ленточного червя?

 — Ни за чем… я этого не делаю.

 — Да? А я могу начать читать про лоботомию и мало-помалу дойти до ленточного червя. Зачем? Кто знает. Просторы “Википедии” — это слишком неизведанная глубина. Никогда не знаешь где окажешься.

 — Какой-то бред…, — я сопротивлялась, но отчаянно лыбилась. Я понимала о чём ты, но была слишком взрослой девочкой, чтобы знать: ничего не бывает просто так.

 — Ничуть не бред. Общее развитие, полезно! Иначе ты закостеневаешь и становишься мертвецом в живом теле. Понимаешь?

 — Не понимаю.

 — Вредная, — ты присвистнул так, будто говорил что-то лестное, — Что-то ещё?

 — В каком смысле?

 — Ну ты мне позвонила, ты хочешь что-то ещё сказать?

 — Блин, а не пойти ли тебе…

 — Как раз туда собирался! — ты не бросил после этого трубку, так что я возразила: “Знаешь что?” и сделала это сама.

 Ты перезвонил через пару минут, в течении которых я отчаянно давила грейпфрутом на соковыжималку, пока трещина на пластиковой чаше не расширилась настолько, что стала течь.

  — Что надо? — спросила я.

 — Мм, да вот, звонил сказать, что проснулся, умылся и оделся, чтобы выйти из дома. Просто минутка бесполезной информации.

 — Как интересно, — я скривилась, нахохлилась, нахмурилась, но поняла, что делать с этим нечего, — Понятно. Что-то ещё?

 — Нет. Ничего. Не спросишь куда я собираюсь?

 — Нет. На этом я бы хотела срочно закрыть страничку “Википедии” на разделе “Егор Симонов”, она мне… неинтересна. Увы. Пойду почитаю про ленточного червя.

 О, да!

Месть сладка. Я чувствовала себя победительницей, когда бросала трубку во второй раз, но только потом, когда уже возвращала Люсе недоуменный взгляд, поняла, что в целом приза-то в соревновании не было.

 И кто кого обдурил?

 На ёлочный базар собиралась долго и тщательно. Сегодня было то утро, когда я бы предпочла быть красивой. Утро с натяжкой, дневное такое утро. Девочка-подросток выпросилась меня сопровождать, была упакована с головы до ног и устроила на эту тему жуткий скандал на выходе, но сдалась.

 Я и мой колобок-Люся шли по сырому снегу, который покрыл улицы, как густая сметанка. Наши следы оставались на тротуарах, обнажённым асфальтом, хлюпающим под подошвами сапог. Люся страдала из-за того что на мне замшевые сапожки, а на ней толстенные угги. Ещё её раздражало, что я в шубке и меховой шапочке-ободке без макушки, а она упакована в пуховик и шарф. И да, всякий раз, когда мы выходили из дома и я была накрашена и с укладкой, у Люси случался микроинфаркт. Почему? Потому что она автоматически приравнивала меня к числу тех, кого презирала.

 К красивым.

М-да... Эта девчонка считала красоту — страшным пороком, а красивых — адептками зла. При том что сама она была вполне ничего, но после того случая с неприятным школьным вечером, зареклась носить юбки и милые укладки. Я проиграла.

 — Ну, что ты надулась? — спросила я, оборачиваясь к Люсе. Она плелась за мной.

 — Мне некомфортно.

 — Почему? Из-за пуховика?

 — Нет! — возразила она, — Из-за тебя! Ты же… выглядишь, как какая-то фея! И это не комплимент!

 — Глупости…

 — Почему тебе так важно, что о тебе подумают?